Harry Potter e a Camara Secreta PARTE 1

Harry Potter e a Camara Secreta PARTE 1

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HARRY POTTER

E A CÂMARA SECRETA

Joanne K. Rowling

SUMÁRIO

Capítulo Um — O Pior Aniversário

Capítulo Dois — O Aviso de Dobby

Capítulo Três — A Toca

Capítulo Quatro — Na Floreios e Borrões

Capítulo Cinco — O Salgueiro Lutador

Capítulo Seis — Gilderoy Lockhart

Capítulo Sete — Sangue Ruim e Vozes Invisíveis

Capítulo Oito — A Festa do Aniversário de Morte

Capítulo Nove — A Pichação na Parede

Capítulo Dez — O Balaço Errante

Capítulo Onze — O Clube dos Duelos

Capítulo Doze — A Poção Polissuco

Capítulo Treze — O Diário Secretíssimo

Capítulo Catorze — Cornélio Fulge

Capítulo Quinze – Aragogue

Capítulo Dezesseis — A Câmara Secreta

Capítulo Dezessete — O Herdeiro de Slytherin

Capítulo Dezoito — A Recompensa de Dobby

CAPÍTULO UM

O Pior Aniversário

Não era a primeira vez que irrompia uma discussão à mesa do café da

manhã na Rua dos Alfeneiros número 4. O Sr. Válter Dursley fora acordado nas

primeiras horas da manhã por um pio alto que vinha do quarto do seu sobrinho

Harry.

— É a terceira vez esta semana! — berrou ele à mesa. — Se você não

consegue controlar essa coruja, teremos que mandá-la embora!

Harry tentou explicar, mais uma vez.

— Ela está chateada. Está acostumada a voar ao ar livre. Se eu ao menos

pudesse soltá-la à noite...

— Eu tenho cara de idiota? — rosnou tio Válter, um pedaço de ovo

pendurado na bigodeira. — Eu sei o que vai acontecer se você soltar essa coruja.

Ele trocou olhares assustados com sua mulher, Petúnia.

Harry tentou argumentar, mas suas palavras foram abafadas por um alto e

prolongado arroto dado pelo filho de Dursley, Duda.

— Quero mais bacon.

— Tem mais na frigideira, fofinho — disse tia Petúnia, voltando os olhos

úmidos para o filho maciço. — Precisamos alimentá-lo bem enquanto temos

oportunidade... Não gosto do jeito daquela comida da escola...

— Bobagem, Petúnia, nunca passei fome quando estive em Smeltings —

disse tio Válter animado. — Duda come bastante, não come filho?

Duda, que era tão gordo que a bunda sobrava para os lados da cadeira da

cozinha, sorriu e virou-se para Harry.

— Passe a frigideira.

— Você esqueceu a palavra mágica — disse Harry irritado. 

O efeito desta simples frase no resto da família foi inacreditável.

Duda ofegou e caiu da cadeira com um baque que sacudiu a cozinha

inteira; a Sra. Dursley soltou um gritinho e levou as mãos à boca; o Sr. Dursley

levantou-se com um salto, as veias latejando nas têmporas.

— Eu quis dizer "por favor"! — explicou Harry depressa.

— Não quis dizer...

— QUE FOI QUE JÁ LHE DISSE — trovejou o tio, borrifando saliva pela

mesa. — COM RELAÇÃO A DIZER ESSA PALAVRA COM "M" NA NOSSA

CASA?

— Mas eu...

— COMO SE ATREVE A AMEAÇAR DUDA! — berrou tio Válter, dando

um soco na mesa.

— Eu só...

— EU O AVISEI! NÃO VOU TOLERAR A MENÇÃO DA

SUA ANORMALIDADE DEBAIXO DO MEU TETO!

Harry olhava do rosto purpúreo do tio  para o rosto pálido da tia, que

tentava pôr Duda de pé.

— Está bem — disse Harry —, está bem...

O tio Válter se sentou, respirando  como um rinoceronte sem fôlego e

observando Harry com atenção pelos cantos dos olhinhos penetrantes.

Desde que Harry voltara para passar as férias de verão em casa, tio Válter

o tratava como uma bomba que fosse  explodir a qualquer momento,

porque Harry Potter não era um menino normal. Aliás, ele era tão anormal quanto

era possível ser.

Harry Potter era um bruxo — um bruxo que acabara de terminar o primeiro

ano na Escola de Magia e Bruxaria de Hogwarts. E se os Dursley se sentiam

infelizes de tê-lo ali nas férias, isso não era nada comparado ao que Harry sentia.

Sentia tanta falta de Hogwarts que era como se tivesse uma dor de barriga

permanente.

Sentia falta do castelo, com seus fantasmas e suas passagens

secretas, das aulas (exceto talvez a de Snape, o professor de Poções), do correio

trazido pelas corujas, dos banquetes no Salão Principal, de dormir em uma cama

de baldaquino no dormitório da torre, das visitas ao guarda-caças, Hagrid, em sua

cabana na orla da Floresta Proibida nos terrenos da escola, e, principalmente, do

Quadribol, o esporte mais popular no mundo dos bruxos (seis postes altos pata

delimitar o gol, quatro bolas voadoras e catorze jogadores montados em

vassouras).

Todos os livros de feitiços, a varinha, as vestes, o caldeirão e a vassoura

Nimbus 2000, último tipo, pertencentes à Harry tinham sido trancados no

armário debaixo da escada pelo tio Válter  no instante em que o sobrinho pisara

em casa. Que importava aos Dursley se Harry perdesse o lugar no time de

Quadribol da Casa porque não praticara o verão inteiro? O que significava para os

Dursley que Harry voltasse para a escola sem os deveres de casa feitos? Os

Dursley eram o que bruxos chamavam de trouxas (sem um pingo de sangue

mágico nas veias) e na opinião deles ter um bruxo na família era uma questão da

mais profunda vergonha. Tio Válter havia até passado o cadeado na gaiola da

coruja de Harry Edwiges, para impedi-la de levar mensagens para alguém no

mundo dos bruxos.

Harry não se parecia nada com o resto da família. Tio Válter era

corpulento e sem pescoço, com uma enorme bigodeira preta; a tia Petúnia

tinha uma cara de cavalo e era ossuda; Duda era louro, rosado e lembrava um

porquinho. Já o Harry era pequeno e magricela, com olhos verdes vivos e cabelos

muito pretos que estavam sempre despenteados. Usava óculos redondos e, na

testa, tinha uma cicatriz fina em forma de raio.

Era esta cicatriz que tornava Harry tão diferente, mesmo para um bruxo. A

cicatriz era o único vestígio do seu  passado muito misterioso, da razão por

que fora deixado no batente dos Dursley, onze anos antes.

Com a idade de um ano, Harry por alguma razão sobrevivera aos feitiços

do maior bruxo das trevas de todos os  tempos, Lord Voldemort, cujo nome a

maioria dos bruxos e bruxas ainda tinha medo de pronunciar. Os pais de Harry

morreram ao serem atacados por Voldemort, mas o garoto escapara com a

cicatriz em forma de raio e por alguma razão — ninguém  entendia muito bem —

os poderes de Voldemort tinham sido destruídos na hora em que não conseguira

matá-lo.

Assim, Harry fora criado pela irmã e o cunhado de sua falecida mãe.

Passara dez anos com os Dursley, sem nunca compreender por que fazia

coisas estranhas acontecerem  o  tempo  todo sem querer, acreditando na história

dos Dursley de que sua cicatriz resultara do acidente de automóvel que matara

seus pais.

Então, há exatamente um  ano, Hogwarts escrevera  a Harry, e a história

toda fora revelada. O garoto ocupara sua vaga na escola de bruxaria, onde ele e

sua cicatriz eram famosos... Mas agora o ano letivo terminara, e ele voltara à casa

dos Dursley para passar o verão, voltara  a ser tratado como um cachorro que

andara se esfregando em alguma coisa fedorenta.

Os Dursley nem sequer se lembraram que hoje, por acaso, era o décimo

segundo aniversário de Harry. Naturalmente ele não alimentava grandes

esperanças; seus parentes jamais tinham lhe dado um presente de verdade, muito

menos um bolo — mas esquecê-lo completamente...

Naquele momento, o tio Válter pigarreou cheio de pose e disse:

— Hoje, como todos sabemos, é um dia muito importante.

Harry ergueu os olhos, mal se atrevendo a acreditar. 

— Hoje talvez venha a ser o dia em que vou fechar o maior negócio de

minha carreira.

Harry tornou a se concentrar em sua torrada. Naturalmente, pensou com

amargura, tio Válter estava falando daquele jantar idiota. Não falava de outra

coisa havia duas semanas. Um construtor rico e sua mulher vinham jantar e tio

Válter tinha esperanças de receber um grande pedido (a companhia de tio Válter

fabricava brocas).

— Acho que devemos repassar o programa mais uma vez — disse ele. —

Precisamos todos estar em posição às oito horas.

— Petúnia, você vai estar...?

— Na sala de visitas — disse tia  Petúnia sem pestanejar — esperando

para dar as boas vindas como manda a etiqueta.

— Ótimo, ótimo. E o Duda?

— Vou esperar para abrir a porta. — Duda deu um sorriso desagradável e

hipócrita. — "Posso guardar os seus casacos, Sr. e Sra. Mason?”

— Eles vão adorá-lo! — exclamou tia Petúnia arrebatada.

— Excelente Duda — disse tio Válter. Em seguida dirigiu-se zangado a

Harry. — E você?

— Vou ficar no meu quarto, sem fazer barulho, fingindo que não estou em

casa — disse Harry monotonamente.

— Exatamente — disse tio Válter, sarcástico. — Eu levo o casal para a

sala de visitas, apresento você, Petúnia, e sirvo os drinques. Às oito e quinze...

— Eu anuncio o jantar — disse tia Petúnia.

— E Duda, você vai dizer...

— Posso acompanhá-la à sala de jantar, Sra. Mason? — disse Duda

oferecendo o braço gordo a uma mulher invisível.

— Meu perfeito cavalheirinho! — fungou tia Petúnia.

— E você? — perguntou tio Válter malevolamente a Harry.

— Vou estar no meu quarto, sem fazer nenhum barulho, fingindo que não

estou em casa — respondeu Harry sem emoção.

— Precisamente. Agora vamos procurar fazer uns elogios realmente bons

ao jantar. Petúnia, alguma sugestão?

— Válter me contou que o senhor é  um excelente jogador de golfe, Sr.

Mason... Onde foi que a senhora comprou o seu vestido, me conte, por favor Sra.

Mason...

— Perfeito... Duda?

— Que tal... Tivemos que fazer uma redação na escola sobre o nosso

herói, Sr.

Mason, e eu escrevi sobre o senhor.

Essa foi demais tanto para Petúnia quanto para Harry. Tia Petúnia

debulhou-se em lágrimas e abraçou o filho, e Harry mergulhou embaixo da mesa

para que não o vissem rindo.

— E você, seu moleque?

Harry fez força para manter a cara séria enquanto se endireitava.

— Vou estar no meu quarto, sem fazer nenhum barulho, fingindo que não

estou em casa.

— E pode ter certeza que vai — disse tio Válter com vigor.

— Os Mason não sabem que você existe e vão continuar sem saber.

Quando terminar o jantar, você leva a Sra. Mason de volta à sala de visitas para o

cafezinho, Petúnia, e eu vou puxar o assunto das brocas. Com alguma sorte, o

contrato vai estar assinado e selado antes do noticiário das dez. Amanhã a estas

horas vamos estar procurando uma casa de férias em Majorca para comprar.

Harry não conseguiu se animar muito com a idéia. Não achava que os

Dursley fossem gostar mais dele em Majorca do que gostavam na Rua dos

Alfeneiros.

— Tudo certo, estou indo à cidade apanhar os smokings para mim e

Duda. E você — rosnou ele para Harry —, trate de ficar fora do caminho de sua

tia enquanto ela está limpando a casa.

Harry saiu pela porta dos fundos. Fazia um dia claro e ensolarado. Ele

atravessou o jardim, se largou em cima de um banco e cantou baixinho:

— Parabéns para mim... Parabéns para mim...

Nada de cartões, nada de presentes e ia passar a noite fingindo que não

existia. Ele contemplou infeliz, a sebe do jardim. Nunca se sentira tão solitário.

Mais do que qualquer outra coisa em Hogwarts, mais até que do jogo de

Quadribol, Harry sentia falta dos seus melhores amigos, Rony Weasley

e Hermione Granger. Mas parecia que os amigos não estavam sentindo falta dele.

Nenhum dos dois lhe escrevera o verão inteiro, embora Rony tivesse dito que o

convidaria para passar uns dias em sua casa.

Inúmeras vezes, Harry estivera a ponto de usar a magia para destrancar a

gaiola de Edwiges e mandá-la a Rony e  Mione com uma carta, mas não valia o

risco.

Bruxos menores de idade não podiam usar a magia fora da escola. Harry

não contara isso aos Dursley; sabia  que era apenas o terror que sentiam de que

ele os transformasse em besouros bosteiros que os impedira de trancá-lo no

armário embaixo da escada com a varinha e a vassoura. Mas, nas primeiras

semanas de sua volta, Harry se divertira em murmurar palavras sem sentido,

baixinho e em observar Duda sair correndo da sala o mais depressa que suas

pernas gordas podiam agüentá-lo. Mas o longo silêncio de Rony e Mione fizera

com que Harry se sentisse tão desligado do mundo da magia que até atormentar

Duda tinha perdido a graça — e agora os dois amigos tinham se esquecido do seu

aniversário.

O que ele não daria agora para receber uma mensagem de Hogwarts? De

algum bruxo ou bruxa? Conseguiria até  se alegrar com a visão do seu

arquiinimigo, Draco Malfoy, só para ter certeza de que tudo não passara de um

sonho...

Não que o ano todo em Hogwarts tivesse sido uma brincadeira. No

finzinho do último trimestre, Harry se vira frente a frente com Lord Voldemort em

pessoa. O bruxo poderia ser astuto, ainda estava decidido a retomar o poder.

Harry escorregara por entre as garras  de Voldemort uma segunda vez, mas fora

por um triz, e mesmo agora, semanas depois, Harry continuava a acordar à noite,

encharcado de suor frio, imaginando onde  estaria Voldemort neste momento,

lembrando-se do seu rosto lívido, dos seus olhos arregalados e delirantes...

Harry endireitou-se de repente no banco do jardim. Estivera olhando

distraidamente para a sebe — e a sebe estava olhando para ele.

Dois enormes olhos verdes tinham aparecido entre as folhas.

O garoto levantou-se de um salto  no mesmo instante em que uma voz

debochada atravessou o gramado.

— Eu sei que dia é hoje — cantarolou Duda, andando feito um pato em

sua direção.

Os olhos enormes piscaram e desapareceram.

— Quê? — disse Harry sem despregar  os olhos do lugar onde os tinha

visto.

— Eu sei que dia é hoje — repetiu Duda, aproximando-se.

— Muito bem — disse Harry. — Até que enfim você aprendeu os dias da

semana.

— Hoje é o seu aniversário — caçoou Duda. — Como é que você não

recebeu nenhum cartão? Será que você não tem amigos nem naquele lugar

esquisito?

— E melhor não deixar sua mãe ouvir  você falando da minha escola —

disse Harry com toda a calma.

Duda puxou para cima as calças que estavam escorregando pelo seu

traseiro gordo.

— Por que é que você estava olhando para a sebe? — perguntou,

desconfiado.

— Estou tentando decidir qual seria o melhor feitiço para tocar fogo nela

— respondeu Harry.

Duda recuou aos tropeços na mesma hora, com uma expressão de pânico

no rosto.

— Você não p-pode, papai disse que você não pode fazer mágicas, disse

que expulsa você de casa, e você não  tem para onde ir,  você não tem nenhum

amigo que possa ficar com você...

—  Jigueri pokueri — disse Harry com ferocidade. —  Ohocus pocus

eskuigli wigli...

— MÃããããe! — berrou Duda, tropeçando nos próprios pés enquanto

disparava para dentro de casa. — Mããããe!  Ele está fazendo aquilo que você

sabe!

Harry pagou muito caro por aquele momento de prazer. Como nem Duda

nem a cerca tinham sido molestados, tia Petúnia viu que ele não tinha feito mágica

alguma, mas ainda assim ele precisou se encolher quando a tia tentou acertar sua

cabeça com uma pesada frigideira cheia de sabão. Em seguida ela lhe deu

trabalho para fazer, com a promessa de que ele não iria comer nada até terminar.

Enquanto Duda ficou por ali apreciando e se enchendo de sorvete, Harry

lavou as janelas, lavou o carro, aparou  o gramado, limpou os canteiros, podou e

regou as roseiras e repintou o banco do  jardim. O sol escaldava lá no alto,

queimando sua nuca.

Harry sabia que não devia ter mordido a isca de Duda, mas o primo

dissera exatamente aquilo que ele andara pensando com os seus botões... Talvez

não tivesse amigos em Hogwarts...

Gostaria que eles pudessem ver o famoso Harry Potter agora, pensou

com selvageria enquanto espalhava estrume nos canteiros, com as costas doendo

e o suor escorrendo pelo rosto.

Eram sete e meia da noite quando finalmente, exausto, ele ouviu tia

Petúnia chamá-lo.

— Venha já aqui! E ande em cima dos jornais!

Harry transferiu-se com prazer para a sombra da cozinha reluzente. Em

cima da geladeira estava o pudim do jantar: uma montanha  de creme batido e

violetas cristalizadas. Um lombo de porco assado chiava no forno.

— Coma depressa! Os Mason não vão demorar a chegar! — disse com

rispidez tia Petúnia, apontando para as duas fatias de pão e um pedaço de queijo

em cima da mesa da cozinha. Ela já pusera o vestido de noite salmão.

Harry lavou as mãos e engoliu seu jantar miserável. No instante em que

terminou, a tia retirou seu prato.

— Já para cima! Depressa!

Ao passar pela porta da sala de visitas, Harry vislumbrou o tio e Duda de

gravata borboleta e smoking. Mal acabara de chegar ao patamar do primeiro

andar quando a campainha tocou, e a cara furiosa do tio Válter apareceu ao pé da

escada.

— Lembre-se, seu moleque, nem um pio...

Harry foi para o seu quarto na ponta dos pés, se esgueirou para dentro,

fechou a porta e se virou para cair na cama.

O problema foi que já havia alguém sentado nela.

CAPÍTULO DOIS

O Aviso de Dobby

Harry conseguiu não gritar, mas foi por pouco. A criaturinha em sua cama

tinha orelhas grandes como as de um morcego e olhos esbugalhados e verdes do

tamanho de bolas de tênis. Harry percebeu na mesma hora que era aquilo que o

andara observando na sebe do jardim àquela manhã.

Enquanto se entreolhavam, Harry ouviu a voz de Duda no hall.

— Posso guardar os seus casacos, Sr. e Sra. Mason?

A criatura escorregou da cama e fez uma reverencia tão exagerada que

seu nariz, comprido e fino, encostou no tapete.

Harry reparou que ela vestia uma coisa parecida com uma fronha velha,

com fendas para enfiar as pernas e os braços.

— Ah... Alô — cumprimentou Harry nervoso.

— Harry Potter! — exclamou a criatura com uma voz esganiçada que

Harry teve certeza de que seria ouvida no andar de baixo. — Há tanto tempo que

Dobby quer conhecê-lo, meu senhor... É uma grande honra...

— Ob-obrigado — respondeu Harry, andando encostado à parede para se

largar na cadeira da escrivaninha, perto de Edwiges, que dormia em sua

gaiola espaçosa. Teve vontade de perguntar "Que coisa é você?", mas achou que

poderia parecer muito mal-educado, e em vez disso perguntou: — Quem e você?

— Dobby, meu senhor. Apenas Dobby. Dobby o elfo doméstico — disse a

criatura.

— Ah... É mesmo? Ah... Não quero ser grosseiro nem nada, mas... A hora

não é muito própria para ter um elfo doméstico no meu quarto.

Ouviu-se a risada aguda e falsa de tia Petúnia na sala. O elfo baixou a

cabeça.

— Não que eu não esteja contente de conhecê-lo — acrescentou Harry

depressa —, mas, ah, tem alguma razão especial para você estar aqui?

— Ah, claro, meu senhor — disse Dobby muito sério. — Dobby veio dizer

ao senhor, meu senhor... É difícil, meu senhor.. Dobby fica se perguntando por

onde começar...

— Sente-se — disse Harry gentilmente, apontando para a cama.

Para seu horror, o elfo caiu no choro — um choro muito alto.

— S-sen-te-se! — chorou. — Nunca... Nunca na vida...

Harry pensou ter ouvido as vozes no andar de baixo hesitarem.

— Me desculpe — sussurrou. — Não quis ofendê-lo nem nada...

— Ofender Dobby! — engasgou-se o elfo. — Dobby nunca foi convidado a

se sentar por um bruxo... Como um igual.

Harry, tentando ao mesmo tempo fazer o elfo se calar e dar a impressão

de consolá-lo, levou Dobby de volta à cama, onde o elfo se sentou entre soluços,

parecendo uma boneca enorme e muito feia. Por fim ele conseguiu se controlar e

se sentou, os grandes olhos fixos em Harry com uma expressão de aquosa

admiração.

— Vai ver você nunca encontrou muitos bruxos decentes — disse Harry

para animá-lo.

Dobby sacudiu a cabeça. Depois, sem aviso, saltou da cama e começou a

bater a cabeça, furiosamente na janela, gritando "Dobby mau! Dobby mau!”

— Não... Que é que está fazendo?  — Harry sibilou, levantando-se

depressa para puxar Dobby de volta para a cama. Edwiges acordara com um

pio particularmente alto e batia as asas assustada contra as grades da gaiola.

— Dobby teve que se castigar, meu senhor — disse o elfo, que ficara

ligeiramente vesgo. — Dobby quase falou mal da própria família, meu senhor..

— Sua família?

— A família de bruxos a que Dobby serve, meu senhor... Dobby é um

elfo doméstico, obrigado a servir a uma casa e a uma família para sempre...

— E eles sabem que você está aqui? — perguntou Harry curioso.

Dobby estremeceu.

— Ah, não senhor, não... Dobby terá que se castigar com a maior

severidade por ter vindo vê-lo, meu senhor. Dobby terá que prender as orelhas na

porta do forno por causa disto. Se eles vierem, a saber, meu senhor...

— Mas eles não vão reparar se você prender as orelhas na porta do

forno?

— Dobby duvida meu senhor. Dobby está sempre tendo que se castigar

por alguma coisa, meu senhor. Eles nem ligam para Dobby, meu senhor. Às

vezes me lembram de cumprir uns castigos a mais...

— Por que você não vai embora? Foge?

— Um elfo doméstico tem que ser libertado, meu senhor. E a família

nunca vai libertar Dobby... Dobby vai servir à família até morrer, meu senhor...

Harry ficou olhando.

— E eu achei que era ruim continuar  aqui mais quatro semanas. Isto faz

os Dursley parecerem quase humanos. E ninguém pode ajudá-lo? Eu não posso?

Quase imediatamente Harry desejou não ter falado. Dobby desmanchou-se outra vez em guinchos de gratidão.

— Por favor — Harry sussurrou nervoso  —, por favor, fique quieto. Se

os Dursley ouvirem alguma coisa, se souberem que você esta aqui...

— Harry Potter pergunta se pode ajudar Dobby... Dobby ouviu falar de sua

grandeza, senhor, mas de sua bondade Dobby nunca soube...

Harry, que estava sentindo o rosto ficar decididamente quente, disse:

— Seja o que for que você ouviu sobre a minha grandeza é tudo

bobagem. Não sou sequer o primeiro da minha série em Hogwarts; Hermione, sim,

ela...

Mas se calou depressa, porque pensar em Mione doía.

— Harry Potter é humilde e modesto — disse Dobby, reverente, as órbitas

dos olhos brilhando. — Harry Potter não fala de sua vitória sobre Ele-Que-Não-Deve-Ser-Nomeado...

— Voldemort?

Dobby cobriu as orelhas com as mãos e gemeu.

— Não fale o nome dele, senhor! Não fale o nome dele!

— Desculpe — disse Harry depressa. — Sei que muita gente não gosta de

falar. Meu amigo Rony...

E calou-se outra vez. Pensar em Rony também doía.

Dobby curvou-se em direção a Harry, seus olhos redondos parecendo

fatais.

— Dobby ouviu falar — comentou com voz rouca — que Harry Potter

encontrou o Lord das Trevas pela segunda  vez, faz pouco tempo... Que Harry

Potter escapou novamente.

Harry confirmou com a cabeça e os olhos de Dobby, de repente, brilharam

de lágrimas.

— Ah, meu senhor — exclamou, secando o rosto com a ponta da fronha

suja que usava. — Harry Potter é valente e audacioso! Já enfrentou tantos

perigos! Mas Dobby veio proteger Harry  Potter, alertá-lo, mesmo que ele tenha

que prender as orelhas na porta do forno depois... Harry Potter não deve voltar à

Hogwarts.

Fez-se um silêncio interrompido  apenas pelo tinido dos talheres lá

embaixo e o reboar distante da voz do tio Válter.

— Q-quê? — gaguejou Harry. — Mas eu  tenho que voltar, o trimestre

começa em primeiro de setembro.    É só o que me anima a viver. Você não sabe

o que passo aqui. O meu lugar não é aqui. O meu lugar é no seu mundo, em

Hogwarts.

— Não, não, não — guinchou Dobby, sacudindo a cabeça com tanta força

que as orelhas esvoaçaram. — Harry Potter deve ficar onde está seguro. Ele

é grande demais, bom demais, para perder. Se Harry Potter voltar a Hogwarts, vai

encontrar um perigo mortal.

— Por quê? — perguntou Harry surpreso.

— Há uma trama, Harry Potter. Uma  trama para fazer coisas terríveis

acontecerem na Escola de Magia e Bruxaria de Hogwarts este ano — sussurrou

Dobby, tomado de repentina tremedeira.  — Dobby sabe disso há meses, meu

senhor.   Harry Potter não deve se expor  ao perigo. Ele é demasiado importante,

meu senhor!

— Que coisas terríveis? — perguntou Harry na mesma hora. — Quem

está planejando essas coisas?

Dobby fez um barulho engraçado como se engasgasse e em seguida

bateu com a cabeça na parede num frenesi.

— Está bem! — exclamou Harry, agarrando o braço do elfo para fazê-lo

parar. — Você não pode me dizer eu compreendo. Mas por que é que você está

alertando a mim? — Um pensamento súbito e desagradável lhe ocorreu. —

Espere aí, isso não tem nada a ver com Vol... Desculpe... Com o Você-Sabe-Quem, tem? Você só precisa fazer com a cabeça sim ou não — acrescentou ele

depressa quando a cabeça de Dobby voltou a se inclinar de modo preocupante

para o lado da parede.

— Não... Não Ele-que-Não-Deve-Ser-Nomeado, meu senhor.

Mas os olhos de Dobby se arregalaram e ele parecia estar tentando dar

uma indicação ao garoto. Mas Harry, no entanto, não entendeu nada.

Dobby sacudiu a cabeça, os olhos mais arregalados que nunca.

— Então não consigo pensar quem mais teria uma chance de fazer

acontecer coisas terríveis em Hogwarts — disse Harry. — Quero dizer, tem o

Dumbledore, você sabe quem é Dumbledore, não sabe?

Dobby inclinou a cabeça.

— Alvo Dumbledore é o maior diretor  que Hogwarts já teve. Dobby sabe

disso, meu senhor Dobby ouviu dizer que os poderes de Dumbledore se rivalizam

com os de Ele-Que-Não-Deve-Ser-Nomeado, no auge de sua força. Mas, meu

senhor.. — a voz de Dobby se transformou em um sussurro urgente — há poderes

que Dumbledore não... Poderes que nenhum bruxo decente...

E antes que Harry pudesse impedi-lo,  Dobby saltou da cama, agarrou o

abajur da escrivaninha de Harry e começou a se golpear na cabeça, com ganidos

de furar os tímpanos.

Fez-se um silêncio repentino no  andar de baixo. Dois segundos depois,

Harry, com o coração batendo loucamente, ouviu tio Válter entrar no corredor

falando:

— Duda deve ter deixado a televisão ligada outra vez, o pestinha!

— Depressa! Dentro do armário!  — sibilou Harry, empurrando Dobby,

fechando a porta e se atirando na cama bem na hora em que a maçaneta girou.

— Que... Diabo... Você... Esta... Fazendo? — disse tio Válter por entre os

dentes cerrados, o rosto horrivelmente próximo do de Harry. — Você acabou de

estragar o fecho da minha piada sobre o golfista japonês... Mais um ruído e você

vai desejar nunca ter nascido, moleque!

Ele saiu do quarto pisando forte.

Trêmulo, Harry deixou Dobby sair do armário.

— Está vendo como é aqui? — perguntou. — Está vendo por que preciso

voltar para Hogwarts? É o único lugar onde tenho...    Acho que tenho amigos.

— Amigos que nem escrevem a Harry Potter? — perguntou Dobby

manhoso.

— Acho que eles estiveram... Espere aí — disse Harry amarrando a cara.

— Como é que você sabe que meus amigos não têm escrito?

Dobby arrastou os pés.

— Harry Potter não deve se zangar com Dobby. Dobby fez isso

para ajudar!

— Você andou interceptando minhas cartas?

— Dobby está com elas aqui, meu senhor — respondeu o elfo. Saindo de

fininho do alcance de Harry, ele puxou um maço grosso de envelopes de

dentro da roupa. Harry conseguiu distinguir a letra caprichosa de Mione, os

garranchos de Rony e até umas garatujas que pareciam ter vindo do guarda-caças

de Hogwarts, Hagrid.

Dobby piscou ansioso para Harry.

— Harry Potter não deve se zangar... Dobby tinha esperanças... Se Harry

Potter achasse que os amigos tinham esquecido dele... Harry Potter talvez não

quisesse voltar à escola, meu senhor...

Harry não estava ouvindo. Tentou agarrar as cartas, mas Dobby saltou

para longe do seu alcance.

— Harry Potter as receberá meu senhor, se der a Dobby sua palavra de

que não vai voltar a Hogwarts. Ah,  meu senhor, este é um perigo que o

senhor não deve enfrentar! Diga que não vai voltar meu senhor!

— Não — respondeu Harry zangado. — Entregue-me as cartas dos meus

amigos!

— Então Harry Potter não deixa a Dobby outra escolha — disse o elfo

triste.

Antes que Harry pudesse se mexer, Dobby se precipitou para a porta do

quarto, abriu-a e correu escada abaixo.

A boca seca, o estômago revirando, Harry saltou atrás dele, tentando não

fazer barulho. Pulou os últimos seis degraus, caindo como um gato no tapete

da entrada, procurando Dobby por todo lado. Da sala de jantar ele ouviu tio Válter

dizer:

— Conte a Petúnia aquela história engraçada dos encanadores

americanos, Sr. Mason. Ela anda doida para ouvir...

Harry correu pelo corredor em direção à cozinha e sentiu o coração parar.

A obra-prima de tia Petúnia, aquele pudim coberto de creme e violetas

cristalizadas estava flutuando junto ao teto. Em cima de um guarda-louça no

canto, encontrava-se agachado Dobby.

— Não — disse Harry quase sem voz. — Por favor... Eles vão me matar...

— Harry Potter deve prometer que não vai voltar à escola...

— Dobby... Por favor...

— Prometa meu senhor...

— Não posso!

Dobby lançou-lhe um olhar trágico.

— Então Dobby vai fazer isso, meu senhor, pelo bem de Harry Potter.

O pudim caiu no chão com um baque de fazer parar o coração. O creme

sujou as janelas e as paredes quando o prato se espatifou. Com um estalido que

parecia uma chicotada, Dobby desapareceu.

Ouviram-se gritos vindos da sala de jantar e tio Válter irrompeu pela

cozinha onde encontrou Harry, paralisado de choque, coberto com o pudim de tia

Petúnia da cabeça aos pés.

A princípio, pareceu que o tio Válter ia conseguir explicar a coisa toda.

("É o nosso sobrinho... Muito perturbado... Ver estranhos o perturba, então

nós o mantemos no primeiro andar") Ele tangeu os Mason, muito chocados, de

volta à sala de jantar, prometeu a Harry que ia chicoteá-lo e deixá-lo

quase morto quando os Mason fossem embora, e lhe entregou um esfregão.

Tia Petúnia desencavou um sorvete do congelador e Harry, ainda

tremendo, começou a limpar a cozinha com o esfregão.

Tio Válter talvez ainda tivesse conseguido fechar o negócio, se não fosse

pela coruja.

Tia Petúnia estava oferecendo uma caixa de bombons de hortelã, depois

do jantar, quando uma enorme coruja mergulhou pela janela da sala de jantar,

deixou cair uma carta na cabeça da Sra. Mason e tornou a sair. A Sra. Mason

berrou como uma alma penada e saiu porta afora gritando que  havia doidos lá

dentro. O Sr. Mason se demorou o suficiente para dizer aos Dursley que sua

mulher tinha um medo mortal de pássaros de qualquer tipo e tamanho, e para

perguntar se aquilo era a idéia que faziam de uma brincadeira.

Harry ficou na cozinha, segurando o esfregão à procura de apoio, quando

tio Válter avançou para ele, um brilho demoníaco nos olhinhos miúdos.

— Leia isto! — sibilou malignamente, sacudindo a carta que a coruja

entregara. — Vamos... Leia isso!

Harry apanhou a carta. Não continha votos de feliz aniversario.

“Prezado Senhor Potter, Fomos informados que um feitiço

de levitação foi usado esta noite em seu local de residência às

9:12h. Como o senhor sabe, bruxos de menor idade não tem

permissão para fazer feitiços fora  da escola e, a continuar esta

prática, o senhor poderá ser expulso da referida escola (Decreto

para restrição racional da prática  de bruxaria por menores, 1875,

parágrafo C).

Gostaríamos também de lembrar-lhe que qualquer

atividade mágica que possa chamar a atenção da comunidade

não mágica (trouxa) é uma infração grave, conforme seção 13 do

Estatuto de Sigilo da Confederação Internacional de Bruxos.

Boas férias!

Mafalda Hopkirk 

Escritório de Controle do Uso Indevido de Mágica 

Ministério da Magia”

Harry ergueu os olhos da carta e engoliu em seco.

— Você não nos disse que não tinha permissão de usar mágica fora da

escola — disse tio Válter, um brilho demente dançando nos olhos. — Esqueceu-se

de mencionar... Vai ver lhe escapou...

O tio veio avançando para Harry como um grande buldogue, os dentes

arreganhados.

— Muito bem, tenho novidades para você, seu moleque... Vou prendê-lo...

Você nunca mais vai voltar para aquela escola... Nunca... E se tentar se soltar

por mágica, eles é que vão expulsá-lo!

E dando risadas como um maníaco, arrastou Harry para o quarto.

Tio Válter não faltou com sua palavra. Na manha seguinte, ele pagou um

homem para instalar grades  na janela de Harry. Ele mesmo instalou a portinhola

na porta do quarto, para que, três vezes por dia, eles pudessem empurrar

pequenas quantidades de comida para dentro. Soltavam Harry de manhã e de

noite para usar o banheiro.

A exceção disso, ele permanecia preso no quarto, dia e noite.

Três dias depois, os Dursley  continuavam a não dar sinais de

compadecimento, e Harry não via nenhuma saída para sua situação. Deitava-se

na cama observando o sol se pôr por trás das grades da janela e se perguntava,

infeliz, o que ia lhe acontecer.

De que adiantava se libertar do quarto por meio de mágica se Hogwarts o

expulsaria por isso? Contudo, a vida na  Rua dos Alfeneiros atingira seu ponto

crítico.

Agora que os Dursley sabiam que  não iam acordar transformados em

morcegos comedores de frutas, Harry perdera sua única arma. Dobby talvez o

tivesse salvo dos horríveis acontecimentos em Hogwarts, mas do jeito que as

coisas caminhavam, ele provavelmente ia morrer de fome.

A portinhola bateu e a mão da tia Petúnia surgiu empurrando uma tigela

de sopa em lata para dentro do quarto.  Harry, cujas entranhas doíam de tanta

fome, saltou da cama e apanhou-a. A sopa estava gelada, mas ele bebeu metade

de um gole só. Depois, atravessou o quarto até a gaiola de Edwiges e empurrou

as verduras moles do fundo da tigela para a bandeja vazia da coruja. Ela

sacudiu as penas e lhe lançou um olhar de profundo nojo.

— Não adianta empinar o bico para a comida: isto é só o que temos —

disse Harry sério.

Ele repôs a tigela vazia ao lado da portinhola e se deitou na cama,

sentindo-se mais faminto do que estivera antes da sopa.

Supondo que continuasse vivo dali a  quatro semanas, o que aconteceria

se não se apresentasse em Hogwarts? Mandariam alguém para saber por que ele

não voltara? Conseguiriam obrigar os Dursley a soltá-lo?

O quarto foi escurecendo. Exausto, com a barriga roncando, a cabeça

girando com a mesma pergunta irrespondível, Harry mergulhou num sono agitado.

Sonhou que estava sendo exibido num zoológico, com uma etiqueta presa

à gaiola em que se lia: BRUXO MENOR DE IDADE. As pessoas o observavam

por trás das grades, faminto e fraco, deitado numa cama de palha. Ele viu o rosto

de Dobby na multidão e gritou pedindo ajuda, mas Dobby respondeu: "Harry Potter

está seguro aí, meu senhor!" e desapareceu. Então os Dursley apareceram e

sacudiram as grades da gaiola, rindo-se dele.

— Parem — murmurou Harry enquanto  o barulho das grades martelava

em sua cabeça dolorida. — Me deixem em paz... Parem  com isso... Estou

tentando dormir...

Ele abriu os olhos. O luar entrava  pelas grades da janela. E alguém o

espiava pelas grades: alguém de rosto sardento, cabelos vermelhos e

nariz comprido.

Rony Weasley se achava do lado de fora da janela de Harry.

CAPÍTULO TRÊS

A Toca

— Rony! — murmurou Harry, deslizando furtivamente até a janela e

abrindo-a de modo que pudessem conversar  através das grades. — Rony, como

foi que você... Que é...?

O queixo de Harry caiu quando o impacto do que via o atingiu por inteiro.

Rony estava debruçado na janela traseira de um velho carro turquesa,

estacionado no ar. Do banco dianteiro sorriam, para Harry, Fred e Jorge, os

irmãos gêmeos de Rony, mais velhos que ele.

— Tudo bem, Harry? — perguntou Jorge.

— Que é que está acontecendo? — perguntou Rony. — Por que é que

você não tem respondido às minhas cartas? Convidei-o a nos visitar umas doze

vezes e então papai chegou em casa e  disse que você tinha recebido uma

advertência oficial por usar mágica na frente de trouxas...

— Não fui eu... E como é que ele soube?

— Ele trabalha no Ministério. Você sabe que não temos permissão para

usar mágica fora da escola...

— Olha quem fala — respondeu Harry olhando para o carro que flutuava.

— Ah, isto não conta — respondeu Rony. — É só emprestado. É do papai,

não fomos nós que o enfeitiçamos. Mas fazer mágica na frente desses trouxas

com quem você mora...

— Eu já disse que não fiz... Mas vai levar muito tempo para contar agora.

Olha, será que você pode avisar em Hogwarts?    Os Dursley me trancaram e não

vão me deixar voltar e, é claro, não posso sair usando mágica, porque o Ministério

vai achar que é a segunda mágica que faço em três dias, e aí...

— Pare de falar coisas sem sentido — disse Rony. — Viemos levá-lo para

casa conosco.

— Mas vocês também não podem me tirar usando mágica...

— Não precisamos — disse Rony, indicando com a cabeça o banco

dianteiro do carro e sorrindo. — Você esqueceu quem foi que eu trouxe comigo.

— Amarre isso nas grades —  mandou Fred, atirando a ponta de uma

corda para Harry.

— Se os Dursley acordarem, estou morto — comentou Harry enquanto

amarrava a corda bem firme em volta da grade e Fred acelerava o carro.

— Não se preocupe — falou Fred —, e dê distância.

Harry recuou para as sombras próximas, a Edwiges, que parecia ter

percebido como aquilo era importante e ficou parada e silenciosa. O carro roncou

cada vez mais alto e, de repente, com um ruído de trituração, as grades foram

totalmente arrancadas da janela, enquanto  Fred continuava a subir no ar Harry

correu à janela e viu as grades balançando a pouco mais de um metro do chão.

Rony, ofegante, guindou-as para dentro do carro. Harry escutava ansioso, mas

não vinha o menor ruído do quarto dos Dursley.

Depois que as grades foram guardadas  no banco traseiro do carro, ao

lado de Rony, Fred deu marcha a ré até chegar o mais próximo possível da janela

de Harry.

— Entre — convidou Rony.

— Mas todo o meu material de Hogwarts... Minha varinha... Minha

vassoura...

— Onde está?

— Trancado no armário embaixo da escada, e não posso sair deste

quarto...

— Não tem problema — disse Jorge do banco dianteiro do carro. — Saia

da frente, Harry.

Fred e Jorge entraram no quarto de Harry pela janela, feito gatos. A

pessoa tinha que tirar o chapéu para eles, pensava Harry, quando Jorge puxou um

grampo do bolso e começou a arrombar a fechadura.

— Tem muito bruxo que acha que é uma perda de tempo conhecer

macetes de trouxas como esse — disse Fred —, mas nós achamos que vale a

pena aprender essas habilidades, mesmo que sejam um pouco demoradas.

A porta fez um dique e se abriu.

— Então, vamos apanhar o seu malão, e você pega o que precisar do seu

quarto e passa para o Rony – murmurou Jorge.

— Cuidado com o último degrau, ele  range — murmurou Harry para os

gêmeos que desapareceram no corredor escuro.

Harry correu pelo quarto reunindo seus pertences e passando-os a Rony

pela janela. Então, foi ajudar Fred e Jorge a carregar o malão para cima. Harry

ouviu o tio Válter tossir.

Finalmente, ofegantes, eles chegaram ao alto da escada e carregaram o

malão pelo quarto de Harry até a janela aberta.

Fred pulou a janela de volta ao carro para puxar o malão com Rony,

enquanto Harry e Jorge o empurravam pelo lado de dentro.

Pouco a pouco, o malão deslizou pela janela. Tio Válter tossiu outra vez.

— Mais um pouquinho — arfou Fred, que estava puxando o malão para

dentro do carro. — Mais um bom empurrão...

Harry e Jorge jogaram os ombros contra o malão e ele deslizou da janela

para o assento traseiro do carro.

— Muito bem, vamos — cochichou Jorge.

Mas quando Harry subia no parapeito da janela ouviu um guincho alto

atrás dele, seguido imediatamente pela voz trovejante do tio Válter.

— ESSA CORUJA DESGRAÇADA!

— Eu esqueci a Edwiges! Harry precipitou-se de volta ao quarto na hora

em que a luz do corredor se acendeu — agarrou a gaiola, correu à janela e

passou-a a Rony. E estava subindo de volta na cômoda quando o tio Válter socou

a porta destrancada e ela se escancarou.

Por uma fração de segundo, o tio Válter parou emoldurado pelo portal, em

seguida deixou escapar um urro como  o de um touro enfurecido e atirou-se

contra Harry prendendo-o pelo tornozelo.

Rony, Fred e Jorge agarraram os braços de Harry e o puxaram com toda a

força que tinham.

— Petúnia! — berrou tio Válter. — Ele está fugindo! ELE ESTÁ FUGINDO!

Mas os Weasley deram um puxão gigantesco e a perna de Harry se soltou

da garra do tio Válter — e Harry já estava no carro e batia a porta.

— Pé na tábua, Fred! — gritou Rony, e o carro disparou de repente em

direção à lua.

Harry não conseguia acreditar — estava  livre. Baixou a janela, o ar da

noite chicoteou seus cabelos, e ele virou  a cabeça para contemplar os telhados

da Rua dos Alfeneiros que desapareciam ao longe. Tio Válter, tia Petúnia e Duda

estavam todos debruçados, estupefatos, na janela de Harry.

— Vejo vocês no próximo verão! — gritou Harry.

Os Weasley soltaram gargalhadas e Harry se acomodou no banco,

sorrindo de orelha a orelha.

— Solte a Edwiges — pediu ele a Rony. — Ela pode voar atrás do carro.

Há séculos que não tem uma chance de esticar as asas.

Jorge passou o grampo a Rony e, um momento depois, Edwiges voou feliz

pela janela e ficou deslizando ao lado do carro como um fantasma.

— Então, qual é a história, Harry? — perguntou Rony impaciente. — Que

aconteceu?

Harry contou tudo sobre Dobby, o aviso que dera a Harry e o desastre

com o pudim de violetas. Fez-se um silêncio longo e assombroso quando

ele terminou.

— Muito esquisito — disse Fred finalmente.

— Decididamente suspeito – concordou Jorge. — E ele nem quis lhe dizer

quem estaria tramando tudo isso?

— Acho que ele não podia — respondeu Harry. — Eu lhe contei, todas as

vezes que ele estava quase deixando escapar alguma coisa, começava a bater a

cabeça na parede.

Harry viu Fred e Jorge se entreolharem.

— O quê, vocês acham que ele estava mentindo para mim? — perguntou

Harry.

— Bom — respondeu Fred —, vamos colocar a coisa assim...

— Elfos domésticos têm poderes mágicos próprios, mas em geral não

podem usá-los sem a permissão dos donos. Calculo que o velho Dobby foi

mandado para impedir que você voltasse a Hogwarts. Deve ser a idéia

que alguém faz de uma brincadeira. Você pode imaginar alguém na escola que

tenha raiva de você?

— Claro — disseram Harry e Rony, juntos, na mesma hora.

— Draco Malfoy — explicou Harry. — Ele me odeia.

— Draco Malfoy? — perguntou Jorge, virando-se. — O filho de Lúcio

Malfoy?

— Deve ser, não é um nome muito comum, é? — disse Harry.

— Por quê?

— Já ouvi papai falar nele. Era um grande seguidor de Você-Sabe-Quem.

— E quando Você-Sabe-Quem desapareceu — acrescentou Fred,

esticando-se para olhar para Harry —,  Lúcio Malfoy voltou dizendo que nunca

tivera intenção de fazer nada. Um monte de bosta... Papai acha que ele fazia parte

do círculo intimo de Você-Sabe-Quem.

Harry já ouvira esses comentários sobre a família Malfoy antes e não se

surpreendeu nem um pouco. Draco Malfoy fazia Duda Dursley parecer um menino

bom, atencioso e sensível.

— Não sei se os Malfoy têm um elfo doméstico... — disse Harry.

— Bom, seja quem for, os donos dele devem ter uma família de bruxos

antiga e rica — disse Fred.

— É, mamãe sempre desejou que a gente tivesse um elfo doméstico para

passar a roupa — comentou Jorge. — Mas só o que temos é um vampiro velho e

incompetente no sótão e gnomos por todo  o jardim. Elfos domésticos combinam

com grandes casas senhoriais, castelos e lugares do gênero; você não toparia

com um na nossa casa...

Harry estava calado. A julgar pelo fato de que Draco Malfoy em geral tinha

do bom e do melhor, a família devia rolar em dinheiro de bruxo; ele podia

até imaginar Malfoy se pavoneando por  uma grande casa senhorial. Mandar o

criado da família impedir Harry de voltar a Hogwarts também parecia bem o tipo

de coisa que Malfoy faria. Ele teria sido tão burro a ponto de levar Dobby a sério?

— Em todo o caso, fico contente  que a gente tenha vindo buscá-Lo. Eu

estava ficando realmente preocupado quando você, não respondeu minhas cartas.

Primeiro pensei que tinha sido culpa de Errol...

— Quem é Errol?

— Nossa coruja. Ele é velhíssimo. Não seria a primeira vez que desmaia

ao fazer uma entrega. Então tentei pedir o Hermes emprestado...

— Quem?

— A coruja que mamãe e papai compraram para Percy quando ele foi

nomeado monitor — explicou Fred do banco da frente.

— Mas Percy não quis me emprestar. Disse que precisava dele.

— Percy anda se comportando de forma muito estranha este verão —

disse Jorge franzindo a testa. — E  tem despachado um bocado de cartas e

passado um tempão trancado no quarto... Quero dizer, tem limite o número de

vezes que a pessoa pode querer dar brilho num  distintivo de monitor.. Você está

se afastando demais para oeste, Fred —  acrescentou, apontando a bússola no

painel do carro. Fred corrigiu o rumo girando o volante.

— E seu pai sabe que você está dirigindo o carro? — perguntou Harry,

já adivinhando a resposta.

— Ah, não — disse Rony —, ele teve que trabalhar hoje à noite. Com

sorte conseguiremos guardar o carro de volta na garagem antes que mamãe note

que saímos com ele.

— Afinal, que é que seu pai faz no Ministério da Magia?

— Ele trabalha no departamento mais monótono de todos — disse Rony.

— O do Controle do Mau Uso dos Artefatos dos Trouxas.

— O quê?

— Tratam do feitiço lançado em objetos feitos pelos trouxas, sabe, no

caso de acabarem indo parar numa loja ou numa casa de trouxas. Como no ano

passado, uma velha bruxa morreu e o seu  serviço de chá foi vendido a uma loja

de antiguidades.

— Uma mulher trouxa comprou o serviço, levou para casa e tentou servir

chá aos amigos. Foi um pesadelo, papai ficou trabalhando depois do expediente

durante semanas.

— Que aconteceu?

— O bule de chá endoidou e espirrou chá fervendo para todo lado, e um

homem foi parar no hospital com as pinças de açúcar presas no nariz. Papai

quase ficou louco, só existe ele e um velho bruxo chamado Perkins no escritório, e

os dois tiveram que usar feitiços para apagar lembranças e outros tipos de

recursos para abafar o caso...

— É, papai é doido por tudo que os trouxas produzem; nosso barraco

de ferramentas é cheio de coisas de trouxas. Ele desmonta um objeto, enfeitiça e

torna a montá-lo. Se ele revistasse a nossa casa teria que se dar ordem de prisão.

Mamãe fica danada.

— Aquela é a estrada principal — disse Jorge, espiando para baixo pelo

pára-brisa. — Estaremos lá em dez minutos... Antes assim, já está clareando...

Uma ligeira claridade rosada tornava-se visível na linha do horizonte a

leste.

Fred fez o carro baixar um pouco, e Harry viu uma colcha de retalhos feita

de campos e arvoredos.

— Moramos um pouquinho fora da cidade  — disse Jorge. — Ottery St.

Catchpole...

O carro voador continuava a descer. A auréola escarlate do sol agora

brilhava por entre as árvores.

— Pousamos! — exclamou Fred quando, com um ligeiro solavanco, eles

tocaram o chão.

Tinham pousado ao lado de garagem desmantelada num pequeno quintal,

e Harry olhou pela primeira vez para a  casa de Rony.  Parecia ter sido no

passado um grande chiqueiro de pedra, que foram acrescentando cômodos aqui e

ali até ela atingir os andares e era tão torta que parecia ser sustentada por mágica

(o que, Harry lembrou a si mesmo, era provável).

Quatro ou cinco chaminés estavam encarrapitadas no alto do teto

vermelho. Em um letreiro torto enfiado no chão, próximo à entrada, lia-se A TOCA.

Em volta da porta de entrada encontrava-se uma variedade de botas de borracha

e um caldeirão muito enferrujado.

Várias galinhas castanhas e gordas ciscavam pelo quintal.

— Não é muita coisa — disse Rony.

— É maravilhosa — comentou Harry feliz, pensando na Rua dos

Alfeneiros.

Eles desembarcaram do carro.

— Agora vamos subir muito quietinhos — recomendou Fred e esperar

mamãe nos chamar para tomar o café da manhã.

Eles desembarcaram do carro.  

— Então Rony, você desce correndo e diz: "Mamãe, olhe só

quem apareceu durante a noite!" e ela vai ficar contente de ver o Harry e ninguém

vai precisar saber que saímos voando no carro.

— Certo — concordou Rony. — Vamos Harry, eu durmo no... No alto...

O rosto de Rony ganhou um tom verde esquisito, seus olhos se fixaram na

casa. Os outros três se viraram.

A Sra. Weasley vinha atravessando o quintal, espantando galinhas, e para

uma senhora baixa, gorducha, de rosto bondoso, era incrível como estava

parecendo um tigre de dentes de sabre.

— Ah!— exclamou Fred.

— Essa não! — exclamou Jorge.

A Sra. Weasley parou diante deles, as mãos nos quadris, olhando de uma

cara culpada para a outra. Vestia um avental florido com uma varinha saindo pela

borda do bolso.

— Muito bem — disse ela.

— Bom-dia, mamãe — disse Jorge, no que ele audivelmente pensou que

era uma voz lampeira e cativante.

— Vocês fazem idéia da preocupação que tive? — perguntou a Sra.

Weasley num sussurro letal.

— Desculpe, mamãe, mas sabe, tínhamos que...

Os três filhos da Sra. Weasley  eram mais altos do que ela, mas

encolheram à medida que a raiva da mãe ia desabando sobre eles.

— As camas vazias! Nenhum bilhete! O carro desaparecido... Podia

ter batido... Louca de preocupação... Vocês se importaram?... Nunca em minha

vida... Esperem até seu pai voltar, nunca tivemos problemas assim com o Gui nem

com o Carlinhos nem com o Percy...

— O Percy perfeito — resmungou Fred.

— VOCÊS PODIAM SE MIRAR NO  EXEMPLO DO PERCY! — berrou a

Sra. Weasley, metendo o dedo no peito de Fred.

— Vocês podiam ter morrido, podiam ter sido vistos, podiam ter feito seu

pai perder o emprego...

Parecia que o sermão estava durando horas. A Sra. Weasley ficou rouca

de tanto gritar até se virar para Harry, que recuou.

— Estou muito contente em vê-lo, Harry, querido — disse ela. — Entre,

venha tomar café.

Deu meia-volta e entrou em casa,  e Harry, depois de lançar um olhar

nervoso a Rony, que acenou com a cabeça animando-o, acompanhou-a.

A cozinha era pequena e um tanto apertada. Havia ao centro uma mesa

de madeira muito escovada e cadeiras,  e Harry se sentou na beirada de uma,

espiando à sua volta. Nunca estivera numa casa de bruxos antes.

O relógio na parede em frente só  tinha um ponteiro e nenhum número.

Havia escritas em torno do mostrador coisas assim, Hora de fazer chá, Hora de

dar comida ás galinhas e Você está atrasado. Havia livros arrumados em fileiras

triplas sobre o console da lareira, livros com títulos do gênero Enfeitice o seu

próprio queijo, O Feitiço no forno e Festas de um minuto — um Encantamento! E,

a não ser que os ouvidos de Harry o enganassem, o velho rádio ao lado da pia

acabara de anunciar que o próximo programa era "Hora de Encantos, com a

popular cantora bruxa, Celestina Warbeck".

A Sra. Weasley batia pratos e panelas, preparando o café da manhã um

pouco a esmo, lançando olhares feios aos  filhos, enquanto atirava salsichas na

frigideira.

De vez em quando resmungava coisas como "não sei o que estavam

pensando" e "eu nunca teria acreditado".

— Não estou culpando você; querido — ela tranqüilizou Harry, servindo

oito ou nove salsichas no prato dele. — Arthur e eu estivemos preocupados com

você, também. Ainda na outra noite estávamos falando que iríamos buscá-lo

pessoalmente se você não escrevesse a  Rony até sexta-feira. Mas francamente

— (ela agora acrescentava três ovos fritos às salsichas) — atravessar metade do

país em um carro ilegal, vocês podiam ter sido vistos...

Ela acenou a varinha displicentemente em direção dos pratos na pia, que

começaram a se lavar, entrechocando-se de leve ao fundo.

— Estava nublado, mamãe! — exclamou Fred.

— Você fique de boca fechada enquanto come! — ralhou a Sra. Weasley.

— Estavam matando ele de fome, mamãe! – disse Jorge.

— E você! — disse a Sra. Weasley, mas foi com uma expressão

ligeiramente mais branda que ela começou  a cortar e passar manteiga no pão

para Harry.

Naquele momento surgiu uma distração sob a forma de uma figura

pequena, de cabelos vermelhos, que vestia uma longa camisola, e apareceu na

cozinha, deu um gritinho e saiu correndo outra vez.

— Gina — disse Rony baixinho para Harry. — Minha irmã. Andou falando

em você o verão inteiro.

— É, ela vai querer o seu autógrafo, Harry — disse Fred com um sorriso,

mas viu que a mãe o olhava e baixou o rosto para o prato, calando-se. Nada mais

foi dito até os quatro pratos ficarem limpos, o que levou um tempo

surpreendentemente breve.

— Putz, estou cansado — bocejou Fred, pousando finalmente a faca e o

garfo. — Acho que vou me deitar e...

— Não vai, não — retrucou a Sra. Weasley. — A culpa foi sua se ficou a

noite toda acordado. Você vai desgnomizar o jardim para mim; eles estão ficando

completamente rebeldes outra vez.

— Ah, mamãe...

— E vocês dois — disse ela, olhando feio para Rony e Fred. — Você pode

ir se deitar, querido — acrescentou dirigindo-se a Harry. — Você não pediu a eles

para voarem naquele carro infernal.

Mas Harry, que se sentia completamente acordado, disse depressa:

— Vou ajudar o Rony. Nunca vi fazer uma desgnomização...

— É muito gentil de sua parte, querido, mas é trabalho monótono — disse

a Sra. Weasley. — Agora vamos ver o que Lockhart tem a dizer sobre o assunto.

Ela puxou um livro pesado de cima do console. Jorge gemeu.

— Mamãe, nós sabemos como desgnomizar um jardim.

Harry espiou a capa do livro da Sra.  Weasley. Escritas na capa em

arabescos dourados havia as palavras Guia de pragas domésticas de Gilderoy

Lockhart. Havia na capa uma grande foto de um bruxo bonitão de cabelos louros

ondulados e olhos azuis muito vivos. Como sempre no mundo dos bruxos, a foto

se mexia; o bruxo, que Harry supunha que  fosse o tal Gilderoy Lockhart, não

parava de piscar, muito animado, para todos.

— Ah, ele é um assombro — disse a mãe. — Conhece bem as pragas

domésticas.

É um livro maravilhoso...

— Mamãe tem um xodó por ele — disse Fred num sussurro muito audível.

— Não seja ridículo Fred — retorquiu a Sra. Weasley, o rosto muito

corado. — Está bem, se vocês acham que sabem mais do que Lockhart, podem ir

fazer o trabalho, mas tenho pena de vocês se tiver sobrado um único gnomo

naquele jardim quando eu sair para inspecioná-lo.

Aos bocejos e resmungos, os Weasley  saíram se arrastando, com Harry

em sua cola. O jardim era grande e, aos olhos de Harry, exatamente como um

jardim devia ser. Os Dursley não teriam gostado — havia muito mato e a grama

precisava ser aparada —, mas havia árvores nodosas a toda volta dos muros,

plantas que Harry nunca vira saindo de  cada canteiro e um grande tanque de

águas verdosas cheio de sapos.

— Os trouxas também  têm gnomos de jardim, sabe — Harry contou a

Rony quando cruzavam o gramado.

— Sei, já vi aquelas coisas que eles acham que são gnomos — disse

Rony, com o corpo dobrado e a cabeça  enfiada num pé de peônias —, como

papais noéis baixinhos e gordinhos segurando varas de pescar...

Ouviram um ruído de alguém se debatendo violentamente, o pé de peônia

estremeceu e Rony se levantou.

— Isto é um gnomo — disse serio.

— Tire as mãos de cima de mim!Tire as mãos de cima de mim! Guinchou

o gnomo.

Decerto não parecia nada com um Papai Noel. Era pequeno, a pele

parecia um couro, a cabeçorra cheia de calombos e careca, igualzinha a uma

batata. Rony segurou-o à distância enquanto o gnomo o chutava com os pezinhos

calosos; o garoto o agarrou pelos tornozelos e o virou de cabeça para baixo.

— Isto é o que a gente tem que fazer — explicou. E ergueu o gnomo

acima da cabeça ("Tire as mãos de mim!") e começou rodá-lo em grandes círculos

como se fosse laçar um boi. Ao ver a cara de espanto de Harry, Rony

acrescentou: — Isto não machuca, você só precisa deixá-los bem tontos para não

poderem encontrar o caminho de volta para as tocas de gnomos.

Ele soltou os tornozelos do gnomo: que voou uns seis metros para o alto e

caiu com um baque surdo no campo do outro lado da sebe.

— Lamentável — exclamou Fred. — Aposto que posso atirar o meu bem

além daquele toco de árvore.

Harry aprendeu depressa a não sentir muita pena dos gnomos. Resolveu

simplesmente deixar cair por cima da  sebe o primeiro que pegou, mas o gnomo,

pressentindo fraqueza, enterrou os dentes afiados como navalhas no seu dedo, e

Harry teve muito trabalho para sacudi-lo longe, até que...

— Uau, Harry, esse deve ter caído a uns quinze metros...

O ar não tardou a ficar coalhado de gnomos voadores.

— Está vendo, eles não são muito inteligentes — disse Jorge, agarrando

cinco ou seis gnomos de uma vez. — Na hora que descobrem que está havendo

uma desgnomização, aparecem correndo  para dar uma espiada. Era de se

esperar que já tivessem aprendido a ficar quietos.

Logo os gnomos atirados no campo começaram a se afastar em uma linha

descontínua, os ombrinhos curvados.

— Eles vão voltar — disse Rony enquanto observavam os gnomos

desaparecerem na sebe do outro lado do  campo. — Eles adotam isso aqui...

Papai é muito mole com eles; acha que são engraçados...

Naquele instante, a porta de entrada bateu.

— Ele voltou! — disse Jorge. — Papai está em casa!

Os garotos atravessaram correndo o jardim e entraram em casa.

O Sr. Weasley estava largado numa cadeira da cozinha, sem óculos e de

olhos fechados. Era um  homem magro, começando a  ficar careca, mas o pouco

cabelo que tinha era ruivo como o dos filhos. Usava vestes verdes e longas, que

estavam empoeiradas e amarrotadas da viagem.

— Que noite! — murmurou, tateando à procura do bule de chá enquanto

todos se sentaram à sua volta. — Nove batidas.

— Nove! E o velho Mundungus Fletcher ainda tentou me lançar um feitiço

quando eu estava de costas...

O Sr. Weasley tomou um longo gole de chá e suspirou.

— Encontrou alguma coisa, papai? — perguntou Fred ansioso.

— Só encontrei umas chaves para  portas que encolhem e uma chaleira

que morde — bocejou o Sr. Weasley. — Houve as ocorrências feias, mas não

foram no meu departamento. Mortlake foi  levado para interrogatório sobre umas

doninhas muito esquisitas, mas isto foi com a Comissão de Feitiços

Experimentais, graças a Deus...

— Mas por que alguém ia se dar o trabalho de fazer chaves que

encolhem? — perguntou Jorge.

— Só para aborrecer os trouxas — suspirou o Sr. Weasley. — Vendem a

eles uma chave que encolhe até desaparecer, de modo que nunca conseguem

encontrá-la quando precisam... É claro  que é muito difícil processar alguém

porque nenhum trouxa vai admitir que a chave dele não pára de encolher, insistem

que vivem a perdê-las.      Deus os abençoe,  eles vão a extremos para fingir que

magia não existe, mesmo que esteja no nariz deles... Mas as coisas que o nosso

pessoal anda enfeitiçando, vocês não iriam acreditar...

— COMO CARROS, POR EXEMPLO?

A Sra. Weasley aparecera, empunhando um longo atiçador como uma

espada. Os olhos do Sr. Weasley se arregalaram.

Ele olhou com cara de culpa para a mulher.

— Carros, Molly, querida?

— É Arthur, carros — disse a Sra. Weasley, os olhos faiscando. —

Imagine só um bruxo comprar um carro velho e enferrujado e dizer à mulher que

só quer desmontá-lo para ver como funciona, quando na realidade o enfeitiçou

para fazê-lo voar.

O Sr. Weasley piscou os olhos.

— Bom, querida, acho que você vai  descobrir que ele estava agindo

dentro da lei quando fez isso, mesmo que...  Ah... Tivesse agido melhor se, hum,

se tivesse contado a verdade à mulher... Há  um furo na lei, você vai descobrir...

Desde que ele não tivesse intenção de voar no carro, o fato de que o carro poderá

voar não...

— Arthur Weasley, você providenciou para que houvesse um furo nessa

lei quando a escreveu! — gritou a Sra. Weasley. — Só para você poder continuar

a se distrair com aquela lixaria dos trouxas no seu barraco! E para sua informação,

Harry chegou hoje de manhã naquele carro que você não tinha intenção de fazer

voar!

— Harry? — exclamou o Sr. Weasley sem entender — Que Harry?

Ele olhou à volta, viu Harry e deu um salto.

— Deus do céu, é Harry Potter? Muito prazer em conhecê-lo. Rony tem

falado tanto em...

— Os seus filhos foram naquele carro até a casa de Harry e voltaram de lá

ontem á noite!— gritou a Sra. Weasley. — Que é que você me diz disso, hein?

— Vocês fizeram mesmo isso? — perguntou o Sr. Weasley, ansioso. — E

o carro voou bem? Eu... Eu quero dizer — gaguejou, enquanto voavam faíscas

dos olhos da Sra. Weasley — que... Isso foi muito errado, meninos... Muito errado

mesmo...

— Vamos deixar eles discutirem — Rony sussurrou para Harry quando a

Sra. Weasley inchou como um sapo-boi. — Vamos, vou-lhe mostrar o meu quarto.

Os dois saíram discretamente da cozinha e seguiram por um corredor

estreito até uma escada irregular, que subia em ziguezague pela casa. No terceiro

patamar, havia uma porta entreaberta.  Harry vislumbrou dois grandes olhos

castanhos e vivos que o espiavam antes da porta fechar com um clique.

— Gina — explicou Rony. — Você não sabe como é estranho ela estar tão

tímida.

Normalmente ela nunca pára de falar...

Eles subiram mais dois lances e chegaram a uma porta com a tinta

descascada e uma pequena placa onde se lia "Quarto do Ronald".

Harry entrou, a cabeça quase tocando no teto inclinado, e piscou os olhos.

Era como entrar num forno. Quase tudo no quarto de Rony era de um tom

violentamente laranja: a colcha da cama, as paredes e até o teto. Então Harry

percebeu que Rony tinha coberto praticamente cada centímetro do papel de

parede gasto com pôsteres dos mesmos sete bruxos e bruxas, todos usando

vestes laranja vivo, segurando vassouras e acenando com animação.

— O seu time de Quadribol? — perguntou Harry.

— O Chudley Cannons — disse Rony,  apontando para a colcha laranja,

que exibia um brasão com dois enormes O pretos e uma bala de canhão

em movimento. — Nono lugar na divisão.

Os livros escolares de feitiçaria que pertenciam a Rony estavam

empilhados de qualquer jeito num canto, junto com um monte de histórias em

quadrinhos que pareciam conter a mesma tira, As aventuras de Martin Miggs, o

trouxa pirado. A varinha de condão de Rony estava em cima de um aquário cheio

de ovas de rã, no peitoril da janela, ao  lado do seu rato cinzento e gordo, o

Perebas, que tirava um cochilo numa nesga de sol.

Harry pulou por cima de um baralho  de cartas auto embaralhantes que

estava no chão e espiou pela janelinha. No campo, lá embaixo, ele viu uma turma

de gnomos que voltavam sorrateiros, um a  um, pela cerca dos Weasley. Depois

virou-se para olhar Rony, que o observava quase nervoso, como se esperasse

ouvir sua opinião.

— É meio pequeno — disse Rony depressa. — Nada como aquele quarto

que você tinha na casa dos trouxas. E estou bem debaixo do vampiro no sótão;

sempre batendo nos canos e gemendo...

Mas Harry, com um grande sorriso, disse:

— Esta é a melhor casa que já visitei.

As orelhas de Rony ficaram vermelhas.

CAPÍTULO QUATRO

Na Floreios e Borrões

 A vida na Toca era a mais diferente possível da vida na Rua

dos Alfeneiros. Os Dursley gostavam  de tudo limpo e arrumado; a casa dos

Weasley era cheia de coisas estranhas e inesperadas. Harry teve um choque na

primeira vez que se mirou no espelho sobre o console da lareira da cozinha, pois o

espelho gritou:

"Ponha a camisa para dentro, seu desleixado!" O vampiro no sótão uivava

e derrubava canos, sempre que sentia que a casa estava ficando demasiado

quieta, e as pequenas explosões que vinham do quarto de Fred e Jorge eram

consideradas perfeitamente normais.

Porém, o que Harry achou mais fora do comum na vida em casa de Rony

não foi o espelho falante nem o vampiro baterista: mas o fato de que todos

pareciam gostar dele.

A Sra. Weasley se preocupava com o  estado das meias dele e tentava

forçá-lo a repetir a comida três vezes  por refeição. O Sr. Weasley gostava que

Harry se sentasse ao lado dele, na mesa do jantar, para poder bombardeá-lo com

perguntas sobre a vida com os trouxas, pedindo-lhe para explicar como

funcionavam coisas como as tomadas e o correio postal.

— Fascinante! — exclamou, quando Harry lhe contou como se usava o

telefone. — Engenhoso, verdade, quantas maneiras os trouxas encontraram de

viver sem o auxílio da magia.

Harry recebeu notícias de Hogwarts, numa bela manhã, cerca de uma

semana depois de chegar à Toca. Ele e Rony desceram para tomar café e

encontraram o Sr. e a Sra. Weasley e Gina já sentados à mesa da cozinha. No

instante em que viu Harry, Gina sem querer derrubou a tigela de mingau no chão

fazendo um estardalhaço. A garota parecia muito propensa a derrubar coisas

sempre que Harry entrava. Ela mergulhou debaixo da mesa para apanhar a tigela

e reapareceu com o rosto rubro como um sol poente.

Harry fingindo não notar, sentou-se e  aceitou a torrada que a Sra.

Weasley lhe oferecia.

— Cartas da escola — disse o Sr.  Weasley, passando a Harry e Rony

envelopes idênticos de pergaminho amarelado, endereçados com tinta verde. -Dumbledore já sabe que você está aqui, Harry, ele não perde um detalhe, aquele

homem. Vocês dois também receberam — acrescentou ele, quando Fred e Jorge

entraram descontraídos, ainda de pijamas.

Durante alguns minutos fez-se silêncio enquanto todos liam as cartas. A

de Harry mandava-o tomar o Expresso de Hogwarts como sempre na estação de

King’s Cross, no dia 1º de setembro. Trazia também uma lista dos novos livros

que ia precisar para o próximo ano letivo.

MATERIAL PARA OS ALUNOS DA SEGUNDA SÉRIE:

ƒ  O Livro Padrão de feitiços, 2ª série de

Miranda Goshawk.

ƒ  Como dominar um espírito agourento de

Gilderoy Lockhart.

ƒ  Como se divertir com vampiros de

Gilderoy Lockhart.

ƒ  Férias com bruxas malvadas de Gilderoy

Lockhart.

ƒ  Viagens com trasgos de Gilderoy Lockhart.

ƒ  Excursões com vampiros de Gilderoy

Lockhart.

ƒ  Passeios com lobisomens de Gilderoy

Lockhart.

ƒ  Um ano com o Ieti de Gilderoy Lockhart.

Fred, que terminara de ler a lista, deu uma espiada na de Harry.

— Mandaram você comprar todos os livros de Lockhart também! —

admirou-se. — O novo professor de Defesa  Contra as Artes das Trevas deve ser

fã dele, aposto que é uma bruxa.

Ao dizer isto, o olhar de Fred cruzou com o de sua mãe e ele rapidamente

voltou a atenção para a sua geléia.

— Esse material não vai sair barato — comentou Jorge, lançando um

olhar rápido aos pais. — Os livros de Lockhart são bem carinhos...

— Daremos um jeito — disse a Sra. Weasley, embora tivesse a expressão

preocupada. — Espero poder comprar a maioria do material de Gina de segunda

mão.

— Ah, você vai entrar para Hogwarts este ano? — perguntou Harry

a Gina.

Ela confirmou com a cabeça, corando até a raiz dos cabelos flamejantes e

enfiou o cotovelo na manteigueira. Felizmente ninguém viu exceto Harry

porque, naquele momento, o irmão mais velho de Rony, Percy, entrou na cozinha.

Já estava vestido, o distintivo de monitor em Hogwarts preso no suéter sem

mangas.

— Dia — disse Percy animado. — Lindo dia.

Sentou-se na única cadeira desocupada, mas quase imediatamente

levantou-se de um salto, erguendo do assento um espanador de penas cinzentas

que parecia estar na muda — pelo menos foi isso que Harry pensou que fosse, até

ver que a coisa respirava.

— Erroll — exclamou Rony, recolhendo a coruja inerte da mão de Percy

e extraindo uma carta que ela trazia  presa sob a asa. — Finalmente chegou a

resposta de Hermione. Escrevi a ela avisando que íamos tentar salvar você dos

Dursley.

Ele levou Errol até um poleiro na porta dos fundos e tentou fazê-lo

encarrapitar-se, mas a coruja tornou a desmontar, por isso Rony a deitou na tábua

de escorrer, resmungando "Patético". Em seguida ele abriu a carta de Mione e leu-a em voz alta.

“Queridos Rony e Harry, se estiver aí.

Espero que tudo tenha corrido bem, que Harry esteja bem

e que você não tenha feito nada ilegal para tirá-lo de lá, Rony,

porque isso criará problemas para o Harry também. Tenho estado

realmente preocupada e, se Harry  estiver bem, por favor, mande

me dizer logo, mas talvez seja  melhor usar outra coruja, porque

acho que mais uma entrega talvez mate essa.

Estou muito ocupada, estudando, é claro...”

— Como é que pode! — exclamou Rony horrorizado. — Estamos de

férias!

“E vamos a Londres na próxima quarta-feira comprar os

livros novos. Porque não nos encontramos no Beco Diagonal?

Mande notícias do que está acontecendo, assim que

puder. Afetuosamente, Mione”.

— Bom, isso se encaixa perfeitamente. Podemos ir comprar todo o

material de vocês, também — disse a Sra. Weasley, começando a tirar a mesa. —

Que é que vocês estão planejando fazer hoje?

Harry, Rony, Fred e Jorge estavam pensando em subir o morro até um

pequeno prado que pertencia aos Weasley. Era cercado de árvores que

bloqueavam a visão da cidadezinha embaixo, o que significava que podiam

praticar Quadribol lá, desde que não voassem muito alto. Não podiam usar bolas

de Quadribol de verdade, pois seria difícil explicar se escapulissem e

sobrevoassem a cidade; em vez disso, atiravam maçãs uns para os outros.

Revezaram-se para montar a Nimbus 2000 de Harry, que era, sem nenhum favor,

a melhor vassoura; a velha Shooting Star de Rony muitas vezes perdia na corrida

para as borboletas que apareciam.

Cinco minutos depois os garotos estavam subindo o morro, as vassouras

nos ombros.

Tinham perguntado a Percy se queria acompanhá-los, mas ele respondera

que estava ocupado. Harry até ali só tinha visto Percy às refeições; ele passava o

resto do tempo trancado no quarto.

— Gostaria de saber o que ele está aprontando — disse Fred, franzindo a

testa. — Está tão mudado. O resultado das  provas dele chegou  um dia antes de

você; doze N.O.M.s e ele nem cantou vitória.

— Níveis Ordinários em Magia — explicou Jorge, vendo o olhar intrigado

de Harry. — Gui recebeu doze também. Se não nos cuidarmos vamos ter outro

monitor-chefe na família. Acho que não iríamos suportar a vergonha.

Gui era o filho mais velho dos Weasley. Ele e o irmão logo abaixo,

Carlinhos, já tinham terminado Hogwarts. Harry nunca vira nenhum dos dois, mas

sabia que Carlinhos estava na Romênia estudando dragões e Gui, no Egito,

trabalhando no banco dos bruxos, o Gringotes.

— Não sei como mamãe e papai vão poder comprar todo o nosso material

escolar este ano — disse Jorge depois de algum tempo. — Cinco conjuntos de

livros do Lockhart! E Gina precisa de vestes, uma varinha e todo o resto...

Harry não disse nada. Sentiu-se um  pouco constrangido. Guardado no

cofre subterrâneo do Banco de Gringotes, em Londres, havia uma pequena

fortuna que seus pais lhe haviam deixado.  Naturalmente, era somente no mundo

dos bruxos que ele tinha dinheiro; não se podia usar galeões, sicles e nuques em

lojas de trouxas. Ele nunca mencionara aos Dursley sua conta no Banco de

Gringotes, pois achava que o horror que eles tinham à magia não se estenderia a

um montão de ouro.

A Sra. Weasley acordou-os bem cedo na quarta-feira seguinte. Depois de

comerem rapidamente uma dúzia de sanduíches de bacon cada um, eles vestiram

os casacos e a Sra. Weasley apanhou um  vaso de flor no console da cozinha e

espiou dentro dele.

— Estamos com o estoque baixo, Arthur — suspirou. — Teremos que

comprar mais hoje...

— Ah, muito bem, hóspedes primeiro! Pode começar, Harry querido!

E ela lhe ofereceu o vaso de flor.

Harry olhou para os Weasley, que o observavam.

— Q-que é que eu tenho que fazer? — gaguejou.

— Ele nunca viajou com Pó de Flu — disse Rony de repente. — Desculpe

Harry, eu me esqueci.

— Nunca? — admirou-se o Sr. Weasley. — Mas como foi que você

chegou ao Beco Diagonal para comprar seu material escolar no ano passado?

— Fui de metrô...

— Verdade? — exclamou o Sr. Weasley animado. — Havia escapadas

rolantes? Como é que...

— Agora não, Arthur — disse a Sra. Weasley. — O Pó de Flu é muito mais

rápido, querido, mas meu Deus, se você nunca o usou antes...

— Ele vai conseguir, mamãe — disse Fred. — Harry observe a

gente primeiro.

Fred apanhou uma pitada de pó brilhante no vaso de flor, foi até a lareira e

atirou o pó no fogo.

Com um rugido, as chamas ficaram verde-esmeralda e mais altas do que

Fred, que entrou nelas e gritou "Beco Diagonal!” e desapareceu.

— Você precisa falar bem claro, querido — disse a Sra. Weasley a Harry

quando Jorge mergulhou a mão no vaso. — E  se certifique se está saindo na

grade certa...

— Na o quê certa? — perguntou Harry nervoso enquanto as chamas

rugiam e arrebatavam Jorge de vista.

— Bem, há um número enorme de lareiras de bruxos para você escolher,

sabe, mas se você falar com clareza...

— Ele vai acertar, Molly, não se preocupe — disse o Sr.

Weasley, servindo-se de Pó de Flu, também.

— Mas, querido, se ele se perder, como é que iríamos explicar à tia e ao

tio dele?

— Eles não se importariam — tranqüilizou-a Harry. — Duda ia achar que

teria sido uma piada genial se eu me perdesse dentro de uma lareira, não se

preocupe.

— Bem... Está bem... Você vai depois de Arthur — disse a Sra. Weasley. -Agora, quando entrar no fogo, diga aonde vai...

— E mantenha os cotovelos colados ao corpo — aconselhou.

— E os olhos fechados — recomendou a Sra. Weasley. — A fuligem...

— Não se mexa — disse Rony. —  Ou pode acabar caindo na lareira

errada... Mas cuidado para não entrar em pânico e sair antes da hora. Espere até

ver Fred e Jorge. Harry, fazendo força para guardar tudo isso na cabeça, apanhou

uma pitada de Pó de Flu e avançou até a beira do fogo. Inspirou profundamente,

lançou o pó nas chamas e entrou; o fogo lhe lembrou uma brisa morna; ele abriu a

boca e imediatamente engoliu um monte de cinzas quentes.

— B-be-co Diagonal — tossiu.

A sensação de estar sendo sugado por um enorme ralo. Ele parecia estar

girando muito rápido.

O rugido em seus ouvidos era ensurdecedor.. E tentou manter os olhos

abertos, mas o rodopio das chamas verdes lhe dera enjôo... Uma coisa dura bateu

no seu cotovelo e ele o prendeu com firmeza junto ao corpo, sempre girando...

Agora a sensação era de mãos geladas  esbofeteando seu rosto... Apertando os

olhos por trás dos óculos ele viu uma sucessão de lareiras indistintas e relances

de aposentos além...

Os sanduíches de bacon reviravam em  sua barriga... Ele tornou a fechar

os olhos desejando que aquilo parasse e então... Caiu de cara no chão, em cima

de uma pedra fria e sentiu a ponta dos óculos se partir.

Tonto e machucado, coberto de fuligem, ele se levantou desajeitado,

segurando os óculos partidos na frente dos olhos. Estava totalmente sozinho, mas

onde estava ele não fazia idéia.

Só sabia dizer que estava de pé numa lareira de pedra, em um lugar que

parecia ser uma loja de bruxo grande e mal-iluminada — mas nada que havia ali

tinha a menor probabilidade de aparecer numa lista de material escolar

de Hogwarts.

Um mostruário próximo continha  uma mão murcha em cima de uma

almofada, um baralho manchado de sangue e um olho de vidro arregalado.

Máscaras diabólicas o espiavam das paredes, uma variedade de ossos humanos

jazia sobre o balcão e instrumentos pontiagudos e enferrujados pendiam do teto, E

o que era pior, a rua estreita e escura que Harry via pela vitrine empoeirada da loja

decididamente não era Beco Diagonal.

Quanto mais cedo saísse dali melhor. Com o nariz ainda doendo por

causa da batida na lareira, Harry se encaminhou depressa e silenciosamente para

a porta, mas antes que cobrisse metade da distância, duas pessoas apareceram

do outro lado da vitrine — e uma delas  era a última pessoa que Harry queria

encontrar estando perdido, coberto de fuligem, com os óculos partidos: Draco

Malfoy.

Harry olhou depressa a toda volta  e viu um grande armário preto à

esquerda; correu para ele e se fechou dentro, deixando apenas uma frestinha na

porta para espiar. Segundos depois, uma sineta tocou e Malfoy entrou na loja.

O homem que entrou atrás dele só podia ser o pai. Tinha a mesma cara

fina e pontuda e olhos idênticos, frios e cinzentos.

O Sr. Malfoy andou pela loja examinando descansadamente os objetos

expostos e tocou uma campainha em cima do balcão antes de se virar para o filho

e dizer:

— Não toque em nada, Draco.

Malfoy, que esticara a mão para o olho de vidro, retrucou:

— Pensei que você ia me comprar um presente.

— Eu disse que ia lhe comprar uma vassoura de corrida — disse o pai

tamborilando no balcão.

— De que me serve uma vassoura se não faço parte do time da casa? —

respondeu Malfoy, com a cara amarrada. — Harry Potter ganhou uma Nimbus

2000 no ano passado. Permissão especial  de Dumbledore para ele poder jogar

pela Grifinória. Ele nem é tão bom assim, só que é famoso... Famoso por ter uma

cicatriz idiota na testa...

Malfoy se abaixou para examinar uma prateleira cheia de crânios.

— Todo mundo acha que ele é tão sabido, o maravilhoso Potter com sua

cicatriz e sua vassoura...

— Você já me contou isso no mínimo dez vezes — disse o Sr. Malfoy,

com um olhar de censura para o filho. — E gostaria de lembrar-lhe que não

é, prudente, demonstrar que não gosta de Harry Potter, não quando a maioria do

nosso povo acha que ele é o herói que fez o Lord das Trevas desaparecer...

Ah, Sr. Borgin.

Um homem curvado aparecera atrás  do balcão, alisando os cabelos

untados de óleo para afastá-los do rosto.

— Sr. Malfoy, que prazer revê-lo — disse o Sr. Borgin untuoso como os

seus cabelos. — Encantado, e o jovem  Malfoy, também, encantado. Em que

posso servi-los? Preciso lhes mostrar, chegou hoje, e a um preço muito módico...

— Não vou comprar nada hoje, Sr. Borgin, vou vender — disse o Sr.

Malfoy.

— Vender? — O sorriso se embaçou levemente no rosto do Borgin.

— O senhor ouviu falar, é claro, que o Ministério está fazendo mais blitz  

— disse o Sr. Malfoy, puxando um rolo de pergaminho do bolso interno do casaco

e desenrolando-o para Sr. Borgin ler. —  Tenho em casa uns, ah, objetos que

podem me causar embaraços, se o Ministério aparecesse...

O Sr. Borgin encaixou um pincenê na ponta do nariz e percorreu a lista.

— O Ministério certamente não ousaria incomodá-lo, não é, meu senhor?

O Sr. Malfoy crispou os lábios.

— Até agora não me visitaram. O  nome Malfoy ainda impõe um certo

respeito, mas o Ministério está ficando cada vez mais intrometido. Há boatos de

uma nova lei de proteção aos trouxas:  com certeza aquele bobalhão pulguento,

apreciador de trouxas, Arthur Weasley está por trás disso...

Harry sentiu uma onda escaldante de raiva.

— ... E como vê, alguns desses venenos poderiam fazer parecer...

— Compreendo, meu senhor, naturalmente — disse o Sr. Borgin. —

Deixe-me ver...

— Pode me dar aquilo? — interrompeu Draco, apontando para a mão

murcha sobre a almofada.

— Ah, a Mão da Glória! — disse o  Sr. Borgin, abandonando a lista de

Malfoy e correndo para perto de Draco.  — Ponha-lhe uma vela e ela dá luz

apenas a quem a segura! A melhor amiga dos ladrões e saqueadores! O seu filho

tem ótimo gosto, meu senhor.

— Espero que o meu filho venha a ser mais do que um ladrão ou um

saqueador, Borgin — disse o Sr. Malfoy com frieza, ao que o Sr. Borgin respondeu

depressa:

— Sem ofensa, meu senhor, não tive intenção de ofender...

— Mas, se as notas dele não melhorarem — disse o Sr. Malfoy com maior

frieza ainda —, pode ser que ele realmente só tenha talento para isto.

— Não é minha culpa — retrucou Draco. — Todos os professores têm

alunos preferidos, aquela Hermione Granger...

— Pensei que você sentiria vergonha se uma menina que nem pertence a

família de bruxos passasse a sua frente  em todos os exames — comentou com

rispidez o Sr. Malfoy.

— Ha! — exclamou Harry baixinho, satisfeito de ver Draco com cara de

quem está ao mesmo tempo envergonhado e aborrecido.

— É a mesma coisa em toda parte — disse o Sr. Borgin, com sua voz

untuosa. — Ter sangue de bruxo conta cada vez menos em toda parte...

— Não para mim — respondeu o Sr. Malfoy, com as narinas tremendo.

— Não, meu senhor, nem para mim —  disse o Sr. Borgin, fazendo uma

grande reverencia.

— Neste caso, talvez possamos voltar à minha lista — disse o Sr.

Malfoy rispidamente. — Estou com um  pouco de pressa, Borgin,  tenho negócios

importantes a tratar hoje em outro lugar.

Os dois começaram a barganhar. Harry observou nervoso que Draco se

aproximava cada vez mais do lugar em que ele estava escondido, examinando os

objetos à venda. Draco parou para examinar um grande rolo de corda de enforcar

e para ler, rindo, o cartão colocado em um magnífico colar de opalas.  

Cuidado:

Não toque. Amaldiçoado. 

— Tirou a vida de dezenove donos trouxas até hoje.

Draco se virou e notou o armário bem em frente.

Adiantou-se... Esticou a mão para o puxador e...

— Fechado — disse o Sr. Malfoy ao  balcão. — Vamos, Draco! Harry

enxugou a testa na manga ao ver Draco se afastar — Bom dia para o senhor, Sr.

Borgin. Aguardo-o amanhã em casa para apanhar a mercadoria.

No instante em que a porta se fechou, o Sr. Borgin abandonou seus

modos untuosos.

— Bom dia para o senhor, Senhor Malfoy, e, se as histórias que correm

forem verdadeiras, o senhor não me vendeu metade do que tem escondido em

sua casa... E, continuando a resmungar ameaçador, o Sr. Borgin desapareceu no

quarto dos fundos.

Harry esperou um pouco, caso ele voltasse, e, em seguida, o mais

silenciosamente que pôde, saiu do armário, passou pelos mostruários de vidro e

pela porta afora.

Harry olhou para os lados, segurando os  óculos partidos. Saíra em uma

ruela sombria que parecia totalmente  ocupada por lojas que se dedicavam às

Artes das Trevas. A que ele acabara de deixar, a Borgin & Burkes, parecia ser a

maior, mas em frente havia uma grande coleção de cabeças jívaras na vitrine, e

duas portas abaixo, uma enorme gaiola  pululava com gigantescas aranhas

negras. Dois bruxos mal vestidos o observavam da sombra de um portal,

cochichando entre si. Apreensivo, Harry saiu caminhando, tentando segurar os

óculos no lugar e esperando, sem muita esperança, conseguir encontrar uma

saída daquele lugar.

Uma velha placa de madeira, pendurada acima de uma loja que vendia

velas envenenadas, informava que ele se encontrava na Travessa do Tranco. Isto

não adiantou muito, pois Harry nunca ouvira falar naquele lugar. Imaginou que

talvez não tivesse falado com bastante clareza ao entrar na lareira dos Weasley

porque tinha a boca cheia de cinzas. Pensou no que fazer, tentando ficar calmo.

— Não está perdido, está querido? — disse uma voz ao seu ouvido,

assustando-o.

Uma bruxa idosa estava ao lado dele, segurando uma bandeja com

objetos que se pareciam horrivelmente com unhas humanas. Ela riu dele

mostrando dentes cobertos de limo. Harry recuou.

— Estou bem, obrigado — disse. — Só estou...

— HARRY! O que você está fazendo aqui?

O coração de Harry deu um salto. O da bruxa também: as unhas

cascatearam por cima dos seus pés e ela começou a xingar ao mesmo tempo que

a forma maciça de Hagrid, o guarda-caças de Hogwatts veio se aproximando em

grandes passadas, seus olhinhos de besouros negros faiscando por cima da

barba arrepiada.

— Hagrid! — exclamou Harry revelando alivio na voz rouca. Eu me perdi...

Pó de Flu...

Hagrid agarrou Harry pela nuca e  afastou-o da bruxa, derrubando a

bandeja que ela levava, O guincho que ela soltou acompanhou-os durante todo o

trajeto pelas ruelas tortuosas até tornarem a ver a luz do sol. Harry divisou a

distancia um edifício de mármore muito branco que já conhecia: o Banco

de Gringotes.    Hagrid o levara direto ao Beco Diagonal.

— Você está horrível! — exclamou Hagrid, espanando a fuligem que

cobria Harry com tanta força que quase o derrubou numa barrica de bosta de

dragão à porta da farmácia. — Se esquivando pela Travessa do Tranco, não sei,

não, um lugar suspeito, Harry, não quero que ninguém o veja lá...

— Isso eu percebi — disse Harry, abaixando-se quando Hagrid fez

menção de espaná-lo outra vez. — Eu lhe falei, eu me perdi, que é que você

estava fazendo lá?

— Eu estava procurando repelente para lesmas carnívoras; rosnou

Hagrid. — Elas estão acabando com os  repolhos da escola. Você não está

sozinho?

— Estou na casa dos Weasley, mas nos separamos – explicou Harry. —

Tenho que encontrá-los...

Os dois começaram a descer a rua juntos.

— Por que é que você nunca respondeu às cartas?— perguntou Hagrid a

Harry enquanto caminhavam (o garoto tinha que dar três passos para cada

passada das enormes botas de Hagrid).

Harry explicou tudo sobre Dobby e os Dursley.

— Trouxas nojentos — rosnou Hagrid. — Se eu tivesse sabido...

— Harry! Harry! Aqui!

Harry ergueu os olhos e viu Hermione Granger parada no alto das

escadas brancas de Gringotes. A garota  desceu correndo ao encontro deles, os

cabelos castanhos e fartos esvoaçando para trás.

— Que aconteceu com os seus óculos?  Alô, Hagrid... Ah, que maravilha

rever vocês...

— Vai entrar no Gringotes, Harry?

— Assim que eu encontrar os Weasley — respondeu Harry.

— Você não vai ter que esperar muito — disse Hagrid com sorriso.

Harry e Hermione se viraram: correndo pela Rua cheia de gente vinham

Rony, Fred, Jorge, Percy e o Sr. Weasley.

— Harry — ofegou o Sr. Weasley. — Tivemos esperança de que você só

tivesse ultrapassado uma grade de lareira... — Ele enxugou a careca reluzente. —

Molly está alucinada... Aí vem ela.

— Onde foi que você saiu? — perguntou Rony.

— Na Travessa do Tranco — informou Hagrid de cara feia.

— Que ótimo!— exclamaram Fred e Jorge juntos.

— Nunca nos deixaram entrar lá — comentou Rony invejoso.

— Ainda bem — rosnou Hagrid.

A Sra. Weasley aproximava-se correndo, a bolsa balançando loucamente

em uma das mãos, Gina agarrada à outra.

— Ah, Harry, ah, meu querido, você podia ter ido parar em qualquer

lugar...

Tomando fôlego ela tirou uma grande escova de roupas da bolsa e

começou a escovar a fuligem que Hagrid não conseguira espanar. O Sr.

Weasley apanhou os óculos de Harry, deu-lhes uma batida com a varinha e os

devolveu, como se fossem novos.

— Bom, tenho que ir andando — disse Hagrid, cuja mão era apertada pela

Sra. Weasley ("Travessa do Tranco! Se você não o tivesse encontrado, Hagrid!"). -Vejo vocês em Hogwarts! — E o guarda-caças se afastou a passos largos, a

cabeça e os ombros mais altos do que os de todo mundo na rua cheia.

— Adivinhem quem eu encontrei na Borgin & Burkes? — perguntou Harry

a Rony e a Hermione enquanto subiam as escadas do Gringotes. — Malfoy e o pai

dele.

— Lúcio Malfoy comprou alguma coisa? — perguntou o Sr. Weasley sério

logo atrás deles.

— Não, ele estava vendendo.

— Então está preocupado — comentou o Sr. Weasley com cruel

satisfação. — Ah, eu adoraria pegar Lúcio Malfoy por alguma coisa...

— Tenha cuidado, Arthur — disse a Sra. Weasley com severidade quando

eram cumprimentados pelo duende à  porta do banco. — Aquela família

significa confusão.    Não abocanhe mais do que você pode mastigar.

— Então você não acha que sou adversário para o Lúcio Malfoy? —

respondeu o Sr. Weasley indignado, mas foi distraído quase no mesmo instante

pela visão dos pais de Hermione, que estavam parados nervosos no balcão que ia

de uma ponta a outra do saguão de mármore, esperando que Hermione os

apresentasse.

— Mas vocês são trouxas! — exclamou o Sr. Weasley encantado. —

Precisamos tomar um drinque! Que é que têm aí? Ah, estão trocando dinheiro de

trouxas.

— Molly, olhe! — Ele apontou excitado para as notas de dez libras na mão

do Sr. Granger.

— Te encontro lá no fundo — disse Rony a Hermione quando os Weasley

e Harry foram conduzidos aos cofres subterrâneos por outro duende de Gringotes.

Chegava-se aos cofres a bordo de vagonetes pilotados por duendes, que

os manobravam em alta velocidade por trilhos de bitola estreita através dos túneis

subterrâneos do banco.

Harry curtiu a viagem vertiginosa até o cofre dos Weasley, mas se sentiu

muito mal, muito pior do que se sentira na Travessa do Tranco, quando eles o

abriram. Havia uma pequena pilha de sicles de prata lá dentro e apenas um

galeão de ouro. A Sra. Weasley tateou pelos cantos antes de varrer tudo para

dentro da bolsa. Harry se sentiu ainda pior quando chegaram ao seu cofre. Tentou

bloquear a visão do conteúdo enquanto enfiava, apressadamente, mãos cheias de

moedas em uma bolsa de couro.

De volta aos degraus de mármore, eles se separaram. Percy murmurou

qualquer coisa sobre a necessidade de  comprar uma pena nova. Fred e Jorge

tinham visto um amigo de Hogwarts, Lino  Jordan. A Sra. Weasley e Gina iam a

uma loja de vestes de segunda mão. O Sr. Weasley insistia em levar os Granger

ao Caldeirão Furado para tomar um drinque.

— Vamos nos encontrar na Floreios e  Borrões dentro de uma hora para

comprar o material escolar — disse a    Sra. Weasley, se afastando com Gina. —

E nem pensar em entrar na Travessa do Tranco! — gritou ela para os gêmeos que

seguiam na direção oposta.

Harry, Rony e Hermione caminharam pela Rua tortuosa, calçada de

pedras. A bolsa de ouro, prata e bronze que retinia alegremente no bolso de Harry

estava pedindo para ser gasta, de modo que ele comprou três grandes sorvetes

de morango e manteiga de amendoim, que os três lamberam felizes enquanto

subiam o beco, examinando as vitrines  fascinantes das lojas. Rony admirou,

cobiçoso, um conjunto completo de vestes da grife Chudley Cannon, na vitrine da

Artigos de Qualidade para  Quadribol, até que Hermione puxou os dois para irem

comprar tinta e pergaminho na loja ao lado.  

Na Gambol & Japes — Jogos de Magia, eles encontraram Fred, Jorge e

Lino Jordan, que estavam fazendo um  estoque de fogos de  artifício. Dr.

Filisbuteiro, que disparavam molhados e, não aqueciam, e num brechó cheio de

varinhas quebradas, balanças de latão empenadas e velhas capas manchadas de

poções, os garotos deram de cara com Percy, profundamente absorto na leitura

de um livro muito chato intitulado Monitores-chefes que se tornaram poderosos.

— Um estudo dos monitores-chefes de Hogwarts e suas carreiras — leu

Rony alto na quarta capa. — Parece fascinante...

— Dêem o fora — disse Percy com rispidez.

— E claro que ele é muito ambicioso, o Percy já planejou tudo... Quer ser

Ministro da Magia... — comentou Rony para Harry e Hermione em voz baixa

quando deixaram o irmão sozinho.

Uma hora depois eles rumaram para a  Floreios e Borrões. Não eram de

maneira alguma os únicos que se dirigiam  à livraria. Ao se aproximarem, viram,

para sua surpresa, uma quantidade de gente  que se acotovelava à porta da loja,

tentando entrar. A razão disso estava  anunciada em uma grande faixa estendida

nas janelas do primeiro andar.

GILDEROY LOCKHART

Autografa sua autobiografia

“O MEU EU MÁGICO”

Hoje das 12:30h às 16:30h

— Vamos poder conhecê-lo! — gritou  Hermione esganiçada. — Quero

dizer, ele é o autor de quase toda a nossa lista de livros!

A aglomeração parecia ser formada, em  sua maioria, por bruxas mais ou

menos da idade da Sra. Weasley. Um bruxo de ar atarantado estava postado à

porta, dizendo:

— Calma, por favor, minhas senhoras... Não empurrem, isso... Cuidado

com os livros, agora...

Harry, Rony e Hermione espremeram-se para entrar na loja. Uma longa

fila serpeava até o fundo  da loja, onde Gilderoy Lockhart autografava seus livros.

Cada um dos meninos apanhou um exemplar de O Livro Padrão dos Feitiços,

2ª série, e se enfiaram sorrateiros no inicio da fila onde já aguardavam os outros

meninos com o Sr. e a    Sra. Weasley.

— Ah, chegaram, que bom! — disse a Sra. Weasley. Ela parecia ofegante

e não parava de ajeitar os cabelos. — Vamos vê-lo em um minuto...

Aos poucos Gilderoy Lockhart se tornou visível, sentado a uma mesa,

cercado de grandes cartazes com o próprio rosto, todos piscando e exibindo

dentes ofuscantes de tão brancos.

O verdadeiro Lockhart estava usando vestes azul-miosótis

que combinavam à perfeição com os seus olhos; seu chapéu cônico de bruxo se

encaixava em um ângulo pimpão sobre os cabelos ondulados.

Um homenzinho irritadiço dançava à  sua volta, tirando fotos com uma

máquina enorme que soltava baforadas de fumaça púrpura a cada

flash enceguecedor.

— Saia do caminho, você ai — rosnou ele para Rony, recuando para se

posicionar em um ângulo melhor. — Trabalho para o Profeta Diário.

— Grande coisa — disse Rony, esfregando o pé que o fotógrafo pisara.

Gilderoy ouviu-o. Ergueu os olhos.  Viu Rony — e em seguida viu Harry

Potter.

Encarou-o. Então se levantou de um salto e decididamente gritou:

— Não pode ser, Harry Potter!

A multidão se dividiu, murmurando agitada; Lockhart adiantou-se, agarrou

o braço de Harry e puxou-o para frente. A multidão prorrompeu em aplausos.

A cara de Harry estava em fogo quando Lockhart apertou sua mão para o

fotógrafo, que batia fotos feito louco, dispersando fumaça sobre os Weasley.

— Dê um belo sorriso, Harry — disse Lockhart por entre os dentes

faiscantes. — Juntos, você e eu valemos uma primeira página.

Quando ele finalmente soltou a mão  de Harry, o garoto não conseguia

sentir os dedos. E tentou se esgueirar  para junto dos Weasley, mas Lockhart

passou um braço pelos seus ombros e segurou-o com firmeza ao seu lado.

— Minhas senhoras e meus senhores — disse em voz alta, ao mesmo

tempo que pedia silêncio com um gesto.  — Que momento extraordinário este! O

momento perfeito para anunciar uma novidade que estou guardando só para mim

há algum tempo!

— Quando o jovem Harry entrou na Floreios e Borrões hoje, só queria

apenas comprar a minha autobiografia, com a qual eu terei o prazer de presenteá-lo agora. — A multidão tornou a aplaudir. — Ele não  fazia idéia —, continuou

Lockhart, dando uma sacudidela em Harry que fez os óculos do menino

escorregarem para a ponta do  nariz, — que em breve estaria recebendo muito,

muito mais do que o meu livro O Meu Eu Mágico. Ele e seus colegas irão receber

o meu eu mágico em carne e osso.

— Sim, senhoras e senhores, tenho o grande prazer de anunciar que, em

setembro próximo, irei assumir a função  de professor de Defesa contra as Artes

das Trevas na Escola de Magia e Bruxaria de Hogwarts!

A multidão deu vivas e bateu palmas, e Harry se viu presenteado com as

obras completas de Gilderoy Lockhart. Cambaleando sob o peso dos livros, ele

conseguiu fugir das luzes da ribalta para  a periferia do salão, onde Gina estava

parada com o seu novo caldeirão.

— Fique com eles — murmurou Harry para a menina, virando os livros no

caldeirão.

— Eu vou comprar os meus...

— Aposto que você adorou isso, não foi, Potter? — disse uma voz que

Harry não teve problema em reconhecer. Ele endireitou o corpo e se viu cara

a cara com Draco Malfoy, que exibia o sorriso de desdém de sempre.

— O Famoso Harry Potter —, continuou Malfoy. — Não consegue nem ir a

uma livraria sem parar na primeira página do jornal.

— Deixe ele em paz, ele nem queria isso — disse Gina. Era a primeira vez

que falava na frente de Harry. E olhava feio para Malfoy.

— Potter, você arranjou uma namorada! — disse Malfoy arrastando as

sílabas.

Gina ficou escarlate enquanto Rony  e Hermione lutavam para chegar

até eles, sobraçando pilhas de livros de Lockhart.

— Ah, é você — exclamou Rony, olhando para Malfoy como se ele fosse

uma coisa desagradável, grudada na sola  do sapato. — Aposto como ficou

surpreso de ver Harry aqui, hein?

— Não tão surpreso como estou de  ver você numa loja, Weasley —

retrucou Malfoy. — Imagino que seus pais vão passar fome um mês para pagar

todas essas compras.

Rony ficou tão vermelho quanto Gina. Largou os livros no caldeirão,

também, e partiu para cima de Malfoy, mas Harry e Hermione o agarraram pelo

casaco.

— Rony! — chamou o Sr. Weasley, que procurava se aproximar com Fred

e Jorge. — Que é que está fazendo? Está muito cheio aqui, vamos para fora.

— Ora, ora, ora, Arthur Weasley.

Era o Sr. Malfoy. Estava parado com a mão no ombro de Draco, com

um sorriso de desdém igual ao do filho.

— Lúcio — disse o Sr. Weasley, dando um frio aceno com a cabeça.

— Muito trabalho no Ministério, ouvi dizer — falou o Sr. Malfoy. — Todas

aquelas blitz... Espero que estejam lhe pagando hora extra!

Ele meteu a mão no caldeirão de Gina e tirou, do meio dos livros de capa

lustrosa de Lockhart, um exemplar muito antigo e surrado de um Guia

Sobre Transfiguração Para Principiante.

— É óbvio que não — concluiu o Sr. Malfoy. — Ora veja, de que serve ser

uma vergonha de bruxo se nem ao menos lhe pagam bem para isso?

O Sr. Weasley corou com mais intensidade do que Rony e Gina.

— Nós temos idéias muito diferentes do que é ser uma vergonha de

bruxo, Malfoy.

— Visivelmente — disse o Sr. Malfoy, seus olhos claros desviando-se para

o Sr. e  Sra. Granger, que observavam  apreensivos. — As pessoas com quem

você anda, Weasley... E pensei que sua família já tinha batido no fundo do poço...

Ouviu-se uma pancada metálica quando o caldeirão de Gina saiu voando;

o Sr. Weasley se atirara  sobre o Sr. Malfoy, derrubando-o contra uma prateleira.

Dúzias de livros de soletração despencaram com estrondo em sua cabeça; ouviu-se um grito "Pega ele, papai" — dado por Fred e Jorge; a Sra. Weasley gritava

"Não, Arthur, não"; a multidão estourou, recuando e derrubando mais prateleiras.

— Senhores, por favor, por favor! —  pedia o assistente, e, depois, mais

alto que a algazarra reinante. — Vamos parar com isso, cavalheiros, vamos parar

com isso...

Hagrid caminhava em direção aos dois atravessando um mar de livros.

Num instante ele separou o Sr. Weasley e o Sr. Malfoy. O Sr. Weasley com o lábio

cortado e o Sr. Malfoy fora atingido no olho por uma Enciclopédia dos sapos. Ele

ainda segurava o livro velho de Gina sobre transfiguração. Atirou-o nela, os olhos

brilhando de malícia.

— Aqui, tome o seu livro, é o melhor que seu pai pode lhe dar...

E, desvencilhando-se da mão de Hagrid, chamou Draco e saíram da loja.

— Você devia ter fingido que ele não existia, Arthur — disse Hagrid, quase

erguendo o Sr. Weasley do chão enquanto este endireitava as vestes. — Podre

até a alma, a família toda, todo mundo sabe disso. Não vale a pena dar ouvidos a

nenhum Malfoy. Sangue ruim, é o que é. Vamos agora, vamos sair daqui.

O assistente parecia querer impedi-los de sair, mas mal chegava à cintura

de Hagrid e pareceu pensar duas vezes.  Eles subiram apressados a rua, os

Granger tremendo de susto e a    Sra. Weasley fora de si de fúria.

— Um belo exemplo para os seus filhos... Saindo no tapa em público...

Que é que o Gilderoy Lockhart deve ter pensado...

— Ele estava satisfeito — informou Fred. — Você não ouviu o que ele

disse quando estávamos saindo? Perguntou  àquele cara do Profeta Diário se ele

podia incluir a briga na notícia, disse que tudo era publicidade.

Mas foi um grupo mais sereno que voltou à lareira do Caldeirão Furado,

de onde Harry, os Weasley e todas as compras iriam retornar à Toca, usando o Pó

de Flu. Eles se despediram dos Granger, que iriam atravessar o bar para chegar à

rua dos trouxas, do outro lado; o Sr. Weasley começou a perguntar ao casal como

funcionavam os pontos de ônibus, mas parou de repente ao ver o olhar da    Sra.

Weasley.

Harry tirou os óculos e guardou-os bem seguros no bolso antes de se

servir do Pó de Flu. Decididamente não era o seu meio de transporte favorito.

CAPÍTULO CINCO

O salgueiro lutador

O fim das férias de verão chegou muito depressa para o gosto de Harry.

Ele estava ansioso para regressar a Hogwarts, mas aquele mês na Toca fora o

mais feliz de sua vida. Era difícil não ter inveja de Rony quando pensava nos

Dursley e no tipo de boas-vindas que  poderia esperar na próxima vez que

aparecesse na Rua dos Alfeneiros.

Na última noite de férias, a Sra. Weasley fez aparecer um jantar suntuoso

que incluiu todos os pratos favoritos de Harry, terminando com um pudim

caramelado de dar água na boca. Fred e Jorge encerraram a noite com uma

queima de fogos Filibusteiro; encheram a  cozinha de estrelas vermelhas e azuis

que ricochetearam do teto para as paredes durante no mínimo uma hora. Então

chegou a hora da última caneca de chocolate quente e de ir para a cama.

Eles demoraram para viajar na manhã seguinte. Acordaram ao nascer do

sol, mas por alguma razão pareciam ter  um bocado de coisas para fazer. A Sra.

Weasley corria de um lado para outro mal-humorada, procurando meias

desaparelhadas e penas de escrever; as pessoas não paravam de dar encontroes

nas escadas, meio vestidas, levando pedaços de torradas nas mãos; e o Sr.

Weasley quase quebrou o pescoço, ao tropeçar em uma galinha solta quando

atravessava o quintal carregando o malão de Gina até o carro.

Harry não conseguiu imaginar como é que oito pessoas seis malôes, duas

corujas e um rato iam caber em um  pequeno Ford Anglia. É claro que ele não

contara com os acessórios especiais que o Sr. Weasley acrescentara.

— Nem uma palavra a Molly — cochichou ele a Harry quando abriu a mala

do carro e lhe mostrou como a aumentara por artes mágicas para que a bagagem

coubesse sem problemas.

Quando finalmente todos tinham embarcado no carro, a Sra. Weasley

olhou para o banco traseiro, onde Harry, Rony, Fred, Jorge e Percy estavam

sentados confortavelmente lado a lado e disse:

— Os trouxas sabem mais do que  nós queremos reconhecer, não é? —

Ela e Gina entraram no banco dianteiro  que fora aumentado de tal maneira que

parecia um banco de jardim público. — Quero dizer, olhando de fora, a pessoa

nunca imaginaria como o carro é espaçoso, não é?

O Sr. Weasley ligou o motor e saiu  do quintal, enquanto Harry se virava

para trás para dar uma última olhada na casa. Mal teve tempo para pensar quando

a veria outra vez e já estavam de volta: Jorge esquecera a caixa de fogos

Filibusteiro. Cinco minutos depois, tornaram a parar no quintal para Fred ir buscar

depressa sua vassoura. Tinham quase chegado à rodovia quando Gina gritou que

deixara o diário em casa. Na altura em que tornaram a embarcar no carro eles já

estavam muito atrasados e muito mal-humorados.

O Sr. Weasley olhou para o relógio e depois para a sua mulher.

— Molly, querida...

— Não, Artur.

— Ninguém veria. Esse botãozinho  aqui é um multiplicador de

invisibilidade que instalei, isso nos faria decolar e voar acima das nuvens.

Estaríamos lá em dez minutos e ninguém saberia...

— Eu disse não, Arthur, não em plena luz do dia.

Eles chegaram à estação de King’s Cross às quinze para onze. O Sr.

Weasley disparou até o outro lado  da Rua para buscar carrinhos para a

bagagem e todos correram para a estação.

Harry tomara o Expresso de Hogwarts no ano anterior. A parte complicada

era chegar à plataforma 9 e ½, que não era visível aos olhos dos trouxas. O que a

pessoa tinha que fazer era atravessar uma barreira sólida que separava as

plataformas 9 e 10. Não machucava, mas tinha que ser feito com cautela, de

modo que os trouxas não vissem a pessoa desaparecer.

— Percy primeiro — disse a Sra. Weasley, consultando nervosa o relógio

no alto, que indicava que tinham apenas  cinco minutos para desaparecer pela

barreira sem ser vistos.

Percy adiantou-se com passos firmes  e desapareceu. O Sr. Weasley o

seguiu; depois Fred e Jorge.

— Vou levar Gina e vocês dois venham logo atrás de nós — disse a Sra.

Weasley a Harry e Rony, agarrando a mão de Guia e se afastando. Num piscar de

olhos as duas tinham desaparecido.

-Vamos juntos, só temos um minuto — disse Rony a Harry.  

Harry verificou se a gaiola de Edwiges estava bem encaixada em cima do

malão e virou o carrinho de frente para a  barreira. Sentia-se absolutamente

confiante; isto não era nem de longe tão desconfortável quanto usar o Pó de Flu.

Os dois se abaixaram sob a barra dos carrinhos e avançaram decididos para a

barreira, ganhando velocidade. Quando faltavam apenas poucos passos eles

desataram a correr e... TAPUM.

Os dois carrinhos bateram na barreira e quicaram de volta; o malão de

Rony caiu com estrondo, Harry foi derrubado, a gaiola de Edwiges saiu saltando

pelo chão encerado e ela rolou para fora,  gritando indignada; as pessoas à volta

olharam e um guarda próximo berrou:

— Que diabo vocês acham que estão fazendo?

— Perdi o controle do carrinho — ofegou Harry, apertando as costelas ao

se levantar. Rony teve que recolher Edwiges, a coruja fazia tanto escândalo que

muitos dos circunstantes resmungaram contra a crueldade para com os animais.

— Por que não podemos atravessar? — sibilou Harry para Rony.

— Não sei...

Rony olhou desorientado para os lados. Uns dez curiosos continuavam a

observá-los.

— Vamos perder o trem — cochichou Rony. — Não entendo por que o

portão se fechou...

Harry olhou para o enorme relógio no  alto com uma sensação ruim na

boca do estômago. Dez segundos... Nove  segundos... Ele levou o carrinho à

frente com cautela até encostá-lo na barreira e empurrou-o com toda a força. O

metal continuou sólido. — Três segundos... Dois segundos... Um segundo...

— Já foi — disse Rony, parecendo atordoado. — O trem foi embora. E se

papai e mamãe não conseguirem voltar para nós?    Você tem algum dinheiro de

trouxas?

Harry deu uma risada cavernosa.

— Os Dursley não me dão dinheiro há uns seis anos.

Rony encostou o ouvido na barreira fria.

— Não ouço nada — informou tenso. — Que vamos fazer? Não sei quanto

tempo vai levar para mamãe e papai voltarem.

Eles olharam para os lados. As pessoas continuavam a vigiá-los,

principalmente por causa dos gritos de Edwiges que não paravam.

— Acho que é melhor irmos esperar ao lado do carro — sugeriu Harry. —

Estamos atraindo atenção de mais...

— Harry! — exclamou Rony, com os olhos brilhando. — O carro!

— Que tem o carro?

— Podemos voar para Hogwarts no carro!

— Mas eu pensei...

— Estamos imobilizados, certo? E temos que voltar para a escola, não é?

E até os bruxos de  menor idade podem usar a magia quando há uma

emergência grave, seção dezenove ou coisa assim da Lei de Restrição ao...

— Mas sua mãe e seu pai... — disse Harry, empurrando mais uma vez a

barreira na esperança inútil de que ela cedesse. — Como é que vão chegar em

casa?

— Eles não precisam do carro! —  disse Rony impaciente. — Eles

sabem aparatar, sabe, desaparecer aqui e  reaparecer em casa! Eles só usam o

Pó de Flu e o carro porque somos todos menores e ainda não temos permissão

para aparatar.

A sensação de pânico de Harry de repente se transformou em excitação.

— Você sabe voar?

— Não tem problema — disse Rony, virando o carrinho de frente para a

saída. — Anda, vamos. Se nos apressarmos poderemos seguir o Expresso

de Hogwarts.

Passaram então pela aglomeração de trouxas curiosos, saíram da estação

e voltaram à Rua secundária onde ficara estacionado o velho Ford Anglia.

Rony destrancou a enorme mala do carro com vários toques seguidos de

varinha.

Tornaram a carregar a bagagem na mala, puseram Edwiges no banco

traseiro e embarcaram.

— Veja se não tem ninguém olhando — disse Rony, ligando a ignição com

outro toque de varinha. Harry meteu a cabeça para fora da janela: o

tráfego roncava pela estrada principal adiante, mas a rua deles estava deserta.

— Tudo bem — falou.

Rony apertou um botãozinho prateado no painel. O carro em que estavam

desapareceu — e eles também. Harry sentiu o banco vibrar embaixo dele, ouviu o

ruído do motor, sentiu as mãos em cima dos joelhos e os óculos em cima do nariz,

mas do que conseguia ver, virara um par de olhos que flutuavam acima do chão,

numa rua suja cheia de carros estacionados.

— Vamos — disse a voz de Rony vindo da direita.

E o chão e os edifícios sujos de cada lado se distanciaram e foram

desaparecendo de vista, à medida que o carro decolava; em segundos, Londres

inteira estava lá embaixo, enfumaçada e cintilante.

Então ouviu-se um estampido e o carro, Harry e Rony reapareceram.

— Epa — exclamou Rony, batendo no botão da invisibilidade.

— Está com defeito.

Os dois socaram o botão. O carro desapareceu. E tornou a reaparecer aos

pouquinhos.

— Segure firme! — berrou Rony e  pisou fundo no acelerador; eles

dispararam em linha reta para dentro de nuvens baixas e repolhudas e tudo ficou

cinzento e enevoado.

— E agora? — perguntou Harry, piscando diante da camada sólida de

nuvens que os comprimia de todos os lados.

— Temos que ver o trem para saber que direção vamos tomar — disse

Rony.

— Mergulhe outra vez... Depressa.

Eles baixaram até ficar sob as nuvens e se viraram no banco, tentando ver

o solo.

— Estou vendo! — gritou Harry. — Bem na nossa frente, lá.

O Expresso de Hogwarts ia correndo embaixo deles como uma cobra

vermelha.

— Rumo norte — disse Rony, verificando a bússola no painel. — Tudo

bem, só vamos precisar verificar de meia em meia hora mais ou menos, segure

firme... — E eles dispararam para o alto, furando as nuvens. Um minuto depois,

saíram numa camada banhada de sol.

Era um mundo diferente. Os pneus do carro roçavam de leve o mar de

nuvens fofas, o céu um azul forte e infinito sob um sol claro de cegar — Agora só

temos que nos preocupar com os aviões — disse Rony.

Eles se entreolharam e caíram na  gargalhada; durante algum tempo não

conseguiram parar.

Era como se tivessem mergulhado  num sonho fabuloso. Isto, pensou

Harry, era sem dúvida o único modo de  viajar — deixando para trás os

redemoinhos e as torrinhas de nuvens branquíssimas, em um carro inundado pela

Luz quente e clara do sol, com um pacotão de caramelos no porta-luvas, e a

perspectiva de ver as caras invejosas de Fred e Jorge quando eles aterrissassem,

suave e espetacularmente, no vasto gramado diante do castelo de Hogwarts.

Eles verificavam regularmente a posição do trem durante o vôo que os

levava cada vez mais para o norte e, em cada mergulho abaixo das nuvens,

descortinavam uma paisagem diferente. Londres não tardou a ficar muito para

trás, substituída por campos verdes  e geométricos que, por sua vez, cederam

lugar a grandes extensões de terra roxa, pantanosa, uma metrópole que pululava

de carros que lembravam formigas multicoloridas, cidadezinhas com igrejas de

brinquedo.

Várias horas tranqüilas depois, no entanto, Harry teve que admitir que o

divertimento estava começando a cansar. Os caramelos tinham deixado os dois

cheios de sede e não havia nada para beber. Ele e Rony tinham despido os

suéteres, mas a camiseta de Harry estava grudando no encosto do banco, e seus

óculos não paravam de escorregar pela  ponta do nariz suado. Ele deixara de

reparar nas formas fantásticas das nuvens e agora pensava com saudades no

trem, quilômetros abaixo, onde podia comprar suco de abóbora bem gelado em

um carrinho empurrado por uma bruxa  gorducha. Porque não tinham podido

chegar à plataforma 9 e ½?

— Não pode faltar muito mais, não  é? — perguntou Rony rouco, horas

depois, quando o sol começou a afundar pelo chão de nuvens, fingindo-o de rosa

forte.

— Pronto para verificar outra vez a posição do trem?

O trem continuava embaixo deles,  contornando uma montanha de pico

nevado.    Escurecera bastante sob a abóbada de nuvens.    Rony pisou fundo no

acelerador e fez o carro subir outra vez, mas ao fazer isto, o motor começou a

soltar um silvo agudo.

Harry e Rony trocaram olhares apreensivos.

— Provavelmente ele está cansado — disse Rony. — Nunca foi tão longe

antes...

E os dois fingiram não notar o ruído que ficava cada vez mais forte, à

medida que o céu ia escurecendo cada vez mais. As estrelas espocavam na

escuridão.

Harry tornou a vestir o suéter,  tentando fingir que não via que os

limpadores do pára-brisa agora se moviam devagar, como se protestassem.

— Falta pouco — disse Rony mais para o carro do que para Harry —, falta

pouco agora — e deu umas palmadinhas nervosas no painel.

Quando voltaram a voar sob as nuvens um pouco mais tarde, tiveram que

apurar a vista na escuridão para encontrar um marco que conhecessem.

— Ali! gritou Harry, sobressaltando Rony e Edwiges. — Bem em frente!

Recortado no horizonte escuro, no alto do penhasco sobre o lago,

estavam as torres e torrinhas do castelo de Hogwarts.

Mas o carro começara a tremer e a perder velocidade.

— Vamos — disse Rony em tom  de quem quer adular, dando uma

sacudidela no volante-, quase chegamos, vamos...

O motor gemia. Finos penachos de fumaça saíam por debaixo do capô.

Harry viu-se agarrando as bordas do banco com toda força ao voarem em direção

ao lago.

O carro deu um estremeção feio. Ao espiar pela janela, Harry viu a

superfície lisa, escura e espelhada da água, um quilômetro e meio abaixo. Os nós

dos dedos de Rony estavam brancos de tanto apertar o volante. O carro

estremeceu outra vez.

— Vamos — murmurou Rony.

Sobrevoaram o lago... O castelo estava bem à frente... Rony apertou o

acelerador.    Ouviu-se uma batida metálica e alta, um engasgo e o motor morreu

de vez.

— Epa — exclamou Rony, em meio ao silêncio.

O nariz do carro afundou. Estavam caindo, ganhando velocidade,

rumando direto para a parede maciça do castelo.

— Nããâââao! — berrou Rony, dando um golpe de direção; erraram o

escuro muro de pedra por centímetros, porque o carro descreveu um grande arco

e voou sobre as estufas às escuras,  depois sobre a horta e depois sobre os

gramados sombrios, perdendo altura todo o tempo.

Rony largou de vez o volante e puxou a varinha do bolso traseiro.

— PARE! PARE! — berrou, golpeando o painel e o pára-brisa, mas eles

continuaram a mergulhar, o chão voando ao seu encontro...

— CUIDADO COM AQUELA ÁRVORE! — urrou Harry, atirando-se sobre

o volante, mas tarde demais... CREQUE.

Com um estrondo de ensurdecer, de metal batendo em madeira, eles

colidiram com um tronco avantajado e despencaram no chão com um baque forte.

O vapor que saía por baixo do capô amassado formava nuvens enormes. Edwiges

guinchava de terror; um galo do tamanho de uma bola de golfe latejou na cabeça

de Harry onde ele batera no pára-brisa e, à  sua direita, Rony deixou escapar um

gemido baixo e desesperado.

— Você está bem? — perguntou Harry com urgência na voz.

— Minha varinha — respondeu Rony com a voz trêmula. — Olhe a minha

varinha.

Ela quase se partira em duas; a ponta balançava inerte, segura apenas

por meia dúzia de farpas de madeira.

Harry abriu a boca para dizer que tinha certeza de que poderiam consertá-la na escola, mas nem chegou a falar. Naquele mesmíssimo instante, alguma

coisa bateu na lateral do carro com a força de um touro furioso, atirando Harry

contra Rony, ao mesmo tempo que outra pancada igualmente pesada atingia o

teto.

— Que está acontecen... — exclamou Rony, arregalando os olhos para o

pára-brisa, enquanto Harry virava a cabeça em tempo dever  um galho grosso

como uma jibóia que o amassava. A árvore em que tinham batido atacava os dois.

Curvara o tronco quase ao meio e seus ramos nodosos socavam cada centímetro

do carro que conseguiam alcançar.

— Caracas! —, exclamou Rony quando  outro ramo retorcido fez uma

grande mossa na porta do lado dele; o  pára-brisa agora vibrava sob uma

saraivada de golpes aplicados por galhinhos em forma de nós, e um galho grosso

como um aríete socava furiosamente o teto, que parecia estar afundando...

— Se manda! —, gritou Rony, atirando todo o peso contra a porta, mas no

segundo seguinte ele era empurrado de volta contra o colo de Harry por um direto

no queixo dado por outro galho.

— Estamos perdidos! —, gemeu ele quando o teto afundou, mas de

repente o fundo do carro começou a vibrar — o motor pegara outra vez.

— Dê marcha ré — berrou Harry, e o carro disparou para trás; a árvore

continuava a tentar atingi-los; ouviam as raízes rangerem como se se

rasgassem, tentando golpeá-los enquanto se afastavam dela a toda.

— Essa — ofegou Rony — foi por pouco. Muito bem, carro.

O carro, porém, chegara ao limite de suas forças. Com dois fortes trancos,

as portas se escancararam e Harry sentiu o banco deslizar para um lado. No

momento seguinte ele se viu estatelado no chão úmido. Pancadas fortes lhe

informaram que o carro estava ejetando a bagagem deles da mala; a gaiola de

Edwiges voou pelos ares e se abriu; ela  soltou um guincho raivoso e voou veloz

para o castelo, sem nem ao menos olhar para trás. Então, amassado, arranhado e

fumegando o carro saiu roncando pela escuridão, as lanternas traseiras brilhando

com raiva.

— Volte aqui! — gritou Rony para o carro, brandindo a varinha partida. —

Papai vai me matar!

Mas o carro desapareceu de vista com uma última gargalhada do cano de

descarga.

— Dá para acreditar na nossa sorte? —  disse Rony infeliz, abaixando-se

para recolher Perebas. — De todas as árvores em que podíamos ter batido,

tínhamos que bater nessa que revida?

Ele espiou por cima do ombro a velha  árvore, que continuava a agitar os

ramos ameaçadoramente.

— Vamos — disse Harry cansado —, é melhor irmos logo para a escola...

Não se pareceu nada com a chegada triunfal que eles tinham imaginado.

Os músculos duros, enregelados e contundidos, os dois apanharam as alças dos

malões e começaram a arrastá-los pela encosta gramada acima, em direção à

imponente porta de entrada de carvalho.

— Acho que a festa já começou — comentou Rony, largando a mala ao pé

dos degraus da entrada e indo espiar silenciosamente por uma janela iluminada.

— Ei, Harry vem ver, é a Seleção!

Harry correu à janela e juntos, ele e Rony contemplaram o Salão Principal.

Uma quantidade de velas pairava no ar sobre as quatro mesas compridas

e lotadas, fazendo os pratos e taças de ouro faiscarem. No alto, o teto

encantado, que sempre refletia o céu lá fora, pontilhado de estrelas.

Em meio à floresta de chapéus cônicos de Hogwarts, Harry viu uma longa

fila de principiantes de cara assustada entrar no Salão. Gina estava entre eles,

facilmente identificável pelos cabelos  da família Weasley, muito vívidos.

Entrementes a Profº. McGonagall, uma bruxa de óculos que usava os cabelos

presos em um coque, estava colocando o famoso Chapéu Seletor sobre um

banquinho diante dos recém-chegados.

Todo ano, aquele chapéu antigo, remendado, esfiapado e sujo,

selecionava os novos alunos para as quatro casas de Hogwarts (Grifinória, Lufa-Lufa, Corvinal e Sonserina). Harry lembrava-se bem da noite em que o colocara

na cabeça, exatamente há um ano, e esperara petrificado, a decisão do chapéu

que murmurava audivelmente em seu ouvido. Por alguns segundos terríveis ele

receara que o chapéu fosse colocá-lo na Sonserina, a casa de onde saía um

número maior de bruxos e bruxas das trevas do que de qualquer outra — mas ele

acabara indo para a Grifinória, junto com Rony, Hermione e o resto dos Weasley.

No último trimestre letivo, Harry e  Rony tinham ajudado a Grifinória a ganhar o

Campeonato das Casas, vencendo Sonserina pela primeira vez em sete anos.

Um garoto muito pequeno, de cabelos castanho-acinzetados foi chamado

para colocar o chapéu na cabeça. O olhar de Harry passou por ele e foi pousar no

lugar em que Dumbledore, o diretor, assistia à cerimônia sentado à mesa dos

funcionários, sua longa barba  prateada e os óculos de meia-lua brilhando à luz

das velas. Vários lugares adiante, Harry  viu Gilderoy Lockhart, com suas vestes

azuis. E lá na ponta sentava-se Hagrid, enorme e peludo, bebendo grandes goles

de sua taça.

— Espere aí... — cochichou Harry para Rony. — Há uma cadeira vaga na

mesa dos funcionários... Onde está o Snape?

Severo Snape era o professor de que  Harry menos gostava. Por acaso

Harry era o aluno de quem Snape menos gostava também. Cruel, irônico e

detestado por todo mundo, exceto pelos alunos de sua própria casa (Sonserina),

Snape ensinava Poções.

— Vai ver ele está doente! — disse Rony esperançoso.

— Vai ver ele foi embora — disse Harry —, porque não conseguiu o lugar

de professor de Defesa contra as Artes das Trevas outra vez!

— Ou vai ver foi despedido! — disse Rony entusiasmado. — Quero dizer,

todo mundo o detesta...

— Ou vai ver — disse uma voz muito seca atrás deles — está esperando

para saber por que vocês dois não chegaram no trem da escola.

Harry virou-se depressa. Ali, as  vestes negras ondeando à brisa gelada,

achava-se parado Severo Snape. Era um  homem magro, com a pele macilenta,

um nariz curvo e cabelos negros e oleosos até os ombros e, naquele momento,

sorria de um jeito que dizia a Harry  e Rony que eles estavam numa baita

encrenca.

— Me acompanhem — disse Snape.

Sem nem ousarem se entreolhar, Harry e Rony seguiram Snape pela

escada e entraram no enorme saguão cheio de ecos, iluminado por tochas. Um

cheiro delicioso de comida vinha do Salão Principal, mas Snape os levou para

longe do calor e da luz e desceu uma estreita escada de pedra que levava às

masmorras.

— Para dentro! — disse ele, indicando a porta que abrira no corredor frio.

Eles entraram na sala de Snape, trêmulos. As paredes sombrias estavam

cobertas de prateleiras com grandes frascos, em que flutuava todo tipo de coisa

nojenta de que, naquele momento, Harry nem queria saber o nome. A lareira

estava apagada e vazia. Snape fechou a porta e virou-se para encará-los.

— Então — disse com suavidade — o  trem não é bastante bom para o

famoso Harry Potter e seu leal escudeiro Weasley. Queriam chegar acontecendo,

não foi, rapazes?

— Não, senhor, foi a barreira na estação de King s Cross, ela...

— Silêncio — disse Snape secamente. — Que foi que fizeram com o

carro?

Rony engoliu em seco. Não era a primeira vez que Snape dava a Harry a

impressão de ser capaz de ler pensamentos. Mas um momento depois, ele

compreendeu, quando Snape desdobrou o Profeta Vespertino daquele dia.

— Vocês foram vistos — sibilou o  professor, mostrando a manchete:

FORD ANGLIA VOADOR INTRIGA TROUXAS. E começou a ler em voz alta:  

  "Dois trouxas em Londres, convencidos de terem visto

um velho carro sobrevoar a torre dos Correios... Ao meio-dia

em Norfolk, a Sra. Hetty  Bayliss, quando pendurava roupa

para secar... O Sr. Angus Fleet, de Peebles, comunicou à

policia..." 

— Um total de seis ou sete trouxas. Acredito que o seu pai trabalha no

departamento que coíbe o mal uso de artefatos dos trouxas? — perguntou ele,

erguendo os olhos para Rony com um sorriso ainda mais desagradável. — Tsk,

tsk, tsk... O próprio filho dele...

Harry teve a sensação de que acabara de levar um direto no estômago,

aplicado por um dos ramos mais parrudos da árvore maluca. Se alguém

descobrisse que o Sr. Weasley havia enfeitiçado o carro... Não tinha pensado

nisso...

— Reparei na minha busca pelo parque que houve considerável dano a

um salgueiro lutador muito valioso — continuou Snape.

— Aquela árvore causou mais dano a nós do que nós a... — deixou

escapar Rony.  

— Silêncio! — disse Snape outra vez. — Infelizmente vocês não fazem

parte da minha Casa, e a decisão de expulsá-los não cabe a mim. Vou buscar

as pessoas que têm este prazeroso poder. Esperem aqui.

Harry e Rony se entreolharam pálidos. Harry não sentia mais fome.

Sentia-se extremamente enjoado. Tentou não olhar para uma coisa grande e

pegajosa que estava suspensa em um liquido  verde, em uma prateleira atrás da

escrivaninha de Snape.

Se Snape tivesse ido buscar a Profª. McGonagall, diretora da Casa

Grifinória, eles tampouco estariam em melhor situação.    Poderia ser mais justa do

que Snape, mas era rigorosíssima. Dez  minutos depois, Snape voltou e não deu

outra, era a Profª. McGonagall que o acompanhava. Harry já a vira várias vezes,

mas ou se esquecera como a boca da professora ficava contraída, ou nunca a vira

zangada antes.

Ela ergueu a varinha no momento em que entrou. Os dois, Harry e Rony

se encolheram, mas ela meramente  a apontou para a lareira apagada, onde as

chamas irromperam instantaneamente.

— Sentem-se — disse, e os dois recuaram e se sentaram em cadeiras

junto à lareira. — Expliquem-se — disse, os óculos brilhando agourentos.

Rony saiu contando a história a começar pela barreira da estação que se

recusara a deixá-los passar.

— ... Então não tivemos outra escolha, professora, não podíamos

embarcar no trem.

— Por que não nos mandaram uma carta por coruja? Creio que você tem

uma coruja? — disse a Profª. McGonagall, olhando para Harry com frieza.

Harry ficou boquiaberto. Agora que ela dissera, parecia a coisa óbvia para

ter sido feita.

— Eu... Não pensei...

— Isto — tornou a professora — é óbvio.

Ouviu-se uma batida na porta da sala, e Snape, agora com a cara mais

feliz que nunca, abriu-a. Parado à porta achava-se o diretor, o Profº. Dumbledore.

O corpo de Harry inteiro ficou insensível. Dumbledore parecia

anormalmente sério.  Olhou por cima daquele nariz curvo dele, e Harry,

subitamente,  viu-se desejando que  ele  e  Rony ainda estivessem apanhando do

salgueiro lutador.

Fez-se um longo silêncio. Então Dumbledore disse:

— Por favor, expliquem por que fizeram isso.

Teria sido melhor se tivesse gritado. Harry detestou o desapontamento

que havia na voz dele. Por alguma razão, não conseguiu encarar Dumbledore nos

olhos e, em vez disso, falou para os próprios joelhos. Contou a Dumbledore tudo,

exceto que o Sr. Weasley era o dono do  carro enfeitiçado, fazendo parecer que

ele e Rony tinham encontrado o carro voador estacionado do lado de fora da

estação, por acaso.

Ele sabia que Dumbledore perceberia a coisa na mesma hora, mas o

diretor não fez perguntas sobre o carro. Quando Harry terminou, ele apenas

continuou a observá-los através dos óculos de meia-lua.

— Vamos buscar as nossas coisas — disse Rony com a desesperança na

voz.

— De que é que está falando, Weasley? — vociferou a Profª. McGonagall.

— Bem, os senhores vão nos expulsar, não é? — disse Rony.

Harry olhou rapidamente para Dumbledore.

— Hoje não, Sr. Weasley — disse Dumbledore. — Mas preciso incutir em

vocês a gravidade do que fizeram. Vou escrever às duas famílias hoje à noite. 

Devo também preveni-los de que se fizerem isto de novo, não terei escolha se não

expulsar os dois.

Snape fez cara de quem acaba de ouvir que o Natal foi cancelado.

Pigarreou e disse:

— Profº. Dumbledore, esses garotos zombaram da lei que restringe o uso

de magia por menores, causaram sérios danos a uma árvore antiga e valiosa...

Com certeza atos desta natureza...

— A Proaf. McGonagall é quem decidira sobre o castigo dos meninos,

Severo — disse Dumbledore calmamente. — Fazem parte da Casa dela e,

portanto são responsabilidade dela. — E se virou para a professora: — Preciso

voltar para a festa, Minerva, tenho que dar alguns avisos. Vamos Severo, tem uma

torta de abóbora deliciosa que quero provar.

Snape lançou um olhar de puro veneno a Harry e Rony ao se deixar levar

embora da sala, deixando-os sozinhos com a Profª. McGonagall, que ainda os

observava como uma águia atenta.

— É melhor ir à ala hospitalar, Weasley, você está sangrando.

— Não é nada demais — disse Rony, limpando depressa com a manga o

corte sobre o olho. — Professora, eu queria ver a minha irmã ser selecionada...

— A cerimônia da Seleção já terminou — respondeu ela. — Sua irmã

também ficou na Grifinória.

— Ah, que bom.

— E por falar na Grifinória... — disse McGonagall muito ríspida, mas Harry

a interrompeu.

— Professora, quando apanhamos o carro, o ano letivo não tinha

começado, por isso... Por isso Grifinória não deve perder pontos, deve? —

terminou ele, observando-a ansioso.

A Profª. McGonagall lançou-lhe um olhar penetrante e ele teve certeza de

que ela quase sorrira. Pelo menos ficara menos contraída.

— Não vou tirar pontos da Grifinória — e Harry sentiu o chão muito mais

leve. — Mas os dois vão receber uma detenção.

Foi melhor do que Harry esperara. Quanto a Dumbledore escrever

aos Dursley, isso não era nada. Harry sabia perfeitamente que eles só iriam ficar

desapontados que o salgueiro lutador não o tivesse achatado de vez.

A Profª. McGonagall ergueu novamente a varinha e apontou-a para a

escrivaninha de Snape. Um grande prato de sanduíches, duas taças de prata e

uma jarra de suco de abóbora gelado apareceram com um estalo.

— Vocês vão comer aqui e depois vão  direto para o dormitório — disse

ela. — Eu também preciso voltar à festa.

Quando a porta se fechou, Rony deixou escapar um assobio baixo e

longo.

— Achei que estávamos ferrados — disse ele, agarrando o sanduíche.

— Eu também — disse Harry, servindo-se.

— Mas dá para acreditar na nossa falta de sorte? — perguntou Rony com

a voz pastosa porque tinha a boca cheia de galinha e presunto. — Fred e

Jorge devem ter voado naquele carro umas cinco ou seis vezes e nunca nenhum

trouxa viu os dois. — Ele engoliu e deu outra grande dentada. — Por que não

conseguimos atravessar a barreira?

Harry sacudiu os ombros.

— Mas vamos ter que nos cuidar daqui para frente — disse, tomando um

grande gole do suco de abóbora, cheio de gratidão. — Gostaria de termos podido

ir à festa...

— Ela não queria que fôssemos nos exibir — disse Rony ajuizadamente.

— Não quer que as pessoas pensem que somos sabidos, porque chegamos de

carro voador.

Quando acabaram de comer tudo o que puderam (o prato sempre tornava

a se encher sozinho) eles se levantaram e deixaram a sala, tomando o caminho

familiar para a Torre da Grifinória. O castelo estava silencioso; parecia que a festa

havia acabado. Os dois passaram pelos quadros que resmungavam e as

armaduras que rangiam e subiram a estreita escada de pedra, até chegarem,

finalmente, à passagem onde se escondia a entrada secreta para a

Grifinória, atrás do retrato a óleo de uma mulher muito gorda, de vestido de seda

rosa.

— Senha? — perguntou ela quando os dois se aproximaram.

— Ããã... Ã murmurou Harry.

Eles não sabiam a senha do novo ano, ainda não tinham encontrado o

monitor da Grifinória, mas o socorro  chegou quase imediatamente; ouviram um

tropel de passos às costas e quando se viraram deram com Hermione que corria

ao encontro deles.

— Aí estão vocês! Onde se meteram? Os boatos mais ridículos... Alguém

disse que vocês foram expulsos por terem batido com um carro voador.

— Bem, não fomos expulsos — garantiu-lhe Harry.

— Vocês não vão me dizer que realmente chegaram aqui voando? —

disse Hermione, em tom quase tão severo quanto o da Profª. McGonagall.

— Pode poupar o sermão — disse Rony impaciente — e nos dizer qual é

a nova senha.

— É "maçarico” — respondeu Hermione impaciente —, mas não é isto que

está em questão...

Suas palavras, porém, foram interrompidas, pois o retrato da mulher gorda

se abriu em meio a uma repentina tempestade de aplausos. Parecia que todos os

alunos da Grifinória ainda estavam acordados, espremidos na sala comunal

redonda, trepados nas mesas fora de esquadro e nas poltronas que afundavam,

esperando os dois chegarem.

Braços passaram pela abertura do retrato para puxar Harry e Rony para

dentro, deixando Hermione subir depois e sozinha.

— Genial! — berrou Lino Jordan. — Um achado! Que entrada! Aterrissar

um carro voador no salgueiro lutador, vão comentar isso durante anos!

"Parabéns", disse um quintanista com que Harry nunca falara antes;

alguém dava palmadinhas em suas costas como se ele tivesse acabado de

ganhar uma maratona; Fred e  Jorge abriram caminho por entre os colegas

aglomerados e perguntaram ao mesmo tempo:

— Por que não viemos no carro, hein? Rony estava com a cara vermelha

e sorria constrangido, mas Harry acabava de ver uma pessoa que não parecia

nada feliz.

Percy era visível por cima das cabeças de uns alunos de primeira série

animados, e parecia estar querendo se aproximar o suficiente para começar a

ralhar com eles. Harry cutucou Rony nas costelas e fez sinal em direção a Percy.

Rony entendeu na mesma hora.

— Temos que subir... Um pouco cansados — disse ele e os dois

começaram a abrir caminho em direção à porta do lado oposto da sala, que levava

à escada circular e aos dormitórios.

— Noite — Harry falou por cima do ombro para Hermione, que estava com

uma cara tão feia quanto Percy.

Os garotos conseguiram chegar ao outro lado da sala comunal, ainda

recebendo palmadinhas nas costas, e alcançaram a paz das escadas. Subiram a

escada correndo, direto para cima e, finalmente, chegaram à porta do antigo

dormitório, que agora tinha um letreiro que dizia ALUNOS DE SEGUNDA SÉRIE.

Entraram no quarto circular que já conheciam, com camas de quatro colunas e

cortinas de veludo vermelho, e suas janelas altas e estreitas. Seus malões tinham

sido trazidos até o quarto e colocados aos pés das camas.

Rony sorriu com ar de culpa para Harry.

— Sei que não devia ter curtido isso nem nada, mas...

A porta do dormitório se escancarou e por ela entraram os outros

segundanistas da Grifinória, Simas Finnigan, Dino Thomas e Neville Longbottom.

— Inacreditável!— exclamou Simas radiante.

— Legal — disse Dino.

— Um assombro! — acrescentou Neville atônito.

Harry não conseguiu se controlar e sorriu também.

CAPÍTULO SEIS

Gilderoy Lockhart

 No dia seguinte, porém, Harry mal conseguiu sorrir. As coisas começaram

a rolar morro abaixo desde o café da manha no Salão Principal. As quatro mesas

compridas, cada uma de uma casa, estavam cobertas de terrinas de mingau de

aveia, travessas de peixe defumado, montanhas de torradas e pratos com ovos e

bacon, sob o céu encantado (hoje, toldado  por nuvens cinzentas). Harry e Rony

sentaram-se à mesa da Grifinória ao lado de Hermione, que tinha um exemplar de

Viagens com Vampiros, aberto, e apoiado  numa jarra de leite. Havia uma certa

formalidade na maneira como ela deu "Bom dia", o que informou a Harry que ela

continuava a desaprovar a maneira como os garotos tinham chegado. Neville

Longbottom, por outro lado, cumprimentou-os animado. Neville era um menino de

rosto redondo e dado a acidentes, com a  pior memória que Harry já vira em

alguém.

— O correio deve chegar a qualquer  momento, acho que vovó vai me

mandar umas coisas que esqueci.

Harry mal tinha começado a comer o mingau quando, a confirmar o

comentário, ouviu-se um rumorejo de asas, no alto, e uma centena de corujas

entrou, descrevendo círculos pelo salão e deixando cair cartas e pacotes entre os

alunos que tagarelavam. Um grande  embrulho disforme bateu na cabeça

de Neville, um segundo depois, alguma coisa grande e cinzenta caiu na jarra de

Hermione, salpicando todo mundo com leite e penas.

— Errol!— exclamou Rony, puxando pelos pés a coruja molhada para fora

da jarra. Errol caiu, desmaiada, em cima da mesa, as pernas para cima e um

envelope vermelho e úmido no bico.

— Ah, não... —, exclamou Rony.

— Tudo bem, ele ainda está vivo — disse Hermione, cutucando Errol

devagarinho com a ponta do dedo.

— Não é isso, é isto.

Rony estava apontando para o envelope vermelho. Parecia um envelope

comum para Harry, mas Rony e Neville olharam para ele como se fosse explodir.

— Que foi? — perguntou Harry.

— Ela... Ela me mandou um "berrador" — disse Rony baixinho.

— É melhor abrir, Rony — sugeriu Neville com um sussurro tímido. — Vai

ser pior se você não abrir. Minha avó um dia me mandou um e eu não dei atenção

— ele engoliu em seco —, foi horrível.

Harry olhava dos rostos paralisados dos amigos para o envelope

vermelho.

— Que é um berrador? — perguntou.

Mas toda a atenção de Rony estava fixa na carta, que começara a

fumegar nos cantos.

— Abra — insistiu Neville. — Termina em poucos minutos...  

Rony estendeu a mão trêmula, tirou o envelope do bico de Errol e abriu-o.

Neville enfiou os dedos nos ouvidos. Uma fração de segundo depois,

Harry descobriu o porquê. Pensou por  um instante que o envelope explodira;

um estrondo encheu o enorme salão, sacudindo a poeira do teto.

“... ROUBAR O CARRO, EU NÃO TERIA ME

SURPREENDIDO SE O TIVESSEM EXPULSADO,  ESPERE ATE

EU PÔR AS MÃOS EM VOCÊ, SUPONHO QUE NÃO PAROU

PARA PENSAR NO QUE SEU PAI E EU PASSAMOS QUANDO

VIMOS QUE O CARRO TINHA DESAPARECIDO...”

Os berros da Sra. Weasley, cem vezes mais altos do que de costume,

fizeram os pratos e talheres se entrechocarem na mesa e produziram um eco

ensurdecedor nas paredes de pedra. As pessoas por todo o salão se viravam para

ver quem recebera o berrador, e Rony afundou tanto na cadeira que só deixara

a testa vermelha visível.

“... A CARTA DE DUMBLEDORE Á NOITE PASSADA,

PENSEI QUE SEU PAI IA MORRER DE VERGONHA, NÃO O

EDUCAMOS PARA SE COMPORTAR ASSIM, VOCÊ E

HARRY PODIAM TER MORRIDO...”

Harry estava imaginando quando é que seu nome iria aparecer. Fez muita

força para fingir que não estava escutando a voz que fazia seus tímpanos

latejarem.

"... ABSOLUTAMENTE DESGOSTOSA, SEU PAI

ESTA ENFRENTANDO  UM  INQUÉRITO NO TRABALHO, E É

TUDO CULPA SUA, E, SE VOCÊ SAIR UM DEDINHO DA LINHA,

VAMOS TRAZÊ-LO DIRETO PARA CASA.”

Seguiu-se um silêncio que chegou a ecoar. O envelope vermelho, que

caíra das mãos de Rony, pegou fogo e encrespou-se em cinzas. Harry e Rony

ficaram aturdidos, como se uma onda gigantesca tivesse acabado de passar por

cima deles. Algumas pessoas riram e, aos poucos, a balbúrdia da conversa

recomeçou.

Hermione fechou o Viagens com vampiros e olhou para o cocuruto da

cabeça de Rony.

— Bem, não sei o que é que você esperava, Rony, mas você...

— Não me diga que mereci — retrucou Rony com rispidez.

Harry empurrou o prato de mingau. Suas entranhas queimavam de

remorso. O Sr. Weasley estava enfrentando um inquérito no trabalho. Depois de

tudo que o Sr. e a    Sra. Weasley tinham feito por ele durante o verão...

Mas não teve muito tempo para pensar  nisso; a Profª. McGonagall vinha

passando pela mesa da Grifinória, distribuindo os horários dos cursos. Harry

recebeu o dele e viu que a primeira aula era uma aula dupla de Herbologia, com

os alunos da Lufa- Lufa.

Harry, Rony e Hermione deixaram o castelo juntos, atravessaram a horta e

rumaram para as estufas, onde as plantas mágicas eram cultivadas. Pelo menos o

berrador fizera uma coisa boa: Hermione parecia achar que tinham sido

suficientemente castigados e voltara a ser absolutamente simpática.

Ao se aproximarem das estufas viram o resto da classe em pé, do lado de

fora, esperando  a Profª.  Sprout.  Harry,  Rony e Hermione tinham acabado de se

reunir à turma quando a professora surgiu caminhando pelo gramado,

acompanhada de Gilderoy Lockhart. Ela  trazia os braços carregados de

bandagens, e, com outro aperto de remorso, Harry viu o salgueiro lutador ao

longe, com vários ramos em tipóias.

A Profª. Sprout era  uma bruxinha atarracada que usava um chapéu

remendado sobre os cabelos soltos;  geralmente tinha uma grande quantidade de

terra nas roupas, e suas unhas teriam feito tia Petúnia desmaiar. Gilderoy

Lockhart, ao contrario, estava imaculado  em suas espetaculares vestes azul-turquesa, os cabelos dourados brilhando  sob um chapéu também turquesa, com

galão dourado e perfeitamente assentado na cabeça.

— Ah, alô — cumprimentou ele, sorrindo para os alunos reunidos. —

Acabei de mostrar à Profª. Sprout a maneira certa de cuidar de um salgueiro

lutador! Mas não quero que vocês fiquem com a idéia de que sou melhor do que

ela em Herbologia! Por acaso encontrei várias dessas plantas exóticas nas minhas

viagens...

— Estufa três hoje, rapazes! — disse a Profª. Sprout, que tinha um ar

visivelmente contrariado, bem diferente de sua habitual expressão animada.

Houve um murmúrio de interesse. Até então, só tinham estudado na

estufa número um — a estufa três guardava plantas muito mais interessantes

e perigosas. A Profª. Sprout tirou uma chave enorme do cinto e destrancou a

porta. Harry sentiu um cheiro de terra molhada e fertilizante mesclados ao

perfume pesado de umas flores enormes, do tamanho de sombrinhas que

pendiam do teto. Ia entrar em seguida a Rony e Hermione na estufa quando

Lockhart estendeu a mão.

— Harry! Estou querendo dar uma palavra... A senhora não se importa se

ele se atrasar uns minutinhos, não é, Profª. Sprout?

A julgar pela cara de desagrado da professora, ela se importava sim, mas

Lockhart disse:

— É isso ai — e fechou a porta da estufa na cara dela.

— Harry — disse Lockhart, os dentões brancos faiscando ao sol quando

ele balançou a cabeça. — Harry, Harry, Harry.

Completamente estupefato, Harry ficou calado.

— Quando ouvi, bem, é claro que foi tudo minha culpa. Tive vontade de

me chutar.

Harry não fazia idéia do que é que o professor estava falando. Ia dizer isso

quando Lockhart acrescentou:

— Nunca fiquei tão chocado em minha  vida. Chegar a Hogwarts num

carro voador!  Bem, é claro, entendi na mesma hora por que você fez isso.

Estava na cara. Harry, Harry, Harry.

Era incrível como é que ele conseguia mostrar cada um daqueles dentes

brilhantes até quando não estava falando.

— Teve uma provinha de publicidade, não foi? — disse Lockhart. — Ficou

mordido. Esteve na primeira página comigo e não pôde esperar para repetir o

feito.

— Ah, não, Professor, sabe...

— Harry, Harry, Harry — disse Lockhart, segurando-o pelo ombro. — Eu

compreendo.  É natural querer mais depois de provar uma vez, e eu me culpo por

ter-lhe dado a oportunidade, porque a coisa não podia deixar de lhe subir à

cabeça, mas olhe aqui, rapaz, você não  pode começar a voar em carros para

tentar chamar atenção para  a sua pessoa. É bom se acalmar, está bem? Tem

muito tempo para isso quando for mais velho. E, é, sei o que está pensando!

"Tudo bem para ele, já é um bruxo internacionalmente conhecido!" Mas quando eu

tinha doze anos, era um João-ninguém como você é agora. Diria até que era mais

João-ninguém! Quero dizer, algumas pessoas já ouviram falar de você, não é

mesmo? Todo aquele episódio com Ele-Que-Não-Deve-Ser-Nomeado! — Ele

olhou para a cicatriz em forma de raio na testa de Harry. — Eu sei, eu sei, não é

tão bom quanto ganhar o Prêmio do Sorriso mais Atraente do Semanário dos

Bruxos cinco vezes seguidas, como eu, mas é um começo, Harry, é um começo.

Ele deu uma piscadela cordial a Harry e foi-se embora a passos largos.

Harry continuou aturdido por alguns segundos, depois, lembrando-se de que devia

estar na estufa, abriu a porta e entrou sem chamar atenção.

A Profª. Sprout estava parada atrás de uma mesa de cavalete no centro

da estufa. Havia uns vinte pares de abafadores de ouvidos de cores diferentes

arrumados sobre a mesa. Quando Harry tomou seu lugar entre Rony e Hermione,

a professora disse:

— Vamos reenvasar mandrágoras hoje. Agora, quem é que sabe me dizer

as propriedades da mandrágora?

Ninguém se surpreendeu quando a mão de Hermione foi a primeira a se

levantar.

— A mandrágora é um tônico reconstituinte muito forte — disse Hermione,

parecendo, como sempre, que engolira o livro-texto. — É usada para trazer de

volta as pessoas que foram transformadas ou foram enfeitiçadas no seu estado

natural.

— Excelente. Dez pontos  para a Grifinória — disse a Profº. Sprout. — A

mandrágora é parte essencial da maioria dos antídotos. Mas, é também perigosa.

Quem sabe me dizer o porquê?

A mão de Hermione errou por pouco os óculos de Harry quando ela a

levantou mais uma vez.

— O grito da mandrágora é fatal para  quem o ouve — disse a garota

prontamente.

— Exatamente. Mais dez pontos. Agora as mandrágoras que temos aqui

ainda são muito novinhas.

Ela apontou para uma fileira de tabuleiros fundos ao falar, e todos se

aproximaram para ver melhor. Umas cem moitinhas repolhudas, verde

arroxeadas, cresciam em fileiras nos  tabuleiros. Não pareciam ter nada de mais

para Harry, que não fazia a menor idéia do que Hermione quisera dizer com o

"grito" da mandrágora.

— Agora apanhem um par de abafadores de ouvidos — mandou a

professora.

Os alunos correram para a mesa para tentar apanhar um par que não

fosse peludo nem cor-de-rosa.

— Quando eu mandar vocês colocarem os abafadores, certifiquem-se de

que suas orelhas ficaram completamente cobertas — disse ela. — Quando for

seguro remover os abafadores eu erguerei o polegar para vocês.  Certo...

Coloquem os abafadores.

Harry ajustou os abafadores nos ouvidos. Eles vedaram completamente o

som. A Profª. Sprout colocou o seu par peludo e cor-de-rosa nas orelhas, enrolou

as mangas das vestes, agarrou uma moitinha de mandrágora com firmeza e

puxou-a com força.

Harry deixou escapar uma exclamação de surpresa que ninguém ouviu. 

Em vez de raízes, um bebezinho extremamente feio saiu da terra. As folhas

cresciam diretamente de sua cabeça.  Ele tinha a pele verde-clara malhada e

era visível que berrava a plenos pulmões.

A professora tirou um vaso de  plantas grande de  sob a bancada e

mergulhou nele a mandrágora, cobrindo-a  com o composto escuro e úmido até

ficarem apenas as folhas visíveis. Depois, limpou as mãos, fez sinal com o polegar

para os alunos e retirou os abafadores dos ouvidos.

— As nossas mandrágoras são apenas miudinhas, por isso seus gritos

ainda não dão para matar — disse ela calmamente como se não tivesse feito nada

mais excitante do que regar uma begônia. — Mas, elas deixarão vocês

inconscientes por varias horas, e como tenho certeza de que nenhum de vocês

quer perder o primeiro dia na escola, certifiquem-se de que seus abafadores estão

no lugar antes de começarem a trabalhar. Chamarei sua atenção quando estiver

na hora da saída.

— Quatro para cada tabuleiro, há  um bom estoque de vasos aqui, o

composto está nos sacos ali adiante, e tenham cuidado com aquela planta de

tentáculos venenosos.    Está criando dentes.

Ela deu uma palmada enérgica em uma  planta vermelha e espinhosa ao

falar, fazendo-a recolher os longos tentáculos que  avançavam  sorrateiramente

pelo seu ombro.

Harry, Rony e Hermione dividiram o tabuleiro com um garoto de cabelos

cacheados da Lufa-Lufa que Harry conhecia de vista, mas com quem nunca

falara.

— Justino Finch-Fletchley — apresentou-se ele animado, apertando a

mão de Harry. — Eu sei quem você é, claro, o famoso Harry Potter.. E você é

Hermione Granger, sempre a primeira  em tudo — (Hermione deu um grande

sorriso quando o garoto também apertou  sua mão) —, e Rony Weasley. O

carro voador era seu, não era?

Rony não sorriu. O berrador obviamente continuava em seus

pensamentos.

— Aquele Lockhart é o máximo, não acha? — disse Justino, feliz, quando

começaram a encher os vasos de planta  com fertilizante de bosta de dragão. —

Um cara super corajoso. Você leu os  livros dele? Eu teria morrido de medo se

tivesse sido acuado em uma cabine telefônica por um lobisomem, mas ele

continuou na dele e, zás, simplesmente fantástico.  Eu estava inscrito em Eton,

sabe. Nem sei dizer como estou contente de, em vez disso, ter vindo para cá.

Claro, minha mãe ficou um pouco desapontada, mas desde que a fiz ler os livros

de Lockhart acho que começou a perceber como será útil ter na família alguém

formado em magia...”

Depois disso não houve muito o que conversar. Tinham tornado a colocar

os abafadores e precisavam se concentrar nas mandrágoras. A Profª. Sprout

fizera a tarefa parecer extremamente  fácil, mas não era. As mandrágoras não

gostavam de sair da terra, mas tampouco pareciam querer voltar para ela.

Contorciam-se, chutavam, sacudiam os pequenos punhos afiados e

arreganhavam os dentes; Harry gastou dez  minutos inteiros tentando espremer

uma planta particularmente gorda dentro de um vaso.

Lá pelo fim da aula, Harry, como todos os outros, estava suado, dolorido e

coberto de terra. Eles voltaram ao castelo para se lavar rapidamente, e então os

alunos da Grifinória correram para a aula de Transformaçoes.

As aulas da Profª. McGonagall eram  sempre trabalhosas, mas a de hoje

estava particularmente difícil. Tudo que  Harry aprendera no ano anterior parecia

ter-se esvaído de sua cabeça durante o verão. Devia transformar um besouro em

um botão, mas a única coisa que conseguiu foi forçar o besouro a fazer muito

exercício, pois o inseto corria por toda  a superfície da carteira para fugir de sua

varinha.

Rony estava enfrentando um problema muito pior. Tinha remendado a

varinha com um pouco de fita adesiva que pedira emprestada, mas a varinha

parecia danificada para sempre. Não parava de estalar e faiscar nas horas mais

estranhas, e cada vez que Rony tentava transformar o besouro ela o envolvia em

uma densa fumaça cinzenta que cheirava a ovos podres.

Acidentalmente ele esmagou o seu besouro com o cotovelo e teve que

pedir um novo. A Profª. McGonagall não ficou nada satisfeita.

Foi um alívio para Harry ouvir a sineta para o almoço. Seu cérebro parecia

ter virado uma esponja espremida. Todos saíram da sala exceto ele e Rony,

que, furioso, dava golpes de varinha na carteira.

— Coisa, burra, inútil.

— Escreva para casa pedindo uma nova — sugeriu Harry quando a

varinha produziu uma saraivada de tiros feito um rojão.

— Ah, sim, e recebo outro berrador em resposta — disse Rony enfiando

na mochila a varinha, que agora sibilava. — "A culpa é sua se sua varinha

partiu...”

Os três amigos desceram para o refeitório, onde o humor de Rony não

melhorou ao ver a coleção de botões perfeitos que Hermione mostrava ter feito na

aula de Transformações.

— Que vamos ter hoje à tarde? — perguntou Harry, mudando de assunto

depressa.

— Defesa contra as Artes das Trevas — respondeu Hermione na mesma

hora.

— Por que — perguntou Rony, apanhando o horário dela — você

sublinhou com coraçõezinhos as aulas de Lockhart?

Hermione puxou o horário da mão de Rony, corando loucamente.

Quando terminaram o almoço os três saíram para o pátio nublado.

Hermione se sentou em um degrau  de pedra e tornou a enfiar o nariz

em Viagem com Vampiro.

Harry e Rony ficaram discutindo Quadribol durante vários minutos até

Harry perceber que estava sendo atentamente vigiado. Ao erguer os olhos, viu

que o garoto miudinho de cabelos louro-cinza que ele vira experimentando o

Chapéu Seletor na véspera o encarava  como que paralisado. Estava agarrado a

um objeto que parecia uma máquina fotográfica de trouxas e, no momento em que

Harry olhou para ele, ficou escarlate.

— Tudo bem, Harry? Sou... Colin Creevey — disse o menino sem fôlego,

adiantando-se hesitante. — Sou da Grifinória também. Você acha que tem algum

problema se... Posso tirar uma foto? — disse, erguendo a máquina, esperançoso.

— Uma foto? — repetiu Harry sem entender.

— Para provar que conheci você — disse Colin Creevey ansioso,

aproximando-se mais. — Sei tudo sobre você. Todo mundo me contou. Como

foi que você sobreviveu quando Você-Sabe-Quem tentou matá-lo e como foi que

ele desapareceu e tudo o mais, e como você ainda conserva a cicatriz em forma

de raio na testa — seus olhos esquadrinharam a raiz dos cabelos de Harry —, e

um garoto no meu dormitório disse que se eu revelar o filme na poção correta, as

fotos vão se mexer — Colin inspirou profundamente, estremecendo de excitação,

e disse:

— Isto aqui é fantástico, não acha? Eu não sabia que as coisas estranhas

que eu fazia eram magia até receber uma  carta de Hogwarts. Meu pai é leiteiro,

ele também não conseguia acreditar. Então estou tirando um montão de fotos para

levar para ele. E seria bem bom se tivesse a sua — o garoto olhou para Harry

como se implorasse.

— Quem sabe o seu amigo podia tirar, e eu podia ficar do seu lado? E

depois você podia autografar a foto?

— Autografar a foto? Você está distribuindo fotos autografadas, Potter?

A voz de Draco Malfoy, alta e desdenhosa, ecoou pelo pátio. Ele parara

logo atrás de Colin, ladeado, como sempre que estava em Hogwarts, pelos

capangas grandalhões, Crabbe e Goyle.

— Todo mundo em fila! — gritou Malfoy para os outros alunos. — Harry

Potter está distribuindo fotos autografadas!

— Não, não estou não — disse Harry com raiva, cerrando os punhos. —

Cale a boca, Malfoy.

— Você está é com inveja — ouviu-se a voz fina de Colin, cujo corpo

inteiro era da grossura do pescoço de Crabbe.

— Inveja? — disse Malfoy, que não precisava mais gritar: metade do pátio

estava escutando. — De quê? Não quero  uma cicatriz nojenta na minha testa,

muito obrigado. Por mim, não acho que ter a cabeça aberta faz ninguém especial.

Crabbe e Goyle davam risadinhas idiotas.

— Vá comer lesmas, Malfoy — disse Rony furioso. Crabbe parou de rir e

começou a esfregar os nós dos dedos de maneira ameaçadora.

— Cuidado, Weasley — caçoou Malfoy. — Você não vai querer começar

nenhuma confusão ou sua mamãe vai aparecer aqui para tirá-lo da escola. — Ele

imitou a voz aguda e penetrante: — "Se você sair um dedinho da linha...”

Um grupo de quintanistas da Sonserina que estava próximo deu

gargalhadas ao ouvir isso.

— Weasley gostaria de ganhar uma foto autografada, Potter. — riu-se

Malfoy. — Valeria mais do que a casa inteira da família dele...

Rony brandiu a varinha emendada, mas Hermione fechou o Viagens com

Vampiros com um estalo e cochichou:

— Cuidado!

— Que está acontecendo, que está  acontecendo? — Gilderoy Lockhart

vinha em passos largos em direção à  aglomeração, suas  vestes  turquesa

rodopiando para trás.

— Quem é que está distribuindo fotos autografadas?

Harry começou a falar, mas foi interrompido por Lockhart que passou um

braço pelos seus ombros e trovejou jovial:

— Não devia ter perguntado! Nos encontramos outra vez, Harry!

Preso contra o corpo de Lockhart e  ardendo de humilhação, Harry viu

Malfoy sair de fininho, rindo-se, para junto dos outros colegas.

— Vamos então, Sr. Creevey — disse Lockhart, sorrindo para o garoto. —

Uma foto dupla, nada melhor, e nós dois podemos autografá-la para o senhor.

Colin ajeitou a máquina e tirou a foto  na hora em que a sineta tocava às

costas do grupo, sinalizando o início das aulas da tarde.

— Está na hora, vamos andando vocês aí — gritou Lockhart para os

alunos e voltou ao castelo com Harry, que  teve vontade de conhecer um bom

feitiço para desaparecer, ainda preso ao professor.

— Uma palavra para o bom entendedor, Harry — disse Lockhart

paternalmente quando entravam no castelo por uma porta lateral. — Dei cobertura

a você lá com o jovem Creevey, se ele  estivesse me fotografando, também, os

seus colegas não iriam pensar que você está se dando ares...

Surdo aos murmúrios hesitantes de  Harry, Lockhart arrebatou-o por um

corredor ladeado por estudantes de olhos arregalados e subiu uma escada.

— Devo dizer que distribuir fotos autografadas nessa altura de

sua carreira não é sensato, parece meio presunçoso, Harry, para ser franco.

Haverá um dia em que, como eu, você vai precisar ter uma pilha de fotos à mão

onde quer que vá, mas — ele deu uma risadinha — acho que você ainda não

chegou lá.

Ao chegarem à sala de aula de Lockhart ele finalmente soltou Harry. O

garoto endireitou as vestes e se dirigiu  a uma carteira bem no fundo da sala,

onde se ocupou em empilhar os sete livros de Lockhart diante dele, de modo que

pudesse evitar olhar para o autor em carne e osso.

O resto da classe entrou fazendo  barulho, e Rony e Hermione se

sentaram um de cada lado de Harry.

— Você podia ter fritado um ovo na cara — comentou Rony.

— É melhor rezar para Creevey não conhecer a Gina, ou os dois vão

começar um fã-clube do Harry Potter.

— Cale a boca — disse Harry ríspido. — A última coisa que precisava era

que Lockhart ouvisse a frase "fã-clube do Harry Potter".

Quando a classe inteira se sentou,  Lockhart pigarreou alto e fez-se

silêncio. Ele esticou o braço, apanhou o  exemplar de Viagens com Trasgos de

Neville Longbottom e ergueu-o para mostrar  a própria foto na capa, piscando

o olho.

— Eu — disse apontando a foto e piscando também. — Gilderoy Lockhart,

Ordem de Merlin, Terceira Classe, Membro Honorário da Liga de Defesa contra as

Forças do Mal e vencedor do Prêmio Sorriso mais Atraente da revista Semanário

dos Bruxos cinco vezes seguidas, mas não  falo disso. Não me livrei do espírito

agourento de Bandon sorrindo para ela.

Ficou esperando que sorrissem; alguns poucos deram um sorrisinho

amarelo.

— Vejo que todos compraram a coleção completa dos meus livros, muito

bem. Pensei em começarmos hoje  com um pequeno teste. Nada para se

preocuparem, só quero verificar se vocês leram os livros com atenção, e o quanto

assimilaram...

Depois de distribuir os testes ele voltou à frente da classe e falou:

— Vocês têm trinta minutos... Começar, agora! 

Harry olhou para o teste e leu:

1. Qual é a cor favorita de Gilderoy Lockhart?

2. Qual é a ambição secreta de Lockhart?

3. Qual é na sua opinião a maior realização de  Gilderoy                

Lockhart até o momento?

E as perguntas continuavam, ocupando três páginas, até a última:

54. Quando é o aniversário de  Gilderoy Lockhart e qual

seria o presente ideal    para ele?

Meia hora depois, Lockhart recolheu os testes e folheou-os diante da

classe.

— Tsk, tsk, quase ninguém se lembrou que a minha cor favorita é lilás.

Digo isto no Um ano com o Ieti. E alguns de vocês precisam ler Passeios com

Lobisomens com mais atenção, afirmo claramente no capítulo doze que o

presente de aniversário ideal para mim seria a harmonia entre os povos mágicos e

não-mágicos, embora eu não recuse um garrafão do Velho Uísque de Fogo

Ogden!

E deu outra piscadela travessa para os alunos. Rony fitava Lockhart com

uma expressão de incredulidade no rosto; Simas Finnigan e Dino Thomas, que

estavam sentados à frente, sacudiam-se de  riso silencioso. Hermione, por outro

lado, escutava Lockhart embevecida e atenta e se assustou quando o ouviu

mencionar seu nome.

— Mas a Srta. Hermione Granger sabia que a minha ambição secreta era

livrar o mundo do mal e comercializar a minha própria linha de poções para os

cabelos, boa menina! Na realidade — ele virou o teste — ela acertou tudo! Onde

está a Srta. Hermione Granger?

Hermione levantou a mão trêmula.

— Excelente! — disse o sorridente Lockhart. — Excelente mesmo! Dez

pontos para a Grifinória! E agora, ao trabalho...

Virou-se para a mesa e depositou nela uma grande gaiola coberta.

— Agora, fiquem prevenidos! É meu dever ensiná-los a se defender contra

a pior criatura que se conhece no mundo da magia! Vocês podem estar diante dos

seus maiores medos aqui nesta sala. Saibam que nenhum mal vai lhes acontecer

enquanto eu estiver aqui. Só peço que fiquem calmos.

Sem querer, Harry se curvou para  um lado da pilha de livros que

erguera para dar uma olhada melhor na  gaiola. Lockhart colocou a mão na

cobertura.

Dino e Simas pararam de rir agora. Neville se afundou em sua carteira na

primeira fila.

— Peço que não gritem — recomendou Lockhart em voz baixa. — Pode

provocá-los.

E a classe inteira prendeu a respiração. Lockhart puxou a cobertura com

um gesto largo.

— Sim, senhores — disse teatralmente. — Diabretes da Cornualia recém

capturados.

Simas Finnigan não conseguiu se controlar. Deixou escapar uma risada

pelo nariz que nem mesmo Lockhart poderia confundir com um grito de terror.

— Que foi? — Ele sorriu para Simas.

— Bem, eles não são... Não são muito... Perigosos, são? — engasgou-se

Simas.

— Não tenha tanta certeza assim! — disse Lockhart, sacudindo um dedo,

aborrecido, para Simas. — Esses bandidinhos podem ser diabolicamente astutos!  

Os diabretes eram azul-elétrico e tinham uns vinte centímetros de altura,

os rostos finos e as vozes tão  agudas que pareciam um bando de periquitos

fazendo algazarra. No instante em que a cobertura foi retirada, eles começaram a

falar e a voar de maneira rápida e excitada, a sacudir as grades e a fazer caras

esquisitas para as pessoas mais próximas.

— Certo, então — disse Lockhart em voz alta. — Vamos ver o que vocês

acham deles! — E abriu a gaiola.

Foi um pandemônio. Os diabretes disparavam em todas as direções como

foguetes.

Dois deles agarraram Neville pelas  orelhas e o ergueram no ar, Vários

outros voaram direto pelas janelas fazendo cair uma chuva de estilhaços de vidro

no canteiro. Os demais se puseram a destruir a sala de aula com mais eficiência

do que um rinoceronte desembestado. Agarraram tinteiros e salpicaram a sala

de tinta, picaram livros e papéis, arrancaram quadros das paredes, viraram a cesta

de lixo, pegaram as mochilas e livros e os atiraram contra as vidraças quebradas;

em poucos minutos, metade da classe estava abrigada embaixo das carteiras e,

Neville, pendurado no teto pelo lustre de ferro.

— Vamos, vamos, reúnam eles, reúnam eles, são apenas diabretes —

gritou Lockhart.

Ele enrolou as mangas, brandiu a varinha e berrou:

— Peskipiksi ksi pesternomi!

As palavras não produziam efeito algum; um dos diabretes se apoderou

da varinha e atirou-a também pela janela.

Lockhart engoliu em seco e mergulhou embaixo da mesa, escapando por

pouco de ser esmagado por Neville, que despencou um segundo depois quando o

lustre cedeu.

A sineta tocou, e todos desembestaram para a saída. Na calma relativa

que se seguiu, Lockhart levantou-se, viu Harry, Rony e Hermione, que estavam

quase na porta, e disse:

— Bem, vou pedir a vocês que enfiem rapidamente os restantes de volta

na gaiola. — E, passando pelos três, fechou a porta depressa.

— Dá para acreditar? — rugiu Rony quando um dos diabretes restantes

lhe deu uma dolorosa mordida na orelha.

— Ele só quer nos dar uma experiência direta — disse Hermione,

imobilizando dois diabretes ao mesmo tempo com um inventivo Feitiço Congelante

e enfiando-os de volta na gaiola.

— Direta? — disse Harry, que estava tentando agarrar um diabrete que

dançava fora do seu alcance dando-lhe língua. — Mione, ele não tinha a

menor idéia do que estava fazendo...

— Bobagem. Você leu os livros dele, vê só todas as coisas incríveis que

ele fez...

— Que ele diz que fez — murmurou Rony.

CAPÍTULO SETE

Sangue Ruim

Harry dedicou muito tempo, nos dias  seguintes, a desaparecer de vista

sempre que Gilderoy Lockhart aparecia andando por um corredor. Mais difícil foi

evitar Colin Creevey, que parecia ter decorado o seu horário. Pelo visto nada dava

maior alegria a Colin do que dizer: "Tudo bem, Harry?" seis ou sete vezes por dia

e ouvir: "Oi, CoLin", em resposta, por maior irritação que Harry demonstrasse ao

dizer isso.

Edwiges continuava aborrecida com  Harry por causa da desastrada

viagem de carro e a varinha de Rony continuava a, funcionar mal, superando os

próprios limites na sexta-feira na aula de Feitiços, ao se atirar da mão de Rony e

atingir o Profº. Flitwick  bem no meio dos olhos, produzindo um grande furúnculo

verde e Latejante no lugar em que bateu. Assim entre  uma coisa e outra, Harry

ficou muito contente ao ver chegar o fim de semana. Ele, Rony e Mione estavam

planejando visitar Hagrid no sábado de  manhã. Harry, porém, foi acordado muito

antes da hora que pretendera pelas sacudidas de Olívio Wood, capitão do time de

Quadribol da Grifinória.

— Que foi? — perguntou Harry tonto de sono.

— Prática de Quadribol! — disse Wood. — Vamos!

Harry espiou pela janela apertando os olhos. Havia uma névoa rala

cobrindo o céu rosa e dourado. Agora que acordara, ele não  conseguia entender

como podia estar dormindo com a algazarra que os passarinhos faziam.

— Olívio — disse ele com a voz rouca. — O dia ainda está amanhecendo.

— Exato — respondeu Wood. Ele era um sextanista alto e forte e, naquele

instante, seus olhos brilhavam de fanático entusiasmo. — Faz parte do

nosso novo programa de treinamento. Ande, pegue a vassoura e vamos — disse

Wood animado. — Nenhum dos times começou a treinar ainda; vamos ser os

primeiros a dar a partida este ano...

Aos bocejos e tremores, Harry saiu da cama e tentou encontrar as vestes

de Quadribol.

— Muito bem — disse Wood. — Te encontro no campo daqui a quinze

minutos.

Depois de procurar o uniforme vermelho do time e vestir uma capa para se

aquecer, Harry rabiscou um bilhete para  Rony explicando onde fora e desceu a

escada em caracol até a sala comunal, a Nimbus 2000 ao ombro. Acabara de

chegar ao buraco do retrato quando ouviu um estardalhaço às suas costas, e

Colin Creevey  apareceu correndo  escada abaixo, a máquina fotográfica

balançando feito louca ao pescoço e alguma coisa segura na mão.

— Ouvi alguém dizer o seu nome na escada, Harry! Olhe só o que tenho

aqui! Mandei revelar, queria lhe mostrar...

Harry examinou confuso a foto que Colin sacudia debaixo do seu nariz.

Numa foto preto-e-branco, um Lockhart em movimento puxava com força

um braço que Harry reconhecia como seu. Ficou satisfeito ao ver que o seu eu

fotográfico resistia bravamente e recusava a se deixar arrastar para dentro da foto.

Enquanto  Harry observava, Lockhart  desistiu e se largou, ofegante, contra a

margem branca da foto.

— Você autografa? — perguntou Colin, ansioso.

— Não — disse Harry sem rodeios, olhando para os lados para verificar se

a sala estava realmente deserta. — Desculpe, Colin, estou com pressa, prática de

Quadribol...

E atravessou o buraco do retrato.

— Uau! Espere por mim! Nunca — vi um jogo de Quadribol antes!

Colin subiu pelo buraco atrás de Harry.

— Vai ser bem chato — disse Harry depressa, mas o garoto não lhe deu

atenção, seu rosto iluminava-se de excitação.

— Você foi o jogador da casa mais  novo em cem anos, não foi, Harry?

Não foi? — perguntou Collin, caminhando ao lado dele. — Você deve ser genial.

Eu nunca voei. É fácil? Esta vassoura é sua? É a melhor que existe?

Harry não sabia como se livrar do coleguinha. Era como ter uma sombra

extremamente tagarela.

— Eu não entendo bem de Quadribol — disse Colin sem fôlego. — É

verdade que tem quatro bolas? E duas ficam voando em volta dos jogadores

tentando tirá-los de cima das vassouras?

— É — disse Harry a contragosto, conformado em explicar as regras

complicadas do Quadribol. — Chamam-se  balaços. Há dois batedores em cada

time armados de bastões para rebater os balaços para longe do seu time. Fred e

Jorge Weasley batem pela Grifinória.

— E para que servem as outras bolas? — perguntou Colin, derrapando

dois degraus porque olhava boquiaberto para Harry.

— Bem, a goles, a bola vermelha meio grande, é a que faz os gols. Três

apanhadores em cada time atiram a goles um para o outro e tentam metê-La entre

as balizas na extremidade do campo, são três postes compridos com aros na

ponta.

— E a quarta bola...

— ... É o pomo de ouro — disse Harry —, e é muito pequena, muito veloz

e difícil de agarrar. Mas é isso que o apanhador tem que fazer, porque um jogo de

Quadribol não termina até o pomo ser  capturado. E o apanhador que agarra o

pomo para o time ganha cento e cinqüenta pontos a mais.

— E você é o apanhador da Grifinória, não é? — perguntou Colin cheio de

admiração e respeito.

— Sou — respondeu Harry enquanto deixavam o castelo e começavam a

atravessar o gramado encharcado de orvalho. — E tem o goleiro também. Ele

guarda as balizas. É isso, em resumo.

Mas Colin não parou de interrogar Harry o tempo todo, desde o gramado

ondulante até o campo de Quadribol, e Harry só conseguiu se desvencilhar dele

quando chegou aos vestiários; Colin ainda gritou com sua voz fina quando ele se

afastava.

— Vou pegar um bom lugar, Harry! — e correu para as arquibancadas.

Os outros jogadores do time da Grifinória já estavam no vestiário. Wood

era o único que parecia realmente acordado. Fred e Jorge estavam sentados, os

olhos inchados e os cabelos despenteados, ao lado de uma quartanista,

Alicia Spinnet, que parecia estar  cabeceando contra a parede em que se

encostara. As outras artilheiras, suas companheiras, Katie Bell e Angelina

Johnson, bocejavam lado a lado de frente para eles.

— Até que enfim, Harry, por que demorou? — perguntou Wood eficiente.

— Agora, eu queria ter uma conversinha com vocês antes de irmos para o

campo, porque passei o verão imaginando um programa  de treinamento

completamente novo, que acho que vai fazer toda a diferença...

Wood ergueu um grande diagrama de um campo de Quadribol, em que

estavam desenhadas muitas linhas, setas e  cruzes em tinta de cores diversas.

Depois, puxou a varinha, deu uma batidinha no desenho, e as flechas começaram

a se deslocar pelo diagrama como  lagartas. Quando Wood deslanchou um

discurso sobre as novas táticas, a cabeça de Fred Weasley despencou no ombro

de Alicia Spinnet e ele começou a roncar.

O primeiro quadro levou quase vinte  minutos para ser explicado, mas

havia outro por baixo daquele, e um terceiro por baixo do segundo. Harry

mergulhou num estupor durante a falação interminável de Wood.

— Então — disse Wood, finalmente, arrancando Harry de uma irrealizável

fantasia sobre o que estaria comendo no  café da manhã, naquele instante,

no castelo. — Ficou claro? Alguma pergunta?

— Tenho uma pergunta, Olivio — disse Jorge, que acordara assustado. —

Você não podia ter explicado tudo isso ontem quando a gente estava acordado?

Wood não gostou.

— Agora, ouçam aqui, vocês todos  — disse, amarrando a cara. — Nós

devíamos ter ganho a taça de Quadribol no ano passado.

Somos sem favor nenhum o melhor time da escola. Mas, infelizmente,

devido a circunstâncias fora do nosso controle...

Harry se mexeu cheio de culpa no banco. Estivera inconsciente na ala

hospitalar no último jogo do ano anterior, o que significava que a Grifinória

tivera um jogador a menos e sofrera sua pior derrota em trezentos anos.

Wood esperou um instante para recuperar o próprio controle. A última

derrota, visivelmente, continuava a torturá-lo.

— Então, este ano, vamos treinar mais do que jamais treinamos... Muito

bem, vamos colocar as nossas teorias  em prática! — gritou Wood, agarrando a

vassoura e saindo do vestiário. As pernas dormentes e, ainda bocejando, o time o

acompanhou.

Tinham passado tanto tempo no vestiário que o sol já estava todo de fora,

embora ainda se vissem restos de névoa sobre o gramado do estádio. Quando

Harry entrou em campo, viu Rony e Mione sentados nas arquibancadas.

— Vocês ainda não acabaram? — gritou Rony surpreso.

— Nem começamos — respondeu Harry,  olhando com inveja a torrada

com geléia que Rony e Mione tinham trazido do Salão. — Wood esteve ensinando

novas jogadas ao time.

Ele montou na vassoura, meteu o pé  no chão para dar impulso e saiu

voando, O ar frio da manhã bateu em seu rosto, acordando-o com muito mais

eficiência do que a longa conversa de Wood. Era uma sensação maravilhosa estar

de volta a um campo de Quadribol. Harry sobrevoou o estádio a toda velocidade,

apostando corrida com Fred e Jorge.

— Que clique-clique esquisito é esse? — gritou Fred enquanto faziam

uma volta rápida.

Harry olhou para as arquibancadas. Colin estava sentado em um dos

lugares mais altos, a máquina fotográfica levantada, tirando fotos seguidas, o som

estranhamente ampliado no estádio deserto.

— Olhe para cá, Harry! Para cá! — gritava se esganiçando.

— Quem é aquele? — perguntou Fred.

— Não faço a menor idéia — mentiu Harry dando uma bombeada na

vassoura que o levou o mais longe possível de Colin.

— Que é que está acontecendo? — perguntou Wood, franzindo  a  testa,

enquanto cortava o ar em direção a eles. — Por que aquele aluninho de primeiro

ano está tirando fotos? Não gosto disto. Pode ser um espião da Sonserina,

tentando descobrir o nosso novo programa de treinamento.

— Ele é da Grifinória — informou Harry depressa.

— E o pessoal da Sonserina não precisa de espião, Olivio — acrescentou

Jorge.

— Por que você está dizendo isso? — perguntou Wood irritado.

— Porque eles vieram pessoalmente — respondeu Jorge apontando.

Vários alunos de vestes verdes estavam entrando em campo, de

vassouras na mão.

— Eu não acredito! — sibilou Wood indignado. — Reservei o campo para

hoje!

— Vamos cuidar disso.

Wood mergulhou até o chão, aterrissando em sua raiva, com muito mais

força do que pretendia, e cambaleou um pouco ao desmontar. Harry, Fred e Jorge

o acompanharam.

— Flint! — berrou Wood para o capitão da Sonserina. — Está na hora do

nosso treino! Levantamos especialmente para isso!

— Pode ir dando o fora!

Marcos Flint era ainda mais corpulento do que Hood. Tinha uma

expressão de trasgo astucioso quando respondeu:

— Tem bastante espaço para todos nós, Wood.

Angelina, Alicia e Katie tinham  se aproximado também. Não havia

mulheres no time da Sonserina, para ficarem, ombro a ombro, com ar de desdém,

encarando os jogadores da Grifinória.

— Mas eu reservei o campo! — disse Wood, praticamente cuspindo de

raiva. — Eu reservei!

— Ah, mas tenho um papel aqui assinado pelo Profº. Snape.

"Eu, Profº. Snape, dei ao time da Sonserina permissão para praticar hoje

no campo de Quadribol, face á necessidade de treinarem o seu novo apanhador.”

— Vocês têm um novo apanhador? — perguntou Wood, distraído. —

Onde?

E por trás dos seis jogadores grandalhões surgiu diante deles um sétimo,

menor, com um sorriso que se irradiava por todo o rosto pálido e fino. Era Draco

Malfoy!

— Você não é o filho do Lúcio Malfoy? — perguntou Fred, olhando Draco

com ar de desagrado.

— Engraçado você mencionar o pai do Draco — disse Flint enquanto o

time inteiro da Sonserina sorria com mais prazer.

— Deixe eu mostrar a vocês o presente generoso que ele deu ao time da

Sonserina.

Os sete mostraram as vassouras. Sete cabos polidos, novos em folha, e

sete conjuntos de letras douradas, formando as palavras Nimbus 2001, reluziam

sob os narizes dos jogadores da Grifinória, ao sol do amanhecer.

— Último modelo. Saiu no mês passado — disse Flint displicente, tirando

um grão de poeira da ponta de sua vassoura com um peteleco. — Acho que

bate de longe a série antiga das 2000. Quanto às velhas Cleansweep — e sorriu

de modo desagradável para Fred e Jorge, que seguravam esse tipo de vassoura

—, varram o placar com elas.

Nenhum dos jogadores da Grifmória conseguiu pensar em nada para dizer

naquele instante. Draco exibia um sorriso tão grande que seus olhos frios estavam

reduzidos a fendas.

— Ah, olha ali — disse Flint. — Uma invasão de campo.

Rony e Mione vinham atravessando o gramado para ver o que estava

acontecendo.

— Que é que está havendo? — perguntou Rony a Harry. — Por que vocês

não estão jogando? E que é que ele está fazendo aqui?

Olhava para Draco, reparando nas vestes de Quadribol com as cores da

Sonserina que o garoto usava.

— Sou o novo apanhador da Sonserina, Weasley — disse Draco,

presunçoso. — O pessoal aqui está admirando as vassouras que meu pai

comprou para o nosso time.

Rony olhou, boquiaberto, as sete magníficas vassouras diante dele.

— Boas, não são? — disse Draco com a voz macia. — Mas quem sabe o

time da Grifinória pode levantar um ourinho e comprar vassouras novas, também.

Você podia fazer uma rifa dessas Cleansweep 5; imagino que um museu talvez

queira comprá-las.

O time da Sonserina dava gargalhadas.

— Pelo menos ninguém do time da Grifinória teve de pagar para entrar —

disse Mione com aspereza. — Entraram por puro talento.

O ar presunçoso de Draco pareceu oscilar.

— Ninguém pediu sua opinião, sua sujeitinha de sangue ruim. — xingou

ele.

Harry percebeu na hora que Draco dissera uma coisa realmente ofensiva,

porque houve  um  tumulto instantâneo em seguida às suas palavras. Flint teve

que mergulhar na frente de Draco para impedir que Fred e Jorge se atirassem

contra ele. Alicia gritou com voz aguda:

— Como é que você se atreve! — e  Rony mergulhou a mão nas vestes,

puxou a varinha e gritou:

— Você vai me pagar! — e apontou a  varinha, furioso, para a cara e

Draco, por baixo do braço de Flint.

Um estrondo muito forte ecoou pelo estádio, e um jorro de luz verde saiu

da ponta oposta da varinha de Rony, atingiu-o na barriga e o atirou de costas na

grama.

— Rony! Rony! Você está bem? — gritou Mione.

Rony abriu a boca para falar, mas não saiu nada. Em vez disso, ele soltou

um poderoso arroto e várias lesmas caíram de sua boca para o colo.

O time da Sonserina ficou paralisado  de tanto rir. Flint, dobrado pela

cintura, tentava se apoiar na vassoura nova. Draco caíra de quatro, dando

murros no chão. Os alunos da Grifinória agrupavam-se em torno de Rony, que não

parava de arrotar lesmas enormes. Ninguém parecia querer tocar nele.

— É melhor levarmos o Rony para a casa de Hagrid, é mais perto — disse

Harry a Mione, que concordou cheia de coragem, e os dois levantaram o amigo

pelos braços.

— Que aconteceu, Harry? Que aconteceu? Ele está doente? Mas você

pode curá-lo, não pode? — Colin descera  correndo das arquibancadas e agora

dançava em volta dos meninos que saíam de campo. Rony deu um enorme

suspiro e mais lesmas rolaram pelo seu peito.

— "Aaah", exclamou Colin, fascinado, erguendo a máquina fotográfica.

"Pode manter ele parado, Harry?”

— Sai da frente, Colin! — disse Harry com raiva. Ele e Mione carregaram

Rony para fora do estádio e atravessaram os jardins em direção à orla da floresta.

— Estamos quase lá, Rony — disse Mione quando a cabana do guarda-caça tornou-se visível. — Você vai  ficar bom num instante, estamos quase

chegando...

Estavam a uns cinco metros da casa de Hagrid quando a porta de entrada

se abriu, mas não foi Hagrid que apareceu.

Gilderoy Lockhart, hoje com vestes lilás clarinho, vinha saindo.

— Depressa, aqui atrás — sibilou Harry, arrastando Rony para trás de

uma moita próxima. Mione seguiu-o, um tanto relutante.

— É muito simples se você sabe o que está fazendo! — Lockhart dizia em

voz alta a Hagrid. — Se precisar de ajuda, você sabe onde estou! Vou-lhe dar uma

cópia do meu livro. Estou surpreso que ainda não o tenha comprado: vou

autografar um exemplar hoje à noite e mandar para você. Bom, adeus. — E saiu

em direção ao castelo.

Harry esperou até Lockhart desaparecer de vista, então puxou Rony da

moita até a porta de Hagrid. Bateram apressados.

Hagrid abriu na mesma hora, parecendo muito rabugento, mas seu rosto

se iluminou quando viu quem era.

— Estive pensando quando é que vocês viriam me ver, entrem, entrem,

achei que podia ser o Profº. Lockhart outra vez...

Harry e Mione ajudaram Rony a entrar na cabana sala-e-quarto, que tinha

uma cama enorme em um canto, uma lareira com um fogo vivo no outro.

Hagrid não pareceu perturbado com o problema das lesmas de Rony, que

Harry explicou em poucas palavras enquanto baixava o amigo em uma cadeira.

— Melhor para fora do que para dentro — disse Hagrid animado, baixando

com ruído uma grande bacia de cobre na frente do menino. — Ponha todas para

fora, Rony.

— Acho que não há nada a fazer exceto esperar que a coisa passe —

disse Mione ansiosa, observando Rony se debruçar na bacia. — É um feitiço difícil

de fazer em condições ideais, ainda mais com uma varinha quebrada...

Hagrid ocupou-se pela cabana preparando chá para os meninos. Seu cão

de caçar javalis, Canino, fazia festas a Harry, sujando-o todo.

— Que é que Lockhart queria com você, Hagrid? — perguntou Harry,

coçando as orelhas de Canino.

— Estava me dando conselhos para manter um poço livre de algas —

rosnou Hagrid, tirando um galo meio  depenado de cima da mesa bem esfregada

e pousando nela o bule de chá. — Como se eu não soubesse. E ainda fez

farol sobre um espírito agourento que ele espantou. Se uma única palavra do que

disse for verdade eu como a minha chaleira.

Não era hábito de Hagrid criticar professores de Hogwarts, e Harry olhou-o

surpreso. Mione, porém, disse num tom mais alto do que de costume:

— Acho que você está sendo injusto. É óbvio que o Profº. Dumbledore

achou que ele era o melhor candidato para a vaga...

— Ele era o único candidato — disse Hagrid, oferecendo-lhes um prato

de quadradinhos de chocolate, enquanto Rony tossia e vomitava na bacia. — E

quero dizer o único mesmo. Está ficando muito difícil encontrar alguém para

ensinar Artes das Trevas. As pessoas não andam muito animadas para assumir

esta função. Estão começando a achar que esta enfeitiçada. Ultimamente

ninguém demorou muito nela.  Agora me contem — disse hagrid, indicando Rony

com a cabeça. — Quem é que ele estava tentando enfeitiçar?

— Malfoy chamou Mione de alguma coisa, deve ter sido muito ruim porque

ele ficou furioso.

— Foi ruim — disse Rony, rouco, erguendo-se, lívido e suado, até a

superfície da mesa. — Malfoy chamou Mione de sangue ruim, Hagrid...

Rony tornou a sumir debaixo da mesa e um novo jorro de lesmas caiu.

Hagrid pareceu indignado.

— Ele não fez isso!

— Fez sim — confirmou Mione. — Mas eu não sei o que significa. Percebi

que era uma grosseria muito grande, é claro...

— É praticamente a coisa mais ofensiva que ele podia dizer — ofegou

Rony, voltando. — Sangue ruim é o  pior nome para alguém que nasceu

trouxa, sabe, que não tem pais bruxos. Existem uns bruxos, como os da família de

Malfoy, que se acham melhores do que todo mundo porque têm o que as pessoas

chamam de sangue puro. — Ele deu um pequeno arroto, e uma única lesma caiu

em sua mão estendida. Ele  a atirou à bacia e continuou: — Quero dizer, nós

sabemos que isso não faz a menor diferença. Olha só o Neville Longbottom, ele

tem sangue puro e sequer consegue pôr um caldeirão em pé do lado certo.

— E ainda não inventaram um feitiço que a nossa Mione não saiba fazer

— disse Hagrid orgulhoso, fazendo Mione ficar púrpura de tão corada.

— É  uma coisa revoltante chamar alguém de...— começou Rony,

enxugando a testa suada com a mão trêmula — sangue sujo, sabe. Sangue

comum. É ridículo. A maioria dos bruxos hoje em dia é mestiça. Se não

tivéssemos casado com trouxas teríamos desaparecido da terra.

Ele teve uma ânsia de vômito e tornou a desaparecer de vista.

— Bem, não posso censurá-lo por querer enfeitiçar Draco — disse Hagrid

alto para encobrir o barulho das lesmas que caíam na bacia. — Mas talvez tenha

sido bom a sua varinha ter errado. Acho que Lúcio Malfoy viria na mesma hora à

escola se você tivesse enfeitiçado o filho dele. Pelo menos você não se meteu em

apuros.

Harry teria gostado de lembrar que o apuro não podia ser pior do que ter

lesmas saindo da boca, mas não pôde; os quadradinhos de chocolate de Hagrid

tinham grudado seus maxilares.

— Harry — disse Hagrid abruptamente  como se tivesse lhe ocorrido um

pensamento repentino. — Tenho uma reclamação sobre você. Ouvi falar que

andou distribuindo fotos autografadas. Como é que não ganhei nenhuma?

Furioso, Harry desgrudou os dentes.

— Não andei distribuindo fotos  autografadas — disse alterado. —

Se Lockhart continua a espalhar este boato...

Mas, então, ele viu que Hagrid estava rindo.

— Só estou brincando — disse, dando palmadinhas amigáveis nas costas

de Harry, fazendo-o enfiar a cara na mesa. — Eu sabia que não tinha dado. Eu

disse a Lockhart que você não precisava fazer isso. Você é mais famoso do que

ele sem fazer a menor força.

— Aposto como ele não gostou disso — comentou Harry erguendo a

cabeça e esfregando o queixo.

— Acho que não — respondeu Hagrid, com os olhos cintilando. — E então

falei que nunca tinha lido um livro dele e  ele resolveu ir embora. Quadradinhos

de chocolate, Rony? — acrescentou, ao ver Rony reaparecer.

— Não, obrigado — disse o menino, fraco. — É melhor não.

— Venham ver o que andei plantando — convidou Hagrid quando Harry

e Mione terminaram de beber o chá.

Na pequena horta nos fundos da casa havia uma dúzia das maiores

abóboras que Harry já vira. Cada uma tinha o tamanho de um pedregulho.

— Estão crescendo bem, não acha? — perguntou Hagrid alegre. — Para

a Festa das Bruxas... Até lá já devem estar bem grandes.

— Que é que você está pondo na terra? — perguntou Harry.

Hagrid espiou por cima do ombro para ver se estavam sozinhos.

— Bom, tenho dado, sabe, uma ajudinha...

Harry reparou no guarda-chuva florido de Hagrid encostado na parede dos

fundos da cabana. Harry sempre tivera razões para acreditar até aquele momento

que aquele guarda-chuva não era bem o que parecia; na verdade, tinha a forte

impressão de que a velha varinha escolar  de Hagrid se escondia dentro dele. O

guarda-caça fora expulso de Hogwarts no terceiro ano, mas Harry nunca

descobrira a razão — era só mencionar o  assunto, e ele pigarreava alto e se

tornava misteriosamente surdo até que se mudasse de assunto.

— Um feitiço de engorda? — perguntou Mione, num tom de quem se

diverte e desaprova. — Bem, você fez um bom trabalho.

— Foi o que a sua irmãzinha disse — comentou Hagrid, fazendo sinal a

Rony. -Encontrei-a ainda ontem — Hagrid olhou de esguelha para Harry, a barba

mexendo.

— Ela me disse que estava só dando uma olhada pelos jardins, mas eu

calculo que estava na esperança de encontrar alguém na minha casa. — E piscou

para Harry. — Se alguém me perguntasse, ela é uma que não recusaria uma

foto...

— Ah, cala a boca — disse Harry. Rony deu uma risada abafada e o chão

ficou cheio de lesmas.

— Cuidado! — rugiu Hagrid, puxando Rony para longe das suas preciosas

abóboras.

Era quase hora do almoço e como Harry só comera uns quadradinhos de

chocolate desde o amanhecer, estava doido para voltar à escola e almoçar. Eles

se despediram de Hagrid e regressaram ao castelo. Rony tossia de vez em

quando, mas só vomitou duas lesminhas.

Mal tinham entrado no saguão quando ouviram uma voz.

— Aí estão vocês, Potter, Weasley. — A Profª. McGonagall veio em

direção a eles, com a cara séria. — Vocês dois vão cumprir suas detenções hoje à

noite.

— O que nós fizemos, professora? — perguntou Rony, contendo, nervoso,

um arroto.

— Você vai polir as pratas na sala de troféus com o Sr. Filch. E nada de

magia, Weasley, no muque.

Rony engoliu em seco. Argo Filch, o  zelador, era detestado por todos os

alunos da escola.

— E você, Potter, vai ajudar o Profº. Lockhart a responder as cartas

dos fãs.

— Ah, não... Professora, não posso ir também para a sala de troféus? —

perguntou Harry desesperado.

— É claro que não — respondeu ela,  erguendo as sobrancelhas. — O

Profº. Lockhart fez questão de que fosse você. Oito horas em ponto, os dois.

Harry e Rony entraram curvados no Salão Principal, no pior estado de

ânimo possível, Hermione atrás deles, com aquela expressão Bom-vocês-desobedeceram-o-regulamento.

Harry nem apreciou o empadão tanto  quanto pretendera. Os dois, ele e

Rony, acharam que tinham se dado muito mal.

— Filch vai me prender lá a noite inteira — disse Rony, com a voz

deprimida. — Nada de magia! Deve ter umas cem taças naquela sala. Não

entendo nada de limpeza de trouxas.

— Eu trocaria com você numa boa — disse Harry num tom calmo. —

Treinei um bocado com os Dursley. Responder as cartas dos fãs de Lockhart... Ele

vai ser um pesadelo...

À tarde de sábado pareceu se evaporar no que pareceu um segundo, já

eram cinco para as oito, e Harry já ia se arrastando pelo corredor do segundo

andar em direção à sala de Lockhart. Cerrou os dentes e bateu na porta.

A porta se escancarou na mesma hora. Lockhart sorria para ele.

— Ah, aqui temos o bagunceiro! — exclamou. — Entre,

Harry, Rebrilhando nas paredes, à luz das muitas velas, havia uma quantidade de

fotografias emolduradas de Lockhart. Havia até algumas autografadas. Outra

grande pilha aguardava sobre a mesa.

— Você pode endereçar os envelopes! — disse Lockhart a Harry como se

isso fosse um prêmio. — O primeiro vai para Gladys Gudgeon, que Deus a

abençoe, uma grande fã minha...

Os minutos se arrastaram. Harry deixou a voz de Lockhart passar por ele,

respondendo ocasionalmente "Hum" e "Certo" e "Sim". Vez por outra, ele

captava uma frase do tipo "A fama é um amigo infiel, Harry" ou "A celebridade é o

que ela faz, lembre-se disto".

As velas foram se consumindo, fazendo a luz dançar sobre os muitos

rostos de Lockhart que o observavam. Harry estendeu a mão dolorida para o que

lhe pareceu ser o milésimo envelope,  e escreveu o endereço de Veronica

Smethley. Deve estar quase na hora de sair pensou Harry infeliz, por favor, tomara

que esteja quase na hora...

Então ele ouviu uma coisa — uma coisa muito diferente do ruído das velas

que espirravam já no finzinho e a tagarelice de Lockhart sobre os fãs.

Foi uma voz, uma voz de congelar o tutano dos ossos, uma voz venenosa

e gélida de tirar o fôlego.

—  Venha... Venha para mim... Me deixe  rasgá-lo... Me deixe rompê-lo...

Me deixe matá-lo...

Harry deu um enorme pulo e, com isso, fez aparecer um enorme borrão na

Rua de Veronica Smethley.

— Que! — exclamou em voz alta.

— Eu sei! — disse Lockhart. — Seis meses inteiros encabeçando a lista

dos livros mais vendidos! Bati todos os recordes!

— Não — disse Harry assustado. — Essa voz!

— Perdão? — disse Lockhart, parecendo intrigado. — Que voz?

— Aquela, a voz que disse, o senhor não ouviu?

Lockhart estava olhando para Harry muito surpreso.

— Do que é que você está falando, Harry? Talvez você esteja ficando com

sono? Nossa, olhe só a hora! Estamos  aqui há — quase quatro horas! Eu nunca

teria acreditado, o tempo voou, não acha?

Harry não respondeu. Apurava os ouvidos para captar novamente a voz,

mas não havia som algum exceto Lockhart a lhe dizer que não devia esperar uma

moleza como aquela todas as vezes que pegasse uma detenção. Sentindo-se

atordoado, Harry foi-se embora.

Era tão tarde que a sala comunal da Grifinória estava quase vazia.

Harry subiu direto ao dormitório. Rony ainda não voltara. Harry vestiu o

pijama, meteu-se na cama e esperou. Meia hora depois, Rony apareceu,

aconchegando o braço direito e trazendo um  forte cheiro de liquido de polimento

para o quarto escuro.

— Os meus músculos estão em cãibra — gemeu, afundando-se na cama.

— Catorze vezes ele me fez dar brilho naquela taça de Quadribol antes de ficar

satisfeito.    E tive mais um acesso de lesmas em cima de um prêmio especial por

serviços prestados à escola. Levou séculos para retirar as lesmas... Como foi com

o Lockhart?

Em voz baixa para não acordar Neville, Dino e Simas, Harry contou a

Rony exatamente o que ouvira.

— E Lockhart disse que não estava ouvindo nada? — perguntou Rony.

Harry podia até vê-lo franzindo a testa ao luar. — Você acha que ele

estava mentindo? Mas não entendo, mesmo alguém invisível teria tido que abrir a

porta.  

— Eu sei — disse Harry, recostando-se na cama de colunas e fixando o

olhar no dossel. — Eu também não entendo.

CAPÍTULO OITO

A Festa do Aniversário de Morte

Outubro chegou, espalhando, pelos jardins, uma friagem úmida que

entrava pelo castelo.

Madame Pomfrey, a enfermeira, esteve multo ocupada com uma repentina

onda de gripe entre professores, funcionários e alunos. Sua poção reanimadora

fazia efeito instantâneo, embora deixasse quem a bebia fumegando pelas orelhas

durante muitas horas. Gina Weasley, que andava pálida, foi intimada por Percy a

tomar a poção. A fumaça saindo por baixo dos seus cabelos muito vivos dava a

impressão de que a cabeça inteira estava em chamas.

Gotas de chuva do tamanho de balas de revólver fustigavam as janelas do

castelo durante dias seguidos; as águas do  lago subiram, os canteiros de flores

viraram um rio lamacento, e as abóboras de Hagrid ficaram do tamanho de um

barraco. O entusiasmo de Olívio Wood pelas sessões de treinamento regulares,

no entanto, não esfriou, razão por que Harry pôde ser encontrado, no fim de uma

tarde de sábado tempestuosa, nas vésperas do Dia das Bruxas, voltando à torre

da Grifinória, encharcado até os ossos e coberto de lama.

Mesmo tirando a chuva e o vento não fora um treino alegre. Fred e Jorge,

que tinham andado espionando o time da Sonserina, tinham visto com os próprios

olhos a velocidade das novas Nimbus 2001. Eles comentaram que o time da

Sonserina parecia sete borrôezinhos cortando o céu com a velocidade de mísseis.

Quando Harry vinha acabrunhado pelo corredor deserto encontrou alguém

que parecia tão preocupado quanto ele. Nick Quase Sem Cabeça, o fantasma da

torre da Grifinória, olhava desanimado pela janela, murmurando para si mesmo "...

Não satisfaz os requisitos... Pouco mais de um centímetro, se tanto...”

— Oi, Nick — cumprimentou Harry.

— Olá, olá — assustou-se ele olhando para os lados. Usava um elegante

chapéu emplumado sobre a longa cabeleira crespa e uma túnica com rufos, que

escondia o fato do seu pescoço estar quase completamente separado da cabeça.

Nick era transparente como fumaça, e Harry via através dele o céu escuro e a

chuva torrencial lá fora.

— Você parece preocupado, jovem Potter —, disse Nick, dobrando, ao

falar, uma carta transparente e guardando-a no interior do gibão.

— Você também — disse Harry.

— Ah — Nick Quase Sem Cabeça fez um aceno com a mão elegante —

uma questão de menor importância... Não é que eu queira realmente entrar...

Achei que devia me candidatar, mas pelo visto "não satisfaço as exigências"...

Apesar do seu tom leve, tinha no rosto uma expressão de muita amargura.

— Mas a pessoa pensaria, não é — disse ele de repente, tirando mais

uma vez a carta do bolso — que ter levado quarenta e cinco golpes de

machado cego no pescoço qualificaria alguém a entrar para a Caça Sem Cabeça?

— Ah, sim — respondeu Harry, que obviamente deveria concordar.

— Quero dizer, ninguém gostaria mais do que eu que o corte tivesse sido

rápido e limpo, e que minha cabeça tivesse realmente caído, quero dizer, teria me

poupado muita dor e ridículo. No entanto... — Nick Quase Sem Cabeça abriu a

carta com uma sacudidela e leu furioso:  

  “Só podemos aceitar caçadores cujas cabeças tenham se

separado dos corpos. O senhor compreenderá que, do contrário,

seria impossível os sócios participarem das atividades de caça

como: Balanço de Cabeça à Cavalo e Pólo de Cabeça. É com o

maior pesar, portanto, que devemos informar-lhe que o senhor

não satisfaz as nossas exigências.

Com os nossos cumprimentos,  

Sir Patrício Delanqy-Podmore.”

 Espumando de raiva, Nick Quase sem cabeça guardou a carta.

— Pouco mais de um centímetro, se tanto..." de pele..." e um tendão

seguram minha cabeça, Harry! A maioria das pessoas acharia que fui decapitado,

mas ah, não, não é o bastante para o Sr. Realmente Decapitado Podmore.

Nick Quase Sem Cabeça respirou fundo várias vezes e então disse, num

tom muito mais calmo:

— Então... O que é que o está preocupando? Tem alguma coisa que eu

possa fazer?

— Não — disse Harry. — A não ser que saiba onde podemos arranjar sete

Nimbus 2001 de graça para o nosso jogo contra Sonse...

O resto da frase de Harry foi abafado por um miado agudo de alguém

junto aos seus calcanhares. Ele olhou e  deu com um par de olhos amarelos que

mais pareciam globos de luz. Era Madame Nor-r-ra, a gata esquelética e cinzenta

que o zelador, Argo Filch, usava como uma espécie de delegada na sua luta

incansável contra os estudantes.

— É melhor você sair daqui, Harry — disse Nick depressa. — Filch não

está de bom humor, pegou a gripe, e  uns alunos do terceiro ano sem

querer grudaram miolos de sapo pelo teto da masmorra cinco. Ele esteve

limpando a manhã inteira e se vir você pingando lama para todo lado...

— Certo — disse Harry se afastando do olhar acusador de Madame Nor-r-ra, mas não foi suficientemente rápido. Atraído ao local pela força misteriosa que

parecia ligá-lo àquela gata nojenta, Argo Filch irrompeu de repente pela tapeçaria

à direita de Harry, chiando furioso à procura do infrator. Trazia um lenço de grossa

lã escocesa amarrado à cabeça e seu nariz estava estranhamente purpúreo.

— Sujeira! — gritou, os maxilares tremendo, os olhos assustadoramente

saltados, apontando a poça de lama que  pingava das vestes de Quadribol

de Harry. — Bagunça e sujeira por toda parte! Para mim, chega, é o que lhe digo.

Venha comigo, Potter!

Então Harry acenou um triste adeus a Nick Quase Sem Cabeça e

acompanhou Filch ao andar de baixo, duplicando o número de pegadas de lama

no assoalho.

Harry nunca estivera no interior da sala de Filch antes; era um lugar que a

maioria dos estudantes evitava, O local era encardido e escuro, sem janelas,

iluminado por uma única lâmpada de óleo pendurada no teto  baixo. Um leve

cheiro de peixe frito impregnava a sala.

Arquivos de madeira estavam dispostos ao longo das paredes; pelas

etiquetas, Harry pôde ver que continham detalhes sobre cada aluno que Filch já

castigara. Fred e Jorge Weasley tinham uma gaveta separada. Uma coleção

muitíssimo polida de correntes e algemas estava pendurada na parede atrás da

mesa de Filch. Era do conhecimento geral que ele estava sempre pedindo a

Dumbledore que o deixasse pendurar os alunos no teto pelos tornozelos.

Filch pegou uma pena no tinteiro em cima da mesa e começou a procurar

um pergaminho.

— Bosta — resmungou furioso —, bosta frita de dragão... Miolos de

sapos... Tripas de ratos... Para mim já chega... Vou fazer disto um exemplo...

Onde está o formulário... Aqui...

Ele retirou um grande rolo de pergaminho da gaveta da escrivaninha e

abriu-o à sua frente, mergulhando a longa pena negra no tinteiro.

— Nome... Harry Potter. Crime...

— Foi só um pouquinho de lama! — exclamou Harry.

— Foi só um pouquinho de lama para  você, moleque, mas para mim é

mais uma hora de limpeza! —  gritou Filch, uma gota nojenta estremecendo na

ponta do nariz de bolota. — Crime... Sujar o castelo... Sentença sugerida..

Filch, secando o nariz sempre a pingar, lançou um olhar desagradável a

Harry, que esperava prendendo a respiração, a sentença desabar sobre sua

cabeça.

Mas quando Filch baixou a pena, ouvi-se  um forte estampido no teto da

sala, que fez a lâmpada a óleo chocalhar.

— PIRRAÇA! — rugiu Filch, atirando a pena no chão num assomo de

raiva. — Desta vez eu te pego, eu te pego!

E sem nem olhar para Harry, Filch saiu correndo da sala, com Madame

Nor-r-ra do lado.

Pirraça era o poltergeist da escola, uma ameaça aérea e sorridente que

vivia a provocar desordem e aflição. Harry não gostava muito do Pirraça, mas não

pôde deixar de se sentir grato pelo seu  senso de oportunidade. Era de esperar,

seja o que for que Pirraça tivesse feito (e parecia que desta vez estragara alguma

coisa muito importante), desviasse a atenção de Filch de Harry.

Achando que devia provavelmente esperar Filch voltar, Harry afundou em

uma cadeira comida por traças ao lado  da escrivaninha. Sobre ela só havia

uma coisa além do formulário incompleto: um envelope roxo, grande e

brilhante com letras prateadas na face. Com uma olhada rápida à porta para ver

se Filch já estava voltando, Harry apanhou o envelope e leu:

FEITICEXPRESSO

 Um curso de magia por correspondência para

principiantes.

 Intrigado, Harry sacudiu o envelope aberto e puxou o maço de

pergaminhos que havia dentro, com inscrições prateadas dizendo:

Você se sente antiquado  no mundo da magia moderna?

Vê-se inventando desculpas para não executar feitiços simples?

Ouve caçoadas por manejar  tão mal uma varinha de

condão?

Feiticexpresso é um curso inteiramente novo, que garante

resultados rápidos e fácil assimilação.

Centenas de bruxos e bruxas  já se beneficiaram com o

método do Feiticexpresso!

Madame Z. Nettles of Topsham nos escreve:

"Eu não tinha memória para  guardar encantamentos e

minhas poções eram motivo de riso na família! Agora, depois do

curso Feiticexpresso, sou o centro das atenções nas festas, e

meus amigos me pedem a receita da Minha Solução Cintilante!”

Bruxo D. J. Prod of Didsbury nos conta:

"Minha mulher costumava caçoar dos meus feitiços pouco

eficientes, mas depois de um mês no seu fabuloso Feiticexpresso

consegui transformá-la num iaque! Muito obrigado, Feiticexpresso!

Fascinado, Harry correu os dedos pelo resto do conteúdo do envelope.

Para que na vida Filch queria um curso feiticexpresso? Será que isto queria dizer

que ele não era um bruxo formado? Harry estava começando a ler a  "Lição Um:

Como segurar sua varinha (Algumas dicas úteis)" quando o ruído de passos

arrastados pelo corredor lhe avisara que Filch estava voltando. Harry enfiou o

pergaminho de volta no envelope e atirou-o sobre a mesa pouco antes da porta se

abrir.

Filch exibia um ar triunfante.

— Aquele armário que desaparece foi muitíssimo valioso! — disse todo

alegre à Madame Nor-r-ra. — Vamos acabar com o Pirraça desta vez, minha

doce...

Seus olhos pousaram em Harry  e daí correram para o envelope

do Feiticexpresso que, o garoto percebeu tarde demais, fora colocado meio metro

mais longe do que estava antes.

A cara cerosa de Filch ficou vermelho-tijolo. Harry se preparou para uma

maré de fúria. Filch capengou até a escrivaninha, agarrou  o envelope e jogou-o

dentro de uma gaveta.

— Você... Você leu...?-gaguejou.

— Não — mentiu Harry depressa.

Filch torcia as mãos nodosas.

— Se eu sonhar que você leu a minha, minha não, a correspondência de

um amigo, seja como for, mas...

Harry olhava fixo para ele, assustado; Filch nunca parecera mais furioso.

Seus olhos saltavam, um tique nervoso estremecia sua bochecha mole, e o

lenço escocês não melhorava sua aparência.

— Muito bem, pode ir, e não diga uma palavra, não que... Mas, se você

não leu, vá logo, tenho que fazer o relatório sobre o Pirraça, va...

Espantado com a sua sorte, Harry  saiu correndo da sala e tomou o

corredor de volta para o saguão. Escapar da sala de Filch sem castigo

provavelmente era uma espécie de recorde na escola.

— Harry! Harry! Funcionou?

Nick Quase Sem Cabeça saiu deslizando de uma sala de aula. Atrás dele,

Harry pôde ver os destroços de um grande armário preto e dourado que parecia

ter sido jogado de uma grande altura.

— Convenci Pirraça a largá-lo bem em cima da sala de Filch — disse Nick

ansioso. — Achei que iria distraí-lo...

— Aquilo foi você? — perguntou Harry,  grato. — Funcionou sim, eu não

peguei nem uma detenção. Obrigado, Nick!

Os dois saíram juntos pelo corredor. Nick Quase Sem Cabeça, Harry

reparou, ainda segurava a carta de recusa de Sir Patrício.

— Eu gostaria de poder fazer alguma coisa sobre a Caça Quase Sem

Cabeça — comentou Harry.

Nick Quase Sem Cabeça parou de repente, e Harry passou por dentro

dele. Gostaria de não ter feito isso; era como entrar embaixo de um chuveiro

gelado.

— Mas tem uma coisa que você pode fazer por mim — disse Nick

animado. — Harry, seria pedir muito, mas, não, você não iria...

— Aonde?

— Bem, este Dia das Bruxas será o meu qüingentésimo aniversário de

morte — disse Nick Quase Sem Cabeça, empertigando-se com o ar solene.

— Ah — exclamou Harry, sem saber se  devia fazer cara triste ou alegre

com a notícia. — Certo.

— Estou dando uma festa em uma das masmorras maiores. Vêm amigos

de todo o país. Seria uma honra tão grande  se você pudesse comparecer! O Sr.

Weasley e a Srta. Granger também seriam muito bem-vindos, é claro, mas você

não vai preferir comparecer à festa da escola? — Ele observava Harry cheio de

dedos.

— Não — disse Harry depressa —, eu vou...

— Meu caro rapaz! Harry Potter no  meu aniversário de morte! E... —

hesitou, parecendo agitado — você acha  que seria possível mencionar a Sir

Patrício que me acha muito assustador e impressionante?

— Claro... Claro.

O rosto de Nick Quase Sem Cabeça se abriu num grande sorriso.

— Uma festa de aniversário de morte? — disse Hermione muito

interessada quando Harry finalmente trocou de roupa e foi-se reunir a ela e a Rony

na sala comunal.

— Aposto que não existe muita gente viva que possa dizer que foi a uma

festa dessas, vai ser fascinante!

— Por que alguém iria querer  comemorar o dia em que morreu? —

exclamou Rony, que estava quase terminando o dever de Poções, mal-humorado.

— Me parece uma coisa mortalmente deprimente...

A chuva continuava a açoitar as janelas, que agora estavam pretas feito

tinta, mas dentro da sala tudo parecia  claro e alegre. As chamas da lareira

iluminavam as inúmeras poltronas fofas onde os alunos estavam sentados lendo,

conversando, fazendo o dever de casa ou, no caso de Fred e Jorge Weasley,

tentando descobrir o que aconteceria se a pessoa fizesse uma salamandra comer

um fogo Filibusteiro. Fred "salvara" o lagarto de couro laranja, que vive no fogo, de

uma aula de O Trato das Criaturas Mágicas, e ele agora fumegava suavemente

em cima de uma mesa rodeada de meninos curiosos.

Harry ia começar a contar a  Rony e Mione sobre Filch e o

curso Feiticexpresso quando, de repente, a salamandra saiu rodopiando

descontrolada pelo ar, soltando fagulhas e estampidos. A visão de Percy berrando

de ficar rouco com Fred e Jorge, a exibição espetacular de estrelas cor de

tangerina que jorravam da boca da salamandra e sua fuga para a lareira,

acompanhada de explosões, afugentaram Filch e o envelope do Feiticexpresso da

cabeça de Harry.

Até chegar o Dia das Bruxas, Harry  já se arrependera de sua promessa

precipitada de ir à festa do aniversário de morte. O resto da escola estava

animado com a proximidade da Festa das Bruxas; o Salão Principal fora decorado

com os morcegos vivos de sempre, as enormes abóboras de Hagrid tinham sido

recortadas para fazer lanternas tão grandes que cabiam três homens dentro, e

havia boatos de que Dumbledore contratara uma trupe de esqueletos dançarinos

para divertir o pessoal.

— Promessa é dívida — Mione lembrou a Harry com ar de mandona. —

Você disse que iria ao aniversário de morte.

Então, às sete horas, Harry, Rony e Mione passaram direto pela porta do

Salão Principal apinhado de gente, que brilhava convidativo com pratos de ouro

e velas, e tomaram o caminho das masmorras.

O corredor que levava à festa de Nick Quase Sem Cabeça tinha sido

iluminado, também, com velas em toda a sua extensão, embora o efeito não fosse

nada alegre: eram velas longas, finas e pretas, de luz azul, que projetavam uma

claridade fantasmagórica mesmo nos rostos de gente viva. A temperatura caía a

cada passo que davam. Quando Harry estremeceu e puxou as vestes mais para

junto do corpo, ouviu um som que lembrava mil unhas arranhando um imenso

quadro-negro.

— Será que isso é música? — cochichou Rony. Eles dobraram um canto e

viram Nick Quase Sem Cabeça parado em um portal adornado com reposteiros de

veludo negro.

— Meus caros amigos — disse ele pesaroso. — Sejam bem-vindos,

sejam bem-vindos... Fico tão contente que tenham podido vir...

E tirou o chapéu emplumado fazendo uma reverência e indicando a porta.

Era uma cena incrível. A masmorra continha centenas de pessoas

esbranquiçadas e translúcidas, a maioria deslizando por uma pista de dança,

valsando ao som medonho de trinta serrotes musicais, tocados por uma orquestra

reunida em cima de uma plataforma  drapeada de negro. Um lustre no alto

projetava uma luz azul meia-noite com  outras mil velas negras. A respiração dos

garotos se condensava, formando uma névoa à frente deles; parecia que estavam

entrando em uma câmara frigorífica.

— Vamos dar uma circulada? — sugeriu Harry, querendo esquentar os

pés.

— Cuidado para não atravessar ninguém — recomendou Rony, nervoso, e

os três saíram contornando a pista  de dança. Passaram por um grupo de

freiras soturnas, um homem vestido  de trapos que usava correntes e o Frade

Gordo, um alegre fantasma da Lufa-Lufa, que conversava com um cavalheiro que

tinha uma flecha espetada na testa. Harry não se surpreendeu ao ver que os

outros fantasmas davam distância ao Barão Sangrento, um fantasma

da Sonserina, muito magro, de olhos arregalados e coberto de manchas de

sangue prateado.

— Ah, não — exclamou Mione, parando de repente. — Dêem meia-volta,

dêem meia volta, não quero falar com a Murta Que Geme...

— Quem? — perguntou Harry ao retrocederem.

— Ela assombra um boxe no banheiro das meninas no primeiro andar —

disse Mione.

— Ela assombra um boxe?

— É. O boxe esteve quebrado o ano inteiro porque ela não pára de ter

acessos de raiva e inundar o banheiro. Eu nunca entrei lá sempre que pude evitar;

é horrível tentar fazer xixi com ela gemendo do lado...

— Olhem, comida! — exclamou Rony.

Do lado oposto da masmorra havia uma longa mesa, também coberta de

veludo negro.

Eles se aproximaram pressurosos, mas no instante seguinte pararam de

chofre, horrorizados. O cheiro era bem desagradável. Grandes peixes podres

estavam dispostos em belas travessas de prata; bolos carbonizados estavam

arrumados em salvas; havia uma grande terrina de picadinho de miúdos de

carneiro cheio de vermes, um pedaço de queijo coberto de uma camada de mofo

esverdeado e, o orgulho do bufê, um enorme bolo cinzento em forma de sepultura,

com os dizeres em glacê de asfalto:  SIR NICOLAS DE MIMSY-PORPINGTON FALECIDO EM 31 DE OUTUBRO DE 1492.

Harry observou, espantado, um fantasma imponente se aproximar da

mesa, abaixar-se e atravessá-la, a boca aberta de modo a engolir um salmão

fedorento.

— O senhor pode provar a comida quando a atravessa? — perguntou-lhe

Harry.

— Quase — respondeu o fantasma triste e se afastou.

— Imagino que tenham deixado o peixe apodrecer para acentuar o gosto

— disse Mione em tom de quem sabe das coisas, apertando o nariz e se

debruçando para examinar o picadinho pútrido.

— Podemos ir andando? Estou me sentindo enjoado — disse Rony.

Nem bem tinham se virado, porém, quando um homenzinho saiu voando

de repente de debaixo da mesa e parou no ar diante deles.

— Alô, Pirraça — cumprimentou Harry cauteloso.

Ao contrário dos fantasmas à volta, Pirraça, o poltergeist era o oposto de

pálido e transparente. Usava um chapéu  de festa  laranja-vivo, uma gravata-borboleta giratória e exibia um largo sorriso no rosto largo e maldoso.

— Aperitivos — disse simpático,  oferecendo aos garotos uma tigela de

amendoins cobertos de fungo.

— Não, muito obrigada — disse Mione.

— Ouvi você falando da coitada da  Murta — disse Pirraça, os olhos

dançando. — Que grosseria com a coitada.  — Ele tomou fôlego e berrou: — OI!

MURTA!

— Ah, não, Pirraça, não conte a ela o que eu disse, ela vai ficar realmente

chateada —  cochichou Mione  frenética.  — Não falei por mal, ela não me

incomoda, ah, alô, Murta.

O fantasma atarracado de uma moça deslizou até eles. Tinha a cara mais

triste que Harry já vira, meio oculta por cabelos escorridos e espessos, e óculos

perolados.

— Que foi? — perguntou aborrecida.

— Como vai, Murta? — cumprimentou Mione fingindo animação. — Que

bom ver você fora do banheiro.

Murta fungou.

— A Srta. Granger estava mesmo falando em você... — disse

Pirraça sonsamente ao ouvido da Murta.

— Só estava dizendo... Dizendo... Como você está bonita esta noite —

completou Mione, fechando a cara para Pirraça.

Murta olhou para Mione desconfiada.

— Você está caçoando de mim — disse, lágrimas prateadas marejando

rapidamente os seus olhos penetrantes.

— Não, sério, eu não acabei de falar como a Murta está bonita? —

falou Mione, cutucando dolorosamente Harry e Rony nas costelas.

— Ah, claro...

-Falou...

— Não mintam para mim — exclamou Murta, as lágrimas agora

escorrendo livremente pelo rosto, enquanto Pirraça, feliz, dava risadinhas por cima

do ombro dela. — Vocês acham que não sei como as pessoas me chamam pelas

costas? Murta Gorda! Murta Feiosa! Murta infeliz, chorona, apática!

— Você esqueceu do espinhenta — sibilou Pirraça ao ouvido dela.

A Murta Que Geme prorrompeu em soluços aflitos e fugiu da masmorra.

Pirraça disparou atrás dela, jogando amendoins mofados e gritando:

— Espinhenta! Espinhenta!

— Ah, meu Deus! — lamentou-se Hermtone.

Nick Quase Sem Cabeça agora deslizava por entre os convidados em

direção aos garotos.

— Estão se divertindo?

— Ah, claro — mentiram.

— Um número de convidados bem grande — disse Nick Quase Sem

Cabeça, orgulhoso. — A rainha viúva veio  lá de Kent... Está quase na hora do

meu discurso, é melhor eu ir avisar a orquestra...

A orquestra, porém, parou  de tocar naquele exato instante. E, todas as

pessoas na masmorra se calaram, olhando para os lados excitadas, ao ouvirem

uma trompa de caça.

— Ah, lá vamos nós — disse Nick Quase Sem Cabeça amargurado.

Pelas paredes da masmorra irromperam doze cavalos fantasmas, cada

um montado por um cavaleiro sem  cabeça. Os convidados aplaudiram

calorosamente. Harry começou a aplaudir, também, mas parou depressa ao ver a

cara de Nick.

Os cavalos galoparam até o meio da pista de dança e pararam,

levantando e baixando as patas dianteiras. A frente da cavalgada havia um

fantasma corpulento que segurava a cabeça sob o braço, posição de onde ele

tocava a trompa. O fantasma apeou, levantou a cabeça no ar de modo que

pudesse ver as pessoas (todos riram) e  se dirigiu a Nick Quase Sem Cabeça,

recolocando a cabeça sobre o pescoço.

— Nick! — rugiu. — Como vai? A cabeça ainda pendurada?

Ele soltou uma gargalhada cordial e  deu uma palmadinha no ombro de

Nick Quase Sem Cabeça.

— Seja bem-vindo, Patrício — disse Nick secamente.

— Gente viva! — exclamou Sir Patrício, vendo Harry, Rony e Mione, e

dando um grande pulo fingindo  espanto, de modo que sua cabeça tornou a cair

(os convidados gargalharam).

— Muito engraçado — disse Nick Quase Sem Cabeça com ferocidade.

— Não liguem para o Nick! — gritou a cabeça de Sir Patrício lá do chão.

— Ainda está aborrecido porque não o deixamos se associar à Caçada! Mas

quero dizer... Olhem só para ele...

— Acho — disse Harry depressa, a um olhar significativo de Nick —, Nick

é muito... Assustador e...

— Ha! — gritou a cabeça de Sir Patrício. — Aposto como ele lhe pediu

para dizer isso!

— Se todos pudessem me dar atenção, está na hora do meu discurso! —

avisou Nick Quase Sem Cabeça em voz alta, caminhando com firmeza até o pódio

e tomando posição sob a luz de um refletor azul-gelo.

— Meus saudosos cavalheiros,  damas e senhores, tenho o grande

pesar...

Mas ninguém ouviu muito mais do que isso. Sir Patrício e os Caçadores

Sem Cabeça começaram uma partida de hóquei de cabeça e as pessoas foram se

virando para assistir. Nick Quase Sem Cabeça tentou em vão reconquistar sua

platéia, mas desistiu quando a cabeça de Sir Patrício passou navegando por ele

em meio aos berros de vivas.

Harry, por esta altura, estava sentindo muito frio, para não falar na fome.

— Não dá para agüentar muito mais que isso — murmurou Rony, os

dentes batendo, quando a orquestra tornou a  entrar em ação, e os fantasmas

voltaram à pista de dança.

— Vamos — concordou Harry.

Os três saíram em direção à porta, acenando com a cabeça e sorrindo

para todos que olhavam, e um minuto depois estavam andando depressa

pelo corredor cheio de velas.

— Talvez o pudim ainda não tenha acabado — disse Rony esperançoso,

seguindo à frente em direção à escada do saguão de entrada.

E então Harry ouviu: “Rasgar... romper... matar..”

Era a mesma voz, a mesma voz gélida e assassina que ouvira na sala

de Lockhart.

Ele parou quase tropeçando, apoiando-se na parede de pedra, escutando

com toda a atenção, olhando para os lados, apertando os olhos para ver nos dois

sentidos do corredor mal iluminado.

— Harry, que é que você...?

— É aquela voz de novo, fiquem quietos um minuto... "Tanta fome... Tanto

tempo...”

— Ouçam! — disse Harry com urgência, e Rony e Mione pararam,

observando-o. 

“Matar.. Hora de matar...”

A voz foi ficando mais fraca. Harry tinha certeza de que estava se

afastando — se afastando para o alto.  Uma mistura de medo e excitação se

apoderou dele ao fixar o olhar no teto escuro; como é que ela podia estar se

afastando para o alto? Seria um fantasma, para quem tetos de pedra não faziam

diferença?

— Por aqui — gritou ele e começou a subir correndo as escadas para o

saguão. Não adiantava querer ouvir nada ali, o vozerio na festa do Salão Principal

ecoava pelo saguão. Harry subiu correndo a escadaria de mármore até o primeiro

andar, com Rony e Mione nos seus calcanhares.

— Harry, que é que estamos...

— PSIU!

Harry apurou os ouvidos. Longe, vinda do andar de cima, cada vez mais

fraca, ele ouviu a voz: "... Sinto cheiro de sangue... SINTO CHEIRO DE

SANGUE!" Sentiu um aperto no estômago...

— Vai matar alguém! — gritou ele, e sem dar atenção aos rostos

perplexos de Rony e Mione, subiu correndo o lance seguinte de escada, três

degraus de cada vez, tentando escutar apesar do barulho que seus passos

faziam...

Harry precipitou-se pelo segundo  andar, Rony e Mione ofegantes atrás

dele, e não parou até entrar no último corredor deserto.

— Harry, do que é que você estava falando? — perguntou Rony,

enxugando o suor do rosto. — Eu não ouvi nada...

Mas Mione soltou uma súbita exclamação, apontando para o corredor.

— Olhem!

Alguma coisa brilhava na parede em frente. Eles se

aproximaram devagarinho, apertando os  olhos para ver na penumbra. Alguém

tinha pintado palavras de uns trinta centímetros na parede entre as duas janelas,

que refulgiam à luz das chamas das tochas.

A CÂMARA DOS SEGREDOS FOI ABERTA.

INIMIGOS DO HERDEIRO CUIDADO.

— Que coisa é aquela, pendurada ali  embaixo? — perguntou Rony, com

um ligeiro tremor na voz.

Ao se aproximarem, Harry quase escorregou — havia uma grande poça

de água no chão; Rony e Mione o seguraram, e continuaram  a avançar devagar

até a mensagem, os olhos fixos na sombra escura embaixo. Os três logo

perceberam o que era e deram um salto para trás espalhando água.

Madame Nor-r-ra, a gata do zelador, estava pendurada pelo rabo em um

suporte de tocha. Estava dura como um pau, os olhos arregalados e fixos.

Durante alguns segundos eles não se mexeram. Então Rony falou:

— Vamos dar o fora daqui.

— Será que não devíamos tentar ajudar... — começou a dizer Harry, sem

jeito.

— Confie em mim — disse Rony. — Não podemos ser encontrados aqui.

Mas era tarde demais. Um ronco, como o de um trovão distante, informou-lhes que a festa terminara naquele instante. De cada ponta do corredor onde

estavam, ouviram o barulho de centenas de pés que subiam as escadas, e a

conversa alta e alegre de gente bem alimentada; no instante seguinte os alunos

entravam aos encontrões pelos dois lados do corredor.

A conversa, o bulício, o barulho morreu de repente quando os garotos que

vinham à frente viram o gato pendurado. Harry, Rony e Mione estavam sozinhos

no meio do corredor e os estudantes que se empurravam para ver a cena

macabra se calaram.

Então alguém gritou em meio ao silêncio.

— Inimigos do herdeiro, cuidado! Vocês vão ser os próximos, sangues

ruins!

Era Draco Malfoy. Ele abrira caminho até a frente dos alunos, seus olhos

frios muito intensos, seu rosto, em geral pálido, corara, e ele ria diante do

gato pendurado imóvel. 

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