Harry Potter e a Camara Secreta PARTE 2

Harry Potter e a Camara Secreta PARTE 2

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CAPÍTULO NOVE

A pichação na parede

— Que está acontecendo aqui? Que está acontecendo?

Atraído, sem dúvida, pelo grito de Draco, Argo Filch apareceu, abrindo

caminho com os ombros por entre os alunos aglomerados. Então ele viu

Madame Nor-r-ra e recuou, levando as mãos ao rosto horrorizado.

— Minha gata? Minha gata! Que aconteceu a Madame Norr-ra? — gritou

ele.

E seus olhos saltados pousaram em Harry.

— Você! — gritou. — Você! Você assassinou a minha gata? Você a

matou! Vou matá-lo! Vou...

— Argo! — Dumbledore chegara à cena, seguido de vários professores.

Em segundos, passou por Harry, Rony e Hermione e soltou Madame Nor-r-ra do

porta-archote.

— Venha comigo, Argo — disse a Filch. — Os senhores também, Sr.

Potter, Sr. Weasley e Srta. Granger.

Lockhart deu um passo à frente pressuroso.

— A minha sala fica mais próxima, diretor, logo aqui em cima, por favor,

fique à vontade...

— Muito obrigado, Gilderoy — disse Dumbledore.

Os presentes se afastaram para os  lados em silêncio para deixá-los

passar.

Lockhart, com o ar agitado e importante, acompanhou Dumbledore,

apressado; o mesmo fizeram a Profª. McGonagall e o Profº. Snape.

Ao entrarem na sala escura de Lockhart, ouviram uma agitação passar

pelas paredes; Harry viu vários Lockharts nas molduras se esconderem, com

os cabelos presos em rolinhos. O verdadeiro Lockhart acendeu as velas sobre a

escrivaninha e se afastou um pouco. Dumbledore pôs Madame Nor-r-ra na

superfície polida e começou a examiná-la. Harry, Rony e Hermione trocaram

olhares tensos e se sentaram, observando, em cadeiras fora do círculo iluminado

pelas velas.

A ponta do nariz comprido e curvo de Dumbledore estava a menos de três

centímetros do pêlo de Madame Nor-r-ra.  Ele a examinou atentamente através

dos óculos de meia-lua, apalpou-a e cutucou-a com os dedos longos. A Profª.

McGonagall estava curvada quase tão próxima, os olhos apertados. Snape

esticava-se por trás deles, meio na sombra, com uma expressão estranhíssima no

rosto: era como se estivesse fazendo força para não sorrir. E Lockhart andava à

volta do grupo, oferecendo sugestões.

— Decididamente foi um feitiço  que a matou, provavelmente a

Tortura Transmogrifiana. Já a usaram muitas vezes, que pena que eu não estava

presente, conheço exatamente o contra feitiço que a teria salvado...

Os comentários de Lockhart eram pontuados pelos soluços secos e

violentos de Filch. Ele se afundara em  uma cadeira ao lado da escrivaninha,

incapaz de olhar para Madame Nor-rra, o rosto coberto com as mãos. Por mais

que detestasse Filch, Harry não pôde deixar de sentir uma certa pena dele,

embora não tanta quanto a que sentia de si mesmo. Se  Dumbledore acreditasse

em Filch, o garoto com certeza seria expulso.

Dumbledore agora murmurava palavras estranhas para si mesmo,

tocando Madame Nor-r-ra com a varinha, mas nada aconteceu: ela continuava

parecendo que fora empalhada recentemente.

— Lembro-me de algo muito parecido que aconteceu em Ouagadogou —

disse Lockhart —, uma série de ataques, a história completa se encontra na minha

autobiografia, naquela ocasião pude fornecer aos habitantes da cidade vários

amuletos, que resolveram imediatamente o problema...

As fotografias de Lockhart na parede concordavam com a cabeça quando

ele falava. Uma delas se esquecera de tirar a rede dos cabelos.

Finalmente Dumbledore se ergueu.

— A gata não está morta, Argo — disse ele baixinho.

Lockhart parou imediatamente de contar o número de assassinatos que

evitara.

— Não está morta? — engasgou-se Filch, olhando por entre os dedos

para Madame Nor-r-ra. — Então por que é que ela está toda... Toda dura e

gelada?

— Ela foi petrificada — disse Dumbledore ("Ah Eu bem que achei!",

disse Lockhart.) — Mas de que forma, eu não sei dizer..

— Pergunte a ele! — gritou Filch, virando o rosto manchado e escorrido de

lágrimas para Harry.

— Nenhum aluno de segundo ano  poderia ter feito isto —

disse Dumbledore com firmeza. — Seria preciso conhecer Magia Negra

avançadíssima...

— Foi ele, foi ele! — cuspiu Filch, o rosto balofo congestionado. — O

senhor viu o que ele escreveu na parede! Ele encontrou... No meu escritório...

Ele sabe que eu sou um... Sou um...

— O rosto de Filch se contorceu de modo horrendo. — Ele sabe que sou

um aborto! — terminou.

— Jamais encostei o dedo em Madame  Nor-r-ra! — disse Harry em voz

alta, sentindo-se incomodado por saber  que todos o olhavam, inclusive todos

os Lockhart nas paredes. — Nem mesmo sei o que é um aborto.

— Mentira! — rosnou Filch. — Ele viu a carta do Feiticexpresso!

— Se me permite falar, diretor — disse Snape de seu lugar nas sombras,

e Harry sentiu seus maus pressentimentos aumentarem; tinha certeza de que

nada que Snape tivesse a dizer iria beneficiá-lo.

— Talvez Potter e seus amigos simplesmente estivessem no lugar errado

na hora errada —, disse ele, um ligeiro trejeito de desdém lhe encrespando a boca

como se duvidasse do que dizia. — Mas temos um conjunto de circunstâncias

suspeitas neste caso.  Por que é que estavam no corredor do andar superior?

Por que não estavam na Festa das Bruxas?”

Harry, Rony e Hermione, todos desataram a dar explicações sobre a festa

do aniversário de morte.

— ... Havia centenas de fantasmas na  festa, que poderão confirmar que

estávamos lá...

— Mas por que não foram depois para a Festa das Bruxas? — perguntou

Snape, os olhos negros faiscando à luz  das velas. — Por que subir àquele

corredor?

Rony e Hermione olharam para Harry.

— Porque... Porque... — disse Harry,  o coração disparado; alguma coisa

lhe disse que seria muito difícil eles acreditarem se confessasse que fora levado

por uma voz sem corpo que ninguém, exceto ele, tinha podido ouvir —

porque estávamos cansados e queríamos nos deitar.

— Sem jantar? — disse Snape, um sorriso vitorioso perpassou o seu rosto

magro. — Eu não sabia que nas festas os fantasmas ofereciam comida própria

para consumo de gente viva.

— Não estávamos com fome — disse Rony em voz alta ao mesmo tempo

que sua barriga dava um enorme ronco.

O sorriso maldoso de Snape se ampliou.

— Suspeito, diretor, que Potter não esteja dizendo toda a verdade. Talvez

fosse uma boa idéia privá-lo de certos privilégios até que esteja disposto a nos

contar tudo. Pessoalmente, acho que deveria ser suspenso do time de Quadribol

da Grifinória até que se disponha a ser honesto.

— Francamente, Severo — disse a  Profª. McGonagall com aspereza —,

não vejo razão para impedir o menino de  jogar Quadribol. Esta gata não foi

enfeitiçada com um golpe de vassoura.  Não há qualquer evidência de que Potter

tenha feito algo errado.

Dumbledore lançou a Harry um olhar penetrante. Seus olhos azuis

cintilantes faziam Harry sentir que estava sendo radiografado.

— Inocente até que se prove o contrário, Severo — disse com firmeza.

Snape pareceu furioso. E Filch também.

— Minha gata foi petrificada! — gritou, os olhos esbugalhados. — Quero

ver alguém ser castigado!

— Vamos curá-la, Argo — disse Dumbledore, paciente. — A Profº. Sprout

recentemente obteve umas mandrágoras. Assim que elas crescerem, vou mandar

fazer uma poção que ressuscitará Madame Nor-r-ra.

— Eu faço — Lockhart entrou na conversa. — Devo ter feito isto centenas

de vezes. Seria capaz de preparar  um Tônico Restaurador de Mandrágora

até dormindo...

— Desculpe-me — disse Snape num tom gelado. — Mas creio que sou o

professor de Poções aqui nesta escola.

Houve uma pausa muito incômoda.

— Vocês podem ir — disse Dumbledote a Harry, Rony e Hermione.

Os três saíram o mais depressa que puderam sem chegar a correr.

Quando estavam um andar acima da sala de Lockhart, entraram em uma sala de

aula e fecharam a porta silenciosamente. Harry procurou enxergar o rosto dos

amigos no escuro.

— Vocês acham que eu devia ter falado a eles daquela voz que ouvi?

— Não — respondeu Rony sem hesitar. — Ouvir vozes que ninguém mais

ouve não é bom sinal, mesmo no mundo da magia.

Alguma coisa na voz de Rony fez Harry perguntar:

— Você acredita em mim, não é?

— Claro que acredito — respondeu Rony depressa. — Mas... Você vai

concordar que é estranho...

— Eu sei que é estranho — disse Harry. — A coisa toda é estranha. O que

era aquela pichação na parede? A Câmara Secreta foi aberta... Que será

que significa isso?

— Sabe, me lembra alguma coisa — disse Rony lentamente. — Acho que

alguém certa vez me contou uma história de uma câmara secreta em Hogwarts...

Talvez tenha sido o Gui...

— E afinal o que é um aborto? — perguntou Harry.

Para sua surpresa, Rony sufocou uma risadinha.

— Bem... Não é realmente engraçado... Mas é o que Filch é — disse ele.

— Um aborto é alguém que nasceu em uma família de bruxos, mas não tem

poderes mágicos.    De certa forma é o  oposto do bruxo que nasceu trouxa, mas

os abortos são muito raros. Se Filch está tentando aprender magia em um

curso Feiticexpresso, imagino que ele seja  um aborto. Isto explicaria muita coisa.

Por exemplo, a razão por que ele odeia tanto os alunos. — Rony deu um sorriso

de satisfação. — É um amargurado. — Um relógio bateu as horas em algum lugar.

— Meia-noite — disse Harry — É melhor irmos deitar antes que Snape

apareça e tente nos culpar de outra coisa qualquer.

Durante alguns dias, a escola praticamente não conseguiu falar de outra

coisa a não ser do ataque à Madame Nor-r-ra. Filch o manteve vivo na lembrança

de todos, perambulando pelo lugar onde ela fora atacada, como se achasse que o

atacante poderia voltar. Harry o vira esfregando a mensagem na parede com

Removedor Mágico Multiuso Skower, mas sem resultado; as palavras

continuavam a brilhar na  pedra, mais fortes que nunca. Quando Filch não estava

guardando a cena do crime, esquivava-se pelos corredores, os olhos vermelhos,

investindo contra estudantes distraídos e tentando impingir-lhes uma detenção por

coisas do tipo "respirar fazendo barulho" e "parecer feliz".

Gina Weasley parecia ter ficado muito perturbada com o destino de

Madame Nor-r-ra. Segundo Rony, ela adorava gatos.

— Mas você nem chegou a conhecer Madame Nor-r-ra direito — disse

Rony animando-a. — Francamente, estamos  muito melhor sem ela. — Os lábios

de Gina tremeram. — Coisas assim não  acontecem todo dia em Hogwarts —

tranqüilizou-a Rony. — Vão pegar o maníaco que fez isso e mandá-lo embora

daqui na hora. Só espero que ele tenha tempo de petrificar o Filch antes de ser

expulso. Brincadeirinha... — acrescentou Rony depressa, ao ver

Gina empalidecer.

O ataque também afetara Mione. Tornou-se comum ela passar muito

tempo lendo, mas agora não fazia quase mais nada. Nem Harry e Rony tampouco

obtinham alguma resposta quando lhe perguntavam o que pretendia fazer, e

somente na quarta-feira seguinte ficaram sabendo.

Harry se demorara na sala de Poções, onde Snape o retivera depois da

aula para raspar os vermes deixados em cima das carteiras. Depois de um almoço

apressado, ele foi ao encontro de Rony na biblioteca e viu Justino Finch-Fletchley,

o garoto da Lufa-Lufa que tinham conhecido na aula de Herbologia, vindo em sua

direção.

Harry acabara de abrir a boca para dizer "Olá" quando Justino o viu, virou-se abruptamente e saiu correndo na direção oposta.

Harry encontrou Rony no fundo da biblioteca, medindo o dever de História

da Magia. O Profº. Binns tinha pedido uma redação de um metro sobre o

"Congresso Medieval de Bruxos Europeus".

— Não acredito que ainda faltem vinte centímetros... — disse Rony

furioso, largando o pergaminho, que tornou a se enrolar. — E Mione escreveu um

metro e vinte e oito e a letra dela é miudinha.

— Onde é que ela está agora? — perguntou Harry, pegando a fita métrica

e desenrolando a própria redação.

— Ali adiante — disse Rony indicando as estantes. — Procurando outro

livro. Acho que está tentando ler a biblioteca inteira antes do Natal.

Harry contou a Rony que Justino Finch-Fletchley fugira dele.

— Não sei por que você se importa — disse Rony escrevendo sem parar,

fazendo a caligrafia o maior possível. — Toda aquela baboseira sobre a

importância de Lockhart...

Hermione saiu do meio das estantes.  Tinha um ar irritado, mas parecia,

finalmente, disposta a falar com eles.

— Todos os exemplares de Hogwarts: uma história foram retirados —

anunciou ela, sentando-se com Harry e Rony. — E tem uma lista de espera de

duas semanas. Eu gostaria de não ter deixado o meu exemplar em casa, mas não

consegui enfiá-lo no malão com todos os livros de Lockhart.

— Para que você quer a história? — perguntou Harry.

— Pela mesma razão que todo mundo quer: para ler a lenda da Câmara

Secreta.

— Que vem a ser isso? — perguntou Harry depressa.

— Esta é a questão. Não consigo me lembrar — disse Mione, mordendo o

lábio. — E não consigo encontrar a história em lugar nenhum...

— Mione, me deixe ler a sua redação — pediu Rony desesperado,

consultando o relógio de pulso.

— Não, deixo não — disse a garota com severidade. — Você teve dez

dias para terminá-la...

— Eu só preciso de mais cinco centímetros, deixe, vai...

A sineta tocou. Rony e Mione se dirigiram à aula de História da Magia,

discutindo.

A História da Magia era a matéria mais sem graça do programa. O Profº.

Binns, encarregado de ensiná-la, era o único professor fantasma, e a coisa

mais excitante que acontecia em suas aulas era ele entrar em classe

atravessando o quadro-negro.

Velhíssimo e enrugado, muita gente dizia que ainda não percebera que

estava morto. Um belo dia ele simplesmente se levantara para dar aula e deixara

o corpo sentado numa poltrona diante da lareira da sala de professores; sua rotina

não se alterara nem um pingo desde então.

Hoje estava chato como sempre. O Profº. Binns abriu seus apontamentos

e começou a ler num tom monótono como  um aspirador de pó velho, até que

quase todos os alunos na sala caíram  num estupor profundo, de que emergiam

ocasionalmente o tempo suficiente de copiar um nome ou uma data e, em

seguida, tornar a adormecer.

Estava falando havia meia hora quando aconteceu uma coisa que nunca

acontecera antes.

Hermione levantou a mão.

O Profº. Binns ergueu os olhos no  meio de um discurso mortalmente

maçante sobre a Convenção Internacional de Bruxos de 1289 e fez uma cara

surpresa.

— Senhorita... Ah...?

— Granger, professor. Eu gostaria de  saber se o senhor poderia nos

contar alguma coisa sobre a Câmara Secreta — pediu Mione com voz clara.

Dino Thomas, que estivera sentado com a boca aberta, espiando para fora

da janela, acordou de repente  do seu transe; a cabeça de Lilá Brown deitada

sobre os braços se ergueu e o cotovelo de Neville Longbottom escorregou da

carteira.

O Profº. Binns pestanejou.

— Minha matéria é História da Magia — disse ele naquela voz seca e

asmática. — Lido com fatos, Srta.  Granger, não com mitos nem com lendas. —

Ele pigarreou fazendo um barulhinho como o de um giz que se parte e continuou.

— Em setembro daquele ano, um subcomitê de bruxos sardos...

O professor gaguejou antes de parar. A mão de Mione estava outra vez no

ar.

— Srta. Granger?

— Por favor, professor, as lendas não se baseiam sempre em fatos?

O Profº. Binns olhou-a com tal espanto, que Harry teve certeza de que

nenhum aluno vivo ou morto, jamais o interrompera antes.

— Bem — disse o Profº. Binns lentamente —, é um argumento válido,

suponho. — Ele estudou Mione como se  nunca antes tivesse olhado direito para

um aluno. — Contudo, a lenda de que a senhorita fala é tão sensacionalista e até

tão absurda que...

A classe inteira ficou pendurada em cada palavra que o professor dizia.

Ele correu um olhar míope por todos, rosto por rosto virado em sua direção.

Harry percebeu que ele estava completamente desconcertado por aquela

manifestação incomum de interesse.

— Ah, muito bem — disse vagarosamente. — Vejamos... A Câmara

Secreta...

— Os senhores todos sabem, é claro, que Hogwarts foi fundada há mais

de mil anos... a data exata é  incerta... pelos quatro maiores bruxos e bruxas da

época. As quatro casas da escola foram batizadas em homenagem a eles:

Godrico Gryffindor, Helga Hufflepuff, Rowena Ravenclaw e Salazar Slytherin. Eles

construíram este castelo  juntos,  longe  dos olhares curiosos dos trouxas, porque

era uma época em que a magia era temida pelas pessoas comuns, e os bruxos e

bruxas sofriam muitas perseguições.

Ele fez uma pausa, percorreu a sala com os olhos lacrimejantes e

continuou:

— Durante alguns anos, os fundadores trabalharam juntos, em

harmonia, procurando jovens que revelassem sinais de talento em magia e

trazendo-os para serem educados no castelo. Mas então surgiram os

desentendimentos. Ocorreu uma cisão entre Slytherin e os outros. Slytherin queria

ser mais seletivo com relação aos estudantes admitidos. Ele acreditava que o

aprendizado de magia devia ser mantido  no âmbito das famílias inteiramente

mágicas. Desagradava-lhe admitir alunos  de pais trouxas, pois os achava pouco

dignos de confiança. Passado algum tempo houve uma séria discussão sobre o

assunto entre Slytherin e Gryfflndor, e Slytherin abandonou a escola.

O Profº. Binns parou de novo, contraindo os lábios, parecendo uma velha

tartaruga enrugada.

— É o que nos contam as fontes históricas confiáveis. Mas estes fatos

honestos foram obscurecidos pela lenda fantasiosa da Câmara Secreta. Segundo

ela, Slytherin construiu uma câmara secreta no castelo, da qual os outros nada

sabiam. Slytherin teria selado a Câmara Secreta de modo  que ninguém pudesse

abri-la até que o seu legítimo herdeiro  chegasse a escola. Somente o herdeiro

seria capaz de abrir a Câmara Secreta, libertar o horror que ela encerrava e usá-lo

para expurgar a escola de todos que não fossem dignos de estudar magia.

Fez-se silêncio quando ele acabou de contar a história, mas não foi o de

sempre, o silêncio modorrento que dominava as aulas do Profº. Binns. Havia no

ar um certo constrangimento enquanto todos continuavam a olhá-lo, esperando

mais. O Profº. Binns fez um ar ligeiramente aborrecido.

— A história inteira é um perfeito absurdo, é claro. Naturalmente, a escola

foi revistada à procura de provas da existência dessa câmara, muitas vezes, pelos

bruxos e bruxas mais cultos. Ela não existe. Uma história contada para assustar

os crédulos.

A mão de Mione voltou a se erguer.

— Professor.. O que foi exatamente que o senhor quis dizer com "o horror

que a câmara encerra"?

— Acredita-se que haja algum tipo de  monstro, que somente o herdeiro

de Slytherin pode controlar — respondeu o  Profº. Binns com sua voz seca e

esganiçada.

Os alunos trocaram olhares nervosos.

— Afirmo que a coisa não existe — disse ele folheando suas anotações. -Não há Câmara alguma e monstro algum.

— Mas, professor — perguntou Simas Finnigan —, se a Câmara só pode

ser aberta pelo verdadeiro herdeiro de Slytherin, ninguém mais seria capaz de

encontrá-la, não é?

— Bobagem, Flaherty — disse o Profº. Binns, num tom irritado. — Se uma

longa sucessão de diretores e diretoras de Hogwarts não encontraram a coisa...

— Mas, professor — ouviu-se a voz fina de Parvati Paúl —, a pessoa

provavelmente terá de usar Magia Negra para abri-la...

— Só porque um bruxo não usa Magia Negra não significa que não

possa, senhorita Pennyfeather  —  retrucou  oProfº. Binns. — Eu repito, se uma

pessoa como Dumbledore...

— Mas talvez a pessoa tenha que ser  parente de Slytherin, por isso

Dumbledore não poderia... — começou Dino Thomas, mas para o professor aquilo

já era demais.

— Basta — disse com rispidez. — É  um mito! Não existe!  Não há a

mínima prova de que Slytherin tenha  algum dia construído sequer um

armário secreto de vassouras! Arrependo-me de ter contado aos senhores uma

história tão tola. Vamos voltar, façam-me  o favor, à história, aos fatos sólidos,

criveis e verificáveis!

E em cinco minutos a classe voltara a mergulhar em seu torpor habitual.

— Eu sempre soube que Salazar Slytherin era um velho maluco e tortuoso

— contou Rony a Harry e Mione enquanto tentavam passar pelo corredor

apinhado de alunos ao fim das aulas, para guardarem as mochilas antes do jantar

— Mas não sabia que ele é quem tinha começado toda essa história de puro

sangue. Eu não ficaria na casa dele nem que me pagassem. Francamente, se o

Chapéu Seletor tivesse tentado me mandar para Sonserina, eu teria tomado o

trem de volta para casa...

Mione concordou fervorosamente, mas  Harry não disse nada. Sentira o

estômago afundar e o comentário lhe causara mal estar.

Harry nunca contara a Rony e Mione  que o Chapéu Seletor considerara

seriamente mandá-lo para Sonserina. Ainda lembrava, como se fosse ontem, a

vozinha que lhe falara ao ouvido quando no ano anterior ele colocara o chapéu na

cabeça:

“Você poderá ser grande, sabe, está tudo aí em sua cabeça, e Sonserina

o ajudaria a galgar o caminho para a grandeza, não há dúvida...”

Mas Harry, que já ouvira falar da reputação que tinha Sonserina de

produzir bruxos das trevas, pensou desesperado:

"Sonserina, não!" e o chapéu lhe respondera: "Bom, se você tem certeza...

então é melhor Grifinória...

Enquanto se deslocavam pela multidão, Colin Creevey passou.

— Oi, Harry!

— Olá, Colin — respondeu Harry automaticamente.

— Harry, Harry, um garoto da minha classe anda dizendo que você...

Mas Colin era tão pequeno que não conseguiu resistir à maré de gente

que o empurrava em direção ao Salão  Principal; eles ouviram sua voz

pequenininha:

— Vejo você depois, Harry! — e desapareceu.

— O que será que um garoto da classe dele anda dizendo de você? —

perguntou Mione.

— Que sou o herdeiro de Slytherin,  imagino — disse Harry, o estômago

afundando mais uns dois centímetros e ele, de repente, lembrou-se de

Justino Finch-Fletchey fugindo dele na hora do almoço.

— O pessoal daqui acredita em qualquer coisa — disse Rony desgostoso.

A multidão foi-se esgarçando e eles puderam subir a escada seguinte sem

dificuldade.

— Você naturalmente acha que existe uma Câmara Secreta? —

perguntou Rony a Mione.

— Não sei — respondeu ela franzindo a testa. — Dumbledore não

conseguiu curar Madame Nor-r-ra, e isto me faz pensar que aquilo que a atacou

talvez não fosse... Bem... Humano.

Ao falar, eles dobraram um canto e se viram no fim do mesmíssimo

corredor em que ocorrera o ataque. Pararam e olharam. A cena era exatamente a

daquela noite, exceto que não havia  nenhum gato duro  pendurado no porta-archote, e havia uma cadeira encostada na parede em que se lia a mensagem "A

Câmara Secreta foi Aberta".

— É onde Filch tem estado de guarda — murmurou Rony.

Eles se entreolharam. O corredor estava deserto.

— Não faria mal algum dar uma espiada por aí — disse Harry, largando a

mochila e ficando de quatro de modo a poder engatinhar à procura de pistas.

— Marcas de fogo! — disse. — Aqui... E aqui...

— Venham só dar uma espiada nisso! — chamou Mione. — Que coisa

engraçada...

Harry se levantou e foi até a janela junto à mensagem na parede. Mione

estava apontando o caixilho superior da janela, onde havia umas vinte aranhas

correndo e brigando para entrar em uma pequena fenda. Um fio longo e prateado

estava pendurado como uma corda, como se todas o tivessem usado na pressa

de sair.

— Vocês já viram aranhas se comportarem assim? —  perguntou Mione

pensativa.

— Não — disse Harry —, e você, Rony? Rony?

Ele olhou por cima do ombro. Rony estava parado bem longe e parecia

lutar contra o impulso de correr.

— Que aconteceu?— perguntou Harry.

— Eu... Não... Gosto... De aranhas — disse Rony muito tenso.

— Eu nunca soube disso — comentou Mione, olhando para Rony

surpresa. — Você usou aranhas na aula de Poções um monte de vezes...

— Não me importo quando estão mortas — explicou Rony, que tomava o

cuidado de olhar para todo lado menos para a janela. — Não gosto do jeito como

elas andam...

Hermione riu.

— Não tem graça — disse Rony, furioso. — Se precisa mesmo saber,

quando eu tinha três anos, Fred transformou o meu... Meu ursinho numa enorme

aranha nojenta porque eu quebrei a vassoura de brinquedo dele... Você

também detestaria aranhas se estivesse segurando um urso e de repente ele

ganhasse um monte de pernas e...

Ele estremeceu, sem terminar a frase. Mione continuava obviamente a

fazer força para não rir. Harry, achando  que era melhor mudarem de assunto,

disse:

— Vocês se lembram daquela água toda no chão? De onde terá vindo?

Alguém a enxugou.

— Estava mais ou menos por aqui — disse Rony, recobrando-se para

andar até um pouco além da cadeira de Filch e apontar.

— Na altura desta porta.

Ele levou a mão à maçaneta de latão mas, de repente, puxou a mão como

se tivesse se queimado.

— Que foi? — perguntou Harry.

— Não posso entrar aí — explicou  impaciente. — É o banheiro das

garotas.

— Ah, Rony, não vai ter ninguém ai  — disse Mione, ficando em pé e

se aproximando. — É o lugar da Murta Que Geme.

Vamos, vamos dar uma olhada.

E desconsiderando o grande aviso de INTERDITADO, ela abriu a porta.

Era o banheiro mais escuro, mais deprimente em que Harry já entrara. O

piso estava molhado e refletia a luz  fraca dos tocos de vela que brilhavam nos

castiçais: as portas de madeira dos  boxes estavam descascadas e arranhadas e

uma delas se soltara das dobradiças.

Mione levou o dedo aos lábios e se  encaminhou para o último boxe. Ao

chegar, disse:

— Olá, Murta, como vai?

Harry e Rony foram olhar. A Murta Que Geme estava flutuando acima da

caixa de descarga do vaso, cutucando uma manchinha no queixo.

— Isto aqui é um banheiro de garotas — disse ela, olhando desconfiada

para Rony e Harry. — Eles não são garotas.

— Não — concordou Mione. — Eu só queria mostrar a eles como... Ah... É

bonitinho aqui.

Ela fez um gesto vago indicando o velho espelho sujo e o piso molhado.

— Pergunte a ela se viu alguma coisa — pediu Harry disfarçando.

— Que é que você está cochichando? — perguntou Murta, encarando-o.

— Nada — disse Harry depressa. — Queríamos perguntar...

— Eu gostaria que as pessoas parassem de falar às minhas costas! —

disse Murta numa voz engasgada de choro. — Eu tenho sentimentos, sabe,

mesmo que morta...

— Murta, ninguém quer aborrecê-la — disse Mione. — Harry só...

— Ninguém quer me aborrecer! Essa é boa! — uivou Murta.

— Minha vida foi uma infelicidade só  neste lugar, e agora as pessoas

aparecem para estragar a minha morte!

— Nós queríamos perguntar se você viu alguma coisa esquisita

ultimamente — falou Mione depressa. — Porque uma gata foi atacada bem ali na

porta de entrada, no Dia das Bruxas.

— Você viu alguém por aqui naquela noite? — perguntou Harry.

— Eu não estava prestando atenção  — respondeu a Murta teatralmente.

— Pirraça me aborreceu tanto que entrei aqui e tentei me matar. Depois, é claro,

lembrei-me que já estou... Que estou...

— Morta — disse Rony querendo ajudar.

Murta soltou um soluço trágico,  subiu no ar, deu uma cambalhota e

mergulhou de cabeça no vaso, espalhando água neles e desaparecendo de vista,

embora pela direção dos seus soluços abafados, devesse ter ido pousar em algum

ponto da curva em U.

Harry e Rony ficaram boquiabertos, mas Mione deu de ombros cansada e

disse:

— Francamente, vindo da Murta isto foi quase animador... Vamos, vamos

embora.

Harry mal fechara aporta, abafando os soluços gargarejantes de Murta,

quando uma voz alta fez os três darem um salto.

— RONY!

Percy Weasley tinha estacado de repente no alto da escada, a insígnia de

monitor reluzindo e uma expressão de absoluto choque no rosto.

— Isto é um banheiro de garotas! Que é que você...?

— Só estava dando uma olhada — Rony sacudiu os ombros.

— Pistas, sabe...

Percy inchou de um jeito que lembrou a Harry, com eloqüência, a Sra.

Weasley.

— Suma... Daqui... — disse Percy, caminhando em direção a eles e

começando a afugentá-los, agitando os braços. — Vocês não se importam com o

que isto parece? Voltarem aqui enquanto todos estão jantando...

— Por que não deveríamos estar aqui? — retrucou Rony exaltado,

parando de repente para encarar Percy.  — Olhe aqui, nunca pusemos um dedo

naquela gata!

— Foi o que eu disse a Gina — respondeu Percy com ferocidade —, mas

ainda assim ela parece pensar que você vai ser expulso, nunca a vi tão

perturbada, chorando de se acabar, você poderia pensar nela, todos os alunos de

primeiro ano estão excitadíssimos com essa história...

— Você nem se importa com a Gina — disse Rony, cujas orelhas agora

estavam vermelhas. — Você só está preocupado que eu estrague suas chances

de se tornar monitor-chefe...

— Cinco pontos a menos para a Grifinória! — disse Percy concisa e

autoritariamente, levando a mão à insígnia de monitor.

— E espero que isto seja uma lição para vocês! Nada de trabalho de

detetive ou vou escrever para a mamãe!

E saiu a passos firmes, a nuca tão vermelha quanto as orelhas de Rony.

Àquela noite, Harry, Rony e Mione escolheram poltronas na sala comunal

o mais afastado possível de Percy. Rony continuava de muito mau humor e não

parava de borrar com a pena o dever de  Feitiços. Quando ele esticou a mão

distraidamente para remover os borrões, ela tocou fogo no pergaminho.

Fumegando quase tanto quanto o seu dever,  Rony fechou com estrondo o Livro

Padrão de Feitiços, 2ª série. Para surpresa de Harry Mione fez o mesmo.

— Mas quem é que pode ser? — perguntou ela baixinho, como se

estivesse continuando uma conversa já  iniciada. — Quem iria querer afugentar

todos os abortos e trouxas de Hogwarts?

— Vamos pensar — disse Rony fingindo-se intrigado. — Quem é que

conhecemos que acha que os que nascem trouxas são escória?

Ele olhou para Mione. Mione retribuiu o olhar sem se convencer.

— Se você está pensando no Draco...

— Claro que estou! — exclamou Rony. — Você ouviu quando ele disse:

"Você será o próximo, Sangue Ruim!", vem cá, a gente só precisa olhar para

aquela cara nojenta de rato para saber que é de...

— Draco, o herdeiro de Slytherin? — disse Mione cética.

— Olha só a família dele — disse Harry, fechando os livros também. —

Todos foram da Sonserina; ele está sempre se gabando disso. Podiam muito

bem ser descendentes de Slytherin. O pai dele decididamente é bem malvado.

— Eles poderiam ter guardado a chave  para a Câmara Secreta durante

séculos! — disse Rony. — Passando-a de pai para filho...

— Bem — disse Mione, cautelosa —, suponhamos que seja possível...

— Mas como vamos provar isso? — disse Harry deprimido.

— Talvez haja um jeito — disse Mione pausadamente, baixando a voz

ainda mais e lançando um breve olhar a Percy do outro lado da sala. — Claro que

seria difícil. E perigoso, muito perigoso. Estaríamos desrespeitando umas

cinqüenta normas da escola, acho...

— Se, dentro de mais ou menos um mês, você tiver vontade de explicar,

você nos avisa, não é? — disse Rony, irritado.

— Muito bem — disse Mione friamente. — O que precisamos é entrar na

sala comunal da Sonserina e fazer umas perguntas a Draco, sem ele perceber

que somos nos.

— Mas isto é impossível — exclamou Harry enquanto Rony dava risada.

— Não, não é — disse Mione. — Só precisaríamos de um pouco de

Poção Polissuco.

— Que é isso? — indagaram Rony e Harry juntos.

— Snape mencionou essa poção na aula há umas semanas...

— Você acha que não temos nada melhor a fazer na aula de Poções do

que prestar atenção a Snape? — resmungou Rony.

— Ela transforma você em outra pessoa. Pense só nisso! Poderíamos

nos transformar em alunos da Sonserina. Ninguém saberia que somos nós. Draco

provavelmente nos contaria qualquer  coisa. Provavelmente anda se gabando

disso na sala comunal da Sonserina neste instante, se ao menos pudéssemos

ouvi-lo.

— Essa história de Polissuco me parece meio suspeita — disse Rony,

franzindo a testa. — E se a gente acabasse parecendo três alunos da Sonserina

para sempre?

— Sai depois de algum tempo — disse Mione, fazendo um gesto de

impaciência. — Mas conseguir arranjar  a receita vai ser muito difícil. Snape

falou que estava em um livro chamado “Pociones Muy Potentes” e vai ver está na

Seção Reservada da biblioteca.

Só havia um jeito de retirar um  livro da Seção Reservada: O aluno

precisava de uma permissão escrita do professor.

— Vai ser difícil entender por que queremos o livro — disse Rony —, se

não temos intenção de preparar uma das poções.

— Acho — disse Mione — que se fizermos parecer que só estamos

interessados na teoria, talvez haja uma chance...

— Ah, qual é, nenhum professor vai cair nessa — disse Rony.  

— Teria que ser muito tapado...

CAPÍTULO DEZ

O Balaço Errante

Desde o desastroso episódio com os  diabretes, o Profº. Lockhart não

trouxera mais seres vivos para a aula. Em vez disso, lia trechos dos seus livros

para os alunos, e, por vezes, dramatizava algumas passagens mais pitorescas.

Em geral ele escolhia Harry para ajudá-lo nessas dramatizações; até aquele

momento o garoto fora obrigado a representar um camponês simplório da

Transilvânia, de quem Lockhart curara um feitiço de gagueira, um iéti com um

resfriado na cabeça e um vampiro que se tornara incapaz de comer outra coisa a

não ser alface, depois que Lockhart dera um jeito nele.

Harry foi chamado à frente da classe na aula seguinte de Defesa contra as

Artes das Trevas, desta vez para representar um lobisomem. Se não tivesse uma

boa razão para deixar Lockhart de bom humor, ele teria se recusado.

— Um belo uivo, Harry, exato, e então, queiram acreditar, eu saltei sobre

ele, assim, joguei-o contra a porta,  assim, consegui contê-lo com uma das

mãos, com a outra apontei a varinha para  o pescoço dele, e então reuni toda a

força que me restava e lancei o Feitiço Homorfo, muitíssimo complicado, e ele

soltou um gemido de dar pena... Vamos, Harry mais alto, bom, o pêlo dele

desapareceu, as presas encurtaram, e ele voltou a virar homem. Simples, mas

eficiente, e mais uma aldeia que se lembrará de mim para sempre como o herói

que os salvou do terror dos ataques de lobisomem.

A sineta tocou e Lockhart ficou em pé.

— Dever de casa... Compor um poema sobre a minha vitória sobre o

lobisomem de Wagga Wagga! Exemplares autografados de O Meu Eu Mágico

para o autor do melhor trabalho!

Os alunos começaram a sair. Harry voltou ao fundo da sala, onde Rony e

Mione esperavam.

— Prontos? — murmurou Harry.

— Espere até todos saírem — pediu Mione nervosa. — Certo...

Ela se aproximou da mesa de Lockhart, um papelzinho seguro firmemente

na mão, Harry e Rony logo atrás.

— Ah... Profº. Lockhart? — gaguejou Mione. — Eu queria... Retirar este

livro da biblioteca.  Só para ter uma idéia geral do assunto. — Ela estendeu o

papelzinho, a mão ligeiramente trêmula. — Mas o problema é que ele é guardado

na Seção Reservada da biblioteca, então preciso que um professor autorize, tenho

certeza de que o livro me ajudaria a entender o que o senhor diz em Como se

Divertir com Vampiros sobre os venenos de ação retardada...

— Ah, Como se divertir com vampiros!— exclamou Lockhart apanhando o

papelzinho de Hermione e lhe dando um grande sorriso. — Possivelmente é o livro

de que mais gosto. Você gostou?

— Gostei — disse Hermione depressa. — Muito esperto o modo com que

o senhor apanhou aquele último, com o coador de chá...

— Bem, tenho certeza de que ninguém vai se importar que eu dê à melhor

aluna do ano uma ajudinha extra — disse Lockhart calorosamente, e puxou uma

enorme pena de pavio. — Bonita, não é? — disse ele, interpretando mal a

expressão de indignação no rosto de Rony. — Em geral eu a uso para autografar

livros.

Ele rabiscou uma enorme assinatura cheia de floreios no papel e

devolveu-o a Hermione.

— Então, Harry — disse Lockhart, enquanto Hermione dobrava o papel

com dedos nervosos e o guardava na mochila. — Creio que amanhã é a primeira

partida de Quadribol da temporada. Grifinória contra Sonserina, não é? Ouvi dizer

que você é um jogador muito útil. Eu também fui apanhador. Convidaram-me para

tentar a seleção nacional, mas preferi  dedicar minha vida à erradicação das

Forças das Trevas. Ainda assim, se  algum dia você achar que precisa de um

treino pessoal, não hesite em me pedir.  Fico sempre feliz de passar minha

experiência a jogadores menos capazes...

Harry fez um barulhinho discreto na  garganta e saiu correndo atrás de

Rony e Hermione.

— Eu não acredito — disse ele quando os três examinaram a assinatura

no papel. — Ele nem olhou o nome do livro que queríamos.

— É porque ele é um panaca desmiolado — disse Rony. — Mas quem se

importa, temos o que precisávamos...

— Ele não é um panaca desmiolado — disse Hermione em voz alta

quando se dirigiam quase correndo à biblioteca.

— Só porque ele disse que você é a melhor aluna do ano...

Eles baixaram a voz ao entrar  na quietude abafada da biblioteca.

Madame Pince, a bibliotecária, era uma  mulher magra e irritável que parecia um

urubu subnutrido.

— Pociones Muy Potentes? — repetiu ela desconfiada, tentando tirar a

autorização da mão de Hermione; mas a garota não deixou.

— Eu pensei que talvez pudesse guardar a autorização — disse Hermione

ofegante.

— Ah, qual é? — protestou Rony, arrancando a autorização da mão dela e

entregando-a a Madame Pince. — Nós lhe  arranjamos outro autógrafo. Lockhart

assina qualquer coisa que fique parada tempo suficiente.

Madame Pince ergueu o papel contra a luz, como se estivesse decidida a

descobrir uma falsificação, mas a autorização passou no teste. Ela desapareceu

silenciosamente entre as estantes altas e voltou vários minutos depois trazendo

um livro grande de aparência mofada.  Hermione guardou-o cuidadosamente na

mochila e os três foram embora, procurando não andar demasiado rápido nem

parecer muito culpados.

Cinco minutos depois, estavam barricados mais uma vez no banheiro

interditado da Murta Que Geme. Hermione tinha vencido as objeções de Rony

lembrando que seria o último lugar em que alguém sensato iria, e com isso

garantiram alguma privacidade.

Murta Que Geme chorava alto no seu boxe, mas eles não lhe prestavam

atenção nem a fantasma aos garotos.

Hermione abriu o Pociones Muy Potentes com cuidado, e os três se

debruçaram sobre as páginas manchadas  de umidade. Era claro, ao primeiro

olhar, a razão por que o livro pertencia à Seção Reservada. Algumas das poções

produziam efeitos medonhos demais só  de se imaginar, e havia algumas

ilustrações muito impressionantes, que incluíam um homem que parecia ter virado

do avesso e uma bruxa com vários pares de braço que saíam da cabeça.

— Aqui — exclamou, excitada, ao encontrar a página intitulada “A Poção

Polissuco”. Estava decorada com desenhos de pessoas a meio caminho de se

transformarem em outras. Harry sinceramente desejou que as expressões de dor

intensa em seus rostos fossem imaginação do artista.

— Esta é a poção mais complicada que já vi — disse Hermione quando

examinavam a receita. — Hemeróbios, sanguessugas, descutainia e sanguinária

— murmurou ela, correndo o dedo pela lista de ingredientes. — Bem, esses são

bem fáceis, estão no armário dos alunos, podemos tirar o que precisarmos... Ah,

olhem só isso, pó de chifre de bicórnio,  não sei onde vamos arranjar isso... Pele

de ararambóia picada, essa vai ser uma fria também... E, é claro, um pedacinho

da pessoa em quem quisermos nos transformar.

— Dá para repetir isso? — pediu Rony ríspido. — Que é que você quer

dizer com um pedacinho da pessoa em  quem quisermos nos transformar? Não

vou tomar nada que tenha unhas do pé de Crabbe dentro...

Hermione continuou como se não tivesse ouvido o amigo.

— Ainda não temos que nos preocupar com isso, porque os pedacinhos

só entram no fim...

Rony virou-se, sem fala, para Harry, que tinha outra preocupação.

— Você percebe quanta coisa vamos ter que roubar, Mione? Pele de

ararambóia picada, decididamente não está no armário dos alunos. Que vamos

fazer, assaltar o estoque particular de Snape? Não sei se é uma boa idéia...

Hermione fechou o livro com força.

— Bem, se vocês dois vão amarelar,  ótimo. — Seu rosto se malhara de

vermelho vivo e os olhos cintilavam mais do que o normal. — Eu não quero

desrespeitar o regulamento, vocês sabem muito bem. Acho que ameaçar gente

que nasceu trouxa é muito mais sério  do que preparar uma poção difícil. Mas

se vocês não querem descobrir se é o Draco, eu vou direto à Madame Pince

agora mesmo e devolvo o livro, e...

— Eu nunca pensei que veria o dia em que você nos convenceria a

desrespeitar o regulamento — disse Rony — Muito bem, nós topamos. Mas unhas

dos pés não, está bem?

— E quanto tempo vai levar para  preparar a poção? — perguntou Harry,

de cara feliz, quando Hermione reabriu o livro.

— Bom, uma vez que a descurainia tem que ser colhida na lua cheia e

os hemeróbios precisam cozinhar durante vinte e um  dias... Eu diria que vai

levar mais ou menos um mês para ficar pronta, se conseguirmos todos os

ingredientes.

— Um mês? — exclamou Rony. — Até  lá, Draco poderia atacar metade

dos nascidos trouxas na escola! — Mas os olhos de Hermione tornaram a

se estreitar perigosamente e ela acrescentou depressa:

— Mas é o melhor plano que temos, portanto, vamos tocar para frente a

todo vapor!

No entanto, quando Hermione foi verificar se a barra estava limpa para

eles saírem do banheiro, Rony cochichou para Harry:

— Daria muito menos trabalho se você simplesmente derrubasse Draco

da vassoura amanhã.

Harry acordou cedo no sábado e continuou deitado por algum tempo,

pensando na partida de Quadribol que se aproximava. Estava nervoso,

principalmente quando pensava no que Wood  diria se a Grifinória perdesse, mas

também com a idéia de enfrentar um time montado nas vassouras de corrida mais

velozes que o ouro podia comprar.

Nunca tivera tanta vontade de vencer a Sonserina. Depois de passar meia

hora deitado ali com as tripas dando nós, ele se levantou, se vestiu e desceu logo

para tomar café e já encontrou o resto dos jogadores da Grifinória sentados juntos

à mesa comprida e vazia, todos parecendo nervosos e falando muito pouco.

Á medida que às onze horas se aproximaram, a escola inteira começou a

tomar o caminho do estádio de Quadribol.

Fazia um dia mormacento com sinais de trovoada no ar. Rony e Hermione

vieram correndo desejar a Harry boa sorte quando ele ia entrando no vestiário. O

time vestiu os uniformes vermelhos da Grifinória e depois se sentou para ouvir a

preleção que Wood sempre fazia antes do jogo.

— Hoje, Sonserina tem vassouras melhores que nós — começou ele. —

Não adianta negar. Mas nós temos jogadores melhores nas nossas vassouras.

Treinamos com maior garra do que eles,  estivemos no ar fosse qual fosse o

tempo... ("Quem duvida", murmurou Jorge  Weasley. "Não sei o que é estar seco

desde agosto")... E vamos fazer com que eles se arrependam do dia em que

deixaram aquele trapaceiro do Draco pagar para entrar no time.

O peito arfando de emoção, Wood virou-se para Harry.

— Vai depender de você, Harry, mostrar a eles que um apanhador tem

que ter mais do que um pai rico. Chegue ao pomo antes de Draco ou morra

tentando, porque temos que vencer hoje, é muito simples.

— Por isso nada de pressioná-lo, Harry — disse Fred piscando o olho.

Quando entraram no campo, foram saudados por um vozerio, muitos

vivas, porque a Corvinal e a Lufa-Lufa  estavam ansiosas para ver a Sonserina

derrotada, mas os alunos da Sonserina nas arquibancadas vaiaram e assobiaram,

também. Madame Hooch, a professora de Quadribol, mandou Flint e Wood se

apertarem as mãos, o que eles fizeram, lançando um ao outro olhares

ameaçadores e pondo mais força no aperto que era necessário.

— Quando eu apitar — disse Madame hooch. -Três... Dois... Um...

Com um rugido de incentivo das arquibancadas, os catorze jogadores

subiram em direção ao céu carregado. Harry foi mais alto do que qualquer outro,

apertando os olhos à procura do pomo.

— Tudo bem aí, ó Cicatriz? — berrou Draco, passando por baixo dele

como se quisesse mostrar a velocidade de sua vassoura.

Harry não teve tempo de responder. Naquele mesmo instante, um pesado

balaço negro veio voando a toda em sua direção; ele o evitou por tão pouco que

sentiu o balaço arrepiar seus cabelos ao passar.

— Esse foi por um triz, Harry! – disse Jorge, emparelhando com ele de

bastão na mão, pronto para rebater o  balaço para os lados de um jogador

da Sonserina. Harry viu Jorge dar uma forte bastonada na direção de

Adriano Pucey, mas o balaço mudou de rumo  em pleno ar e tornou a voar direto

para Harry.

O garoto mergulhou depressa para evitá-lo, e Jorge conseguiu atingir o

balaço com força na direção de Draco. Mais uma vez, o balaço voltou como um

bumerangue e disparou contra a cabeça de Harry.

Harry imprimiu velocidade à vassoura e voou para o outro extremo do

campo. Ouvia o assobio do balaço vindo em seu encalço. Que estava

acontecendo? Os balaços nunca se concentravam em um único jogador; sua

função era tentar desmontar o maior número possível de jogadores...

Fred Weasley aguardava o balaço no outro extremo. Harry se abaixou

quando Fred rebateu o balaço com toda força, desviando-o de curso.

— Peguei você! — berrou Fred alegremente, mas estava enganado; como

se estivesse magneticamente atraído para  Harry, o balaço saiu atrás dele outra

vez, e o garoto foi forçado a voar a toda velocidade.

Começara a chover; Harry sentiu grossos pingos de chuva caírem em seu

rosto, molhando seus óculos. Não tinha a menor idéia do que estava acontecendo

no jogo até ouvir Lino Jordan, locutor da partida, dizer: "Sonserina na liderança,

sessenta a zero...”

As vassouras superiores da Sonserina obviamente estavam dando conta

do recado, enquanto o balaço furioso estava fazendo o possível para tirar Harry do

ar.

Fred e Jorge agora voavam tão junto dele, um de cada lado, que Harry

não via nada exceto braços se agitando no ar e não tinha chance de procurar o

pomo, muito menos de apanhá-lo.

— Alguém... Alterou... Esse... Balaço... — rosnou Fred, brandindo o

bastão com toda força quando o balaço desfechou um novo ataque contra Harry.

— Precisamos de tempo — disse Jorge, tentando simultaneamente fazer

sinal a Wood e impedir o balaço de quebrar o nariz de Harry.

Wood obviamente entendera o sinal. O  apito de Madame Hooch soou e

Harry, Fred e Jorge mergulharam até o chão, ainda tentando evitar o

balaço maluco.

— Que está acontecendo? — perguntou Wood quando o time da Grifinória

se reuniu à sua volta ao som das vaias da Sonserina.

— Estamos sendo arrasados. Fred, Jorge, onde é que vocês estavam

quando aquele balaço impediu Angelina de fazer gol?

— Estávamos seis metros acima dela, impedindo outro balaço de matar

Harry, Olivio — respondeu Jorge aborrecido. — Alguém alterou aquele balaço, ele

não deixa o Harry em paz. E não tentou  pegar mais ninguém o tempo todo. O

pessoal da Sonserina deve ter feito alguma coisa com ele.

— Mas os balaços estiveram trancados na sala de Madame Hooch desde

o nosso último treino, e não havia nada errado com eles... — disse Wood, ansioso.

Madame Hooch veio andando em direção ao grupo. Por cima do ombro

Harry viu o time da Sonserina caçoando e apontando para ele.

— Escutem — disse Harry ao vê-la chegar cada vez mais perto —, com

vocês dois voando em volta de mim o tempo todo o único jeito de apanhar

aquele pomo é ele entrar voando na minha manga. Se juntem ao resto do time e

deixem que eu cuido do balaço errante.

— Não seja burro — disse Fred. — Ele vai arrancar sua cabeça.

Wood olhava de Harry para os Weasley.

— Olivio, isso é loucura — disse Alicia Spinnet zangada. — Você não

pode deixar o Harry enfrentar aquela  coisa sozinho.  Vamos pedir uma

investigação...

— Se pararmos agora, perderemos a  partida! — disse Harry. — E não

vamos perder para a Sonserina só por causa de um balaço maluco! Anda,

Olivio, diz para eles me deixarem em paz!

— Isto é tudo culpa sua — disse Jorge furioso com Wood. — "Apanhe o

pomo ou morra tentando", que coisa idiota para dizer a ele...

Madame Hooch se reunira aos jogadores.

— Estão prontos para recomeçar a partida? — perguntou a Wood.

Wood olhou para a expressão decidida no rosto de Harry.

— Muito bem. Fred, Jorge, vocês  ouviram o que Harry disse, deixem-no

em paz e deixem que ele cuide do balaço sozinho.

A chuva caía mais pesada agora. Ao apito de Madame Hooch, Harry deu

um forte impulso para o alto e ouviu o  assobio que indicava que o balaço vinha

atrás dele. Ganhou cada vez mais altura; fez loops e subiu, espiralou,

ziguezagueou e balançou.

Mesmo ligeiramente tonto, mantinha os olhos bem abertos, a chuva

molhando seus óculos e entrando por suas narinas quando ele voava de barriga

para cima, evitando outro mergulho furioso do balaço. Ele ouvia as risadas do

público; sabia que devia estar parecendo muito idiota, mas o balaço errante era

pesado e não podia mudar de direção tão rápido quanto Harry; o garoto começou

a voar pela orla do estádio como  se estivesse em uma montanha-russa,

procurando ver as balizas  da Grifinória através da cortina prateada de chuva.

Adrian Pucey tentava ultrapassar Wood...

Um assobio no ouvido de Harry lhe disse que o balaço deixara de acertá-lo por pouco outra vez; ele imediatamente deu meia-volta e disparou na direção

oposta.

— Está treinando para fazer balé,  Potter? — berrou Draco quando Harry

foi obrigado a dar uma volta ridícula em  pleno ar para evitar o balaço e fugir, o

balaço rastreando-o a pouco mais de um metro; e então, virando-se para olhar

Draco cheio de ódio ele viu... O pomo de ouro. Pairava poucos centímetros acima

da orelha esquerda de Draco, e o garoto, ocupado em rir-se de Harry, não o vira.

Por um momento de agonia, Harry imobilizou-se no ar, sem ousar voar na

direção de Draco, com medo de que ele olhasse para cima e visse o pomo.

BAM.

Permanecera parado um segundo a mais. O balaço finalmente atingi-o,

bateu no seu cotovelo e Harry sentiu o braço rachar. Sem enxergar direito,

atordoado pela terrível dor no braço,  escorregou para um lado da vassoura

encharcada, um joelho ainda enganchando-a por baixo, o braço direito pendurado

inútil — o balaço retornava a toda para um segundo ataque, desta vez mirando o

seu rosto , Harry desviou-se, uma idéia alojada com firmeza no cérebro

entorpecido: chegar até Draco.

Através da névoa de chuva e dor, ele mergulhou em direção à cara

debochada abaixo dele e viu os olhos  de Draco se arregalarem de medo. O

garoto achou que Harry ia atacá-lo.

— Que di...— exclamou, inclinando-se para longe de Harry.

Harry tirou a mão boa da vassoura  e tentou agarrar o pomo às cegas;

sentiu os dedos se fecharem sobre a  bola fria, mas agora só estava preso à

vassoura pelas pernas, e ouviu-se um urro das arquibancadas quando ele rumou

direto para o chão, tentando por tudo não desmaiar.

Ele bateu no chão, levantando lama, e  rolou para o lado para desmontar

da vassoura.

Seu braço estava pendurado num ângulo muito estranho; varado de

dor, ele ouviu, como se fosse à grande  distância, muitos assobios e gritos.

Focalizou o pomo seguro na mão boa.

— Aha — disse vagamente. — Ganhamos.

E desmaiou.

Voltou a si, a chuva batendo no rosto, ainda deitado no campo, com

alguém debruçado sobre ele. Viu um brilho de dentes.

— Ah, o senhor, não — gemeu.

— Ele não sabe o que está dizendo — falou Lockhart em voz alta para o

ajuntamento de alunos da Grifinória que cercavam ansiosos os dois. — Não

se preocupe Harry. Já vou endireitar o seu braço.

— Não! — exclamou Harry. -Vou ficar com ele assim, obrigado...

O garoto tentou se sentar, mas a dor foi terrível. Ele ouviu um clique

conhecido ali por perto.

— Não quero uma foto deste momento, Colin — disse em voz alta.

— Deite-se, Harry — mandou Lockhart acalmando-o. — É um feitiço muito

simples que já usei muitíssimas vezes...

— Por que não posso simplesmente ir para a ala hospitalar? — disse

Harry com os dentes cerrados.

— Ele devia mesmo, professor  — disse um enlameado Wood, que não

pôde deixar de sorrir mesmo com o  seu apanhador machucado. — Grande

captura, Harry, realmente espetacular, a melhor que já fez, eu diria...

Por entre a floresta de pernas à sua volta, Harry viu Fred e Jorge Weasley,

lutando para enfiar o balaço errante numa  caixa. A bola continuava a resistir

ferozmente.

— Afastem-se — pediu Lockhart, enrolando as mangas de suas vestes

verde-jade.

— Não... Não faça isso... — disse  Harry com a voz fraca, mas Lockhart

agitava a varinha e um segundo depois apontou-a diretamente para o braço de

Harry.

Uma sensação estranha e desagradável  surgiu no ombro de Harry e se

espalhou até a ponta dos dedos da mão. Era como se  o braço estivesse se

esvaziando. Ele nem se atreveu a verificar o que estava acontecendo. Fechara os

olhos, virara o rosto para longe do braço, mas os seus piores temores se

confirmaram, as pessoas em volta exclamaram e Colin Creevey começou a

fotografar furiosamente.  Seu braço não doía mais —  e nem de longe se parecia

com um braço.

— Ah — disse Lockhart. — É, às vezes isso pode acontecer. Mas o

importante é que os ossos não estão mais fraturados. Isto é o que se precisa ter

em mente. Então, Harry, vá, dê uma chegada na ala hospitalar, ah, Sr. Weasley,

Srta. Granger, podem acompanhá-lo? E Madame Pomfrey poderá... Hum... Dar

um jeito nisso.

Quando Harry se levantou, sentiu-se  estranhamente inclinado para um

lado. Tomando fôlego, olhou para baixo, para o braço direito. O que ele viu quase

o fez desmaiar de novo.    Pela manga das  vestes saía uma coisa que lembrava

uma grossa luva de borracha cor de  pele. Ele tentou mexer os dedos. Nada

aconteceu.    Lockhart não emendara os ossos de Harry Ele os removera.

Madame Pomfrey não ficou nada satisfeita.

— Você deveria ter vindo me procurar diretamente! — dizia furiosa,

erguendo a lamentável sobra do que fora,  meia hora antes, um braço útil. —

Posso emendar ossos num segundo, mas fazê-los crescer outra vez...

— A senhora vai conseguir, não é? — perguntou Harry desesperado.

— Claro que vou, mas vai ser doloroso — disse Madame Pomfrey

sombriamente, atirando um pijama para Harry. — Você vai ter que passar a

noite...

Hermione esperava do outro lado da cortina que fora fechada em torno da

cama de Harry, enquanto Rony o ajudava a vestir o pijama. Levou algum tempo

para enfiar na manga o braço mole e sem ossos.

— Como é que você consegue defender o Lockhart agora, Hermione,

hein? — Rony perguntou através da cortina enquanto puxava os dedos inertes de

Harry pelo punho da manga. — Se Harry quisesse ser desossado ele teria pedido.

— Qualquer um pode se enganar — respondeu Hermione. — E não está

doendo mais, está Harry?

— Não — disse Harry, entrando na cama. — Mas também não faz mais

nada.

Quando ele se deitou, o braço balançou molemente.

Hermione e Madame Pomfrey deram a volta à cortina.

Madame Pomfrey vinha segurando um garrafão de alguma coisa rotulada

Esquelesce.

— Você vai enfrentar uma noite difícil — disse, servindo um copo grande

de boca larga e fumegante e entregando-o a Harry.

— Fazer ossos crescerem de novo é uma coisa complicada. E tomar

Esquelesce, também.  

O liquido queimou a boca e a garganta de Harry e desceu, fazendo-o

tossir e cuspir. Ainda lamentando os esportes perigosos e os professores ineptos,

Madame Pomfrey se retirou, deixando Rony e Hermione ajudarem Harry a engolir

um pouco de água.

— Mas ganhamos — disse Rony, um grande sorriso se abrindo no rosto.

— Foi uma captura e tanto a que você fez. A cara do Malfoy... Ele parecia que ia

matar alguém...

— Eu queria saber como foi que  ele alterou aquele balaço — disse

Hermione sombriamente.

— Podemos acrescentar mais esta à lista de perguntas que vamos fazer a

ele quando tomarmos a Poção Polissuco — disse Harry deixando-se afundar

nos travesseiros. — Espero que tenha um gosto melhor do que esta coisa...

— Com pedacinhos de alunos da Sonserina dentro? Você deve estar

brincando — disse Rony.

A porta do hospital se escancarou naquele momento. Imundos e

encharcados, os demais jogadores da Grifinória chegaram para ver Harry.

— Incrível aquele vôo, Harry — disse Jorge. — Acabei de ver Marcos Flint

berrando com Draco. Estava falando alguma coisa sobre ter o pomo sobre

a cabeça e nem notar. Draco não parecia muito feliz.

Os jogadores tinham trazido bolos,  doces e garrafas de suco de abóbora

que arrumaram em volta da cama de Harry e davam início ao que prometia ser

uma festança, quando Madame Pomfrey apareceu como um tufão, gritando:

— Esse menino precisa de descanso, precisa fazer crescer trinta e três

ossos! Fora!  FORA!

E Harry foi deixado sozinho, sem nada para distraí-lo da dor horrível no

braço inerte.

Muitas horas depois, Harry acordou de repente numa escuridão de breu e

deu um ligeiro ganido de dor: o braço agora parecia cheio de grandes lascas. Por

um segundo ele pensou que fora isso que o acordara. Então, com um choque de

terror, percebeu que alguém estava passando uma esponja em sua testa.

— Fora daqui! — gritou ele alto e em seguida. — Dobby!

Os olhos arregalados, parecendo bolas de tênis, do elfo doméstico

espiavam Harry na escuridão. Uma lágrima solitária escorria pelo seu nariz longo

e fino.

— Harry Potter voltou para a escola — murmurou ele infeliz. — Dobby

avisou e tornou a avisar Harry Potter. Ah, meu senhor, por que não prestou

atenção em Dobby? Por que Harry Potter não voltou para casa quando perdeu o

trem?

Harry se ergueu, apoiando-se nos travesseiros e empurrou para longe a

esponja de Dobby.

— Que é que você está fazendo aqui? — perguntou. — E como sabe que

perdi o trem?

O lábio de Dobby tremeu, e Harry foi assaltado por uma repentina

suspeita.

— Foi você! — disse lentamente. — Você impediu a barreira de nos deixar

passar!

— Com certeza, meu senhor — Dobby confirmou vigorosamente com a

cabeça, as orelhas abanando. — Dobby  se escondeu e esperou Harry Potter e

selou o portão, e Dobby teve que passar  as mãos a ferro depois — mostrou a

Harry os dez dedos compridos enfaixados —, mas Dobby não se importou, meu

senhor, porque pensou que Harry Potter estava seguro, e Dobby nunca sonhou

que Harry Potter fosse chegar a escola por outro meio!

O elfo se balançava para frente e para trás, sacudindo a cabeça feia.

— Dobby ficou tão chocado quando soube que Harry Potter tinha voltado

a Hogwarts que deixou o jantar do  seu dono queimar! Dobby nunca foi tão

açoitado, meu senhor...

Harry afundou de volta nos travesseiros.

— Você quase fez com que Rony e eu fôssemos expulsos — disse

furioso. — É melhor desaparecer antes que os meus ossos voltem, Dobby, ou eu

ainda estrangulo você.

Dobby deu um leve sorriso.

— Dobby está acostumado com ameaças de morte, meu senhor. Em

casa, Dobby as recebe cinco vezes por dia.

O elfo assoou o nariz numa ponta da fronha imunda que usava, parecendo

tão patético, que Harry sentiu a raiva se esvair contra a sua vontade.

— Por que você usa isso, Dobby? — perguntou curioso.

— Isso, meu senhor? — disse Dobby, puxando a fronha. — Isto é a marca

de escravidão do elfo doméstico, meu senhor. Dobby só pode ser libertado

se seus donos o presentearem com roupas, meu senhorr. A família toma cuidado

para não passar a Dobby nem mesmo uma meia, meu senhor, se não ele fica livre

para deixar a casa para sempre.

Dobby enxugou os olhos saltados e disse de repente:

— Harry Potter precisa ir para casa! Dobby achou que o balaço dele seria

suficiente para fazer..

— O seu balaço? — disse Harry, a raiva tornando a subir-lhe a cabeça. —

Que é que você quer dizer com o seu balaço?    Você fez aquele balaço tentar me

matar?

— Não matar, meu senhor, nunca matá-lo! — disse Dobby, chocado. —

Dobby quer salvar a vida de Harry Potter! Melhor mandá-lo para casa, seriamente

machucado, do que ficar aqui, meu senhor! Dobby só queria que Harry Potter se

machucasse o bastante para ser mandado para casa!

— Só isso? — exclamou Harry furioso. — Suponho que você não vai me

contar por que queria me mandar para casa aos pedaços?

— Ah, se ao menos Harry Potter soubesse! — gemeu Dobby, mais

lágrimas escorrendo pela fronha esfarrapada. — Se ele soubesse o que significa

para nós, para os humildes, para os escravizados, para nos escória do mundo

mágico! Dobby se lembra de como era quando Ele-Que-Não-Deve-Ser-Nomeado

estava no auge dos seus poderes, meu senhor! Nós, elfos domésticos, éramos

tratados como vermes, meu senhor! É claro que Dobby ainda é tratado assim,

meu senhor — admitiu, enxugando o rosto na fronha.

— Mas em geral, meu senhor, a vida melhorou para gente como eu desde

que o senhor venceu Ele-Que-Não-Deve-Ser-Nomeado. Harry Potter sobreviveu,

e o poder do Lord das Trevas foi subjugado, e raiou uma nova alvorada, meu

senhor, e Harry Potter brilhou como um farol de esperança para todos nós que

achávamos que os dias de trevas nunca terminariam, meu senhor... E agora, em

Hogwarts, coisas terríveis vão acontecer, talvez já estejam acontecendo, e Dobby

não pode deixar Harry Potter ficar aqui, agora que a história vai se repetir, agora

que a Câmara Secreta foi reaberta...

Dobby congelou, tomado de horror,  e agarrou a jarra de água de Harry

sobre a mesa de cabeceira e quebrou-a  na própria cabeça, desaparecendo de

vista. Um segundo depois, tornou a subir na cama, vesgo, murmurando:  

-Dobby ruim, Dobby muito ruim 

— Então há uma Câmara Secreta! — sussurrou Harry. — E... Você está

me dizendo que ela já foi aberta antes? Me conte, Dobby? Ele agarrou o elfo pelo

pulso ossudo quando viu a mão  dele tornar a se aproximar devagarinho da jarra

de água. — Mas eu não nasci trouxa, como posso estar ameaçado pela Câmara?

— Ah, meu senhor, não pergunte mais nada ao pobre Dobby. — gaguejou

o elfo, os olhos enormes na escuridão. — Feitos tenebrosos estão

sendo tramados em Hogwarts, mas Harry Potter não deve estar aqui quando

acontecerem, vá para casa, Harry Potter, vá para casa. Harry Potter não deve se

meter nisso, meu senhor, é perigoso demais...

— Quem é, Dobby? — perguntou Harry, mantendo o pulso de Dobby

preso para impedi-lo de bater outra vez na cabeça com o jarro de água. —

Quem abriu a Câmara? Quem a abriu da outra vez?

— Dobby não pode, meu senhor, Dobby não pode, Dobby não deve falar!

— guinchou o elfo. — Vá para casa, Harry Potter, vá para casa!

— Eu não vou a lugar nenhum! — respondeu Harry com ferocidade. —

Uma das minhas melhores amigas nasceu trouxa; ela será a primeira da lista se a

Câmara realmente foi aberta...

— Harry Potter arrisca a própria vida pelos amigos! — gemeu Dobby

numa espécie de êxtase de infelicidade.  — Tão nobre! Tão valente! Mas ele

precisa se salvar, deve, Harry Potter, não deve...

Dobby de repente congelou, suas orelhas de  morcego estremeceram.

Harry ouviu, também. Havia ruído de passos no corredor.

— Dobby tem que ir! — suspirou o elfo, aterrorizado. Houve um estalo

alto, e o punho de Harry subitamente não estava segurando mais nada. Ele tornou

a afundar na cama, os olhos fixos no portal escuro da ala hospitalar enquanto os

passos se aproximavam.

No momento seguinte, Dumbledore  entrou de costas no dormitório,

usando uma longa camisola de lã e uma touca de dormir. Carregava uma

extremidade de alguma coisa que parecia uma estátua. A Profª. McGonagall

apareceu um segundo depois, carregando os  pés. Juntos, eles depositaram a

carga sobre uma cama.

— Chame Madame Pomfrey — sussurrou Dumbledore, e a Profª.

McGonagall desapareceu rapidamente de vista, passando pelos pés da cama de

Harry. O garoto ficou deitado muito quieto, fingindo que dormia. Ouviu vozes

urgentes e então a Profª. McGonagall reapareceu, seguida de perto por Madame

Pomfrey, que vestia um casaquinho por  cima da camisola. Ele ouviu alguém

inspirar com força.

— Que aconteceu? — cochichou Madame Pomfrey para Dumbledore,

debruçando-se sobre a estátua na cama.

— Mais um ataque — respondeu Dumbledore. — Minerva encontrou-o na

escada.

— Havia um cacho de uvas ao lado dele — disse a professora. —

Achamos que ele estava tentando chegar aqui escondido para visitar Potter.  O

estômago de Harry deu um tremendo salto. Lenta e cuidadosamente, ele se

ergueu alguns centímetros para poder ver a  estátua na cama. Um raio de luar

iluminava o rosto de expressão fixa.

Era Colin Creevey. Seus olhos estavam arregalados e, as mãos, erguidas

diante dele, segurando a máquina fotográfica.

— Petrificado? — sussurrou Madame Pomfrey.

— Está — respondeu a Profª. McGonagall. — Mas estremeço de pensar...

Se Alvo não estivesse descendo para tomar um chocolate quente... Quem sabe o

que poderia...

Os três contemplaram Colin. Então Dumbledore se curvou e tirou a

máquina fotográfica das mãos rígidas do menino.

— Você acha que ele conseguiu bater uma foto do atacante? — perguntou

a professora, ansiosa.

Dumbledore não respondeu. Abriu a máquina.

— Meu Deus! — exclamou Madame Pomfrey.

Um jato de vapor saiu sibilando da máquina. Harry, a três camas de

distância, sentiu o cheiro acre do plástico queimado.

— Derretidas — disse Madame Pomfrey pensativa. — Todas derretidas...

— O que significa isto, Alvo? — perguntou pressurosa a Profª.

McGonagall.

— Significa que de fato a Câmara Secreta foi reaberta.  

Madame Pomfrey levou a mão à boca.

McGonagall arregalou os olhos para Dumbledore.

— Mas, Alvo... Com certeza... Quem?

— A pergunta não é quem — disse Dumbledore, com os olhos postos em

Colin. — A pergunta é, como...

E pelo que Harry pôde ver do rosto sombreado da Profª. McGonagall, ela

não entendia muito mais que ele.

CAPÍTULO ONZE

O Clube dos Duelos

Harry acordou no domingo de manhã e deparou com o dormitório

iluminado pela luz do sol de inverno e seu braço curado, embora ainda muito duro.

Sentou-se depressa e olhou para a cama de Colin, mas tinham-na escondido com

a cortina alta por trás da qual Harry trocara de roupa no dia anterior. Ao ver que o

paciente acordara, Madame Pomfrey entrou apressada, trazendo uma bandeja

com o café da manhã e então começou a dobrar e a esticar o braço e os dedos

dele.

— Tudo em ordem — disse enquanto ele comia mingau, desajeitado, com

a mão esquerda. — Quando terminar de comer pode ir.

Harry se vestiu o mais rápido que pôde e correu a torre da Grifinória, doido

para contar a Rony e Hermione o que acontecera com Colin e Dobby, mas não

os encontrou lá. Saiu de novo a procurá-los, imaginando  aonde poderiam ter

precisado ir, e se sentindo um pouco magoado que os amigos não estivessem

interessados se ele recuperara ou não os ossos.

Quando passou pela porta da biblioteca, Percy Weasley ia saindo, com a

cara muito mais animada do que na última vez que tinham se encontrado.

— Ah, alô, Harry. Vôo excelente ontem, realmente excelente. Grifinória

acabou de assumir a liderança na disputa  da Taça das Casas, você marcou

cinqüenta pontos!

— Você não viu o Rony ou a Mione, viu? — perguntou Harry.

— Não — respondeu Percy, o sorriso desaparecendo do rosto.

— Espero que Rony não esteja metido em outro banheiro de meninas...

Harry forçou uma risada, esperou Percy desaparecer de vista e em

seguida rumou direto para o banheiro  de Murta Que Geme. Não conseguindo

entender por que Rony e Hermione estariam lá de novo e, depois de se certificar

que nem Filch nem outros monitores andavam por ali, abriu a porta e ouviu vozes

que vinham de um boxe trancado.

— Sou eu — disse, fechando a porta. Ouviu um estrépito, água se

espalhando e uma exclamação no interior de um boxe e vislumbrou os olhos de

Mione espiando pelo buraco da fechadura.

— Harry Você nos deu um baita susto, entre, como está o seu braço?

— Ótimo — respondeu Harry espremendo-se dentro do boxe. Havia um

velho caldeirão encarrapitado em cima do vaso e uma série de estalos informaram

a Harry que os amigos tinham acendido um fogo embaixo.  Conjurar fogos

portáteis, à prova de água, era uma especialidade de Hermione.

— Pretendíamos ir ao seu encontro, mas decidimos começar a Poção

Polissuco — explicou Rony enquanto Harry,  com dificuldade, tornava a trancar o

boxe.

— Decidimos que este era o lugar mais seguro para escondê-la.

Harry começou a contar aos dois o que acontecera com Colin, mas

Hermione o interrompeu.

— Já sabemos, ouvimos a Profª. McGonagall contar ao Profº. Flitwick hoje

de manhã.

Foi por isso que decidimos começar...

— Quanto mais cedo a gente obtiver uma confissão de Draco, melhor —

rosnou Rony. — Sabem o que é que eu penso? Ele estava tão furioso depois’do

jogo de Quadribol, que descontou no Colin.

— Mas há outra coisa — disse Harry, observando Hermione picar feixes

de sanguinárias e jogá-los na poção. — Dobby veio me visitar no meio da noite.

Rony e Hermione ergueram a cabeça, espantados. Harry contou tudo que

Dobby dissera — ou deixara de contar a ele.

Os dois escutaram boquiabertos.

— A Câmara Secreta já foi aberta antes? — exclamou Hermione.

— Isso esclarece tudo — disse Rony  em tom triunfante. — Lúcio Malfoy

deve ter aberto a Câmara quando esteve aqui na escola e agora ensinou ao

nosso querido Draco como fazer o mesmo. É óbvio. Mas eu bem gostaria que

Dobby tivesse lhe dito que tipo de monstro tem lá dentro. Quero saber como é que

ninguém reparou nele rondando a escola.

— Talvez ele consiga ficar invisível — disse Hermione, empurrando as

sanguessugas para o fundo do  caldeirão. — Ou talvez possa se disfarçar,

fingir que é uma armadura ou uma coisa qualquer, já li a respeito de vampiros-camaleôes...

— Você lê demais, Hermione — disse Rony, despejando os hemeróbios

mortos por cima das sanguessugas.

Amassou o saco vazio e olhou para Harry.

— Então o Dobby impediu a gente de pegar o trem e quebrou o seu

braço... -Ele abanou a cabeça. — Sabe de uma coisa, Harry? Se ele não parar de

tentar salvar a sua vida vai acabar matando você.

A noticia de que Colin Creevey fora atacado e agora se achava deitado

como morto na ala hospitalar espalhou-se pela escola inteira até a manhã de

domingo. A atmosfera carregou-se de boatos  e suspeitas. Os alunos do primeiro

ano agora andavam pelo castelo em grupos  unidos, como se tivessem medo de

ser atacados, caso se aventurassem a andar sozinhos.

Gina Weasley, que se sentava ao lado de Colin Creevey na aula de

Feitiços, parecia atormentada, mas Harry achou que era porque Fred e Jorge

estavam tentando animá-la do jeito errado. Revezavam-se para assaltá-la pelas

costas, cheios de pêlos e pústulas. Só pararam quando Percy, apoplético,

ameaçou escrever a Sra. Weasley e contar que Gina estava tendo pesadelos.

Nesse meio tempo, escondido dos professores, assolava a escola um

próspero comércio de talismãs, amuletos e outras mandingas protetoras.

Neville Longbottom já  comprara um cebolão verde e malcheiroso, um cristal

pontiagudo e púrpura e um rabo podre de lagarto, quando os outros alunos

da Grifinória lhe lembraram que ele não corria perigo; era puro sangue e, portanto,

uma vítima pouco provável.

— Eles foram atrás de Filch primeiro — disse Neville, seu rosto redondo

cheio de medo. — E todo mundo sabe que sou quase uma aberração.

Na segunda semana de dezembro a Profª. McGonagall veio, como sempre

fazia, anotar os nomes dos alunos que continuariam na escola durante as festas

de Natal. Harry, Rony e Hermione assinaram a lista; ouviram dizer que Draco ia

ficar também, o que acharam muito suspeito. As festas seriam o momento

perfeito para usar a Poção Polissuco e tentar extrair do garoto uma confissão.

Infelizmente a poção ainda estava na  metade. Precisavam do chifre de

bicórnio e da pele de ararambóia, e o  único lugar onde poderiam obtê-los era no

estoque particular de Snape. Pessoalmente Harry achava que era preferível

encarar o monstro lendário da Sonserina a deixar Snape apanhá-lo assaltando

sua sala.

— O que precisamos — disse Hermione, eficiente, quando se aproximava

a aula dupla de Poções na quinta-feira à tarde — é de uma distração. Então um de

nós pode entrar escondido na sala de Snape e tirar o que for preciso.

Harry e Rony olharam para ela, nervosos.

— Acho que é melhor eu fazer o roubo  propriamente dito — continuou

Hermione num tom trivial. — Vocês dois vão ser expulsos caso se metam em mais

uma encrenca, mas eu tenho a ficha limpa. Então só o que têm a fazer é causar

bastante confusão para distrair Snape por uns cinco minutos.

Harry deu um leve sorriso. Provocar confusão na aula de Poções de

Snape era quase tão seguro quando espetar o olho de um dragão adormecido.

A aula de Poções era dada em uma das masmorras maiores. A de quinta-feira à tarde transcorreu como sempre. Vinte caldeirões fumegavam entre as

carteiras de madeira, sobre as quais havia balanças e frascos de ingredientes.

Snape andava por entre os vapores, fazendo comentários mordazes sobre

o trabalho dos alunos da Grifinória, enquanto os da Sonserina davam risadinhas

de aprovação. Draco Malfoy, que era o  aluno favorito de Snape, não parava de

mostrar olhos de peixe baiacu para Rony e Harry, que sabiam que se revidassem

receberiam uma detenção mais rápido do que conseguiriam dizer "injustiça".

A Solução para Fazer Inchar que Harry preparou ficou muito rala, mas ele

tinha coisas mais importantes em que  pensar. Estava à espera do sinal de

Hermione, e mal ouviu quando Snape parou para caçoar do ponto de sua poção.

Quando Snape deu as costas  para implicar com Neville, Hermione olhou para

Harry e fez um aceno com a cabeça.

Harry se abaixou depressa por trás do próprio caldeirão, tirou do bolso um

dos fogos Filibusteiro de Fred e deu-lhe um leve toque com a varinha. O fogo

começou a borbulhar e a queimar. Sabendo que só dispunha de segundos, Harry

se levantou, mirou e atirou o fogo no ar; ele caiu dentro do caldeirão de Boyle.

A poção de Goyle explodiu, chovendo sobre a classe inteira. Os alunos

gritaram quando os borrifos da Solução para Fazer Inchar caiu neles. Draco ficou

com a cara coberta de poção e seu nariz começou a inchar como um balão; Goyle

saiu esbarrando nas coisas, as mãos cobrindo os olhos, que tinham inchado até

atingir o tamanho de um prato.  Snape tentava restaurar a calma e descobrir o

que estava acontecendo. Na confusão, Harry viu Hermione entrar discretamente

na sala do professor.

— Silêncio! SILÊNCIO! — rugiu Snape. — Os que receberam borrifos,

venham aqui tomar uma Poção para Fazer Desinchar, quando eu descobrir quem

foi o autor disso...

Harry procurou não rir ao ver Draco correr para frente da sala, a cabeça

pendurada por causa do peso de um nariz  do tamanho de um melão. Enquanto

metade da classe se arrastava até a  mesa de Snape, alguns sobrecarregados

com braços grossos como bastões, outros com os lábios tão inchados que não

conseguiam falar, Harry viu Hermione tornar a entrar, sorrateiramente, na

masmorra, com a frente das vestes estufada.

Depois que todos tomaram uma dose do antídoto e seus inchaços

murcharam, Snape foi até o caldeirão de Goyle e pescou os restos retorcidos e

negros do fogo de artifício. Fez-se um silêncio repentino.

— Se eu um dia descobrir quem jogou isso — sussurrou Snape — vou

garantir que esse aluno seja expulso.

Harry tomou o cuidado de fazer cara de espanto. Snape olhava

diretamente para ele, e a sineta que tocou dez minutos depois não poderia ter sido

mais bem-vinda.

— Ele sabia que fui eu — disse Harry a Rony e a Hermione enquanto

corriam para o banheiro da Murta Que Geme. — Eu senti.

Hermione jogou os novos ingredientes no caldeirão e começou a misturá-los febrilmente.

— Vai ficar pronto daqui a duas semanas — anunciou alegremente.

— Snape não pode provar que foi você — disse Rony tranqüilizando

Harry. — Que é que ele pode fazer?

— Conhecendo Snape, uma maldade  — disse Harry, enquanto a poção

espumava e borbulhava.

Uma semana mais tarde, Harry,  Rony e Hermione iam atravessando o

saguão de entrada quando viram uma pequena aglomeração em torno do quadro

de avisos, os alunos liam um pergaminho que acabara de ser afixado. Simas

Finnigan e Dino Thomas fizeram sinal para eles se aproximarem, com ar excitado.

— Vão reabrir o Clube dos Duelos! — disse Simas. — A primeira reunião

é hoje à noite!  Eu não me importaria de tomar aulas de duelo; poderiam vir a

calhar um dia desses...

— Quê, você acha que o monstro da Sonserina sabe duelar? — perguntou

Rony, mas também leu o aviso com interesse.

— Poderia vir a calhar — disse ele a Harry e Hermione quando entraram

para jantar. — Vamos?

Harry e Hermione foram a favor do clube. Assim, às oito horas daquela

noite os três voltaram correndo para o Salão Principal. As longas mesas de jantar

tinham desaparecido e surgira um palco dourado encostado a uma parede, cuja

iluminação era produzida por milhares de  velas que flutuavam no alto. O teto

voltara a ser um veludo negro, e a maior parte da escola parecia estar reunida sob

ele, as varinhas na mão e as caras animadas.

— Quem será que vai ser o professor? — disse Hermione enquanto se

reuniam aos alunos que tagarelavam sem parar. — Alguém me disse que Flitwick

foi campeão de duelos quando era moço, talvez seja ele.

— Desde que não seja... — Harry começou, mas terminou com um

gemido:

Gilderoy Lockhart vinha entrando no palco, resplandecente em suas

vestes ameixa-escuras, acompanhado por  ninguém mais do que Snape, em sua

roupa preta habitual.    Lockhart acenou um braço pedindo silêncio e disse em voz

alta:

— Aproximem-se, aproximem-se! Todos estão me vendo? Todos estão

me ouvindo? Excelente! O Profº. Dumbledore me deu permissão para começar um

pequeno clube de duelos, para treiná-los, caso um dia precisem se defender,

como eu próprio já precisei fazer em inúmeras ocasiões, quem quiser conhecer os

detalhes, leia os livros que publiquei.

— Deixem-me apresentar a vocês o  meu assistente, Profº. Snape —,

disse Lockhart, dando um largo sorriso. — Ele me conta que sabe alguma coisa

de duelos e desportivamente concordou  em me ajudar a fazer uma breve

demonstração antes de começarmos. Agora, não quero que nenhum de vocês se

preocupe, continuarão a ter o seu professor de Poções mesmo depois de eu o

derrotar, não precisam ter medo!”

— Não seria bom se os dois acabassem um com o outro? — cochichou

Rony ao ouvido de Harry.

O lábio superior de Snape crispou-se. Harry ficou imaginando por que

Lockhart continuava a sorrir; se Snape  estivesse olhando para ele daquele

jeito, Harry já estaria correndo o mais depressa que pudesse na direção oposta.

Lockhart e Snape se viraram um para o outro e se cumprimentaram com

uma reverência; pelo menos, Lockhart  cumprimentou com muitos meneios,

enquanto Snape curvou a cabeça, irritado. Em seguida, os dois ergueram as

varinhas como se empunhassem espadas.

— Como vocês vêem, estamos segurando nossas varinhas na posição de

combate normalmente adotada — disse Lockhart aos alunos em silêncio —

Quando contarmos três, lançaremos os primeiros feitiços. Nenhum de nós está

pretendendo matar, é claro.

— Eu não teria certeza disso —  murmurou Harry, observando Snape

arreganhar os dentes.

— Um... Dois... Três...

Os dois ergueram as varinhas acima  da cabeça e as apontaram para o

oponente; Snape exclamou:

—  Expelliarmus! — Viram um lampejo vermelho ofuscante e Lockhart foi

lançado para o alto: voou para os fundos do palco, colidiu com a parede, foi

escorregando e acabou estatelado no chão.

Draco e outros alunos da Sonserina  deram vivas. Hermione dançava nas

pontas dos dedos para ver melhor.

— Vocês acham que ele está bem? — guinchou tampando a boca com a

mão.

— Quem se importa? — responderam Harry e Rony juntos.

Lockhart foi-se levantando tonto. Seu chapéu caíra e os cabelos

ondulados estavam em pé.

— Muito bem! — disse, cambaleando de volta ao palco. — Isto foi um

Feitiço de Desarmamento, como viram,  perdi minha varinha, ah, muito obrigado,

Srta. Brown... Sim, foi uma excelente demonstração, Profº. Snape, mas se não se

importa que eu diga, ficou muito óbvio o que o senhor ia fazer, se eu tivesse

querido detê-lo teria sido muito fácil, mas achei mais instrutivo deixá-los ver...

Snape tinha uma expressão assassina  no rosto. Lockhart possivelmente

notou porque acrescentou:

— Chega de demonstrações! Vou me reunir a vocês agora e separá-los

aos pares.    Prof. Snape, se o senhor quiser me ajudar...

Os dois caminharam entre os alunos, formando os pares.

Lockhart juntou Neville com Justino Finch-Fletchley, mas Snape chegou

até Harry e Rony primeiro.

— Acho que está na hora de separar a equipe dos sonhos — caçoou. —

Weasley você luta com Finnigan.    Potter...

Harry virou-se automaticamente para Hermione.

— Acho que não — disse Snape, sorrindo estranhamente. — Sr. Malfoy,

venha cá.  Vamos ver o que o senhor faz com o famoso Potter. E a senhorita,

pode fazer par com a Srta. Bulstrode.

Draco se aproximou com arrogância, sorrindo. Atrás dele caminhava uma

garota da Sonserina, que lembrava a Harry uma foto que vira em Férias com

Bruxas Malvadas.  Era grande e atarracada, e seu queixo pesado se projetava

para a frente, agressivamente.

Hermione lhe deu um breve sorriso que ela não retribuiu.

— De frente para os seus parceiros! — mandou Lockhart, de volta ao

tablado. — E façam uma reverência!

Harry e Draco mal inclinaram as cabeças, e não tiraram os olhos um do

outro.

— Preparar as varinhas! — gritou Lockhart. — Quando eu contar três,

lancem seus feitiços para desarmar os oponentes, apenas para desarmá-los, não

queremos acidentes, um... Dois... Três...

Harry ergueu a varinha bem alto, mas Draco começara no "dois" e seu

feitiço atingiu Harry com tanta força que parecia que ele levara uma frigideirada

na cabeça. Ele cambaleou, mas tudo parecia estar em ordem, e, sem perder mais

tempo, Harry apontou a varinha direto para Draco e gritou:

— Rictusempra!

Um jorro de luz prateada atingiu Draco no estômago e ele se dobrou, com

dificuldade de respirar.

— Eu disse desarmar apenas! — gritou Lockhart assustado por cima das

cabeças dos combatentes, quando Draco caiu de joelhos; Harry o golpeara com

o Feitiço das Cócegas, e ele mal conseguia se mexer de  tanto rir. Harry recuou,

com a vaga impressão de que seria pouco esportivo enfeitiçar Draco ainda no

chão, mas isso foi um erro; tomando  fôlego, Draco apontou a varinha para os

joelhos de Harry, e disse engasgado:

—  Tarantallegra!  —, e no segundo seguinte as pernas de Harry

começaram a sacudir descontroladas numa espécie de marcha rápida.

— Parem! Parem! — berrou Lockhart, mas Snape assumiu o controle.

— Finite Incantatem! — gritou ele;  os pés de Harry pararam de dançar.

Draco parou de rir e eles puderam erguer a cabeça.

Uma névoa de fumaça verde pairava sobre a cena. Neville e Justino

estavam caídos no chão, ofegantes; Rony estava segurando um Simas branco

feito papel, pedindo desculpas pelo que sua varinha quebrada pudesse ter feito;

mas Hermione e Emília Bulstrode ainda  lutavam; Emilia dera uma chave de

cabeça em Hermione, que choramingava de  dor; as varinhas das duas jaziam

esquecidas no chão.

Harry deu um salto à frente e fez Emilia soltar Hermione. Foi difícil: a

garota era muito maior do que ele.

— Ai, ai-ai, ai-ai — exclamou Lockhart, passando por entre os duelistas,

para ver o resultado das lutas. — Levante, Macmillan... Cuidado, Miss Fawcett...

Aperte com força, vai parar de sangrar em um segundo, Boot...

— Acho que é melhor ensinar aos senhores como se bloqueia feitiços

hostis —, disse Lockhart, parando no meio  salão. Ele olhou para Snape, cujos

olhos negros brilhavam, e desviou rápido o  seu olhar. — Vamos  arranjar um par

voluntário, Longbottom e Finch-Fletchley, que tal vocês...

— Uma má idéia, Profº. Lockhart — disse Snape, deslizando até ele como

um enorme morcego malévolo. — Longbottom causa devastação até com o

feitiço mais simples. Vamos ter que mandar o que sobrar de Finch-Fletchley para

a ala hospitalar em uma caixa de fósforos. — O rosto redondo e rosado de Neviile

ficou ainda mais rosado. — Que tal Malfoy e Potter? — sugeriu Snape com um

sorriso enviesado.

— Ótima idéia! — disse Lockhart, fazendo um gesto para Harry e Draco

irem para o meio do salão, enquanto os demais alunos se afastavam para lhes dar

espaço.

— Agora, Harry — disse Lockhart. — Quando Draco apontar a varinha

para você, você faz isto.

Ele ergueu a própria varinha, tentou um complicado floreio e deixou-a cair.

Snape abriu um sorriso quando Lockhart a apanhou depressa, dizendo:

— Epa, minha varinha está um tanto excitada demais...

Snape aproximou-se de Draco, curvou-se e sussurrou alguma coisa em

seu ouvido. O garoto riu também. Harry ergueu os olhos, nervoso, para Lockhart

e disse:

— Professor, podia me mostrar outra vez como se bloqueia?

— Apavorado? — murmurou Draco, falando baixo para Lockhart não

poder ouvi-lo.

— Querias! — respondeu harry pelo canto da boca.

Lockhart deu uma palmada bem-humorada no ombro de Harry.

— Faça exatamente como fiz, Harry!

— O quê, deixar cair a varinha?

Mas Lockhart não estava mais escutando.

— Três... Dois... Um... Agora! — gritou ele.

Draco ergueu a varinha depressa e berrou:

— Serpensortia!

A ponta de sua varinha explodiu. Harry observou, perplexo, uma comprida

cobra preta se materializar, cair pesadamente no chão entre os dois e se

erguer, pronta para atacar.  Os alunos gritaram recuando rapidamente, abrindo

espaço.

— Não se mexa, Potter — disse Snape tranquilamente, sentindo visível

prazer de ver Harry parado imóvel, cara  a cara com a cobra irritada. — Vou dar

um fim nela...

— Permita-me! — gritou Lockhart. E  brandiu a varinha para a cobra, ao

que se ouviu um grande baque; a cobra, em lugar de desaparecer, voou três

metros no ar e tornou a cair no chão com um estrondo. Enraivecida, sibilando

furiosamente, ela deslizou direto para Justino Finch-Fletchley e se levantou de

novo, as presas expostas, armada para o bote.

Harry não teve certeza do que o fez agir assim. Nem ao menos teve

consciência de decidir fazer o que fez. A única coisa que soube foi que suas

pernas o impeliram para frente como se ele estivesse sobre rodinhas e que gritou

tolamente para a cobra "Deixe-o em paz!" E milagrosamente — inexplicavelmente

— a cobra desabou no chão, dócil como uma mangueira grossa e preta de jardim,

seus olhos agora em Harry. Ele sentiu o medo dissolver-se. Sabia que a cobra não

atacaria ninguém agora, embora não pudesse explicar como o sabia.

Harry olhou para Justino, sorrindo,  esperando o colega parecer aliviado,

intrigado ou até grato,— mas certamente não zangado nem apavorado.

— De que é que você acha que está brincando? — gritou, e antes que

Harry pudesse responder alguma coisa, Justino virou-lhe as costas e saiu do salão

enfurecido.

Snape se adiantou, acenou a varinha e  a cobra desapareceu com uma

pequena baforada de fumaça preta.  Snape, também, olhou Harry de

modo inesperado: era um olhar astuto e  calculista e Harry não gostou. Teve

também uma vaga consciência dos cochichos sinistros que percorriam o salão.

Então sentiu alguém puxá-lo pelas vestes.

— Vamos — disse a voz de Rony ao seu ouvido. — Mexa-se, vamos...

Rony guiou-o para fora do salão, Hermione corria para acompanhá-los.

Quando atravessaram o portal, as pessoas de cada lado recuaram como se

tivessem medo de apanhar uma doença. Harry não tinha a menor idéia do que

estava acontecendo, e nem Rony nem  Hermione explicaram nada até terem

arrastado o amigo até a sala comunal da Grifinória, naquele momento vazia. Então

Rony empurrou Harry para uma poltrona e disse:

— Você é um ofidioglota. Por que não nos contou?

— Eu sou o quê? — perguntou Harry.

— Um ofidioglota! — disse Rony. — Você é capaz de falar com as cobras!

— Eu sei. Quero dizer, é a segunda vez que faço isso. Uma vez no

zoológico açulei, por acaso, uma jibóia contra o meu primo Duda, uma longa

história... Ela estava me contando que nunca tinha estado no Brasil e eu meio que

a soltei sem querer, isso foi antes de saber que era bruxo.  

— Uma jibóia contou a você que nunca tinha ido ao Brasil? — repetiu

Rony baixinho.

— E daí? Aposto que um monte de gente aqui pode fazer isso.

— Ah, não. De jeito nenhum. Isto não é um dom muito comum.  Harry,

isto não é legal.

— O que não é legal? — disse Harry começando a ficar com muita raiva.

— Qual é o problema com todo mundo? Escuta aqui, se eu não tivesse dito àquela

cobra para não atacar Justino...

— Ah, então foi isso que você disse?

— Que quer dizer com isso? Vocês estavam lá, vocês me ouviram...

— Ouvi você falar esquisito — disse Rony. — Língua de cobra. Você

podia ter dito qualquer coisa, não admira que o Justino tenha entrado em

pânico, parecia que você estava convencendo a cobra a fazer alguma coisa, deu

arrepios, sabe...

Harry ficou de boca aberta.

— Eu falei uma língua diferente? Mas,  eu não percebi, como posso falar

uma língua sem saber que posso falá-la?

Rony sacudiu a cabeça. Tanto ele quanto Hermione faziam cara de

enterro. Harry não conseguia entender o que havia de tão horrível.

— Querem me dizer o que há de errado em impedir uma enorme cobra de

arrancar a cabeça do Justino? Que diferença faz como foi que eu fiz isso,

desde que o Justino não precise se associar ao clube dos Caçadores Sem

Cabeça?

— Faz diferença, sim — disse Hermione, falando, afinal, num tom abafado

—, porque a capacidade de falar com cobras foi o dom que tornou Salazar

Slytherin famoso. É por isso que o símbolo da Sonserina é uma serpente.

O queixo de Harry caiu.

— Exatamente — confirmou Rony. — E agora a escola inteira vai pensar

que você é o tetra-tetra-tetra-tetra-neto ou coisa parecida...

— Mas eu não sou — disse Harry, sentindo um pânico que não conseguia

explicar.

— Você vai achar difícil provar isso — falou Hermione. — Ele viveu há mil

anos; pelo que se sabe, você podia muito bem ser descendente dele.

Harry ficou horas acordado àquela noite.  Por uma fresta no cortinado em

volta da cama de colunas ele observou  a neve começar a cair em floquinhos

diante da janela da torre e ficou imaginando...

Imaginando...

Será que podia ser descendente de Salazar Slytherin? Afinal não sabia

nada sobre a família do seu pai. Os Dursley sempre o proibiram de fazer

perguntas sobre parentes bruxos. Silenciosamente, Harry tentou dizer alguma

coisa na língua das cobras. As palavras  não saíram. Parecia que tinha de estar

cara a cara com uma cobra para isso.

Mas eu estou na Grifinória, pensou Harry. O Chapéu Seletor não teria me

posto aqui se eu tivesse sangue de Slytherin...

Ah, disse uma vozinha perversa em seu cérebro,  mas o Chapéu Seletor

queria pôr você na Sonserina, não se lembra?

Harry se virou na cama. Encontraria  Justino no dia seguinte na aula de

Herbologia, e explicaria que detivera a  cobra e não a instigara, o que (pensou

com raiva, socando o travesseiro) qualquer idiota teria percebido.

Mas na manhã seguinte, a  neve que começara a cair de noite se

transformara numa nevasca tão densa que a última aula de Herbología do período

letivo foi cancelada.

A Profª. Sprout queria pôr meias e echarpes nas mandrágoras, uma

operação melindrosa que ela não confiaria a mais ninguém, agora que era tão

importante as mandrágoras crescerem depressa para ressuscitar Madame

Nor-r-ra e Colin Creevey.

Harry preocupava-se com isso sentado junto à lareira na sala comunal da

Grifinória, enquanto Rony e Hermione aproveitavam o tempo para jogar uma

partida de xadrez de bruxo.

— Pelo amor de Deus, Harry — disse Hermione exasperada, quando um

bispo de Rony desmontou um cavalo dela  e o arrastou para fora do tabuleiro. —

Vá procurar o Justino se isso é tão importante para você.

Então Harry se levantou e saiu pelo buraco do retrato, imaginando onde

Justino poderia estar.

O castelo estava mais escuro do que normalmente era durante o dia, por

causa da neve grossa e cinzenta que descia rodopiando pelo lado de fora das

janelas. Transido de frio, Harry passou por salas onde havia aulas, captando

vislumbres do que acontecia lá dentro. A  Profª. McGonagall  gritava com alguém

que, pelo que parecia, tinha transformado o colega em um texugo. Harry passou

adiante, resistindo ao impulso de espiar para dentro e, lembrando que Justino

talvez estivesse usando o tempo livre para tirar  o  atraso  em alguma matéria,

decidiu verificar primeiro na biblioteca.

Vários alunos da Lufa-Lufa que deviam estar na aula de Herbologia se

achavam de fato sentados no fundo da  biblioteca, mas não pareciam estar

trabalhando.

Entre as longas fileiras de estantes, Harry podia ver que suas cabeças

estavam muito juntas e que aparentemente mantinham uma conversa absorvente.

Não conseguia ver se Justino estava no grupo. Foi andando em direção a eles e,

quando começou a ouvir alguma coisa do que diziam, parou para escutar melhor,

escondido na seção da Invisibilidade.

— Então, em todo o caso — falava um menino forte —, eu disse ao

Justino para se esconder no nosso dormitório. Quero dizer, se Potter o escolheu

para sua próxima vítima, é melhor ele ficar pouco visível por uns tempos.

— É claro que o Justino estava esperando uma coisa dessas

acontecer desde que deixou  escapar para o Potter que vinha de família trouxa.

Justino chegou até a contar que os pais tinham feito reserva para ele em Eton. Isto

não é o tipo de coisa que se fale assim, com o herdeiro de Slytherin à solta, não é

mesmo?

— Então decididamente você acha  que é o Potter, Ernie? — perguntou,

ansiosa, uma menina loura de marias-chiquinhas.

— Ana — disse o garoto forte, solenemente —, ele é um ofidioglota. Todo

mundo sabe que isso é a marca do bruxo das trevas. Você já ouviu falar de um

bruxo decente que soubesse falar com cobras? Chamavam o próprio Slytherin de

língua de serpente.

Seguiram-se muitos murmúrios depois disso e Ernie continuou:

— Lembram o que estava escrito na  parede? Inimigos do herdeiro,

cuidado. Potter teve um problema com o Filch. Logo em seguida a gata de Filch é

atacada.

Aquele aluno do primeiro ano, o Creevey, estava aborrecendo Potter no jogo de

Quadribol, tirando fotos dele estirado na lama. Logo em seguida, Creevey foi

atacado.

— Mas ele sempre pareceu tão gentil — disse Ana em dúvida —, e foi

quem fez Você-Sabe-Quem desaparecer. Ele não pode ser tão ruim assim, pode?

Ernie baixou a voz, misterioso, os alunos da Lufa-Lufa se curvaram mais

para frente, e Harry se aproximou mais para poder captar as palavras de Ernie.

— Ninguém sabe como foi que ele  sobreviveu àquele ataque do Você-Sabe-Quem, quero dizer, ele era só  um bebê quando a coisa toda aconteceu.

Devia ter explodido em pedacinhos. Só um mago das trevas realmente poderoso

poderia ter sobrevivido a um ataque daqueles. — E baixando a voz até quase um

sussurro, continuou: — Vai ver é por isso que Você-Sabe-Quem queria matá-lo

para começar. Não queria outro bruxo das trevas concorrendo com ele. Que

outros poderes será que o Potter anda escondendo?

Harry não conseguiu agüentar mais. Pigarreando alto, saiu de trás das

estantes. Se não estivesse tão zangado, teria achado engraçada a cena que o

aguardava: cada aluno da Lufa-Lufa parecia ter se petrificado só devê-lo, e a cor

foi se esvaindo do rosto de Ernie.

— Olá — disse Harry. — Estou procurando o Justino Finch-Fletchley.

Os receios dos garotos da Lufa-Lufa  claramente se confirmaram. Todos

olharam cheios de medo para Ernie.

— Que é que você quer com ele? — perguntou Ernie com a voz trêmula.

— Eu queria dizer a ele o que realmente aconteceu com aquela cobra no

Clube dos Duelos.

Ernie mordeu os lábios brancos, tomou fôlego e disse:

— Nós estávamos todos lá. Vimos o que aconteceu.

— Então vocês repararam que depois que falei com a cobra ela recuou?

— perguntou Harry.

— Só o que eu vi — disse Ernie, insistente, embora tremesse enquanto

falava — foi você falando em língua de cobra e açulando o bicho para cima de

Justino.

— Eu não açulei a cobra para cima dele! — protestou Harry a voz trêmula

de raiva. — A cobra nem encostou nele!

— Por pouco. E caso você esteja tendo novas idéias — acrescentou

depressa —, é melhor eu informá-lo que  pode investigar minha família por nove

gerações de bruxos, e que o meu sangue é tão puro quanto o de qualquer outro,

portanto...

— Não ligo a mínima para o tipo de sangue que você tem! — tornou Harry

furioso. — Por que eu iria querer atacar pessoas que nasceram trouxas?

— Ouvi falar que você detesta os trouxas com quem mora — disse Ernie

na mesma hora.

— É impossível morar com os Dursley e não detestá-los. Eu gostaria de

ver você no meu lugar.

E dando meia-volta, saiu furioso da  biblioteca, ganhando um olhar de

reprovação de Madame  Pince, que estava lustrando a capa dourada de

um grande livro de feitiços.

Harry saiu pelo corredor às tontas, mal reparando aonde ia, tal era a sua

fúria. O resultado foi que bateu em alguma coisa muito grande e sólida, que o

derrubou no chão.

— Ah, olá, Hagrid — disse erguendo a cabeça.

O rosto de Hagrid estava inteiramente oculto pelo gorro de lã

esbranquiçado de neve, mas não podia ser mais ninguém pois ele

praticamente ocupava o corredor com aquele seu casacão de pele de toupeira.

Um galo morto pendia de suas enorme mãos enluvadas.

— Tudo bem, Harry? — perguntou ele, empurrando o gorro para trás para

poder falar. — Você não está em aula?

— Cancelada — disse Harry, levantando-se. — Que é que você está

fazendo aqui?

Hagrid ergueu o galo inerte.

— É o segundo que matam neste período letivo — explicou. — Ou é

raposa ou bicho-papão e preciso permissão  do diretor para lançar um feitiço em

volta do galinheiro.

Por debaixo das sobrancelhas grossas e salpicadas de neve, ele

examinou Harry com mais atenção.

— Você tem certeza de que está bem? Está cheio de calor e zanga...

Harry não conseguiu se forçar a repetir o que Ernie e o resto dos garotos

da Lufa-Lufa tinham andado dizendo.

— Não é nada. É melhor eu ir andando, Hagrid, a próxima aula é

Transformações e tenho que apanhar meus livros.

Ele se afastou, a cabeça inchada com o que Ernie dissera a seu respeito.

Harry subiu a escada batendo os pés e entrou em outro corredor que

estava particularmente escuro; os archotes tinham sido apagados por uma

corrente de ar forte e gelada que entrava por uma vidraça solta. Estava na metade

do corredor quando caiu estendido em cima de uma coisa que havia no chão.

Virou-se para ver melhor em cima do que caíra e sentiu o estômago

derreter.

Justino Finch-Fletchley jazia no chão, duro e frio, uma expressão de

choque fixa no rosto, os olhos, sem visão, voltados para o teto. E não era tudo.

Ao lado dele outro vulto, a visão mais estranha que Harry já encontrara.

Era Nick Quase Sem Cabeça, que agora deixara de ser branco-pérola e

transparente e se tornara preto e fumegante, e que estava imóvel na horizontal, a

mais de um metro e meio do chão. Sua cabeça estava quase inteiramente solta, e

seu rosto tinha uma expressão de choque idêntica à de Justino.

Harry ficou em pé, a respiração rápida e superficial, o coração produzindo

uma espécie de rufo de tambor em suas  costelas. Fora de si, olhou para um

lado do corredor deserto e para o outro e viu uma fila de aranhas que se afastava

o mais depressa possível dos corpos. Os únicos sons que ouvia eram as vozes

abafadas dos professores nas salas de aula de cada lado.

Poderia correr e ninguém saberia que estivera ali. Mas não podia

simplesmente deixá-los caídos... Tinha que procurar ajuda.

Alguém acreditaria que ele não tivera nada a ver com aquilo?

Enquanto estava parado, cheio de pânico, uma porta se abriu com uma

batida. Pirraça o poltergeist saiu em disparada.

— Ora, é o Potter Pirado! — zombou  ele, entortando os óculos de Harry

ao passar por ele. — Que é que o Potter está aprontando? Por que é que o Potter

está rondando...

Pirraça parou no meio de uma cambalhota no ar de cabeça para baixo,

deparou com Justino e Nick Quase Sem Cabeça. Desvirou-se na mesma hora,

encheu os pulmões de ar e, antes que Harry pudesse impedi-lo, gritou:

— ATAQUE! ATAQUE! MAIS UM ATAQUE! NEM MORTAL NEM

FANTASMA ESTÃO SEGUROS! SALVEM SUAS VIDAS! ATAAÂAAQUE!

Bam — bam — bam — porta atrás de porta se escancarou ao longo do

corredor que foi invadido por um mundão  de gente. Durante vários minutos, a

cena era de tal confusão que Justino correu o risco de ser esmagado, e as

pessoas não paravam de passar através  de Nick Quase Sem Cabeça. Harry se

viu imprensado contra a parede enquanto os professores gritavam pedindo calma.

A Profª. McGonagall veio correndo, seguida por seus alunos em sua cola, um dos

quais ainda tinha os cabelos listrados de preto e branco. Ela usou a varinha para

produzir um alto estampido e restaurar o silêncio, e mandou todos de volta para as

salas de aula. Nem bem o corredor se esvaziara um pouco quando Ernie, o garoto

da Lufa-Lufa chegou, ofegante, à cena.

— Apanhado na cena do crime! — berrou Ernie, o rosto lívido, apontando

dramaticamente para Harry.

— Agora já chega, Macmillan! — disse a professora ríspida. Pirraça subia

e descia no ar, e agora sorria malvadamente observando a cena; adorava o caos.

Enquanto os professores se curvavam sobre Justino e Nick Quase Sem

Cabeça, examinando-os, Pirraça começou a cantar:

— Ah, Potter, podre, veja o que você fez.  Matar alunos não é nada

cortês...

— Já chega, Pirraça! — vociferou  a Profª. McGonagall e Pirraça saiu

voando de costas e estirando a língua para Harry.

Justino foi levado para a ala hospitalar pelo Profº. Flitwick e o Profº.

Sinistra, do departamento de astronomia, mas ninguém sabia o que fazer com

Nick Quase Sem Cabeça. Por fim, a Profª. McGonagall conjurou um grande leque

de ar, e entregou-o a Ernie com instruções para abanar Nick Quase Sem Cabeça

até o andar de cima.

Ernie obedeceu e abanou Nick como se fosse um aerofólio silencioso.

Assim Harry e a professora ficaram a sós.

— Por aqui, Potter — falou ela.

— Professora — disse Harry depressa —,    eu juro que não...

— Isto não está mais em minhas mãos, Potter — interrompeu ela

secamente.

Os dois caminharam em silêncio, viraram um canto e ela parou diante de

uma gárgula de pedra feíssima.

— Gota de limão! — disse. Era evidentemente uma senha, porque a

gárgula logo ganhou vida e afastou-se para o lado, ao mesmo tempo que a parede

atrás dela se abria em dois. Mesmo temendo o que o aguardava, Harry não pôde

deixar de se admirar. Atrás da parede havia uma escada  em caracol que subia

suavemente, como uma escada rolante. Nem bem ele e a Profª. McGonagall

pisaram nela, Harry ouviu a parede fazer um barulho seco e se fechar às costas

dos dois. Subiram em círculos, cada vez mais altos, até que por fim, ligeiramente

tonto, Harry viu uma porta de carvalho reluzindo à sua frente, com uma aldrava em

forma de grifo.

Soube então aonde tinha sido levado.  Ali devia ser a residência de

Dumbledore.

CAPÍTULO DOZE

A Poção Polissuco

No alto da escada eles desceram, a Profª. McGonagall bateu a uma porta

que se abriu silenciosamente, e eles entraram. A professora disse a Harry que

esperasse e o deixou ali, sozinho.

Harry olhou à volta. Uma coisa era certa: de todas as salas de professores

que visitara até aquele dia, a de Dumbledore era de longe a mais interessante.

Se não estivesse apavorado com a iminência de ser expulso da escola,

ele teria ficado muito feliz com a oportunidade de examiná-la.

Era uma sala bonita e circular, cheia de ruídos engraçados. Havia vários

instrumentos de prata curiosos sobre mesas de pernas finas, que giravam e

soltavam pequenas baforadas de fumaça. As paredes estavam cobertas de

retratos de antigos diretores e diretoras, todos eles cochilavam tranqüilamente em

suas molduras. Havia também uma enorme escrivaninha de pés de garra, e,

pousado sobre uma prateleira atrás dela, um chapéu de bruxo surrado e roto — o

Chapéu Seletor.

Harry hesitou. Lançou um olhar desconfiado às bruxas e bruxos que

dormiam nas paredes. Certamente não faria mal se ele apanhasse o chapéu e o

experimentasse outra vez? Só para ver.. Só para se certificar de que ele o pusera

na casa certa...

Sem fazer barulho, deu a volta à escrivaninha, tirou o chapéu da prateleira

e colocou-o devagarinho na cabeça. Era largo demais e lhe cobriu os olhos,

exatamente como acontecera da primeira vez em que o experimentara. Harry ficou

olhando a escuridão dentro do chapéu, à espera. Então uma vozinha disse em seu

ouvido "Caraminholas na cabeça, Harry Potter?”

— Ah, é — murmurou Harry. — Ah, desculpe incomodá-lo, eu queria

perguntar...

— Você anda se perguntando se o coloquei na casa certa — disse o

chapéu inteligente. — Sei... Você foi particularmente difícil de classificar. Mas

mantenho o que disse antes — o coração de Harry deu um salto —, você teria se

dado bem na Sonserina...

O estômago de Harry afundou. Agarrou  a ponta do chapéu e o tirou. Ele

pendeu inerte em sua mão, encardido e desbotado. Harry o devolveu à

prateleira, sentindo-se mal.

— Você está enganado — disse em voz alta para o chapéu imóvel e

silencioso que não se mexeu. Harry  recuou, observando-o. Então, um

ruído estranho e sufocado atrás dele o fez virar.

Afinal não estava sozinho. Encarapitado em um poleiro dourado, atrás da

porta, achava-se um pássaro de aparência decrépita que lembrava um peru meio

depenado.

Harry o encarou, e o pássaro sustentou funestamente o seu olhar,

tornando a fazer o mesmo ruído sufocado. Harry achou que ele parecia muito

doente. Seus olhos estavam opacos e, mesmo enquanto Harry o observava,

caíram mais algumas penas de sua cauda.

Harry estava pensando que só o que lhe faltava era o pássaro de

estimação de Dumbledore morrer, enquanto estavam sozinhos ali na sala, quando

o pássaro pegou fogo.

Harry gritou chocado e se afastou da mesa. Olhou ansioso em volta para

ver se encontrava um copo de água em algum lugar, mas não viu nenhum; o

pássaro, entrementes, transformara-se numa bola de fogo; o pássaro deu um grito

alto e no segundo seguinte não restava nada dele, exceto um monte de cinzas

fumegantes no chão.

A porta da sala se abriu. Dumbledore entrou com o ar muito grave.

— Professor — ofegou Harry. — Seu pássaro, eu não pude fazer nada,

ele simplesmente pegou fogo...

Para surpresa de Harry, Dumbledore sorriu.

— Já não era sem tempo. Ele tem andado com uma aparência medonha

há dias; e venho dizendo a ele para se apressar.

E deu uma risadinha ao ver a cara de espanto de Harry.

— Fawkes é uma fênix, Harry.   As fênix pegam fogo quando chega a

hora de morrer e tornar a renascer das cinzas. Olhe ele...

Harry olhou em tempo de ver um pássaro minúsculo, amarrotado, recém-nascido botar a cabeça para fora das cinzas. Era tão feio quanto o anterior.

— É uma pena que você a tenha visto no dia em que queimou —

disse Dumbledore, sentando-se na escrivaninha. — Na realidade ela é muito

bonita quase o tempo todo, tem uma plumagem vermelha e dourada. Criaturas

fascinantes, as fênix.  São capazes de  sustentar cargas pesadíssimas, suas

lágrimas têm poderes curativos e são animais de estimação muitíssimo fiéis.

No choque de ver Fawkes pegando fogo, Harry se esquecera por que

estava ali, mas tudo voltou à lembrança quando Dumbledore se acomodou no

cadeirão à mesa e o encarou com aqueles seus olhos azul-claros e penetrantes.

Mas antes que Dumbledore pudesse dizer outra palavra, a porta da sala

se escancarou com estrondo, e Hagrid entrou, um olhar selvagem nos olhos, o

gorro encarrapitado no alto da cabeça desgrenhada e o galo morto ainda

balançando em uma das mãos.

— Não foi Harry Profº. Dumbledore!  — disse Hagrid pressuroso. — Eu

estava falando com ele segundos antes daquele garoto ser encontrado, ele

nunca teria tido tempo, meu senhor..

Dumbledore tentou dizer alguma coisa, mas Hagrid continuou falando,

sacudindo o galo, agitado, fazendo voar penas para todo o lado.

— ... Não pode ter sido ele, eu juro até  na frente do Ministro da Magia

se precisar..

— Hagrid, eu...

— ... O senhor pegou o garoto errado, meu senhor, eu sei que Harry

jamais...

— Hagrid. — disse Dumbledore em voz alta. — Eu não acho que Harry

tenha atacado essas pessoas.

— Ah — acalmou-se Hagrid, o galo pendurado imóvel a um lado. — Certo.

Então vou esperar lá fora, diretor.

E saiu num repelão, parecendo constrangido.

— O senhor não acha que fui eu, professor? — repetiu Harry esperançoso

enquanto Dumbledore espanava as penas de galo de cima de sua escrivaninha.

— Não, Harry, não acho. — seu rosto novamente grave. — Mas ainda

assim quero falar com você.

Harry esperou nervoso enquanto Dumbledore o estudava, as pontas dos

seus longos dedos juntas.

— Preciso lhe perguntar, Harry, se tem alguma coisa que você gostaria de

me perguntar — disse gentilmente. — Qualquer coisa.

Harry não soube o que dizer. Pensou em Draco gritando:

"Vocês vão ser os primeiros, seus sangues-ruins!" e na Poção de

Polissuco que estava cozinhando no banheiro da Murta Que Geme. Depois

pensou na voz sem corpo que ouvira duas vezes e se lembrou do que Rony

comentara: "Ouvir vozes que ninguém mais ouve não é bom sinal, nem mesmo no

mundo dos bruxos." Pensou ainda no que  todos andavam dizendo dele, e seu

pavor crescente era que estivesse de alguma forma ligado a Salazar Slytherin...

— Não — disse Harry. — Não tem nada, não, professor..

O ataque duplo a Justino e a Nick Quase Sem Cabeça transformou o que

até ali fora nervosismo em verdadeiro pânico. Curiosamente, era o destino do

fantasma que mais parecia preocupar as pessoas. O que poderia fazer aquilo a

um fantasma? Elas perguntavam umas às outras; que poder terrível poderia fazer

mal a alguém que já estava morto? Houve quase uma corrida para reservar

lugares no Expresso de Hogwarts que iria levar os alunos para casa no Natal.

— Nesse ritmo, seremos os únicos a ficar para trás — disse Rony a Harry

e Hermione. — Nós, Draco, Crabbe e Goyle. Que beleza de férias vamos ter!

Crabbe e Goyle, que sempre acompanhavam o que Draco fazia, tinham se

inscrito para permanecer na escola durante  as férias também. Mas Harry ficou

contente de que a maioria das pessoas estivesse partindo. Estava cansado de ser

evitado nos corredores, como se achassem que lhe fossem crescer presas e

pudesse cuspir veneno a qualquer momento; cansado de ser comentado, de ser

apontado, de levar vaias ao passar.   Fred  e Jorge, porém, achavam muita graça

em tudo. Saiam do caminho para andar à frente de Harry nos corredores, gritando:

"Abram caminho para o herdeiro de Slytherin, um bruxo realmente maligno vai

passar...”

Percy desaprovava inteiramente esse comportamento.

— Não é motivo para graças — disse friamente.

— Ah, sai do caminho, Percy. Harry está com pressa.

— E, ele está indo para a Câmara Secreta tomar uma xícara de chá com

seu criado de caninos afiados — disse Jorge, dando uma risadinha debochada.

Gina também não achou graça nenhuma.

— Ah, não façam isso — choramingava todas as vezes que Fred

perguntava a Harry em voz alta quem ele pretendia atacar a seguir, ou quando

Jorge, ao encontrar Harry fingia afugentá-lo com um grande dente de alho.

Harry não se importava; sentia-se melhor que ao menos Fred e Jorge

achassem a idéia de ele ser herdeiro de Slytherin muito ridícula. Mas as

brincadeiras dos gêmeos pareciam estar  irritando Draco, que amarrava cada vez

mais a cara sempre que os via aprontando.

— É porque está morrendo de vontade  de dizer que o herdeiro é ele —

disse Rony com ar de quem sabe das coisas. — Vocês sabem que Draco detesta

quando alguém o supera em alguma coisa, e você está recebendo todo o crédito

pelo trabalho sujo que ele fez.

— Não será por muito tempo — anunciou Hermione com um tom de

satisfação. — A Poção Polissuco está quase pronta.  Vamos extrair a verdade

dele a qualquer momento.

Enfim o período letivo terminou, e um silêncio profundo como a neve

desceu sobre o castelo. Harry achou que  o lugar ficara tranqüilo, em vez de

sombrio, e gostou do fato de que ele, Hermione e os Weasley tivessem a Torre da

Grifinória só para eles, assim podiam  brincar de snap explosivo à vontade sem

incomodar ninguém e praticar duelos sozinhos. Fred, Jorge e Gina tinham

preferido ficar na escola à visitar Gui no Egito com o Sr. e a    Sra. Weasley. Percy,

que desaprovava o que chamava de comportamento infantil dos gêmeos, não

passava muito tempo na sala comunal da Grifinória. Tinha declarado

pomposamente que ele só ficara para o Natal porque era seu dever, como

monitor, ajudar os professores em tempos tão tempestuosos.

A manhã de Natal despontou fria e branca. Harry e Rony, os únicos que

tinham restado no dormitório, foram acordados muito cedo por Hermione, que

entrou de repente, completamente vestida, trazendo presentes para os dois.

— Acordem — disse em voz alta, afastando as cortinas da janela.

— Mione, você não podia estar aqui... — disse Rony, protegendo os olhos

da claridade.

— Feliz Natal para você também — disse a garota lhe atirando um

presente. — Estou de pé há quase uma hora, acrescentando hemeróbios à poção.

Está pronta.

Harry se sentou, de repente muito acordado.

— Tem certeza?

— Positivo — disse Hermione, empurrando Perebas, o rato, para poder se

sentar na beirada da cama  de Rony. — Se vamos usá-la, eu diria que deve ser

hoje à noite.

Naquele momento, Edwiges entrou voando no quarto, trazendo um

pequeno pacote no bico.

— Olá — disse Harry alegremente quando a coruja pousou na cama dele.

— Você voltou a falar comigo?

Edwiges deu umas bicadinhas carinhosas na orelha dele, o que foi um

presente muito melhor do que o que lhe trouxera, e que ele descobriu ser uma

encomenda dos Dursley. Eles tinham enviado a Harry um palito e um bilhete

pedindo a ele que verificasse se não poderia  ficar em Hogwarts durante as férias

de verão também.

Os outros presentes que ganhara de Natal foram bem melhores.

Hagrid lhe mandou uma grande lata de  bolinhos de chocolate, que Harry

decidiu deixar amolecer junto à lareira antes de comer; Rony lhe deu um livro

chamado Voando com os Campeões, um livro de fatos interessantes sobre o seu

time, de Quadribol favorito, e Hermione lhe comprou uma caneta de luxo de pena

de águia. Harry abriu o último presente e encontrou um suéter tricotado pela Sra.

Weasley e um grande bolo de Natal. Leu  o cartão dela com uma nova onda de

remorsos, pensando no carro do Sr. Weasley (que não era visto desde a colisão

com o Salgueiro Lutador), e a nova série de indisciplinas que ele e Rony estavam

planejando.

Ninguém, nem mesmo alguém morto de medo de tomar a Poção

Polissuco, dali a pouco, poderia deixar de se alegrar com o almoço de Natal em

Hogwarts.

O Salão Principal estava magnífico. Não só tinha uma dúzia de árvores de

Natal cobertas de cristais de gelo e largas guirlandas de visco e azevinho que

cruzavam o teto, como também caía uma neve encantada, morna e seca.

Dumbledore puxou o coro de algumas de suas músicas de Natal preferidas.

Hagrid cantava cada vez mais alto a cada taça de gemada de vinho

quente que consumia. Percy, que não reparou que Fred havia enfeitiçado o seu

distintivo de monitor — agora com os dizeres "Cabeça de Alfinete" —, não parava

de perguntar aos garotos por que ficavam dando risadinhas.

Harry nem ligou que Draco Malfoy,  sentado à mesa da Sonserina,

estivesse fazendo comentários altos  e debochados sobre seu novo suéter. Com

um pouco de sorte, ele receberia o troco dentro de algumas horas.

Harry e Rony mal tinham acabado de comer o terceiro prato de pudim de

Natal quando Hermione os levou para fora do Salão para finalizar os planos para

aquela noite.

— Ainda precisamos de uns pedacinhos  das pessoas em que queremos

nos transformar — disse Hermione num tom trivial, como se estivesse mandando

os garotos ao supermercado comprar detergente. — E é claro que será melhor se

pudermos conseguir alguma coisa de Crabbe  e Goyle; eles são os melhores

amigos de Malfoy, que contará aos dois qualquer coisa. E também temos que

garantir que os verdadeiros Goyle e  Crabbe não apareçam de repente enquanto

interrogamos Draco.

— Já tenho tudo resolvido —, continuou ela calmamente, não dando

atenção às caras espantadas de Harry e  Rony. E mostrou dois pedaços de bolo

de chocolate. — Recheei estes dois com uma simples Poção do Sono. Vocês só

precisam se certificar de que Crabbe e Goyle encontrem os bolos. Sabem como

são esganados, com certeza vão querer comê-los.    Depois que caírem no sono,

arranquem uns fios de cabelo deles e escondam os dois num armário de

vassouras.

Harry e Rony se entreolharam, incrédulos.

— Mione, acho que isso não...

— Poderia dar tudo errado...

Mas Hermione tinha um brilho de aço nos olhos, muito semelhante ao que

a Profª. McGonagall às vezes exibia.

— A poção será inútil sem os fios de cabelo de Crabbe e Goyle — disse a

garota com severidade. — Vocês querem investigar Malfoy, não é?

— Ah, está bem, está bem — disse Harry. — Mas, e você? Vai arrancar o

cabelo de quem?

— Já tenho o meu! — disse Hermione, animada, tirando um frasquinho do

bolso e mostrando aos dois um único fio de cabelo dentro. — Lembram que a

Emilia Bulstrode lutou comigo no Clube do Duelo? Ela deixou o fio de cabelo nas

minhas vestes quando estava tentando me estrangular! E como foi passar o Natal

em casa... Então só preciso dizer ao pessoal da Sonserina que resolvi voltar.

Quando Hermione saiu apressada para verificar outra vez a Poção

Polissuco, Rony se virou para Harry  com uma expressão de fim de mundo

no rosto.

— Você já ouviu falar de um plano em que tantas coisas pudessem dar

errado?

Mas para completa surpresa de Harry e Rony, a primeira etapa da

operação transcorreu suavemente, conforme Hermione previra. Eles ficaram

rondando o saguão deserto depois do chá de Natal, esperando Crabbe e Goyle

que tinham sido deixados sozinhos à mesa da Sonserina, devorando o quarto

prato de pão-de-ló com calda de vinho.

Harry equilibrara os bolos de chocolate na ponta do corrimão. Quando

viram Crabbe e Goyle saindo do Salão Principal, ele e Rony se esconderam

depressa atrás de uma armadura próxima à porta de entrada.

— Como se pode ser tão tapado? —  Rony cochichou em êxtase

quando Crabbe apontou alegremente  os bolos para Goyle e os pegou. Sorrindo,

idiotamente, enfiaram os bolos inteiros nas bocas enormes. Por um momento, os

dois mastigaram vorazes,  com expressões de triunfo  no rosto. Depois, sem a

menor mudança de expressão, desmontaram de costas no chão.

De longe, a parte mais difícil foi escondê-los no armário do outro lado do

saguão.

Quando estavam guardados em segurança entre baldes e esfregões,

Harry arrancou uns fios do cabelo curto  e duro que cobria a testa de Goyle, e

Rony arrancou vários fios do cabelo de  Crabbe. Roubaram também os sapatos,

porque os seus eram, em comparação, demasiado pequenos. Depois, ainda

aturdidos com o que tinham acabado de fazer, correram escada acima para o

banheiro da Murta Que Geme.

Mal conseguiam enxergar devido à  fumaça que saia do boxe em que

Hermione mexia o caldeirão. Puxando as vestes para proteger o rosto, Harry e

Rony bateram de leve na porta.

— Mione?

Ouviram um barulho de chave e Hermione apareceu, o rosto brilhando,

cheia de ansiedade. Atrás dela ouvia-se o glube-glube da poção viscosa que

borbulhava.

Havia três cálices preparados sobre a tampa do vaso sanitário.

— Vocês conseguiram? — perguntou Hermione sem fôlego. Harry

mostrou os fios de cabelo de Goyle.

— Ótimo. E eu tirei escondido estas vestes da lavanderia — disse

Hermione, mostrando um pequeno saco. — Vocês precisarão de números maiores

porque vão ser Crabbe e Goyle.

Os três espiaram dentro do caldeirão. De perto, a poção parecia uma lama

escura e espessa que borbulhava devagar.

— Tenho certeza de que fiz tudo direito — disse Hermione, nervosa,

relendo a página manchada de Pociones Muy Potentes. — Parece que o livro diz

que deve... Depois que bebermos a poção, teremos exatamente uma hora antes

de voltarmos a ser nós mesmos.

— E agora? — sussurrou Rony.

— Separamos a poção nos três cálices e acrescentamos os cabelos.

Hermione serviu grandes conchas da poção em cada cálice.

Depois, com a mão trêmula, sacudiu o fio de cabelo de Emilia Bulstrode

do frasco para dentro do primeiro cálice.

A poção assobiou alto como uma chaleira fervendo e espumou feito louca.

Um segundo depois, mudou de cor para um amarelo doentio.

— Grrr, essência de Emilia Bulstrode — disse Rony, olhando-a com nojo.

— Aposto que tem um gosto horrível.

— Ponha os fios na sua, então — disse Hermione.

Harry deixou cair os fios de cabelo de Goyle no cálice do meio, e Rony

pôs os de Crabbe no último. Os dois cálices assobiaram e espumaram: o de Goyle

mudou para um cáqui cor de piolho, e o de Crabbe para um castanho encardido e

escuro.

— Calma aí — disse Harry quando Rony e Hermione estenderam a mão

para os cálices. — É melhor não bebermos tudo aqui.. Quando nos

transformarmos em Crabbe e Goyle não vamos caber no boxe. E Emilia Bulstrode

não é nenhuma fadinha.

— Bem pensado — disse Rony, destrancando a porta. — Ficaremos em

boxes separados.

Tomando cuidado para não derramar nem uma gota de Poção Polissuco,

Harry entrou no boxe do meio.

— Pronto? — perguntou.

— Pronto — responderam as vozes de Rony e Mione.

— Um... Dois... três...

Apertando o nariz, Harry bebeu a poção  em dois grandes goles. Tinha

gosto de repolho passado do ponto de cozimento.

Imediatamente seu estômago começou  a revirar como se ele tivesse

acabado de engolir duas cobras — dobrado  ao meio, ele se perguntou se ia

enjoar-, depois uma sensação de queimação se espalhou rapidamente da barriga

até as pontinhas dos dedos dos pés e das mãos — em seguida, ele caiu de

quatro, sem ar e teve a sensação de que estava se derretendo, quando a pele de

todo o seu corpo borbulhou como cera quente — e, antes que seus olhos e mãos

começassem a crescer, os dedos engrossaram, as unhas alargaram, os nós dos

dedos se estufaram como parafusos de  cabeça de lentilha — os ombros se

esticaram dolorosamente e um formigamento na testa lhe informou que seus

cabelos estavam crescendo em direção às sobrancelhas — as vestes se rasgaram

quando o peito se alargou como uma barrica rompendo os aros — os pés se

tornaram um suplicio dentro dos sapatos quatro números menor...

Tão de repente quanto começara, tudo cessou. Harry estava deitado de

borco no piso frio como pedra, ouvindo  Murta gargarejar mal-humorada no boxe

da ponta.

Com dificuldade, sacudiu fora os sapatos e ficou em pé. Então era assim

que a pessoa se sentia, na pele de Goyle. Com a mão enorme tremendo, ele

despiu as vestes antigas, que estavam agora no meio das canelas, vestiu as

novas e amarrou os sapatos abotinados de Goyle. Ergueu a mão para afastar os

cabelos dos olhos e só encontrou fios duros e curtos, que vinham até o meio da

testa. Então percebeu que os óculos  estavam anuviando sua visão porque Goyle

obviamente não precisava deles, tirou-os e perguntou:  

— Vocês dois estão bem? — a voz baixa e irritante de Goyle saiu de sua

boca.

— Estou — veio o rosnado profundo de Crabbe da sua direita. Harry

destrancou a porta e foi até o espelho rachado.

Goyle o encarou com aqueles olhos opacos e fundos. Harry coçou a

orelha. Goyle também.

A porta de Rony se abriu. Eles se entreolharam. Exceto que parecia pálido

e chocado, Rony era indistinguível de Crabbe, do corte de cabelo em cuia até os

braços compridos de gorila.

— Isso é incrível — disse Rony, aproximando-se do espelho e cutucando

o nariz chato de Crabbe. — Incrível.

— É melhor irmos andando — disse Harry, afrouxando o relógio que

ficara apertadíssimo no pulso grosso  de Goyle. — Ainda temos que descobrir

onde fica a sala comunal da Sonserina.  Só espero que a gente encontre alguém

para seguir...

Rony, que estivera observando Harry, disse:

— Você não sabe como é esquisito ver o Goyle pensando. — Bateu então

na porta de Hermione. — Vamos, precisamos ir...

Uma voz aguda respondeu.

— Eu... Eu acho que afinal não vou. Vão indo sem mim.

— Mione, nós sabemos que a Emilia Bulstrode é feia, ninguém vai saber

que é você...

— Não... Verdade... Acho que não vou. Vocês andem de pressa, estão

perdendo tempo...

Harry olhou para Rony intrigado.

— Assim você está mais parecido com o Goyle. É assim que ele fica toda

vez que um professor faz uma pergunta.

— Mione, você está bem? — perguntou Harry através da porta.

— Muito bem... Muito bem... Vão andando...

Harry consultou o relógio. Cinco dos preciosos sessenta minutos já se

tinham passado.

— Na volta nos encontramos aqui, está bem? — falou ele.

Os dois garotos abriram a porta do banheiro com cautela, verificaram se a

barra estava limpa e saíram.

— Não balance os braços desse jeito — murmurou Harry para o amigo.

— Hein?

— Crabbe mantém os braços meio duros...

— Que tal assim?

— É, assim está melhor...

Os dois desceram a escada de mármore. Só precisavam agora que

aparecesse um aluno da Sonserina para o seguirem até o salão comunal da casa,

mas não havia ninguém por perto.

— Alguma idéia? — murmurou Harry.

— Os alunos da Sonserina sempre vêm daquela direção para tomar café

da manhã — disse Rony indicando com a cabeça a entrada para as masmorras.

Mal as palavras saíram de sua boca e uma menina de cabelos longos e crespos

saiu pela entrada.

— Desculpe — disse Rony, correndo  para ela. — Esquecemos qual é o

caminho para o nosso salão comunal.

— Como? — perguntou a garota empertigada. — Nosso salão comunal?

Eu sou da Corvinal.

E se afastou olhando desconfiada para os dois.

Harry e Rony desceram os degraus de pedra mergulhando na escuridão,

seus passos ecoando particularmente altos a medida que os enormes pés de

Crabbe e Goyle batiam no chão, sentindo que  a coisa não ia ser tão fácil quanto

tinham esperanças que fosse.

Os corredores que lembravam labirintos estavam desertos. Eles foram se

internando cada vez mais fundo por baixo da escola, verificando constantemente

os relógios para ver quanto tempo ainda lhes sobrava. Passados quinze minutos,

quando iam começando a se desesperar, ouviram um movimento repentino no

alto.

— Arre! — gritou Rony excitado. — Aí vem um deles agora!

O vulto vinha saindo de um aposento lateral. Ao se aproximarem, porém,

sentiram um aperto no coração. Não era um aluno da Sonserina, era Percy.

— Que é que você está fazendo  aqui em baixo? — perguntou Rony

surpreso.

Percy fez cara de afrontado.

— Isto — disse se empertigando — não é da sua conta. É o Crabbe, não

é?

— Que, ah, sim — disse Rony.

— Muito bem, já para os seus dormitórios — disse Percy com severidade.

— Não é seguro ficar andando por corredores escuros hoje em dia.

— Mas como é que você está andando? — lembrou Rony.

— Eu — disse Percy empertigando-se — sou monitor nada vai me atacar.

De repente ecoou uma voz atrás de Harry e Rony. Draco Malfoy vinha em

direção ao grupo e, pela primeira vez na vida, Harry teve prazer em vê-lo.

— Aí, até que enfim — disse ele com voz arrastada, olhando para os dois.

-Estiveram se empapuçando no Salão Principal esse tempo todo? Andei

procurando vocês; quero que vejam uma coisa realmente engraçada.

Malfoy lançou um olhar mortífero a Percy.

— E o que é que você está fazendo aqui em baixo, Weasley? —

perguntou com desdém.

Percy parecia indignado.

— Vocês precisam mostrar um pouco mais de respeito por um monitor da

escola! — disse. — Não gosto de sua atitude!

Malfoy riu debochado e fez sinal para Harry e Rony o seguirem.

Harry quase pediu desculpas a Percy, mas se conteve bem em tempo. Ele

e Rony correram atrás de Draco, que disse assim que viraram o corredor:

— Esse Peter Weasley...

— Percy — Rony corrigiu-o automaticamente.

— O que seja. Tenho visto ele rondando por aqui um bocado ultimamente.

E aposto como sei o que está aprontando. Acha que vai pegar o herdeiro de

Slytherin sozinho.

Draco deu uma risada curta e debochada. Harry e Rony se entreolharam

animados.

O garoto parou junto a um trecho da parede de pedra, liso e úmido.

— Como é mesmo a senha? — perguntou a Harry. — Ah... — hesitou

Harry.

— Ah, já sei... Puro-sangue! — disse Draco, sem parar para ouvir, e uma

porta de pedra escondida na parede deslizou. Draco entrou e Harry e Rony o

seguiram.

A sala comunal da Sonserina era um  aposento comprido e subterrâneo

com paredes de pedra rústica, de cujo teto pendiam correntes com luzes redondas

e esverdeadas.

Um fogo ardia na lareira encimada por um console de madeira esculpida e

ao seu redor viam-se as silhuetas de vários alunos da Sonserina em cadeiras de

espaldar alto.

— Esperem aqui — disse Draco a Harry e Rony, indicando duas cadeiras

vazias mais afastadas da lareira. — Vou buscar, meu pai acabou de me mandar...

Imaginando o que Draco iria lhes mostrar, Harry e Rony se sentaram,

fazendo o possível para parecer à vontade.

Draco voltou um minuto depois trazendo um papel que parecia ser um

recorte de jornal. Enfiou-o na cara de Rony.

— Isso vai fazer vocês darem uma boa gargalhada.

Harry viu os olhos de Rony se arregalarem de choque. Ele leu o recorte

depressa, deu uma risada forçada e o entregou a Harry. A notícia fora recortada

do Profeta Diário e dizia:

INQUÉRITO NO MINISTÉRIO DA MAGIA

 Arthur Weasley, Chefe  da Seção de Mau Uso dos

Artefatos dos Trouxas foi multado hoje em cinqüenta galeões, por

enfeitiçar um carro dos trouxas.

O Sr. Lúcio Malfoy, membro da diretoria da Escola de

Magia e Bruxaria de Hogwarts, onde o carro enfeitiçado bateu no

início deste ano, pediu hoje a demissão do Sr. Weasley.

"Weasley desmoralizou o Ministério" — declarou o Sr.

Malfoy ao nosso repórter. "Ficou claro que ele não está qualificado

para legislar, e o seu projeto  de lei para proteger os trouxas

deveria ser   imediatamente esquecido.”

O Sr. Weasley não foi encontrado para comentar essas

declarações, embora sua mulher tenha dito aos repórteres para se

afastarem da casa e ameaçado mandar o vampiro da família

atacá-los.

— E aí? — perguntou Draco impaciente quando Harry devolveu o recorte.

— Vocês não acham engraçado?

— Ah, ah, ah, ah — riu Harry desanimado.

— Arthur Weasley gosta tanto de trouxas que devia partir a varinha e ir se

juntar a eles — disse Draco desdenhoso.  — Pela maneira como se comportam,

nem dá para dizer que os Weasley são puros-sangues.

A cara de Rony — ou melhor, de Crabbe se contorceu de fúria — Qual é o

problema, Crabbe? — perguntou Draco com rispidez.

— Dor de estômago — grunhiu Rony.

— Então vá para a ala hospitalar e  dê um chute naqueles sangues-ruins

por mim — disse Draco sufocando o riso. — Sabe, estou admirado que o Profeta

Diário ainda não tenha noticiado todos esses ataques –  continuou, pensativo. —

Suponho que Dumbledore esteja tentando abafar o caso. Ele vai ser despedido se

isso não parar logo.  Meu  pai diz que Dumbledore foi a pior coisa que já

aconteceu a Hogwarts.  Ele adora trouxas. Um diretor decente nunca deixaria

escória como o Creevey entrar.

Draco começou a tirar fotografias com uma máquina imaginária e fez uma

imitação cruel, mas exata de Colin:

— Potter, posso bater uma foto sua, Potter! Pode me dar o seu autógrafo?

Posso lamber os seus sapatos, por favor, Potter?

Ele deixou cair as mãos e olhou para Harry e Rony.

— Que é que há com vocês dois?

Em atraso, Harry e Rony forçaram uma risada, mas Draco pareceu

satisfeito; talvez Crabbe e Goyle sempre fossem lentos para entender as coisas.

— São Potter, o amigo dos sangues ruins — disse Draco lentamente. —

Ele é outro que não tem espírito de  bruxo, ou não andaria por aí com

aquela Granger sangue-ruim metida a besta. E tem gente que acha que ele é o

herdeiro de Slytherin!

Harry e Rony esperaram com a respiração suspensa: Draco estava

certamente a segundos de contar que era ele, mas então...

— Eu bem gostaria de saber quem é  — disse com petulância. — Até

poderia ajudar.

O queixo de Rony caiu de um jeito que Crabbe pareceu ainda mais tapado

do que de costume. Felizmente, Draco não reparou e  Harry, pensando rápido,

disse:

— Você deve ter uma idéia de quem está por trás disso tudo...

— Você sabe que não tenho, Goyle. Quantas vezes preciso lhe dizer isso?

— retrucou Draco com maus modos. —  E meu pai não quer me contar nada

sobre a última vez que a Câmara foi aberta, tampouco. E claro, foi há cinqüenta

anos, antes do tempo dele, mas ele sabe tudo que aconteceu e diz que o caso foi

abafado e que vai levantar suspeitas se eu souber de muita coisa. Mas uma coisa

eu sei, a última vez que a Câmara Secreta foi aberta, um sangue-ruim morreu.

Então aposto que é uma questão de tempo até um deles ser morto... Espero que

seja a Granger — disse com prazer.

Rony crispava os punhos enormes de Crabbe. Harry, sentindo que o

amigo poderia se denunciar se avançasse em Draco, lançou a Rony um olhar de

alerta e disse:

— Você sabe se a pessoa que abriu a Câmara na última vez foi

apanhada?

— Ah, é claro... Seja lá o que for  foi expulso — disse Draco. — Com

certeza ainda está em Azkaban.

— Azkaban? — perguntou Harry intrigado.

— Azkaban, a prisão de bruxos, Goyle — disse Draco, olhando para ele

incrédulo. — Sinceramente, se você fosse mais devagar, andaria para trás.

Mexeu-se inquieto na cadeira e continuou:

— Meu pai diz para eu ficar na minha  e deixar o herdeiro de Slytherin

fazer o trabalho. Diz que a escola precisa se livrar de toda a sujeira dos sangues-ruins, mas para eu não me meter. É claro que ele está com as mãos cheias nesse

momento. Sabem que o Ministério da  Magia revistou a nossa propriedade

na semana passada?

Harry tentou botar na cara de Goyle unia expressão de preocupação.

— É... — disse Draco. — Felizmente não encontraram muita coisa. Papai

tem um material para Artes das Trevas  muito valioso. Mas felizmente, temos

a nossa câmara secreta embaixo da sala de visitas...

— Ho! — exclamou Rony.

Draco olhou. O mesmo fez Harry.  Rony corou. Até seus cabelos

começavam a ficar vermelhos. O nariz  também estava crescendo — o tempo

deles se esgotara e Rony começava a voltar ao normal e, pelo olhar de horror que

de repente lançou a Harry, devia estar acontecendo o mesmo com o amigo.

Os dois se levantaram depressa.

— O remédio para o meu estômago — rosnou Rony e, sem mais demora,

atravessou correndo toda a extensão do salão da Sonserina, atirou-se à parede

de pedra e saiu pelo corredor na esperança de que Draco não tivesse notado

nada. Harry sentiu os pés derraparem nos enormes sapatos de Goyle e teve que

levantar as vestes à medida que iam encolhendo; os dois se precipitaram pelas

escadas que levavam ao saguão de entrada, onde se ouviam as batidas abafadas

que vinham do armário em que haviam trancado Crabbe e Goyle. Deixando os

sapatos ao lado da porta eles subiram de meias e a toda velocidade a escada de

mármore em direção ao banheiro da Murta Que Geme.

— Bom, não foi uma perda total de tempo — ofegou Rony, fechando a

porta do banheiro ao passarem. — Sei que não descobrimos quem é o atacante,

mas vou escrever a papai amanhã e dizer para ele revistar embaixo da sala de

visitas de Malfoy.

Harry contemplou seu rosto no espelho rachado. Voltara ao normal.

Colocou os óculos enquanto Rony socava a porta do boxe de Hermtone.

— Mione, saia daí, temos um monte de coisas para lhe contar...

— Vão embora! — disse Hermione esganiçada.

Harry e Rony se entreolharam.

— Qual é o problema? — perguntou Rony. — Você já deve ter voltado ao

normal agora, nós...

Mas a Murta Que Geme atravessou  de repente a porta do boxe. Harry

nunca a vira com a cara tão feliz.

— Aaaaaah, esperem até ver. Que horrível...

Eles ouviram o trinco se abrir e  Hermione saiu, soluçando, as vestes

cobrindo a cabeça.

— Que foi que houve? — perguntou Rony inseguro. — Você continua com

o nariz da Emilia ou coisa assim?

Hermione deixou as vestes caírem e Rony recuou contra a pia.

O rosto da garota estava coberto de pêlos negros. Os olhos tinham virado

amarelos e orelhas compridas e pontudas espetavam para fora dos cabelos.

— Era um pêlo de gato! Emilia Bulstrode deve ter um gato! E a poção não

deve ser usada para transformar animais!

— Uau! — exclamou Rony.

— Vão caçoar de você horrores — exclamou Murta, feliz.

— Tudo bem, Mione — disse Harry depressa. — Levamos você para a ala

hospitalar.    Madame Pomfrey nunca faz muitas perguntas...

Levou muito tempo para persuadirem Hermione a deixar o banheiro. Murta

Que Geme despediu-se dos garotos com uma risada gaiata.

— Espere até todo mundo descobrir que você tem rabo!

CAPÍTULO TREZE

O Diário Secretíssimo

Hermione permaneceu na ala hospitalar várias semanas. Houve uma

boataria sobre o seu sumiço quando o resto da escola voltou das férias de Natal,

porque naturalmente todos pensaram que ela fora atacada. Foram tantos os

alunos que passaram pela ala hospitalar tentando dar uma olhada nela que

Madame Pomfrey pegou outra vez as cortinas e pendurou-as em torno da cama

da garota, para lhe poupar a vergonha de ser vista com a cara peluda.

Harry e Rony iam visitá-la toda tarde. Quando o novo período letivo

começou, eles lhe levavam os deveres de casa do dia.

— Se tivessem crescido bigodes de gato em mim, eu teria tirado umas

férias dos deveres — disse Rony, certa noite, despejando uma pilha de livros

na mesa-de-cabeceira de Mione.

— Pare de ser bobo, Rony, tenho que me manter em dia — disse Mione

decidida, seu estado de ânimo melhorara muito desde que todos os pêlos

desapareceram do seu rosto, e os olhos estavam voltando lentamente à cor

castanha. — Suponho que não encontraram nenhuma pista nova? — acrescentou

aos sussurros, de modo que Madame Pomfrey não a escutasse.

— Nada — respondeu Harry, desanimado.

— Eu tinha tanta certeza de que era Draco — disse Rony, pela centésima

vez.

— Que é isso? — perguntou Harry, apontando para alguma coisa dourada

que aparecia por baixo do travesseiro de Mione.

— É só um cartão desejando que  eu fique boa logo — disse Mione

depressa, tentando escondê-lo, mas Rony foi mais rápido. Puxou o cartão, abriu-o

e leu em voz alta:

A senhorita Granger desejo uma rápida convalescença,

seu professor preocupado Gilderoy Lockhart Ordem de Merlin,

Terceira Classe, Membro Honorário da Liga de Defesa contra as

Forças das Trevas, cinco vezes vencedor do Prêmio do

Sorriso Mais Simpático do Mundo do Semanário dos Bruxos.

Rony olhou para Mione, enojado.

— Você dorme com isso debaixo do travesseiro?

Mas Mione não precisou responder por que Madame Pomfrey apareceu

para lhe dar a medicação noturna.

— O Lockhart é o cara mais populista que você já conheceu ou o quê? —

perguntou Rony a Harry ao saírem da enfermaria e começarem a subir a escada

que levava à Torre da Grifinória.    Snape passara tanto dever de casa, que Harry

achou que provavelmente estaria na sexta série quando terminasse tudo. Rony

estava acabando de comentar que gostaria de ter perguntado a Mione quantos

rabos de rato devia usar na Poção de Arrepiar Cabelos quando um vozerio no

andar de cima chegou aos ouvidos dos dois.

— É o Filch — murmurou Harry enquanto  subiam depressa a escada e

paravam, escondidos, apurando os ouvidos.

— Você acha que mais alguém foi atacado? — perguntou Rony tenso.

Os dois ficaram quietos, as cabeças inclinadas na direção da voz de Filch,

que parecia um tanto histérica.

— ... Sempre mais trabalho para mim! Enxugando o chão a noite inteira,

como se já não tivesse o suficiente para fazer! Não, isto é a última gota, vou

procurar o Dumbledore...

Os passos dele cessaram e os meninos ouviram uma porta bater à

distância.

Os garotos esticaram as cabeças para  espiar mais além do canto. Filch,

pelo que viam, estivera em seu posto de vigia habitual: estavam mais uma vez no

local em que Madame Nor-r-ra fora atacada. Viram imediatamente a razão dos

gritos de Filch.

Uma grande inundação se espalhava por metade do corredor e

aparentemente a água ainda não parara de correr por baixo da porta do banheiro

da Murta Que Geme. Quando Filch parou  de gritar, eles puderam ouvir os

lamentos da Murta ecoando pelas paredes do banheiro.

— Agora o que será que ela tem? — exclamou Rony.

— Vamos até lá ver — disse Harry e, levantando as vestes bem acima dos

tornozelos, os dois atravessaram aquela  agüeira até a porta com o letreiro

INTERDITADO, não lhe deram atenção, como sempre, e entraram.

Murta Que Geme chorava, se é que isso era possível, cada vez mais alto

e com mais vontade do que nunca. Parecia ter-se escondido no seu boxe habitual.

Estava escuro no banheiro porque as velas haviam se apagado com a grande

inundação que deixara as paredes e o piso encharcados.

— Que foi Murta?— perguntou Harry.

— Quem é? — engrolou Murta, infeliz. — Vêm jogar mais alguma coisa

em mim?

Harry meteu os pés na água até o boxe dela.

— Por que eu iria jogar alguma coisa em você?

— É a mim que você pergunta! — gritou Murta, surgindo em meio a mais

uma onda líquida, que se espalhou pelo chão já molhado. — Estou aqui cuidando

da minha vida e alguém acha que é engraçado jogar um livro em mim...

— Mas não deve machucar se alguém joga um livro em você —

argumentou Harry. — Quero dizer, ele atravessa você, não é mesmo?

Disse a coisa errada. Murta se estufou e gritou com voz aguda:

— Vamos todos jogar livros na Murta, porque ela não é capaz de sentir!

Dez pontos se você fizer o livro atravessar a barriga dela! Muito bem, ha, ha, ha!

Que ótimo jogo, eu não acho!

— Mas afinal quem jogou o livro em você? — perguntou Harry.

— Eu não sei... Eu estava sentada na curva do corredor, pensando na

morte, e o livro atravessou a minha cabeça — disse Murta olhando feio para os

garotos. — Está lá, foi levado pela água...

Harry e Rony espiaram embaixo da pia para onde Murta apontava. Havia

um livro pequeno e fino caído ali. Tinha uma capa preta e gasta e estava molhado

como tudo o mais naquele banheiro. Harry adiantou-se para apanhá-lo, mas Rony

de repente esticou o braço para impedi-lo.

— Que foi?

— Você está maluco — disse Rony. — Pode ser perigoso.

— Perigoso? — perguntou Harry rindo. — Deixe disso, de que jeito

poderia ser perigoso?

— Você ficaria surpreso — disse Rony, olhando apreensivo para o livro. —

Os livros que o Ministério da Magia tem confiscado, papai me contou, tinha um

que queimava os olhos da pessoa. E todo mundo que leu Sonetos de um Bruxo

passou a falar em rima para o resto da vida. E uma velha bruxa em Bath tinha um

livro que a pessoa não conseguia parar de ler. Passava a andar com a cara no

livro, tentando fazer tudo com uma mão só. E...

— Está bem, já entendi.

O livrinho continuava no chão, empapado e indefinível.

— Bem, não vamos descobrir se não dermos uma olhada — falou Harry.

Abaixou-se para se desvencilhar de Rony e apanhou o livro do chão.

Harry viu num instante que era um diário, e o ano meio desbotado na capa

lhe informou que tinha cinqüenta anos de idade.

Abriu-o ansioso. Na primeira pagina, mal e mal, conseguiu ler o nome "T.

S. Riddle", em tinta borrada.

— Calma aí — disse Rony, que se aproximara cautelosamente e espiava

por cima do ombro do amigo. — Conheço esse nome... T. S. Riddle recebeu um

prêmio por serviços especiais prestados à escola há cinqüenta anos.

— Como é que você sabe? — perguntou Harry admirado.

— Porque Filch me fez polir o escudo desse homem umas cinqüenta

vezes durante a minha detenção — disse Rony com raiva. — Daquela vez que

arrotei lesmas para todo o lado. Se você tivesse tirado lesmas de um nome

durante uma hora, você também se lembraria.

Harry separou as páginas molhadas. Estavam completamente em branco.

Não havia o menor vestígio de escrita em nenhuma delas, nem mesmo

Aniversário de tia Magda ou dentista as três e meia.

— Não entendo por que alguém quis se descartar dele — comentou Rony,

curioso.

Harry virou as costas do livro e viu impresso o nome de uma papelaria na

Rua Vauxhall, em Londres.

— O dono deve ter nascido trouxa — disse Harry pensativo.

— Para ter comprado um diário na Rua Vauxhall...

— Bom, não vai servir para você — disse Rony. E baixando a voz: —

Cinqüenta pontos se você conseguir fazer ele atravessar o nariz da Murta.

Harry, porém, meteu o diário no bolso.

Hermione deixou a ala hospitalar, sem bigodes, sem rabo, sem pêlos, no

início de fevereiro.

Na primeira noite de volta à Torre da Grifinória, Harry lhe mostrou o diário

de T. S. Riddle e lhe contou como o tinham encontrado.

— Aaah, talvez tenha poderes secretos — disse a garota, entusiasmada,

apanhando o diário e examinando-o com atenção.

— Se tiver, deve estar escondendo esses poderes muito bem — disse

Rony. — Vai ver é tímido. Não sei por que você não joga esse diário fora, Harry.

— Eu queria saber por que alguém tentou jogá-lo fora. E também gostaria

de saber por que foi que Riddle recebeu um prêmio por serviços especiais

prestados a Hogwarts.

— Pode ter sido por qualquer coisa — disse Rony. — Talvez tenha ganho

trinta corujas ou salvou um professor dos  tentáculos de uma lula gigante. Talvez

tenha assassinado a Murta; isso teria sido um favor para todo mundo...

Mas Harry podia dizer pela expressão parada no rosto de Mione que ela

estava pensando o que ele estava pensando.

— Que foi? — perguntou Rony olhando de um para outro.

— Bom, a Câmara Secreta foi aberta há cinqüenta anos, não foi? Foi o

que Draco disse.

— E... — disse Rony lentamente.

— E este diário tem cinqüenta anos  — disse Hermione, tamborilando os

dedos nele, agitada.

— E daí?

— Ah, Rony, vê se acorda — retrucou a garota. —  Sabemos que  quem

abriu a Câmara da última vez foi expulso há cinqüenta anos. Sabemos que T. S.

Riddle recebeu um prêmio por serviços especiais prestados à escola há cinqüenta

anos. Muito bem, e se Riddle recebeu o  prêmio por ter pego o herdeiro de

Slytherin?

O diário dele provavelmente nos contaria tudo, onde fica a Câmara, como

abri-la, que tipo de criatura mora lá, e a pessoa que está por trás desses ataques

desta vez não gostaria de ver o diário rolando por aí, não é?

— É uma teoria brilhante, Mione — disse Rony —, só tem um furinho

pequenininho. Não tem nada escrito no diário.

Mas Hermione estava tirando a varinha de dentro da mochila.

— Talvez a tinta seja invisível! — sussurrou.

A garota deu três toques no diário e disse: Aparedum!

Nada aconteceu. Sem desanimar, Mione meteu outra vez a mão na

mochila e tirou uma coisa que parecia uma borracha vermelho-berrante.

— É um revelador que comprei no Beco Diagonal — explicou.

Ela esfregou a borracha com força em primeiro de janeiro.

Nada aconteceu.

— Estou dizendo que não tem nada aí  para se achar — falou Rony. —

Riddle simplesmente ganhou um diário de Natal e não se deu o trabalho de usá-lo.

Harry não conseguiu explicar, nem para si mesmo, por que simplesmente

não jogou fora o diário de Riddle. O fato era que, mesmo sabendo que o diário

estava em branco, não parava de pegá-lo distraidamente e de folheá-lo, como se

fosse uma história que ele quisesse terminar. E embora tivesse certeza de que

nunca ouvira falar em T. S. Riddle antes, ainda assim o nome parecia significar

alguma coisa para ele, quase como se Riddle fosse um amigo que tivera quando

era muito pequeno, e meio que esquecera. Mas isto era absurdo. Nunca tivera

amigos antes de Hogwarts. Duda cuidara disso.

Ainda assim, Harry estava decidido a descobrir mais sobre Riddle. Por

isso, próximo ao amanhecer, rumou para a sala de troféus para examinar o prêmio

especial de  Riddle,  acompanhado por uma Mione interessada e um Rony

completamente descrente, que disse aos dois que já vira a sala de troféus

o suficiente para uma vida inteira.

O escudo dourado de Riddle estava  guardado em um armário de canto.

Não continha detalhes sobre as razões por que fora concedido ("Ainda bem,

porque seria maior e eu ainda estaria polindo  essa coisa", disse Rony.) Mas eles

encontraram o nome de Riddle em uma velha medalha de Mérito em Magia e em

uma lista de antigos monitores-chefes.

— Ele até parece o Percy — disse Rony, torcendo o nariz enojado. —

Monitor, monitor-chefe... Provavelmente o primeiro aluno em todas as classes...

— Você fala isso como se fosse uma coisa ruim — disse Hermione num

tom ligeiramente magoado.

O sol agora voltara a brilhar palidamente sobre Hogwarts. No interior do

castelo, as pessoas se sentiam mais esperançosas. Não houvera mais ataques

desde os de Justino e Nick Sem Cabeça,  e Madame Pomfrey tinha o prazer de

informar que as mandrágoras estavam ficando imprevisíveis e cheias de

segredinhos, o que significava que iam deixando depressa a infância.

— Quando desaparecer a acne delas,  estarão prontas para serem

reenvasadas — Harry ouviu-a dizer gentilmente ao Filch uma certa tarde. — E

depois disso, iremos cortá-las e cozinhá-las. Num instante você terá a sua

Madame

Nor-r-ra de volta.

Talvez o herdeiro de Slytherin  tenha perdido a coragem, pensou Harry.

Devia estar-se tornando cada vez mais arriscado abrir a Câmara Secreta, com a

escola tão atenta e desconfiada. Talvez  o monstro, fosse o que fosse, estivesse

neste mesmo momento se aninhando para hibernar outros cinqüenta anos...

Ernie Mcmillan da Lufa-Lufa não concordava com essa visão otimista.

Continuava convencido de que Harry era o culpado, que ele "se denunciara" no

Clube dos Duelos. Pirraça não estava  ajudando nada; a toda hora aparecia nos

corredores cheios de alunos, cantando:  "Ah, Potter podre...", agora com um

número de dança para acompanhar.

Gilderoy Lockhart parecia pensar que, sozinho, fizera os ataques pararem.

Harry ouviu-o dizer isso à Profª. McGonagall quando os alunos da Grifinória

faziam fila para ir à aula de Transformações.

— Acho que não vai haver mais problemas, Minerva — disse ele dando

um tapinha no nariz e uma piscadela com ar de quem sabe das coisas. — Acho

que a Câmara foi fechada para sempre desta vez. O culpado deve ter sentido que

era apenas uma questão de tempo até nós o pegarmos. Achou mais sensato parar

agora, antes que eu o liquidasse.    Sabe, o que a escola precisa agora é de uma

injeção no moral. Esquecer as lembranças do período passado! Não vou dizer

mais nada por ora, mas acho que sei exatamente o que...

E dando outra pancadinha no nariz se afastou decidido.

A idéia que Lockhart fazia de uma injeção no moral tornou-se clara no café

da manhã de catorze de fevereiro. Harry não dormira o suficiente por causa de um

treino de Quadribol até tarde, na véspera, e correu para o Salão Principal, um

pouco atrasado. Pensou, por um momento, que tivesse entrado na porta errada.

As paredes estavam cobertas com grandes flores rosa-berrante. E pior

ainda, de um teto azul-celeste caía confete em feitio de coração. Harry dirigiu-se

à mesa da Grifinória, onde Rony estava  sentado com cara de enjôo, e Hermione

parecia não conseguir parar de rir.

— Que é que está acontecendo? — perguntou Harry aos dois, sentando-se e limpando o confete do bacon.

Rony apontou para a mesa dos professores, aparentemente nauseado

demais para falar.

Lockhart, usando vestes rosa-berrante, para combinar com a

decoração, gesticulava pedindo silêncio.  Os professores, de cada lado dele,

estavam impassíveis. De onde se sentara, Harry podia ver um músculo tremendo

na bochecha da Profª. McGonagall. Snape parecia que tinha acabado de tomar

um grande copo de Esquelecresce.

— Feliz Dia dos Namorados! — exclamou Lockhart. — E será que posso

agradecer às quarenta e seis pessoas que me mandaram cartões até o momento?

Claro, tomei a liberdade de fazer esta surpresinha para vocês, e ela não acaba

aqui!

Lockhart bateu palmas e, pela porta que abria para o saguão de entrada,

entraram onze anões de cara amarrada. Mas não eram uns anões quaisquer.

Lockhart mandara-os usar asas douradas e trazer harpas.

— Os meus cupidos, entregadores de cartões! — sorriu Lockhart. — Eles

vão circular pela escola durante o  dia de hoje entregando os cartões dos

namorados. E a brincadeira não termina aí! Tenho certeza de que os meus

colegas vão querer entrar no espírito festivo da data! Por que não pedir ao Profº.

Snape  para lhes ensinar a preparar uma Poção de Amor! E por falar nisso, o

Profº. Flitwick conhece mais Feitiços de Fascinação do que qualquer outro mago

que eu conheça, o santinho!

O Profº. Flitwick escondeu o rosto nas mãos. Snape fez cara de que

obrigaria a beber veneno o primeiro aluno que lhe pedisse uma Poção de Amor.

— Por favor, Mione, me diga que você não foi uma das quarenta e seis —

disse Rony ao deixarem o Salão Principal para assistir à primeira aula. A garota de

repente ficou muito interessada em procurar na mochila o seu horário e não

respondeu.

O dia inteiro, os anões não pararam de invadir as salas de aula e entregar

cartões, para irritação dos professores e, no fim daquela tarde, quando os alunos

da Grifinória iam subindo para a aula de Feitiços, um dos anões alcançou Harry.

— Oi, você! "Arry” Potter! — gritou um anão particularmente mal-encarado, que abria caminho às cotoveladas para chegar até Harry.

Cheio de calores só de pensar em receber um cartão do dia dos

namorados na frente de uma  fileira de alunos de primeiro ano, que por acaso

incluía Gina Weasley.

Harry tentou escapar. O anão, porém, meteu-se por entre a garotada

chutando as canelas de todos e o alcançou antes que o garoto pudesse se afastar

dois passos.

— Tenho um cartão musical para entregar a "Arry" Potter em pessoa —

disse, empunhando a harpa de um jeito meio assustador.

— Aqui não — sibilou Harry, tentando escapar.

— Fique parado! — grunhiu o anão, agarrando a mochila de Harry e

puxando-o de volta.

— Me solta! — rosnou o garoto,  puxando. Com um barulho de pano

rasgado, a mochila se rompeu ao meio. Os livros, a varinha, o pergaminho e a

pena se espalharam pelo chão, e o vidro de tinta se derramou por cima de tudo.

Harry virou-se para todos os lados, tentando reunir tudo antes que o anão

começasse a cantar, causando um certo engarrafamento no corredor.

— Que é que está acontecendo aqui? — ouviu-se a voz fria e arrastada de

Draco Malfoy. Harry começou a enfiar tudo febrilmente na mochila

rasgada, desesperado para sair dali antes que Draco pudesse ouvir o cartão

musical.

— Que confusão é essa? — perguntou  outra voz conhecida. Era Percy

Weasley que se aproximava.

Perdendo a cabeça, Harry tentou correr, mas o anão o agarrou pelos

joelhos e o derrubou com estrondo no chão.

— Muito bem — disse ele, sentando-se em cima dos calcanhares de

Harry. -Vamos ao seu cartão cantado:

“Teus olhos são verdes como sapinhos cozidos, teus

cabelos, negros como um quadro de aula. Queria que tu fosses

meu, garoto divino, Herói que venceu o malvado Lord das Trevas.”

Harry teria dado todo o ouro de Gringotes para se evaporar na hora.

Fazendo um grande esforço para rir com os colegas, ele se levantou, os pés

dormentes com o peso do anão, enquanto Percy Weasley fazia o possível para

dispersar os alunos, alguns chorando de tanto rir.

— Vão andando, vão andando, a sineta tocou há cinco minutos, já para a

aula — disse o monitor, espantando os alunos mais novos. — E você, Malfoy...

Harry, erguendo a cabeça, viu Draco se abaixar e apanhar alguma coisa.

Mostrou-a, debochando, a Crabbe e Goyle, e Harry percebeu que ele se apossara

do diário de Riddle.

— Devolva isso aqui — disse Harry controlado.

— Que será que Potter andou escrevendo nisso? — disse Draco, que

obviamente não reparara na data impressa na capa e pensava que era o diário de

Harry.

Fez-se silêncio entre os presentes. Gina olhava do diário para Harry, com

cara de terror.

— Devolva, Malfoy — disse Percy com severidade.

— Depois que eu olhar — disse Draco, agitando o diário no ar para

enraivecer Harry.

Percy falou:

— Como monitor... — mas Harry perdera a paciência. Puxou a varinha e

gritou:

—  "Expelliarmus!" — e do mesmo jeito que Snape desarmara Lockhart,

Draco viu o diário sair voando de sua mão. Rony, com um grande sorriso,

apanhou-o.

— Harry! — disse Percy em voz alta. — Nada de mágica nos corredores.

Vou ter que reportar isso, sabe!

Mas Harry não se importou, ganhara uma vez de Draco e isso valia cinco

pontos da Grifinória em qualquer dia. Draco ficou furioso e, quando Gina passou

por ele para entrar na sala de aula, gritou despeitado:

— Acho que Potter não gostou muito do seu cartão!

Gina cobriu o rosto com as mãos e correu para dentro da sala. Rosnando,

Rony puxou a varinha também, mas Harry agarrou-o para afastá-lo. O amigo não

precisava passar a aula de Feitiços inteira arrotando lesmas.

Somente quando chegaram à sala de aula do Profº. Flitwick foi que Harry

notou uma coisa muito estranha no diário de Riddle. Todos os seus livros

estavam ensopados de tinta vermelha. O diário, porém, continuava tão limpo como

antes do tinteiro quebrar em cima dele.  Tentou dizer isto a Rony, que estava

enfrentando novos problemas com a varinha; grandes bolhas saiam da ponta, e

ele não estava muito interessado em nada mais.

Harry se recolheu ao dormitório antes dos colegas àquela noite. Em parte

era porque achava que não  ia conseguir agüentar Fred e Jorge cantando "Teus

olhos são verdes como sapinhos cozidos" mais uma vez, e em parte porque queria

examinar o diário de Riddle e sabia que Rony achava que era uma perda de

tempo.

Harry sentou-se na cama de colunas e folheou as páginas em branco,

nenhuma das quais tinha sequer vestígio de tinta vermelha. Então tirou um tinteiro

novo do armário ao lado da cama, molhou  a pena e deixou cair um pingo na

primeira página do diário.

A tinta brilhou intensamente no papel durante um segundo e, em seguida,

como se estivesse sendo chupada pela página, desapareceu. Excitado, Harry

tornou a molhar a pena uma segunda vez e escreveu: "Meu nome é Harry Potter.”

As palavras brilharam momentaneamente na página e também

desapareceram sem deixar vestígios. Então, finalmente, aconteceu uma coisa.

Filtrando-se de volta à página, com a  própria tinta de Harry, surgiram

palavras que ele nunca escrevera.

"Olá, Harry Potter! Meu nome é Tom Riddle. Como foi que você encontrou

o meu diário?”

Essas palavras também se dissolveram, mas não antes de Harry

recomeçar a escrever.

"Alguém tentou se desfazer dele no vaso sanitário.”

Ele esperou, ansioso, pela resposta de Riddle.

"Que sorte que registrei minhas memórias em algo mais durável que a

tinta. Mas sempre soube que haveria gente que não ia querer que este diário

fosse lido.”

"Que quer dizer com isso?", escreveu Harry. Borrando a página de tanta

excitação.

"Quero dizer que este diário guarda memórias de coisas terríveis. Coisas

que foram abafadas. Coisas que aconteceram na Escola de Magia e Bruxaria

de Hogwarts.”

"É onde eu estou agora", respondeu Harry depressa. "Estou em Hogwarts

e coisas terríveis estão acontecendo.  Sabe alguma coisa sobre a Câmara

Secreta?”

Seu coração batia forte. A resposta  de Riddle veio depressa, a caligrafia

mais desleixada, como se estivesse correndo para contar tudo o que sabia.

"Claro que sei alguma coisa sobre a Câmara Secreta. No meu tempo,

disseram à gente que era uma lenda, que não existia. Mas era uma mentira. No

meu quinto ano, a Câmara foi aberta  e o monstro atacou vários alunos e

finalmente matou um. Peguei a pessoa que tinha aberto a Câmara e ela foi

expulsa. Mas o diretor, Profº. Dippet, constrangido porque uma coisa dessas

acontecera em Hogwarts, proibiu-me de contar a verdade. A história que foi

divulgada é que a menina morrera em um acidente imprevisível. Eles me deram

um troféu bonito, reluzente e gravado, pelo meu trabalho, e me avisaram para ficar

de boca fechada. O monstro continuou vivo, e aquele que tinha o poder de libertá-lo não foi preso.”

Harry quase derrubou o tinteiro na pressa de responder.

"Está acontecendo outra vez agora. Houve três ataques, e ninguém

parece saber quem está por trás deles. Quem foi da última vez?”

"Posso lhe mostrar, se você’ quiser". Veio a resposta de Riddle. "Você não

precisa acreditar no que digo. Posso levá-lo à minha lembrança da noite em que o

peguei.”

Harry hesitou, a pena suspensa sobre  o diário. Que é que Riddle queria

dizer? Como é que ele podia ser levado para dentro da lembrança de outra

pessoa? Olhou nervoso, para a porta do dormitório que estava ficando escuro.

Quando tornou a olhar para o diário, viu novas palavras se formando.

"Deixe eu lhe mostrar”

Harry parou por uma fração de segundo e em seguida escreveu duas

letras:

"OK.”

As páginas do diário começaram a virar como se tivessem sido apanhadas

por um vendaval e pararam na metade do mês de junho. Boquiaberto, Harry viu

que o quadradinho correspondente ao dia  treze de junho parecia ter-se

transformado numa telinha de televisão. Com  as mãos ligeiramente tremulas, ele

ergueu o livro para encostar o olho na  janelinha e antes  que entendesse o que

estava acontecendo, viu-se inclinando para  frente; a janela foi se alargando, ele

sentiu o corpo abandonar a cama e mergulhar de cabeça na abertura da página,

num rodamoinho de cores e sombras.

Depois, sentiu o pé bater em chão firme e ficou parado, trêmulo, e as

formas borradas à sua volta entraram de repente em foco.

Soube imediatamente onde se achava. Essa sala circular com os retratos

que cochilavam era o escritório de Dumbledore, mas não era Dumbledore quem

se sentava à escrivaninha. Um bruxo mirrado e frágil, careca, exceto por alguns

fiapos de cabelos brancos, lia uma carta à luz da vela. Harry nunca vira esse

homem antes.

— Sinto muito — disse, trêmulo —, não tive intenção de entrar assim...

Mas o bruxo não ergueu a cabeça. Continuou a ler, franzindo ligeiramente

a testa.

Harry se aproximou mais da escrivaninha e gaguejou:

— Hum... Vou me retirar, posso?

O bruxo continuou a não lhe dar atenção. Nem parecia tê-lo ouvido.

Achando que o bruxo talvez fosse surdo, Harry falou mais alto.

— Sinto muito se o incomodei. Vou-me embora agora — falou quase

gritando.

O bruxo dobrou a carta com um suspiro, levantou-se, passou por Harry

sem olhá-lo e foi abrir as cortinas da janela.

O céu lá fora estava cor de rubi; parecia ser o pôr-do-sol. O bruxo voltou

à escrivaninha, sentou-se e ficou girando os polegares, de olho na porta.

Harry correu o olhar pela sala. Não havia Fawkes, a fênix — nem

mecanismos barulhentos de prata. Era a Hogwarts que Riddle conhecera, o

que significava que este bruxo desconhecido era o diretor em vez de Durnbledore,

e que ele, Harry, era pouco mais do que um fantasma, completamente invisível às

pessoas de cinqüenta anos atrás.

Alguém bateu à porta da sala.

— Entre — disse o velho bruxo com a voz fraca.

Um menino de uns dezesseis anos  entrou tirando o chapéu cônico. Um

distintivo de monitor brilhava em seu peito. Ele era mais alto do que Harry, mas

seus cabelos também eram muito negros.

— Ah, Riddle — exclamou o diretor.

— O senhor queria me ver, Profº.  Dippet — disse o garoto, que parecia

nervoso.

— Sente-se — convidou Dippet. — Acabei de ler a carta que você me

mandou.

— Ah — disse Riddle, e se sentou apertando as mãos com força.

— Meu caro rapaz — disse Dippet bondosamente. — Não posso deixá-lo

permanecer na escola durante o verão. Com certeza você quer ir para a casa

passar as férias?

— Não — respondeu Riddle na mesma  hora. — Preferia continuar

em Hogwarts do que voltar para aquele... Aquele...

— Você mora num orfanato de trouxas nas férias, não é? —

perguntou Dippet, curioso.

— Moro, sim, senhor — respondeu Riddle, corando ligeiramente.

— Você nasceu trouxa?

— Mestiço. Pai trouxa e mãe bruxa.

— E seus pais...

— Minha mãe morreu logo depois que eu nasci. Me disseram no orfanato

que ela só viveu o tempo suficiente para me dar um nome... Tom, em homenagem

ao meu pai, Servolo, ou meu avo.

Dippet deu um muxoxo de simpatia.

— O problema é, Tom — suspirou ele —, que talvez pudéssemos tomar

providências para acomodá-lo, mas nas atuais circunstâncias.

— O senhor se refere aos ataques? — perguntou Riddle, e o coração de

Harry deu um salto, ao que ele se aproximou mais, com medo de perder alguma

palavra.

— Precisamente — disse o diretor. — Meu rapaz, você deve entender que

seria muito insensato de minha parte permitir que você permaneça no castelo

quando terminar o ano letivo. Principalmente à luz da recente tragédia... A morte

daquela pobre menininha... Você estará muito mais seguro no seu orfanato. Aliás,

o Ministério da Magia está neste momento falando em fechar a escola, Não

estamos nem perto de identificar a... Hum... Fonte de todos esses contratempos...

Os olhos de Riddle se arregalaram.

— Diretor, se a pessoa fosse apanhada, se tudo isso acabasse...

— Que quer dizer? — perguntou Dippet esganiçando a voz e aprumando-se na cadeira. — Riddle, você está me dizendo que sabe alguma coisa sobre

esses ataques?

— Não, senhor — respondeu Riddle depressa.

Mas Harry teve certeza de que era o mesmo tipo de "não” que ele próprio

dissera a Dumbledore.

Dippet se recostou parecendo ligeiramente desapontado.

— Pode ir, Tom...

Riddle se levantou escorregando para fora da cadeira e saiu acabrunhado

da sala.

Harry acompanhou-o.

Eles desceram pela escada em caracol  e saíram ao lado da gárgula no

corredor que escurecia. Riddle parou, e Harry fez o mesmo, observando-o. Era

visível que Riddle estava pensando em coisas serias. Mordia o lábio e franzia a

testa.

Então, como se tivesse repentinamente chegado a uma decisão, afastou-se depressa, e Harry deslizou silenciosamente atrás dele. Não viram mais

ninguém até chegarem ao saguão de entrada, onde um bruxo alto, com barba e

longos cabelos acajus que cascateavam  pelos seus ombros, chamou Riddle da

escadaria de mármore.

— Que é que você está fazendo, andando por ai tão tarde, Tom?

Harry boquiabriu-se ao ver o bruxo.  Não era outro se não Dumbledore,

cinqüenta anos mais novo.

— Tive que ir ver o diretor.

— Então vá logo para a cama — disse Dumbledore, fixando em Riddle

exatamente o tipo de olhar penetrante que  Harry conhecia tão bem. — É melhor

não perambular pelos corredores hoje em dia. Não desde que...

Ele soltou um pesado suspiro, desejou boa noite a Riddle e foi-se embora.

Riddle observou-o desaparecer de vista e então, andando depressa, rumou

direto para a escada de pedra que levava  às masmorras, com Harry nos seus

calcanhares.

Mas para desapontamento de Harry, Riddle não o levou nem a um

corredor oculto nem a um túnel secreto, mas a mesmíssima  masmorra em que

Harry tinha aula de Poções com Snape. Os archotes não tinham sido acesos e,

quando Riddle empurrou a porta quase fechada, Harry só conseguiu distinguir que

ele parara imóvel à porta, vigiando o corredor.

Pareceu a Harry que ficaram ali no mínimo uma hora. Só o que ele via era

o vulto de Riddle à porta, espiando pela fresta, esperando como uma estátua. E

quando Harry esqueceu a ansiedade e a tensão  e começou a desejar voltar ao

presente, ouviu alguma coisa do lado de fora da porta.

Alguém estava andando sorrateiramente pelo corredor.

Ouviu esse alguém passar pela masmorra em que ele e Riddle estavam

escondidos. Riddle, silencioso como  uma sombra, esgueirou-se pela porta e

seguiu a pessoa, Harry acompanhou-o nas pontas dos pés, esquecido de

que ninguém podia ouvi-lo.

Por uns cinco minutos, talvez, os dois seguiram as pegadas, até que

Riddle parou subitamente, a cabeça inclinada, atento a novos ruídos. Harry ouviu

uma porta se abrir com um rangido, e alguém falar num sussurro rouco.

— Vamos... Preciso sair daqui... Vamos logo... Para a caixa...

Havia alguma coisa familiar naquela voz...

De um salto Riddle contornou um  canto. Harry foi atrás. Via a

silhueta escura de um garoto enorme, agachado diante de uma porta aberta, com

uma grande caixa ao lado.

— Noite, Rubeo — disse Riddle rispidamente.

O garoto bateu a porta e se levantou.

— Que é que você está fazendo aqui em baixo, Tom?

Riddle se aproximou.

— Acabou — disse. — Vou ter que entregá-lo, Rúbeo. Estão falando em

fechar Hogwarts se os ataques não pararem.

— Que é que...

— Acho que você não teve intenção de matar ninguém. Mas monstros não

são bichinhos de estimação. Imagino que você o tenha soltado para fazer

exercício e...

— Ele nunca mataria ninguém! — disse o garotão, recuando contra a

porta fechada.

Atrás dele, Harry podia ouvir uns rumores e uns cliques esquisitos.

— Vamos, Rúbeo — falou Riddle, aproximando-se ainda mais.

— Os pais da garota morta estarão aqui amanhã. O mínimo que Hogwarts

pode fazer é garantir que a coisa que matou a filha deles seja abatida...

— Não foi ele! — rugiu o garoto, a voz ecoando no corredor escuro. — Ele

não faria isso! Nunca!

— Afaste-se — disse Riddle, puxando a varinha.

Seu feitiço iluminou repentinamente o corredor com uma luz flamejante. A

porta atrás do garotão se escancarou com tal força que o empurrou contra a

parede oposta. E pelo vão saiu uma coisa que fez Harry soltar um grito comprido e

penetrante que ninguém ouviu...

Um corpanzil baixo e peludo e um  emaranhado de pernas pretas; um

brilho de muitos olhos e um par de pinças afiadíssimas — Riddle tornou a erguer a

varinha, mas demorou demais. A coisa  derrubou-o e fugiu, desembestou pelo

corredor e desapareceu de vista. Riddle levantou-se correndo, procurando a coisa;

ergueu a varinha, mas o garotão pulou em  cinta dele, tirou-lhe a varinha e o

derrubou de novo no chão gritando:

— NAAAAÂÂÃO!

A cena girou, a escuridão foi total;  Harry sentiu-se caindo e, com um

baque, aterrissou de braços e pernas abertas em sua cama de colunas no

dormitório da Grifinória, com o diário de Riddle aberto sobre a barriga.

Antes que tivesse tempo de recuperar o fôlego, a porta do dormitório se

abriu e Rony entrou.

— Ah, é aqui que você está! — disse.

Harry se sentou. Estava suado e trêmulo.

— Que aconteceu? — perguntou Rony, olhando-o preocupado.

— Foi Hagrid, Rony. Hagrid abriu a porta da Câmara Secreta há cinqüenta

anos.

CAPÍTULO CATORZE

Cornélio Fudge

Harry, Rony e Mione sempre souberam que Hagrid tinha uma lamentável

queda por criaturas grandes e monstruosas. Durante o primeiro ano em Hogwarts,

ele tentara criar um dragão  em sua casinha de madeira, e levaria muito tempo

para os garotos esquecerem o gigantesco cachorro de três cabeças a que ele

dera o nome de "Fofo". E se, quando era criança, Hagrid tivesse ouvido falar que

havia um monstro escondido em algum lugar do castelo, Harry tinha certeza de

que ele teria feito o possível para dar uma espiada. E provavelmente pensaria que

era uma vergonha o monstro ficar preso tanto tempo e que merecia uma

oportunidade de esticar as pernas; Harry bem podia imaginar o Hagrid de treze

anos tentando pôr uma coleira e uma guia no bicho, mas tinha igualmente certeza

de que Hagrid jamais quisera matar alguém.

Chegou a desejar que não tivesse descoberto como trabalhar com o diário

de Riddle.

Rony e Mione o fizeram repetir várias vezes o que vira, até ele ficar cheio

de contar e cheio das conversas compridas e tortuosas que se seguiam à sua

historia.

— Riddle pode ter apanhado a pessoa errada — disse Mione. — Talvez

fosse outro o monstro que estava atacando as pessoas..

— Quantos monstros vocês acham que cabem aqui no castelo? —

perguntou Rony abobado.

-Sempre soubemos que Hagrid foi expulso — disse Harry, infeliz. — E os

ataques devem ter parado depois que o mandaram embora. Do

contrário, Riddle não teria ganho um prêmio.

Rony tentou um ângulo diferente.

— Riddle se parece com o Percy, afinal quem pediu a ele para dedurar

o Hagríd?

— Mas o monstro tinha matado alguém, Rony — lembrou Mione.

— E Riddle ia voltar para um orfanato de trouxas se fechassem Hogwarts

— disse Harry. — Não posso culpá-lo por querer ficar aqui...

— Você encontrou o Hagrid na Travessa do Tranco, não foi, Harry?

— Ele estava comprando um repelente para lesmas carnívoras —

respondeu Harry depressa.

Os três se calaram. Passado muito tempo Mione deu voz à pergunta mais

cabeluda num tom hesitante.

— Vocês acham que devemos perguntar ao Hagrid o que aconteceu?

— Ia ser uma visita animada — disse Rony. — Olá, Hagrid. Conte para a

gente, você andou soltando alguma  coisa selvagem e peluda no

castelo, ultimamente?

Por fim, eles resolveram não dizer nada a Hagrid a não ser que houvesse

outro ataque e, como muitos e muitos dias se passaram sem sequer um sussurro

da voz invisível, começaram a alimentar esperanças de que nunca precisariam

perguntar a ele os motivos de sua expulsão. Fazia agora quase quatro meses

desde que Justino e Nick Quase Sem Cabeça tinham sido petrificados, e quase

todo mundo parecia pensar que o atacante, fosse quem fosse, tinha se retirado

para sempre. Pirraça finalmente se cansara do seu refrão "Ah, Potter podre", Ernie

Macmillan pediu certo dia a Harry, com muita educação, para lhe passar um balde

de sapos saltitantes na aula de Herbologia, e em março várias mandrágoras

deram uma festa de arromba na estufa três, o que deixou a Profª Sprout muito

feliz.

— Na hora em que começarem a tentar se mudar para os vasos umas das

outras então saberemos que estão completamente adultas — explicou ela a Harry.

— Então poderemos ressuscitar aqueles pobrezinhos na ala hospitalar.

Os alunos do segundo ano receberam  algo novo em que pensar durante

os feriados de Páscoa. Chegara à hora de escolher as matérias para o terceiro

ano, um assunto que pelo menos Mione levou muito a sério.

— Pode afetar todo o nosso futuro — disse a Harry e Rony enquanto

examinavam as listas das novas matérias, marcando-as com tiques.

— Eu só quero desistir de Poções — falou Harry .

— Não podemos — contrapôs Rony desanimado. — Continuamos com

todas as matérias antigas ou eu teria  descartado Defesa contra as Artes das

trevas.

Mas essa é muito importante! — exclamou Mione chocada.

— Não do jeito que o Lockhart ensina  — disse Rony. — Eu não aprendi

nada com ele a não ser que é perigoso deixar diabretes soltos.

Neville Longbottom recebera cartas de todos os bruxos e bruxas da

família, cada um deles lhe dando um conselho diferente sobre o que escolher.

Confuso e preocupado, ele se sentou para ler as listas de matérias, com a língua

de fora, perguntando às pessoas se achavam que Aritmancia parecia mais difícil

do que o estudo das Runas Antigas. Dino  Thomas que, como Harry, crescera

entre trouxas, por fim fechou os olhos  e ia apontando a varinha para a lista e

escolhendo as matérias em que ela tocava. Mione não pediu conselho de

ninguém, matriculou-se em todas.

Harry sorriu constrangido em pensar o que o tio Válter e a tia Petúnia

diriam se ele tentasse discutir sua carreira de bruxo com os dois. Não que ele

não recebesse nenhuma orientação:

Percy Weasley estava ansioso para partilhar com ele a experiência que

tinha.

— Depende aonde você quer chegar Harry — disse. — Nunca é cedo

demais para pensar no futuro, por isso  eu recomendo Adivinhação. As pessoas

dizem que Estudo dos Trouxas é moleza, e pessoalmente acho que os bruxos

deviam ter uma compreensão total da comunidade não-mágica, particularmente se

estão pensando em trabalhar em contato com eles, olhe só o meu pai, tem que

tratar de assuntos dos trouxas o tempo  todo.  Meu irmão Carlinhos sempre foi

uma pessoa que gostou do ar livre, por  isso se especializou na Criação de

Criaturas Mágicas. Favoreça suas inclinações, Harry.

Mas a única coisa em que Harry se  achava muito bom era no Quadribol.

Por fim ele acabou escolhendo as mesmas matérias novas que Rony, achando

que se fosse mal, pelo menos teria um amigo para ajudá-lo.

O próximo jogo da Grifinória seria contra a Lufa-Lufa. Wood insistia em

fazer treinos todas as noites depois do jantar, de modo que Harry mal tinha tempo

para mais nada, exceto o Quadribol e os  deveres de casa. Entretanto, os treinos

estavam mais amenos, ou pelo menos estavam mais secos e, na véspera do jogo

de sábado, ele foi ao dormitório guardar a vassoura, sentindo que as chances da

Grifinória para a taça de Quadribol nunca tinham sido maiores.

Mas sua animação não durou muito. No alto da escada para o dormitório,

ele encontrou Neville Longbottom, que parecia transtornado.

— Harry, não sei quem fez aquilo, acabei de encontrar...

Olhando para Harry amedrontado, Neville abriu a porta.

O conteúdo do malão de Harry estava espalhado por todos os lados. Sua

capa estava rasgada no chão. As roupas de cama tinham sido arrancadas, e a

gaveta puxada do armário ao lado da cama,  e seu conteúdo espalhado em cima

do colchão.

Harry aproximou-se da cama, boquiaberto, pisando em cima de umas

páginas soltas de Viagens com trasgos.  Enquanto ele e Neville rearrumavam a

cama, Rony, Dino e Simas entraram. Dino disse um palavrão em voz alta.

— Que aconteceu, Harry?

— Não faço idéia — disse Harry. Mas Rony examinava as vestes de

Harry. Todos os bolsos tinham sido revirados.

— Alguém andou procurando alguma coisa — disse Rony. — Tem alguma

coisa faltando?

Harry começou a apanhar as coisas e  a atirá-las para dentro do malão.

Somente quando ele atirou o último livro de Lockhart foi que se deu conta do que

estava faltando.

— O diário de Riddle desapareceu — disse em voz baixa a Rony.

Harry indicou com a cabeça a porta do dormitório, e Rony o seguiu para

fora. Juntos desceram correndo até a sala comunal da Grifinória, quase vazia

àquela hora, e se reuniram a Mione, que estava sentada sozinha, lendo um livro

chamado Runas Antigas sem Mistérios.

Mione ficou perplexa com as notícias.

— Mas... Só outro aluno da Grifinória poderia ter roubado, ninguém mais

sabe a senha...

— Exatamente — disse Harry.

Eles acordaram na manhã seguinte com um sol radioso e uma brisa leve e

fresca.

— Condições perfeitas para o  Quadriboll — exclamou Wood,

entusiasmado, à mesa da Grifinória, enchendo os pratos dos jogadores com ovos

mexidos. -Harry, mexa-se, você precisa de um café da manhã decente.

Harry estivera observando a mesa da Grifinória, cheia de alunos,

imaginando se o novo dono do diário de Riddlle estaria ali, bem diante dos seus

olhos.

Mione andou insistindo que ele comunicasse o roubo, mas Harry não

gostou da idéia. Teria que contar a um professor tudo que sabia sobre o diário, e

quantas pessoas sabiam por que Hagrid  fora expulso há cinqüenta anos? Não

queria ser a pessoa a trazer tudo à tona de novo.

Quando saiu do Salão Principal com Rony e Mione para ir apanhar o

equipamento de Quadribol, mais uma preocupação muito séria se somou à sua

lista crescente.

Tinha acabado de pôr o pé na escadaria de mármore quando ouviu outra

vez...

"Matar desta vez... deixe-me cortar.. Estraçalhar..”

Ele deu um grito alto e Rony e Mione saltaram para longe assustados.

— A voz! — disse Harry, espiando por cima do ombro. — Acabei de ouvi-la de novo, vocês não ouviram?

Rony sacudiu a cabeça, os olhos  arregalados. Mione, porém, deu uma

palmada na testa.

— Harry, acho que acabei de entender  uma coisa! Tenho de ir até a

biblioteca!

E, deixando os amigos, subiu as escadas correndo.

— Que é que ela entendeu? — perguntou Harry distraído, ainda olhando à

volta, tentando descobrir de onde vinha a voz.

— Muito mais do que eu — disse Rony, sacudindo a cabeça.

— Mas por que ela tem de ir à biblioteca?

— Porque é isso que Mione faz — disse Rony sacudindo os ombros. —

Quando tiver uma dúvida, vá à biblioteca.

Harry ficou parado, indeciso, tentando ouvir a voz novamente, mas os

alunos agora vinham saindo do Salão Principal as suas costas, falando alto,

dirigindo-se à porta da frente a caminho do campo de Quadribol.

— É melhor você ir andando — disse Rony. — São quase onze horas, o

jogo...

Harry correu até a Torre da Grifinória, apanhou sua Nimbus 2000 e se

juntou à multidão que atravessava os jardins, mas sua cabeça continuava no

castelo com a voz invisível e, enquanto vestia o uniforme vermelho no vestiário,

seu único consolo era que todo mundo estava lá fora para assistir ao jogo.

Os times entraram em campo sob  aplausos estrondosos. Olivio Wood

decolou para um vôo de aquecimento em volta das balizas; Madame Hooch

lançou as bolas. Os jogadores da Lufa-Lufa, que jogavam de amarelo-canário,

estavam amontoados num bolinho, discutindo táticas de última hora.

Harry ia montar a vassoura quando viu a Profª. McGonagall vir decidida

em sua direção, quase correndo, com um enorme megafone púrpura na mão.

O coração de Harry sofreu um baque violento.

— O jogo foi cancelado — a Profª. McGonagall anunciou pelo megafone,

dirigindo-se ao estádio. Ouviram-se vaias e gritos.

Olívio Wood, arrasado, pousou e correu para a professora sem desmontar

da vassoura.

— Mas, professora! — gritou. — Temos que jogar, a taça, Grifinória...

McGonagall não lhe deu atenção e continuou a falar pelo megafone:

— Todos os alunos devem se dirigir  às salas comunais de suas casas,

onde os diretores das casas darão maiores informações. O mais rápido

que puderem, por favor!

Então, baixou o megafone e chamou Harry.

— Potter, acho que é melhor você vir comigo...

Imaginando como é que ela poderia suspeitar dele desta vez, Harry viu

Rony se separar da multidão que reclamava; correu para os dois que já iam a

caminho do castelo. Para surpresa de Harry, a professora não fez objeção.

— É, talvez seja melhor você vir também, Weasley...

Alguns alunos que caminhavam perto deles reclamavam do cancelamento

do jogo; outros pareciam preocupados. Harry e Rony acompanharam a Profª.

McGonagall de volta à escola e subiram a escadaria de mármore. Mas não foram

levados à sala de ninguém desta vez.

— Vai ser um pouco chocante para vocês — disse a Profª. McGonagall,

num tom surpreendentemente gentil quando se aproximavam da enfermaria. —

Houve mais um ataque... Mais um ataque duplo.

As entranhas de Harry deram uma terrível cambalhota. A professora abriu

aporta e ele e Rony entraram.

Madame Pomfrey estava curvada sobre uma menina do quinto ano, de

cabelos longos e crespos. Harry reconheceu a aluna da Corvinal a quem por

acaso perguntaram onde ficava a sala da Sonserina. E na cama ao lado achava-se...

— Mione! — gemeu Rony.

Mione estava deitada absolutamente imóvel, os olhos abertos e vidrados.

— Elas foram encontradas perto da  biblioteca — disse a Profª.

McGonagall. — Suponho que nenhum dos dois  tenha uma explicação para isto.

Estava no chão ao lado delas...

Segurava um pequeno espelho circular.

Harry e Rony balançaram a cabeça, com os olhos fixos em Mione.

— Vou acompanhá-los de volta à Torre da Grifinoria — continuou a

professora deprimida. — Tenho mesmo que falar com os alunos.

— Todos os alunos devem voltar à sala comunal de suas casas até as

seis horas da tarde.    Nenhum aluno deve sair dos dormitórios depois dessa hora.

Um professor os acompanhará a cada aula. Nenhum aluno deve usar o banheiro a

não ser escoltado por um professor. Todos os treinos e jogos de Quadribol estão

adiados. Não haverá mais atividades noturnas.

Os alunos da Grifinória aglomerados na sala comunal ouviram a

professora em silêncio. Ela enrolou o pergaminho que acabara de ler e disse com

a voz um tanto embargada:

— Não preciso acrescentar que raramente me senti tão aflita. É provável

que fechem a escola a não ser que o autor desses ataques seja apanhado. Eu

pediria a quem achar que talvez saiba alguma coisa que me procure.

Foi ela sair um tanto  desajeitada pelo buraco do  retrato e os alunos

começarem a falar imediatamente.

— São dois alunos da Grifinória atacados, sem contar o nosso fantasma,

um aluno da Corvinal e um da Lufa-Lufa  — disse o amigo dos gêmeos Weasley,

Lino Jordan, contando nos dedos. — Será que nenhum professor reparou que os

alunos da Sonserina não foram tocados? Não é óbvio que essa coisa toda está

vindo da Sonserina? O herdeiro de Slytherin, o monstro da Sonserina, por que é

que eles não mandam embora todo o pessoal da Sonserina? — vociferou ele, em

meio a acenos de concordância e aplausos.

Percy Weasley estava sentado em uma poltrona atrás de Lino, mas desta

vez não parecia ansioso para dizer o que pensava. Parecia pálido e atordoado.

— Percy ficou em estado de choque — disse Jorge a Harry, baixinho. —

Aquela menina da Corvinal, Penelope Clearwater, é monitora. Acho que ele não

pensou que o monstro se atrevesse a atacar um monitor.

Mas Harry só estava ouvindo com metade da atenção. Não estava

conseguindo se livrar da visão de Mione  deitada na cama de hospital como se

tivesse sido talhada em pedra. E se o culpado não fosse apanhado logo, o que o

aguardava era uma vida com os Dursley. Tom Riddle entregara Hagrid

porque teria que enfrentar um orfanato de trouxas se a escola fechasse.

Harry agora sabia exatamente o que ele sentira.

— Que é que vamos fazer? — perguntou Rony baixinho ao ouvido de

Harry. — Você acha que eles suspeitam de Hagrid?

— Precisamos ir falar com ele — disse Harry decidindo-se. — Não posso

acreditar que desta vez ele seja o culpado, mas se soltou o monstro da última vez

saberá como entrar na Câmara Secreta, e isto é um começo.

— Mas McGonagall disse para ficarmos em nossa torre a não ser na hora

das aulas...

— Acho — disse Harry, mais baixinho ainda — que está na hora de tirar

outra vez da mala a velha capa do meu pai.

Harry herdara somente uma coisa do pai: uma longa capa de invisibilidade

prateada. Era a única chance que tinham de sair escondidos da escola para visitar

Hagrid, sem ninguém ficar sabendo. Assim,  foram se deitar na hora de costume,

esperaram até Neville, Dino e Simas pararem de discutir sobre a Câmara Secreta

e irem finalmente dormir, então se levantaram, vestiram-se outra vez e jogaram a

capa por cima dos dois.

A viagem pelos corredores escuros  e desertos do castelo não foi um

prazer. Harry, que perambulara pelo castelo à noite várias vezes antes, nunca os

vira tão cheios depois do pôr-do-sol. Professores, monitores e fantasmas andavam

pelos corredores aos pares, olhando tudo atentamente, à procura de alguma

atividade incomum.

A capa da invisibilidade não os impedia de fazer barulho, e houve um

momento particularmente tenso em que  Rony deu uma topada a poucos metros

do lugar onde Snape estava montando guarda. Felizmente, Snape espirrou quase

ao mesmo tempo que Rony xingou. Foi com alivio que chegaram às portas de

entrada e as abriram devagarinho.

Fazia uma noite clara e estrelada. Eles correram em direção às janelas

iluminadas da casa de Hagrid e despiram a capa somente quando estavam à sua

porta de entrada.

Segundos depois de terem batido, Hagrid escancarou a porta.

Eles deram de cara com um arco que o amigo apontava. Canino, o cão de

caçar javalis, o acompanhava dando fortes latidos.

— Ah — exclamou ele, baixando a arma e encarando os meninos. — Que

é que vocês estão fazendo aqui?

— Para que é isso? — perguntou Harry, ao entrarem, apontando para o

arco.

— Nada... Nada... — murmurou Hagrid. — Estava esperando... Não faz

mal... Sentem... Vou preparar um chá...

Ele parecia não saber muito bem o que estava fazendo. Quase apagou a

lareira ao derramar água da chaleira e em seguida amassou o bule com um

movimento nervoso da mão enorme.

— Você está bem, Hagrid? — perguntou Harry. — Soube do que

aconteceu com a Mione?

— Ah, soube, soube, sim — respondeu  Hagrid, com a voz ligeiramente

falha.

Ele não parava de olhar nervoso para as janelas. Serviu aos meninos dois

canecôes de água fervendo (esquecera-se de pôr chá na chaleira) e ia servindo

uma fatia de bolo de frutas num prato quando ouviram uma forte batida na porta.

Hagrid deixou cair o bolo de frutas. Harry e Rony se entreolharam

em pânico, mas logo se cobriram com a capa e se retiraram para um canto. Hagrid

se certificou de que os garotos estavam escondidos, apanhou o arco e escancarou

mais uma vez a porta.

— Boa-noite, Hagrid.

Era Dumbledore. Ele entrou, parecendo mortalmente sério e vinha

acompanhado por um homem de aspecto muito esquisito.

O estranho tinha os cabelos grisalhos despenteados, uma expressão

ansiosa e usava uma estranha combinação de roupas: terno de risca de giz,

gravata vermelha, uma longa capa preta e  botas roxas de bico fino. Sob o braço

carregava um chapéu-coco cor de limão.

— É o chefe do papai! — cochichou Rony. — Cornélio Fudge, Ministro da

Magia!

Harry deu uma forte cotovelada em Rony para fazê-lo calar-se.

Hagrid empalidecera e suava. Deixou-se cair em uma cadeira e olhava de

Dumbledore para Cornélio Fudge.

— Problema sério, Hagrid — disse Fudge em tom seco. — Problema

muito sério. Tive que vir. Quatro ataques  em alunos nascidos trouxas. As coisas

foram longe demais. O Ministério teve que agir.

— Eu nunca — disse Hagrid, olhando suplicante para Dumbledore. — O

senhor sabe que eu nunca, Profº. Dumbledore...

— Quero que fique entendido, Cornélio, que Hagrid goza de minha

inteira confiança — disse Dumbledore fechando a cara para Fudge.

— Olhe, Alvo — respondeu Fudge, constrangido. — A ficha de Hagrid

depõe contra ele. O Ministério teve  que fazer alguma coisa, o conselho

diretor da escola entrou em contato...

— Contudo, Cornélio, continuo a afirmar que levar Hagrid não vai resolver

nada — disse Dumbledore. Seus olhos azuis tinham uma intensidade que Harry

nunca vira antes.

— Procure entender o meu ponto de vista — disse Fudge, manuseando o

chapéu coco. — Estou sofrendo muita pressão. Precisam ver que estou fazendo

alguma coisa. Se descobrirmos que não foi Hagrid, ele voltará e não se fala mais

no assunto. Mas tenho que levá-lo. Tenho. Não estaria cumprindo o meu dever...

— Me levar? — perguntou Hagrid,  começando a tremer. — Me levar

aonde?

— Só por um tempo — disse Fudge sem encarar Hagrid nos olhos. — Não

é um castigo, Hagrid, é mais uma  precaução. Se outra pessoa for apanhada,

você será solto com as nossas desculpas...

— Não para Azkaban? — lamentou Hagrid, rouco.

Antes que Fudge pudesse responder, ouviram outra batida forte na porta.

Dumbledore atendeu-a. Foi a vez de Harry levar uma cotovelada nas

costelas; deixara escapar uma exclamação audível.

O Sr. Lúcio Malfoy entrou decidido na cabana de Hagrid, envolto em uma

longa capa de viagem, com um sorriso frio e satisfeito. Canino começou a rosnar.

— Já está aqui, fudge — disse em tom de aprovação. — Muito bem...

— Que é que o senhor está fazendo aqui? — perguntou Hagrid furioso. —

Saia da minha casa!

— Meu caro, por favor acredite em mim, não me dá nenhum prazer estar

no seu... Hum... Você chama isso de casa?— disse Lúcio Malfoy,

desdenhoso, correndo os olhos pela pequena cabana. — Simplesmente vim à

escola e me disseram que o diretor se encontrava aqui.

— E o que era exatamente que você queria comigo, Lúcio? — perguntou

Dumbledore. Falou com cortesia, mas a intensidade ainda encandecia os

seus olhos azuis.

— É Lamentável, Dumbledore — disse  Malfoy sem pressa, puxando um

rolo de pergaminho —, mas os conselheiros acham que está na hora de você

se retirar. Tenho aqui uma Ordem de Suspensão, com as doze assinaturas.

Receio que o Conselho pense que você está perdendo o jeito. Quantos ataques

houve até agora? Mais dois hoje à tarde, não foi? Nesse ritmo, não sobrarão

alunos nascidos trouxas em Hogwarts,  e todos sabemos que perda horrível isto

seria para a escola. 






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